lily carmona

lily carmona - Lily Carmona

Alba encuentra una fotografia donde aparece, siendo aun adolescente, entre dos mujeres, Ruth y Laura, amigas de su padre. Se pregunta que habra sido de ellas mientras comienza una busqueda. Uniendo los hilos de cada uno de los personajes ira tejiendo la historia de las dos mujeres, que la llevara a reencontrarse consigo misma.

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Libros de Lily Carmona

Libros escritos por la autora Lily Carmona. ... Libros. Llueven Trozos de Papel. Formato Kindle. Alba encuentra una fotografía donde aparece, ...

Lily Carmona - Autor

Ya está aquí mi nuevo libro y muy especial para mí. Desde la portada hasta cada una de las poesías, relatos y prosa poética. Es un recopilatorio de todas ...

ENCUENTROS SOBRE AZULES - LILY CARMONA ...

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Encuentros sobre azules. En su libreta, había apuntado una frase de un libro de Virginia Woolf, Las Olas...” ¿Cómo era?

En tierra de nadie (John Puller 4) de David Baldacci

John Puller, ante su reto mas dificil.

La sombra dorada de Luis M. Nunez

Tiempo atras, en el momento mas oscuro de la humanidad, el dios de la luz de oro fue derrotado y su nombre quedo en el olvido para todos, excepto para aquellos que siguieron siendole fieles.
Pero ahora ha regresado y se cierne sobre un mundo que no es capaz de imaginar la marea de muerte que esta a punto de desatar, pues es el enemigo de todo lo vivo y desea reinar sobre huesos blanqueados.
Esta es la historia de la batalla desesperada contra Abaven.
Esta es la historia de quienes se alzaron contra el.

Romance en la oficina de Nina Klein

No tener pareja el dia de San Valentin no era gran cosa, o al menos eso pensaba Maya.
Peor que estar sola era tener que ir a una fiesta de San Valentin en la oficina. la idea mas horrible que se le habia ocurrido nunca a nadie.
Pero todavia peor que eso era emborracharse con vino barato, tropezarse con el dueno de la empresa y dar la peor primera impresion que una podia dar.
?O no?
Todo lo que pasa en una fiesta de la oficina, se queda en la oficina.
O eso esperaba.

La chica a la que no supiste amar de Marta Robles

El detective Tony Roures, cinico y sentimental, recibe de madrugada la visita de un viejo amigo, Alberto Llorens, un fotografo al que creia felizmente casado con una rica empresaria de Castellon. La triste realidad, segun le cuenta, es que tiene problemas conyugales y se ha convertido en un asiduo del club de alterne mas famoso de todo el Levante espanol.

En mi camino de Bea Melworren

Helena vive ?su vida? No, en realidad no es suya, sino de su madre, que con una gran habilidad consigue manipularla a su antojo.

El reloj de sol de Shirley Jackson

En un rincon de Irlanda de Sarah Rusell

El dia que un mensajero me trajo una orquidea, mi vida cambio. No tenia a nadie en este mundo y el, de repente, se convirtio en alguien indispensable.
El amor nos dio de lleno, pero la vida quiso arrebatarmelo tambien a el.
Un amor verdadero y una lucha por la felicidad que te hara sonar que la mas tonta casualidad puede cambiar tu destino para siempre.

Detras de sus caricias (Relatos lesbicos 1) de Monica Benitez

Detras de sus caricias es el nombre de uno de los cinco relatos que encontraras dentro de este libro. Cinco historias completamente diferentes que lo unico que tienen en comun es que estan protagonizadas por mujeres.

Una vida robada de Gina Wilkins

Rachel Madison era una mujer tranquila que necesitaba desesperadamente alguien que cuidara de ella. Su trabajo como disenadora de interiores era su refugio y su nuevo cliente, el doctor Mark Thomas, un hombre sexy y solitario, hacia que deseara traspasar la linea de lo que era simplemente una relacion de negocios.

La decision de Olivia de Kate L. Morgan

Olivia es una mujer que trata de salvar su maltrecho matrimonio que se ha convertido en enteramente convencional y rutinario. Ella siempre imagino que su vida en Londres y al lado de Charles seria completamente diferente, pero se equivoco.
En un momento decisivo de su vida, Olivia conocera a un apuesto y viril desconocido que la ayudara a reencontrarse asi misma, y a enfrentarse a todos sus fantasmas. Un hombre que parece ser su redencion y supervivencia, hasta el punto de valorar si continua con su actual vida o no.

Un amor inolvidable de Noelia Jimenez Sanguesa

Por fin ha llegado el momento de irnos de vacaciones, llevo nueve meses esperando este dia y no puedo estar mas emocionada. Este ultimo ano en la Universidad ha sido realmente complicado y, aunque ya he cumplido una de mis metas, me ha costado sudor y lagrimas. Sobre todo lagrimas. Realmente llegue a pensar que no superaria los ultimos examenes y tendria que rendirme por primera vez en mi vida. Cuando decidi entrar en la carrera de criminologia, no pense que todo seria tan dificil y rebuscado. ?Y que iba a hacer? ?Dejar la carrera en el primer semestre y buscar otras opciones? Al fin y al cabo, es lo que siempre habia querido hacer. Asi que ahora, cuando por fin he terminado y puedo decir que soy licenciada en criminologia, voy a pasarme el verano tumbada a la bartola en una hamaca de la playa de Aiguablava, en Begur. Al terminar de hacer la maleta, recojo todas mis cosas. Pasar dos meses en la casa que mis padres tienen en ese precioso pueblo requiere que todo mi armario, a excepcion de la ropa de invierno, me acompane. Corro hacia la entrada realmente emocionada, sonando con los dos meses de relax que me esperan, pero el nerviosismo de mi madre me hace saber que algo esta tramando y se que me va a influir directamente. Ella es asi, hace sus planes y los demas tenemos que adaptarnos a ellos nos guste o no. --?Que has hecho esta vez? --pregunto mientras dejo que mi padre coja mi gran maleta y mi bolso de viaje para terminar de cargarlo todo y asi poder cerrar el maletero de una vez por todas. Se le ve tan ansioso como a mi por emprender el viaje que nos llevara a nuestro paradisiaco destino. --La tia Amanda me ha comentado que necesita camareras para su catering ya que se va a celebrar una gran boda con mas de mil asistentes uno de estos fines de semana. Tu prima se ha ofrecido a ayudarla y me ha preguntado si podrias echarle una mano tu tambien --dice mientras retuerce entre sus manos un panuelo. La miro molesta. Sabe cuanto odio estar rodeada de demasiada gente y que me cambien los planes que he ideado con mucha paciencia y ganas--. No sabia como decirle que no y... --?Es solo un fin de semana? --pregunto interrumpiendola, lo ultimo que quiero es que se sienta mal por ofrecerse a ayudar a su hermana. --Si, solo sera para los preparativos de la boda y la celebracion --dice mientras una gran sonrisa ilumina su rostro. Siempre intenta que me integre un poco mas. El problema es que no creo que me cueste integrarme, sencillamente no quiero hacerlo. Tengo mis amigos y, con ellos, tengo mas que suficiente. Nunca me ha gustado ser el centro de atencion y no se muy bien por que, pero siempre lo acabo siendo. Ademas, tenia planeado pasarme el dia entero en la playa con un libro en una mano y un mojito en la otra. Menos mal que sera solo un fin de semana. --Esta bien --contesto mientras aprieto su mano con carino, demostrandole que no me importa que me haya robado un par de dias de mi tan ansiado verano. --Gracias carino --dice y se gira hacia el interior del piso, cogiendo aire--. !Veronica! --grita a todo pulmon, hubiese sido conveniente haberme alejado un poco de ella--. Sal ya de una maldita vez y subete al coche. Veronica es mi hermana. Tiene dieciseis anos y esta en la edad del pavo real. Porque si, ella supera con creces a un pavo normal y corriente. Ha terminado la ESO y, aunque hemos tenido que pelear con ella y estar detras todo el dia para que estudiase e hiciese las tareas a tiempo, lo ha hecho con muy buenas notas. Es dificil aguantarla con la diferencia de edad, aunque no sea mucha puesto que yo tengo veintidos. A pesar de que sea la persona mas pesada del mundo y de que se pase el dia enganchada al movil hablando con su novio, si, tiene novio y aqui una servidora sigue a dos velas, la quiero con locura y no se que haria sin ella. Es verdad eso que dicen de que del amor al odio hay un paso. Nosotras nos pasamos el dia cruzando de un lado al otro. --!Ya voy hija mia!, hay que ver lo pesada que te pones cuando quieres --dice Vero sin levantar la vista del movil. --Cualquier dia, tendremos el gran privilegio de ver como te rompes los dientes contra una farola --dice mi madre mientras nos empuja levemente para que salgamos de casa y asi poder cerrar. Con una sonora carcajada por mi parte y el grito ahogado de mi hermana, las tres nos dirigimos al coche donde mi padre ya se ha preparado para conducir. Nos mira a las tres mientras subimos y niega levemente con la cabeza antes de poner el coche en marcha, no se como puede aguantarnos. Si yo fuese el, mas de una vez hubiese corrido hacia la libertad. El camino se hace ameno con las bromas de mi madre contra mi hermana, le encanta picarla y a mi que lo haga. Puedo reirme a su costa sin ser la responsable, por lo tanto, nunca salgo mal parada. El viaje no dura mas de hora y media, puesto que Begur no esta nada lejos de Barcelona. Esa es una de las razones por las que me gusta tanto pasar alli los veranos, no suelo tener problemas para ver a mis amistades mas cercanas y no me paso el tiempo metida en casa sin hacer nada. Quizas es algo contradictorio, pero no es lo mismo no querer llamar la atencion que no querer salir de casa. Soy un poco rara, pero tengo mis limites y no estoy preparada para rebasarlos. --Carino --me dice mi madre cuando hemos dejado todas las bolsas en el comedor de la casa--. ?Te importa acercarte a ver a tu tia Amanda? Asi podra explicarte todo el tema de la boda. --Claro, no hay problema mami --digo mientras le doy un beso en la mejilla, dispuesta a irme. Justo antes de salir por la puerta, me doy cuenta de la sonrisa que asoma entre sus labios al oirme llamarla de esa manera. Nunca he dejado de hacerlo, pero supongo que ver como poco a poco me voy alejando de ella le hace estar algo triste. He enviado mi curriculum y mi expediente academico a uno de los mejores centros de criminologia del pais y se encuentra en Madrid. Espero y deseo con todas mis fuerzas que me acepten y poder empezar a vivir la vida por la que tanto he peleado. Aunque me duela alejarme de mi madre, considero que es algo que tengo que hacer para seguir adelante. Por suerte, aun tiene a mi hermana para reir a su costa. En menos de diez minutos me encuentro frente a la puerta de mi tia ya que nuestras casas no estan muy alejadas. Al abrir, se echa sobre mis brazos y me llena la cara de besos. Supongo que un ano sin haber visto a su sobrina, le da derecho a ello. Desde que tengo uso de razon, mi tia Amanda ha sido como una segunda madre para mi. Aunque Carol, mi prima, es un ano mayor que yo, siempre hemos estado muy unidas y la mayor parte de los veranos, a excepcion de los que se iban fuera de vacaciones, los pasaba junto a ellas. Por detras, asoma Carol que viene a saludarme tambien con efusividad.

La encargada de vestuario de Patrick Mcgrath

La ultima novela del prestigioso autor britanico, Patrick McGrath, es un homenaje al mundo del teatro. Una atmosferica novela ambientada en un Londres de posguerra amenazado por el espectro del fascismo.

Una cita en el Eden de Olga Salar

Judith es una mujer que sabe lo que quiere, y lo mas importante, no tiene miedo al trabajo duro para lograrlo. Por ello cuando aparece en su vida un hombre que logra romper todos sus esquemas, cree que lo mejor es salir huyendo. El problema es que el no esta dispuesto a consentirlo.

Me arriesgo a dormir contigo de Lidia Paez

Ariadna Leon es joven, decidida, impulsiva, amiga de sus amigos, brutalmente sincera, segura de si misma y sin filtro al hablar (o eso dicen los que la conocen).

Cosas del destino de Mia Antiere

Eun-hye, a pesar de formarse con alabanza para ser abogada, se vio forzada a trabajar como asistente en una revista. El mercado cerro todas las puertas para ella, entonces tuvo que aceptar los abusos y el exceso de trabajo. Cuando finalmente ella consigue merecidos quince dias de vacaciones, decidi que va a aprovechar gastando el dinero que ella junto mientras trabajaba sin parar.
Jung-Su es el actor surcoreano mas popular de la actualidad y necesita pasar unos dias en Jeju para grabar las escenas de su actual drama.
En el aeropuerto Eun-hye y Jung-Su chocan el uno del otro. Y el destino decide que tienen que golpear uno en el otro muchas y muchas veces mas.

Contemplaciones de Zadie Smith

Se escribiran muchos libros sobre el 2020: analisis historicos y politicos, informes exhaustivos. Este no entra en ninguna de esas categorias, y ademas aun no estamos ni a mediados de ano. Mi intencion ha sido organizar, en los retazos de tiempo que estos peculiares meses nos han concedido, algunos sentimientos y reflexiones que los sucesos han provocado en mi hasta ahora. Son, por encima de todo, ensayos personales; modestos por definicion, breves por necesidad. A principios de la crisis volvi a leer las Meditaciones de Marco Aurelio, pero, por primera vez en mi vida, no como un ejercicio academico, ni por placer, sino con la misma actitud con que leo las instrucciones para ensamblar una mesa: necesitaba asideros practicos. (Que los asideros que Marco Aurelio ofrece sean espirituales no los hace menos practicos, en mi opinion.) Desde entonces, otra clase de crisis ha venido a sumarse a la primera y, aunque no soy mas estoica ahora que antes de abrir ese antiquisimo libro, me dio dos indicaciones que no tienen precio: hablar contigo mismo a veces ayuda y escribir significa que alguien puede oirte. Londres, 31 de mayo de 2020 Peonias Justo antes de marcharme de Nueva York me encontre de pronto en una posicion inesperada: agarrada a las rejas del Jefferson Market Garden mirando a traves de los barrotes. Un momento antes iba a la carrera, como de costumbre, intentando sacar provecho de dos minutos que habia rascado de los tramos de cuarenta y cinco en que, entonces, fraccionaba mis dias (compactando y nivelando cada bloque de tiempo con la precision con que un nino construye un castillo de arena). Dos minutos <> equivalian a un macchiato (en un mundo ideal, sin necesidad de pagar en efectivo, si nadie me daba conversacion). En aquella epoca, la hoja de mi pala siempre estaba afilada para ahuyentar a camareros parlanchines, madres excesivamente simpaticas, estudiantes en apuros, lectores curiosos: cualquiera que me pareciese una amenaza contra mi programa. Ah, !que bien protegida iba! Pero, a traicion, me ataco… la horticultura: los tulipanes que florecian en el triangulo de tierra de un pequeno jardin metropolitano. No es que los tulipanes sean flores muy sofisticadas; un crio podria dibujarlos; y ademas eran de un rosa chillon con vetas naranjas. Desde el mismo instante en que me detuve a mirarlos desee que fueran peonias. Nacida y criada en la ciudad, no era consciente de sentir un entusiasmo especial por las flores, o al menos no un interes tan profundo como para renunciar al cafe. Aun asi, segui aferrada a los barrotes de aquella verja; no iba a soltarme. Y no estaba sola: a ambos lados del Jefferson habia otras dos mujeres, ambas mas o menos de mi edad, atisbando a traves de la reja. Era un dia frio, radiante, azul; ni una nube entre el World Trade Center y el numero de siete digitos pintado en el viejo anuncio de la farmacia Bigelow. Las tres teniamos obligaciones que atender; no obstante, algun instinto poderoso nos habia atraido hasta alli, y el afan depredador con el que escrutabamos aquellos tulipanes me hizo recordar como describia Nabokov la presunta genesis de Lolita: <> Siempre me ha interesado esa cita, aun sin creer una sola palabra de lo que dice. (Algo inspiraria Lolita, sin embargo, estoy convencida de que no hubo primates implicados.) El cientifico ofrece el trozo de carboncillo esperando o deseando una revelacion trascendente sobre ese chimpance, pero la revelacion resulta ser fruto de la mera contingencia, de una serie de circunstancias determinadas, de la situacion como tal. El chimpance esta enjaulado por su naturaleza, por sus instintos y por sus circunstancias (el orden de los factores habran de debatirlo los zoologos); es lo que hay. Por mi parte, no necesitaba que un freudiano me explicara que aquellas tres mujeres de mediana edad, al filo de la perimenopausia, se habian sentido atraidas por un simbolo que pregonaba la fertilidad y el renacimiento en medio de una yerma metropolis de cemento… Y, en efecto, cuando advertimos la presencia de las demas, las tres sonreimos avergonzadas. En mi caso, sin embargo, fue una verguenza bien distinta a la que habria sentido en otro tiempo, cuando era muy joven y lei Lolita por primera vez. En aquella epoca, para mi, la jaula de mi circunstancia era el genero. No en su manifestacion concreta: me gustaba mi cuerpo. Pero no lo que creia que significaba: que estaba atada a mi <>, a mi cuerpo animal --al reino simiesco del instinto--, y todo esto de un modo mucho mas fundamental que, digamos, mis hermanos. Yo tenia <>, ellos no; yo debia prestar atencion a distintos <>, ellos no necesariamente. Habia palabras especialmente dirigidas a mi acechando en el horizonte, empaquetadas de antemano para senalar las posibles etapas de mi existencia: podria convertirme en una solterona, podria convertirme en una arpia, podria ser un <>, una madura deseable o una mujer <>, mientras que mis hermanos, sin importar que mas les ocurriera, continuarian siendo simplemente hombres. Y al final, con suerte, llegaria a ser la criatura mas patetica de todas, una anciana a quien ya adivinaba como alguien a quien cualquiera, hasta los ninos, se permitiria dar lecciones. Solia escuchar la cancion You Make Me Feel (Like A Natural Woman) [Me haces sentir (una mujer natural)] e intentaba imaginar su contrapartida. Podias hacer que alguien se sintiera un hombre <> (sin duda, otro tipo de jaula), pero nunca un hombre natural: un hombre era un hombre era un hombre. Doblegaba la naturaleza a su voluntad; no se sometia a ella, salvo en la muerte. La sumision a la naturaleza iba a ser mi reino, y era un reino al que yo no queria pertenecer: seria una mujer, pero no natural. Me negue a llevar ningun tipo de control de mi ciclo menstrual, por ejemplo, prefiriendo ponerme a llorar el lunes y descubrir la (supuesta) razon de mi llanto el martes. Si, mucho mejor eso que prepararse a conciencia para un lunes triste o creer que era inevitable sin mas. Mis estados de animo eran mios: no reflejaban la naturaleza. Me negue a tolerar la idea de que nada en mi siguiera un movimiento ciclico, mensual. Y si algun dia decidia ser madre, lo seria cuando llegara <>, por mas que sonaran las alarmas en los temidos relojes de las revistas femeninas. De los <> no queria ni oir hablar: no era una gallina clueca. Y, a partir de los veinte, si algun freudiano atrevido hubiera osado insinuar que mi apartamento, lleno de cojines peludos, alfombras peludas, almohadas peludas, mantas peludas y pufs peludos, delataba un deseo sublimado de compania en el sentido animal, o que inconscientemente acolchaba el nido con esperanzas de albergar nueva vida, desde luego le habria ensenado a ese impertinente donde estaba la puerta. Yo era una mujer, pero no esa clase de mujer. Hoy quiza lo llamarian <>. No dispongo de un termino mejor. Aun asi, en el nucleo de ese rechazo latia una obsesion con el control comun entre mi gente (los escritores). Suele decirse que la escritura es <>; a mi nunca me ha parecido una descripcion correcta. Plantar tulipanes es creativo; plantar un bulbo (me imagino, porque nunca lo he hecho) es participar con un pequeno gesto en el milagro ciclico de la creacion. La escritura es control. La facultad donde doy clases de hecho deberia llamarse Departamento de Control de la Experiencia. La experiencia --enigmatica, abrumadora, consciente, inconsciente-- nos arrolla a todos. Intentamos adaptarnos, aprender, acomodarnos, a veces resistiendonos, otras veces sometiendonos, para encarar lo que venga. Los escritores, sin embargo, van mas alla: toman esa masa informe de perplejidad y la vierten en un molde de su propia invencion. La escritura es siempre resistencia. Y tal vez por eso sea una actividad noble, y a veces incluso util, una vez sobre el papel; sin embargo, por lo que se, no funciona como practica para la vida real. En la vida real, la sumision y la resistencia carecen de una forma predeterminada, y para una escritora como yo resulta aun mas desconcertante que ciertos valores --sumision, negativo; resistencia, positivo-- que por norma se asocian a las palabras que los escritores vierten en la pagina, no son fiables sobre el terreno. A veces es un acierto someterse al amor y un error resistirse al afecto; a veces es un error resistirse a la enfermedad y un acierto someterse a lo inevitable; y viceversa. Cada novela que lees (y ni que decir las novelas que escribes) planteara alguna teoria acerca de que actitud conviene adoptar en que momento, y --si lees las suficientes-- te ofrecera, cuando menos, un amplio repertorio de reacciones posibles. Sin embargo, sobre el terreno, la experiencia no tiene epigrafes, ni saltos de linea, ni elipsis que te permitan recuperar el aliento… no da tregua.

El ingrediente perfecto de Javier Romero

1 cocinero dueno de una cadena de restaurantes.
1 encargada de un centro de acogida.
1 abogado sin escrupulos.
10 ninos de diferentes edades.
1 kg de amor.
100 cl de ternura.
2 cucharadas de rencor.
Un punado de lagrimas.
Sal y pimienta.

El hombre perfecto (El Pacto 1) de Eva Alexander

Colin esta feliz con su vida de soltero. Tiene su trabajo y a su familia, en el amor no he la ido muy bien y renuncio a la idea de encontrar a una mujer con la que podria pasar su vida. Cada manana su chofer lo deja en la misma cafeteria para comprarse un cafe, aunque su secretaria ya tiene uno esperandolo. Y todo por verla a ella, la morena deslumbrante que nunca recuerda como le gusta el cafe.

Dos semanas y una noche de Whitney G

A quien corresponda:
Sirvan estas lineas para anunciar formalmente mi renuncia en Parker International (y a su arrogante y condescendiente director), efectiva a partir de hoy en dos semanas.
Ha sido una decision MUY FACIL de tomar, dado que los dos ultimos anos han sido un horror total. Espero que su nueva asistente ejecutiva tenga toda la suerte del mundo (la necesitara), y si mi jefe me necesita para cualquier cosa en estas dos semanas, que alguien le diga que puede apanarselas solo.
Un saludo (no tan) cordial.
Tara Lauren.

La venganza de Lugh (Celtic 2) de Adriana Rubens

Si dos personas estan destinadas a estar juntas, siempre hallaran la forma de vencer a la oscuridad que las separa.

Alana llega a Irlanda dispuesta a mentir, manipular y robar a los dioses celtas. Con lo que no cuenta es con que se convertira en el centro de atencion de alguien tan atractivo como arrogante. Muy arrogante.

Amar a un extrano de Cassie Miles

Eden Miller habia amado y perdido al hombre de sus suenos. Doce anos despues ese mismo hombre volvio convertido en un agente del FBI, con la mision de investigar a su familia.

Amurao. La soberbia de los nonatos de Fran Barrero

Aparece el cadaver de una mujer cruelmente torturada en su vivienda; en la pared, el asesino ha escrito con sangre una cita biblica sobre el castigo de Dios a los soberbios. El caso se complica aun mas cuando la forense descubre un hecho macabro en el interior del cuerpo.

Camino Hacia el Pasado de Mary Higgins Clark

Emily Graham es una joven abogada criminalista que intenta reconstruir su vida tras la amarga ruptura de su matrimonio una complicada situacion personal que se ve agravada en el terreno profesional por su implicacion en la investigacion de dos asesinatos relacionados entre si pero distanciados en el tiempo por ciento diez anos.

Seduceme (Gigolo 1) de Chris Razo

?Quieres conocer al gigolo?

Vidas baratas de Alberto Olmos

Hace tres anos afirme en un articulo que echaba de menos en las librerias un ensayo sobre lo cutre; ensayo que, recalque entonces, yo no tenia ninguna intencion de escribir. Resulta que es este que tienes en las manos. ?Que ha pasado para que finalmente me haya tocado escribirlo? Primero, que nadie me tomo la palabra, y lo cutre siguio sin decirse, huerfano de desarrollo en paginas suficientes como para hacer bulto en las bibliotecas del saber. Se han publicado muchos ensayos sobre el feminismo, las pandemias y diversos hitos historicos, pero nadie le ha dedicado el tiempo que merece a algo mucho mas importante: el cutrerio. En Espana, el cutrerio es tan importante como la gastronomia o Bunuel. Lo segundo que ha sucedido es que lo cutre se encuentra cada vez mas presente en nuestras vidas, esta casi de moda y sus adeptos no paran de crecer, muy orgullosos, ademas. Lo cutre asoma en las peliculas, en las canciones y en los anuncios; se hace politica cutre y gusta, se hace comida cutre y tambien gusta. La tele cutre es la unica que se ve. Hay cada vez mas gente que encuentra en lo cutre una tabla de salvacion para no ser simplemente pobre, o simplemente rico. Ser cutre esta por encima del capitalismo y sus extremos. Es una opcion de vida y, como tal, parece una buena idea. Toda mi vida he sido testigo de lo cutre, lo he visto y lo he experimentado, me ha enternecido. Pero tuve que hacer un pequeno viaje para tomar conciencia de mi destino, que no era otro que acabar abordando sin complejos el asunto. La ciudad a la que viaje para caerme del caballo fue Barcelona, que sera muchas cosas, pero no precisamente cutre. Alli vivia un amigo de siempre. Era un companero de colegio, pues ambos crecimos en el mismo pueblo de Segovia, un pueblo que nos alimento y nos lo enseno todo, especialmente -- pensandolo despues-- a ser cutres. No lo nombro porque las pequenas localidades espanolas tienen mas orgullo que el imperio de Japon, y a nada se cabrean y le ponen precio a tu cabeza y a la de tus hijos. !Con el carino que pongo yo en este libro a todo lo cutre! La visita era rutinaria, y no sabia yo que supondria para mi el primer aviso de que ser cutre no era tan sencillo como ser pobre o mezquino, segun reza el diccionario. Mi amigo habia vivido algun tiempo en Madrid, haciendo encuestas por la calle, y paso tambien sus anos en Inglaterra, fregando platos en hoteles. Como veis, su curriculum cutre era realmente prometedor. Sin embargo, ahora estaba en Barcelona con un buen trabajo, en una empresa multinacional, e iba a la oficina cada dia con traje y corbata, tenia reuniones con grandes firmas de lacteos o telefonia y la palabra <> tintineaba en su cabeza como el dinero. Habia encontrado su lugar mejor en el mundo, sin duda. Sin embargo, vivia en El Clot, en un primero con una unica ventana a la calle, justo encima de la terraza de un bar donde una decena larga de sillas y mesas metalicas orquestaban cada dia un sinfin de sinfonias atonas y reiterativas, al compas de las demandas del pueblo sediento, llano. El piso ni siquiera era para el solo, pues lo compartia con un aleman, un tipo curioso en la medida en la que nunca estaba en la casa, le reclamaban negocios en Africa, pasaba semanas sin pisar suelo europeo, no digamos las baldosas de su propio cuarto. De modo que fue alli, en esa habitacion que pagaba un aleman, donde me aloje un par de noches. La casa la recuerdo oscura, desordenada, llena de cosas torcidas y a punto de caerse, y de botes a la mitad, siempre de marcas baratas, y varias televisiones panzonas apagadas. Veo aun las mantas y toallas sobre el sofa, serpenteantes desde el respaldo a los reposabrazos. Veo incluso libros de poco fuste literario, best sellers como de gente que paso por alli, se quito peso de encima y genero por sedimentacion una pequena biblioteca aleatoria. Veo todavia los DVD, cuando ya era decimononico ver peliculas en DVD, todos de peliculas espanolas que ni siquiera ganaron el Goya un ano cualquiera del que nadie recordaba quien habia ganado el Goya. A lo mejor no habia lamparas, o eran las que dejaron colgadas los padres del dueno de la casa desde que compraron la vivienda en 1978, muy retorcidas y goticas, con bombillas de vela, faltando dos de las cinco, fundida otra. Seguramente un casquillo raquitico iluminaba alguna de las habitaciones, la mia, la del aleman. Todo daba un poco igual en aquel piso mientras las paredes no cedieran, el techo no claudicara, el suelo siguiera funcionando. Pase, como digo, dos dias y medio en aquella casa, poniendome al dia de la vida de mi amigo, dandole noticia de mis trajines, hablando de Barcelona y, en fin, de lo que sea que estuviera de actualidad. Debio de ser a principios del presente siglo. En algun momento, debi comentarle algo sobre un objeto que estaba alli presente, en el salon de su casa, o sobre el dinero que ganaba o las vacaciones que podria o no permitirse. Mi amigo odiaba viajar, le parecia un gasto demencial. De este modo, criticando yo algo que, en realidad, me era muy propio --el ahorro, la desidia consumista, la indiferencia por el prestigio de los bienes materiales-- le llame cutre o considere cutre algo --la lampara, la tele, unas zapatillas; o todo en general--. Entonces el pronuncio la frase que me puso en camino, las palabras que convertian la miseria en filosofia y la precariedad en conocimiento: --Me gusta lo cutre. Eso dijo. Me gusta lo cutre. Un club exclusivo parecio descorrer entonces sus cortinas ajadas y polvorientas ante mis ojos: el Club de los Cutres. Bienvenido. Hay bastante diferencia entre ser cutre y que te guste lo cutre. Es la diferencia entre la fatalidad y un proyecto de vida. Como dar un paso adelante hacia un abismo de plastico. Que haya gente cuyo proyecto de vida sea la cutrez resulta muy impresionante. Pudimos verlo en la segunda temporada de Lost, en el capitulo titulado <>. Hugo Hurley Reyes era ese personaje, interpretado por Jorge Garcia, que representaba al americano fondon y desaseado que se deja llevar por la corriente oceanica de la cultura popular. Buena gente, en suma. Vivia con su madre en Los Angeles y se pasaba el dia viendo television y dando cuenta de bolsas de patatas fritas. En este capitulo, suena que le toca la loteria, y del sofoco se cae al suelo. Su madre acude atraida por el golpetazo. Le pregunta que le ha pasado y empieza a abroncarle por llevar ese tipo de vida, perezosa y miserable. <>, le dice. Y Hugo contesta: <>. De nuevo, la profesion de fe, la voluntariedad de lo cutre. Sin embargo, pongamonos estupendos e irrebatibles y afirmemos que lo cutre encuentra en Espana un grado de pureza mayor que en otros paises, respaldado tal vez por siglos de picaresca e hidalguia, de honra y de esperpento, respaldado incluso por los quinquis y, despues, las chonis y los poligoneros. Lo cutre puede verse como una tradicion en Espana, bien que desconocida y mal nombrada, y que con la Transicion y el progreso recibio su barniz ultimo, esa extrana condicion de paraiso perdido, de vuelta a la infancia y al abrazo de tu abuela. Para escribir este libro he tenido que seguir estas intuiciones, y un punado de ideas desmadejadas que creia mucho mas completas de lo que eran, pues documentarse sobre lo cutre ha significado descubrir su ubicuidad, sus diversas facetas, algunas en efecto ridiculas y mezquinas y otras luminosas, la extension increible de esta filosofia o estetica, de este ver la vida como una cosa buena y barata. Ya dijo Josep Pla que cuando queria aprender sobre algo escribia un libro. Lo cutre bien puede ser tambien eso: hacer las cosas para saber por que quieres hacerlas, divulgar un saber que en realidad no deseas tanto ofrecer a los otros como a ti mismo, preparar las clases el dia antes. De hecho, yo siempre he pensado que un prologo en un libro es una cosa cutre. Es por eso que este libro debia llevar uno. A. O. Primera parte Filologia cutre Capitulo 1 Filologia cutre Algo fascinante en relacion con lo cutre es que todo aquello que rodea este concepto se inclina por reforzar su significado, no esta, no se sabe, se tambalea, cojea, fue un error o nadie se ha preocupado demasiado por ello. Si una cosa es cutre, sera cutre hasta las raices y en todas direcciones. Yo mismo estoy escribiendo estas paginas en la cocina de mi casa, sobre un carrito metalico con dos bandejas oxidadas llenas de pinzas, filtros de cigarrillos, cajas vacias de secadores de pelo y esterillas. Tengo a un lado la lavadora y al otro el cubo de la fregona. Un gotele de grano grueso es mi horizonte. Los conductos de gas natural, mi inspiracion. Si escribiera sobre el teatro isabelino, me hubiera ido a un hotel del centro. Por eso no escribo sobre teatro isabelino. Por identicas inercias, al consultar el Diccionario de la Real Academia Espanola de la Lengua no podia suceder que la voz <> nos la encontraramos perfectamente aseada y admitida, con su etimologia indudable y su origen cierto. 1. adj. coloq. Tacano, miserable. U. t. c. s. 2. adj. coloq. Pobre, descuidado, sucio o de mala calidad. Un bar, una calle, una ropa cutre. Esto dice el DRAE sobre nuestro entranable bisilabo. No hay, como vemos, ni un gramo de amor, respeto o complicidad en su descripcion, que parece glosar la palabra mas detestable de nuestro idioma. <> sirve como adjetivo y como sustantivo, su uso es eminentemente coloquial y, si en lo animico hace referencia a espiritus rastreros y avarientos, en lo material designa todo aquello de lo que uno preferiria estar alejado: lo feo y lo barato. La Academia no parece haberse enterado de que hay gente a la que le gusta lo cutre, de que nos espera toda una filosofia detras de esta palabra. Pero ?de donde viene entonces este vocablo que suena tan cercano a cuchitril, catre, costra, crudo, curro, crujir o curtir, la familia monster del diccionario? Una primera pesquisa a traves de Google nos lleva a un lugar insospechado: Aragon. En concreto, a los arados de esta region. El buscador que nos sirve para honrar lo cutre con una investigacion a su altura muestra varias referencias que ven el origen de la palabra en un peculiar arado, el cuitre o cuytre. Aparece en Las palabras de moda, simpatico glosario de Antonio Hernandez Guerrero; en Nuevo diccionario chistabino-castellano, no menos peculiar tesauro firmado por Brian Mott; y tambien en Los nombres del arado en el Pirineo, del reputado filologo Manuel Alvar. Para Hernandez Guerrero, <> guarda relacion con el simil <>; Mott aclara que esta herramienta se empleaba con la tierra mas dura; y Alvar nos lleva al Foro general de Navarra, del siglo XIII, donde ya se habla del cuytre tirado por los bueyes. El viaje a los origenes nos precipita finalmente en una posible etimologia latina. Julio Caro Baroja incluye este arado en su libro Tecnologia popular espanola, donde afirma que la voz latina que se esconde tras <> es culter, <> o <>, es decir, la parte incisiva del arado, que pasa a denominar por sinecdoque toda la herramienta. Intuitivamente, mas arriba relacionabamos <> con <> o <>, pero nunca con <>. Ciertamente este utensilio, tambien arma blanca, no parece guardar mucha cercania con nuestro desalinado concepto, pues hay que hacer un gran esfuerzo para convertir un simple cuchillo de cocina en algo cutre, y no esta claro que haya siquiera formas cutres de acuchillar a alguien, para que nos vamos a enganar. Asi las cosas, el breve viaje por los arados aragoneses nos ha llevado a una via muerta. La otra pista que da Google para localizar el origen de la palabra <> parece mas convincente, por mucho que su etimologia no se de por resuelta. Se trataria, segun esta especulacion linguistica, de un galicismo. La palabra francesa croute estaria detras de todo nuestro cutrerio. Es lo que defiende la web Etimologias de Chile, un diccionario etimologico amateur fundado por el ingeniero computacional Valentin Anders. Croute o croute (pues perdio el acento circunflejo obligatorio en la reforma linguistica de 1990) denomina en frances el cubrimiento exterior de un alimento o incluso de todo un planeta, pudiendo referirse a la corteza del pan, al borde duro del queso, a la cascara de algo o tambien -- ojo-- a la costra. Es un filamento, una pelicula o una cobertura natural normalmente desechable a la hora de ingerir un producto alimentario. Su origen es el latin crusta, <>, <>, de donde proceden palabras espanolas como <> o <>. En este ultimo caso, se ha producido en nuestro idioma lo que se denomina metatesis, un cambio de lugar de un sonido dentro de una misma palabra, pasando la -r de la primera silaba en el vocablo de origen, crusta, a la segunda silaba en la palabra derivada, <>. Seria, de hecho, tambien metatesis lo que encontrariamos en el galicismo <>, cuya -r tambien ha saltado de la primera a la ultima silaba respecto al original croute. Asi, la palabra latina crusta dio lugar en frances a la palabra croute y en espanol a la palabra <> y, en el siglo XVIII, la palabra francesa croute dio lugar a su vez a la palabra espanola <>, que venturosamente tiene mucho mas que ver con <> que con cualquier tipo de arado aragones. Al principio de este capitulo especulabamos a voleo sobre otras palabras que podian guardar relacion con <>, como <> o <>, y citabamos por pura casualidad <>. No en vano, durante algunos anos estuvo de moda en Espana hablar de lo <>, motejar a alguien como <> o considerar que un ambiente era tan decadente y desastrado que habia en el <>. El diccionario de la RAE admite desde 1992 como segunda acepcion de <>, despues del evidente <>, el significado de <>. Todas estas coincidencias, un tanto purulentas, deben llevarnos a pensar que en la voz francesa croute se halla con mucha probabilidad el origen de nuestra querida palabra <>. Fue la edicion de 1870 de nuestro diccionario la que incorporo <> por primera vez, con la descripcion telegrafica: <>, pero sin acertar a senalar su origen. Esta escueta descripcion siguio inalterada hasta 1992, donde se anadio <> a miserable en la primera acepcion y se sumo una segunda que sigue vigente hoy dia, como hemos visto: <<2. Pobre, descuidado, sucio o de mala calidad>>. Asi, <> y <> resulta que cayeron en desgracia semantica en el mismo ano, y con Juegos Olimpicos y todo. Sin embargo, ya en el siglo XIX croute les daba bastante mas juego a los franceses, pues la palabra tambien servia para definir a una persona a l'esprit borne et imbecile (<>) y, en el arte pictorico, para nombrar un cuadro chapucero o ridiculo. A quien pintaba mamarrachadas o bodrios se le consideraba un croutier. Hoy en dia, croute puede referirse asimismo a un cuadro viejo resquebrajado por el paso del tiempo y que carece de valor. La metafora es eficaz, pero extraordinariamente cruel: como decir que alguien tiene las paredes de su casa llenas, no de cuadros de cetreria heredados de la abuela, sino de costras. Permitidme que os presente ahora al jesuita Angel Sanchez (1727-1803), hasta nueva orden, el primero que colo la palabra <> en un libro impreso. Vallisoletano de nacimiento, ciudad donde tomo los habitos, su larga vida de piedad y hambre estuvo dedicada a la traduccion al castellano de los textos biblicos, traduccion que solo fue permitida por la Iglesia a finales del siglo XVIII. Antes habia que saber latin para hablar con Dios. Su primera obra fue Filosofia del espiritu y del corazon, ensenada en el Libro sagrado de los Proverbios traducido en rima castellana y aclarado con notas, que explica todo el sentido literal, publicada en Madrid en 1785 en edicion bilingue, latin-castellano. Se trata de una traduccion en versos muy inspirados, no solo del libro de los Proverbios, sino tambien del Eclesiastes, Sabiduria y Eclesiastico, los llamados <>. El padre Angel era un poeta, y quiza para ocultarlo solo hizo versos con la excusa de difundir y popularizar lo sagrado. El libro aun puede conseguirse hoy dia en Amazon, en version facsimilar, por 21,47 euros; y en Carrefour, algo mas caro, por 34,62 euros. En este volumen, leemos en el capitulo XXIX, titulado Sobre el emprestar, y fiar. Y sobre las incomodidades de los que viajan y traducido del capitulo analogo del Eclesiastico, lo siguiente: De tu dinero sacrifica sumas (que no las pierdes, aunque asi presumas) a favor de tu amigo y de tu hermano, antes que, como cutre e inhumano, ponerlo entre ladrillos escondido: que entonces de verdad lo habras perdido. La levadura poetica le ha permitido a Angel Sanchez completar una impecable quintilla a partir del original latino, mucho menos extenso y florido: <>. Es decir: <>. El creativo jesuita ha puesto mucho de su cosecha en la traduccion, incluido ese <> que, en 1785, si debia ser palabra de moda, y no precisamente en los periodicos y gacetas, ni en los libros o en los salones, sino en la calle y la taberna. El uso ademas resulta admirable por su exactitud, plenamente moderna, pues nos remite al sentido de <> que el diccionario solo reconocio, como hemos visto, mas de un siglo y medio despues. Sin embargo, pocas huellas de la palabra encontraremos entre este piadoso manual de autoayuda divina de finales del siglo XVIII y algunas obras literarias menores de finales del siglo XIX. La Real Academia Espanola de la Lengua dispone de un corpus digitalizado al que se accede a traves de dos herramientas, CORDE y CREA, que suelen llevarte a sitios insospechados y pocas veces convenientes. Su interfaz parece hecha a proposito para buscar en ella <>. Trasteando en la web de la RAE aterrizamos al menos en el epistolario de uno de los principales literatos espanoles de comienzos del siglo XVIII, Leandro Fernandez de Moratin, autor, entre otras piezas dramaticas, de El si de las ninas (1806). El documento mas antiguo que nos localiza esta herramienta, que incluya la palabra <> es una carta de 1825.

La razon de su secreto de Virginia Sainz-rasines

?Si tus hijos desaparecen, hasta donde serias capaz de llegar para encontrarlos?
La desaparicion de dos ninos:
Frederick y Hazel Dunne desaparecen de forma inesperada de su casa la manana del 23 de setiembre de 1942. Estaban al cuidado de Allie Watters, su ninera, y de Diane Cliston, la nodriza. No hay indicios de lo que puede haber sucedido. El matrimonio Dunne queda devastado y anos mas tarde, en octubre de 1947, una nueva tragedia golpea sus vidas al incendiarse el pueblo en donde viven, Bar Harbor, Maine.
Una misteriosa herencia:
La ilustradora de libros infantiles Adeline Moore y la escritora Martha Cravit heredan de forma inesperada una mansion abandonada en Bar Harbor, Maine. Ambas han llevado hasta ahora una placentera vida en Vermont, pero ?que misterio esconde este caseron que han heredado?
Un secreto oculto:
El descubrimiento de un barco americano perteneciente al astillero de Terrence Dunne, hundido en territorio canadiense, llevara a la detective Philippa Lowell y a la periodista Piper Cook a desenterrar una marana de secretos que se remontan a la segunda guerra mundial. Los fantasmas del pasado han regresado en busca de la verdad.
Una fascinante novela que sumerge al lector en un laberinto de intriga y secretos.

Dile si al amor… de Vanessa Lorrenz

N Capitulo 1 uevamente estaba sentada en el colorido consultorio de su psicologa, era algo ilogico, ella la abogada mas temida en los tribunales de justicia, tenia que recurrir a un especialista para que la ayudara a resolver sus problemas. Se sobresalto cuando escucho que se abria la puerta del consultorio, despues de todo lo que habia pasado, no era raro que estuviera alerta por cualquier situacion. --Hola Zoe, veo que has llegado pronto. ?Como te encuentras? Observo detenidamente a su psicologa Yuli, era una joven de unos treinta anos, con el cabello cortado a la altura de los hombros en color castano, liso como una plancha, ese dia llevaba un vestido casual color azul, con una chaquetilla a juego en color perla. Zoe por un momento vio como iba vestida y se sintio incomoda, algo que nunca le pasaba. Hubo un tiempo que ella a pesar de ser muy menuda, habia despertado envidias por lo fantastico que lucia sus trajes para asistir a la corte, pero ahora vestida con un chandal amplio y unos vaqueros desgastados casi no se reconocia. --Esta semana ha sido especialmente dificil--se quedo en silencio rememorando, lo que habia pasado, se perdio en sus pensamientos, recordando y recordando sin que Yuli la interrumpiera. No sabia cuanto tiempo habia transcurrido, solo reacciono hasta que sintio que una lagrima resbalaba por su mejilla. --Hay algo que quieras compartir Zoe, recuerda que es bueno hablar de lo que te preocupa, de tus miedos, deja salir todo lo que tienes guardado. --Decirlo es mas facil que hacerlo. --sabia que habia sonado muy cortante, pero era lo que sentia. --Llevas tomando terapia conmigo desde hace un mes, y aun no te has atrevido a contarme nada de lo sucedido ?recuerdas como sucedio todo? Esa era la gran incognita, como habia sucedido todo, ?desde donde empezaria a contar? Poco a poco fue relajandose, y recordando cual habia sido el detonante de todas sus desgracias. Cerro los ojos recordando aquel dia de abril, por primera vez en la vida, el despertador no funciono, tal vez la culpa la tenia la tormenta que habia caido por la noche, aun asi por instinto se desperto justo a tiempo para llegar al bufete juridico donde trabajaba, se ducho a prisa para salir lo antes posible, busco un traje formal en color azul a juego con su blusa verde agua, ese dia tenia varias entrevistas con posibles clientes, tenia que estar lo mas presentable posible. De camino al bufete tenia que pasar a comprar un cafe bien cargado, si no lo tomaba andaria de mal humor todo el dia. Estaba a punto de entrar el imponente edificio donde trabajaba cuando casi choca con su jefe, por suerte logro no derramarle encima el contenido de su cafe. Derek, su jefe era un hombre impresionante, en todos los sentidos de la palabra. Era un guapo como el mismo demonio, con el cabello rubio rizado, ojos color azul, un cuerpo de infarto que le quitaba el aliento, ese dia llevaba un traje color gris con una camisa negra y una corbata plateada, el muy cretino sabia que ese traje la derretia por completo, solo hacia dos meses que habian empezado a tener relaciones sexuales, sin ningun compromiso de por medio, ambos establecieron eso, no querian sentirse atados a ninguna pareja, asi que de algun modo a ella le convenia ese trato, nadie sufria, nadie se enamoraba y todos felices como siempre. Derek siempre tenia una sonrisa encantadora, que la dejaba deslumbrada, como si fuera una colegiala tonta con las hormonas alborotadas, y eso no le pasaba ni siquiera cuando estaba en el instituto, siempre fue la alumna mas centrada y aplicada, por lo tanto nunca tuvo tiempo de andar viendo a los chicos, claro todo eso despues su primer fracaso amoroso. -- ?Ha tenido una mala manana abogada?--por toda respuesta Zoe le gruno, al tiempo que bebia de su cafe, caminando apresurada para llegar cuanto antes al ascensor. Sintio su presencia detras de ella, y para su sorpresa el muy idiota estaba conteniendo la risa. -- ?Que es lo gracioso abogado?--cuando sintio que le dio una nalgada en el trasero, casi grita de la impresion, habian acordado ser lo mas discretos posible y obviamente eso no era para nada discreto. --Derek te has vuelto loco que parte de ser discretos no entendiste. --Dijo entre dientes fulminandolo con la mirada. -- ?Acaso quieres estar en boca de todos? --Con estar en la tuya me conformo--escucho una risilla nerviosa detras de ellos y se dio cuenta de que su amiga Marian estaba detras mirandolos picaramente. --Marian ?pero que haces aqui?--su amiga avanzo para saludarla conteniendo la risa. --Solo queria comprobar que estabas bien, nos has tenido un poco abandonadas, pero ahora ya me di cuenta del motivo--y para colmo de males su amiga ni corta, ni perezosa, le hizo un escaneo al musculoso cuerpo de su jefe, provocando que se sonrojara hasta la raiz del pelo. --aunque por lo que veo, esta justificada tu falta a nuestra reunion, la verdad es que yo tampoco saldria de la cama, si fuera con un galan como este, ?no tienes ningun hermano perdido por ahi guapo? Zoe no sabia donde meterse, su amiga nunca era imprudente, pero ultimamente no la reconocia. Aun no se quitaba de la mente aquella borrachera en la que fue y se beso a un hombre en la barra de un bar, pero es que no solo lo beso, sino que lo devoro. --Marian sera mejor que dejes de molestar a mi jefe, vamos a mi despacho. --Esta bien grunona, adios guapo--dijo dirigiendose a su jefe--mi amiga y yo nos iremos por las escaleras, le hara bien ejercitar esas piernas que tiene. Su jefe estaba a punto de partirse de la risa, comenzo a caminar en direccion a las escaleras cuando sintio que Marian le daba una palmada en el trasero. --Marian que demonios te sucede, es que te has vuelto loca. --Oh perdona pero crei que todo el que iba detras de ti tenia derecho a pegarte en el trasero. --ahora si las carcajadas de Derek las acompanaron hasta que subieron al primer piso. Ya se las pagaria el muy cretino, ahora tenia algo mas importante que hacer, como exprimirle el pescuezo a su amiga hasta que se pusiera morada.

La ternera de Aurora Freijo Corbeira

Quieta, piensa, si es que es un pensamiento, que no le importaria morirse. Tampoco no morir. No parece funcionar en su cabeza el silogismo disyuntivo, al menos en este asunto. Le es algo indiferente, pero tal vez muerta doleria menos. Si se la llevase el viento o si no despertara, nada cambiaria demasiado, pero descansaria. Le asoman a la cabeza las hortensias azules de su madre y las flores celestes de su pared. Inexplicablemente, desoidos sus lamentos, amanece de nuevo con la rutina brutal. El ancla que es su pantalon bajado hasta las rodillas en esas tardes ya no se separara de sus pies durante anos, quiza nunca. ?Que interminable conversacion hay entre todos ellos que impide que la vean? Su padre mira a su madre, su madre mira a su hermana, los dos miran a su hermano recien nacido. Alli se paran todos los ojos. Puede quedarse dormida sobre el suelo sin que nadie lo note. No es divertido, aunque la madre crea que el desorden engrandece y aligera. Toda ella es un sinsentido. Puede volver a casa con la falda del reves y nadie repara en ello. ?Como no darse cuenta de lo que sucede en una falda de cinco anos? No piensa comer. No va a abrir la boca: ni para comer, ni para hablar. Bien cerrada. Toda ella cerrada, en lo que pueda. Que sordera de casa. De acuerdo: si se trata de tener secretos, habra que tenerlos. Otra vez huele mal en la escalera. Todos los chicos se rien del asunto; es repugnante. Es el olor del 3.o B. Ahi vive el zapatero. Se tapa la nariz porque lo hacen todos los demas. Sin embargo no es lo unico putrefacto, bien lo sabe ella, y de nada vale taparse la nariz. Ni no respirar. Bien lo sabe ella. LA CUERDA DE PITA El padre se reia de aquel vecino flaco y desmadejado porque en lugar de un cinturon se ajustaba el pantalon con una cuerda de pita. De pita; a ella le hacia gracia esa expresion de resonancias de gallina. La risa de su padre no era franca sino algo cobarde, enredada, gallega al fin y al cabo. Reia igual cuando hablaba de unos perros de su pueblo de nino, perros emaciados, como galgos sin cuidados, cuya extrema delgadez, decia, les hacia caminar juntos para formar una pobre unidad que permitiese resistir la soledad de su vida miserable. Tenia ese padre una risa hacia dentro censurada siempre por la madre, que lo ignoraba en el mejor de los casos, cuando no despreciaba su mediocridad inamovible. Pero a ella su padre le gustaba. Siempre seria su complice, pese a la desatencion de su madre, o quiza por ello. Esperaba horas cerca de la puerta para oir su llave abrir el cerrojo anunciando su vuelta a casa. Papa no sabe nada de su cazador porque tiene que ausentarse para trabajar. No esta en casa para vigilar a sus cachorros. Ni sabe que a veces le roban uno un rato para, despues de manosearlo, devolverlo al mismo sitio. No puede oler el asqueroso rastro que dejan las manos del raptor. LA LIEBRE No fue dificil cazarla. No parecia una trampa ni quiza el tampoco fuese un cazador, pero resulto atrapada. Irrelevante que, al terminar, la puerta de aquel modesto bano del 4.o A volviese a abrirse: el pestillo, aunque retirado despues, quedaba atrampado en su boca y sus visceras de cinco anos. El debio intuir lo facil que le resultaria llevarsela a las manos, traerla a su pantalon. No hizo falta demasiada destreza. Todo fue calmo. El 4.o A y el 4.o C eran de buena vecindad. El pantalon para ella hasta entonces era un sustantivo que concernia unicamente al de su padre, del que colgado en el galan, al llegar de trabajar, solian caerse algunas monedas haciendo un ruido de arropo y seguridad. En casa sobraban las monedas. El pantalon guardaba cada noche la forma de su padre y cuidaba la casa. Era el pantalon del bienestar y el resguardo. Su madre amorosamente la llamaba liebre. No sabia que su liebre habia sido cazada en la pernera de un pantalon. Ahora todos tienen que ir a la calle a jugar. No es que le apetezca, pero su madre le encarga a su hermana que la cuide. Pobre madre insensata. Sus ojos verdes no ven nada mas que versos. No acierta a saber que esta ya descuidada del todo. Y no se puede vivir en verso. A ver si se entera. Bien. Baja a jugar. ROSADO ?Por que nadie interrumpe en esa sala de bano cuando estan? Si lo hicieran encontrarian la sala de dano. Ni rastro de peces, ni flores, ni nubes. El nunca la tumba. Le basta tenerla quieta y a mano. Mansa como es, puede acercarsela al inodoro, donde siempre se sienta para tocarla. El lavabo es blanco, la bayeta gris, la lejia azul, el suelo negruzco. Y su sexo rosado. Y su sexo rosado. NO LE VE LA GRACIA Tendra que ser amiga de Rosi. Pero la Rosi es tan tonta. No se dice <> delante de un nombre propio, le insiste su madre, y es que su madre es culta. Ella siempre tiene que contentarse con lo que sobra: con la ropa heredada de su hermana, con el padre despreciado por su madre, con las amigas que nadie quiere, con las palabras que quedan bajo la boca de su madre despues de que esta converse con su hermana y arrulle a su hermano. Vale. Bajara con Rosi al pretil. Pero que nadie espere grandes cosas: sera una amiga casi muda y herbivora. Y seria. Ella no le ve la gracia ni a correr unos tras otros, ni a esconderse, ni a las comiditas. SE LA VAN A COMER Iba a parir inminentemente y podrian verlo de muy cerca. Les despertaron para ello muy de madrugada, en las horas insolitas para que los ninos esten despiertos, pero la ocasion lo merecia. Si todo iba bien veriamos salir primero la cabeza y las patas delanteras. La misma luz amarilla que en sus suenos de carniceria. Nacio con esa rareza de feto que hace que todos parezcamos un pez al nacer, desamparado, extranado, sin saber si respirar es la mejor opcion. Se pegaba a su madre el tiempo que la dejaron hacerlo, con un miedo de cabeza irracional y de cuerpo sin limites. Pronto las separaron: -Si no lo hacemos ahora, luego es imposible. No lo sabia, pero se la iban a comer, como dios manda, como se debe hacer con los terneros. Si todo iba bien estaria algunos dias mas sola y engordando. Si todo iba bien vendria el camion a buscarla. Carne de primera.

Nadine de Susana Aikin

Cuando tu mundo se derrumba, ?puedes encontrar en tu pasado las claves de tu futuro? Dos hermanas, Nadine y Alexandra, cuyo estilo de vida diferente las ha mantenido separadas desde hace anos, se reencuentran: Nadine es una poeta reprimida que se refugia en un mundo conservador y superficial; Alexandra es una actriz pasional e impredecible que lo ha arriesgado todo por los escenarios. Pero detras de estas fachadas dispares subyace el mismo secreto familiar, un secreto inquietante que ha permanecido enterrado durante decadas en la memoria de ambas. Y ahora precisamente ha llegado el momento de descubrirlo y de hacerlo cuando la vida de las hermanas hace aguas: Nadine ha visto hundirse su matrimonio y ha perdido su trabajo y su casa; Alexandra tiene un cancer terminal y ha ido a parar al hospital donde, finalmente, la encuentra su hermana.

Las edades de Lulu de Almudena Grandes

Sumida todavia en los temores de una infancia carente de afecto, Lulu, una nina de quince anos, sucumbe a la atraccion que ejerce sobre ella un joven, amigo de la familia, a quien hasta entonces ella habia deseado vagamente. Despues de esta primera experiencia, Lulu, nina eterna, alimenta durante anos, en solitario, el fantasma de aquel hombre que acaba por aceptar el desafio de prolongar indefinidamente, en su peculiar relacion sexual, el juego amoroso de la ninez. Crea para ella un mundo aparte, un universo privado donde el tiempo pierde valor. Pero el sortilegio arriesgado de vivir fuera de la realidad se rompe bruscamente un dia, cuando Lulu, ya con treinta anos, se precipita, indefensa pero febrilmente, en el infierno de los deseos peligrosos.

El Jinete de Wyoming de Luna Davers

‘Chica de ciudad conoce a robusto y atractivo vaquero…’

Cuentos de la Guerra Civil de Ambrose Bierce

Los cuentos que invadiran la cabeza del lector no fueron escritos por un general avido de medallas, un profeta del pacifismo o un escritor esperanzado en la humanidad. Fueron creados por un soldado que vivio la Guerra de Secesion en carne propia y supo, pese a todo, desentenderse del patriotismo ciego y el discurso oficial del Norte, que a la postre gano la guerra y se autoerigio como el bando <> y redentor de los esclavos negros. Bierce desecha de cuajo ese facilismo binario y detalla las contraluces propias de una guerra fratricida: pondera miedos y valentias, explica atrocidades, ilumina las sombras de personajes esculpidos por una epoca feroz de la cual solo queda una leyenda. Una leyenda que aun divide a Estados Unidos y provoca odios mutuos. Con todo, esa equidistancia (oscura, a veces desgarradora) es lo que diferencia a Bierce de la mayoria de los narradores y corresponsales belicos, quienes muchas veces buscan asentar la culpa del conflicto en un bando. Leyendo estos relatos se adivina que el soldado promedio de los dos ejercitos era el mismo prototipo, que muchas veces se trataba de un hermano luchando por el Sur y otro por el Norte, que los generales casi nunca tragaban barro y que la muerte vivia al acecho. Ademas, para quien recien se adentra en la tematica, es posible detenerse en ciertas frases racistas o analizar la perspectiva que los blancos, incluso los yanquis, tenian de los negros. Y eso lleva a sospechar que Bierce, quiza inconscientemente, ya sugeria lo que el grueso de los gringos sigue ignorando: que la Guerra Civil norteamericana no se libro con el mero proposito de liberar a los esclavos negros y adaptarlos en un plano de igualdad ciudadana a la sociedad, sino que mas bien se trato de un choque entre elites y sistemas economico-productivos. Por un lado, el Norte de la Union Federal, lleno de industrias que requerian mano de obra libre y asalariada, la cual se podia despedir a placer y no exigia la manutencion del obrero; por el otro lado, el Sur Confederado, atrasado, agricola y cuasi feudal, que veia a las plantaciones de algodon y a la esclavitud como un asunto medular e irrenunciable de su identidad. Pero dejemos la vastedad de este topico a economistas e historiadores sociales. Calculemos, por un instante, la interpelacion que generan estos cuentos en nosotros como latinoamericanos. No hay nexo aparente. Los gringos estan locos, la esclavitud tuvo otros ribetes en Latinoamerica y acaso el unico suceso comparable, en cantidad de muertos, sea la revolucion mexicana. No obstante, al palear unos centimetros de tierra, aparecen osamentas para refutarnos. Y no me refiero a las guerras civiles del siglo diecinueve ni a las montoneras que siguieron a la independencia del dominio espanol. Me refiero a muertos mas recientes; aquellos que les toco vivir una epoca donde un vecino era un potencial delator o un amigo de la infancia podia transformarse en verdugo. Probablemente el adolescente Ambrose Bierce jamas sospecho que le dispararia a muchachos de Alabama o Texas. Y muchos ninos latinoamericanos de la decada de 1960 tampoco pensaron ser asesinados por sus ideas politicas o convertirse en torturadores. El devenir, sin embargo, dictamino otra cosa. Sirvan estos relatos como advertencia a los horrores fratricidas. Sirvan como un oscuro testamento a favor de la paz. No despertemos a la bestia. Es un monstruo que duerme a la sombra de la paz. Lo que vi de Shiloh I Esta es la sencilla historia de una batalla; una historia contada tal como puede narrarla un soldado que no es escritor a un lector que no es soldado. La manana del domingo seis de abril de 1862 fue clara y tibia. El toque de diana resono algo tarde, ya que las tropas tendrian un dia de descanso tras una larga marcha. Los hombres haraganeaban en torno a las brasas del vivac; unos preparaban sus desayunos, otros examinaban con descuido la condicion de sus armas y pertrechos, aguardando la inevitable inspeccion, y algunos otros hablaban con indolente dogmatismo acerca del tema infalible: el final y el proposito de la campana. Los centinelas deambulaban el confuso frente con una libertad de paso y maneras que no hubiesen sido toleradas en otro momento. Un punado de ellos cojeaba, sin parecer soldados, a causa de sus pies ampollados. A escasa distancia, en la retaguardia de las armas apiladas, se veian unas pocas tiendas de campana; ocasionalmente, desde su interior, asomaban oficiales despeinados. Languidamente daban ordenes a sus sirvientes para que les llenasen una palangana con agua, desempolvaran un abrigo o puliesen una vaina. Jovenes y esbeltos ordenanzas, cargados de mensajes evidentemente insignificantes, espoloneaban a sus caballos viejos y se abrian paso entre los hombres, soportando con desden sus burlas y humoradas, ese castigo por ostentar un puesto superior. Pequenos negros de estatus y funciones imprecisas se revolcaban sobre sus estomagos, golpeando el suelo con sus talones largos y desnudos bajo el brillo del sol, o bien dormitaban pacificamente, inconscientes de las bromas aleccionadoras, preparadas por manos blancas para enmendar su perdicion. De pronto, la bandera que colgaba floja y sin vida en los cuarteles parecio levantarse vivamente en el asta. En el mismo instante, se escucho un sonido amortiguado y distante, semejante a la pesada respiracion de un animal gigante bajo el horizonte. La bandera alzo su cabeza para oir. Hubo una pausa momentanea en el zumbido del enjambre humano. Entonces, mientras la bandera caia, el silencio se fue. Pero ya habia cientos de hombres de pie, miles de corazones latiendo a un pulso alborotado. Otra vez la bandera hizo una senal de advertencia, y nuevamente la brisa trajo hasta nuestras orejas el sonido largo y profundo de unos pulmones de acero. Como si hubiese recibido una orden ferrea, la division se puso de pie y se conformo en grupos de atencion. Incluso los negritos se irguieron. Despues de esto he vuelto a ver conmociones similares, provocadas por terremotos, pero creo que en ese momento no temblaba. Los cocineros, sabios de su generacion, sacaron los calderos humeantes del fuego y se prepararon para correr. Los ordenanzas montados se esfumaron. Los oficiales se arrastraron a punta y codo desde sus tiendas de campana y se aunaron en grupos. Los cuarteles se habian transformado en una bullente colmena. El sonido de la metralla ahora llegaba en rafagas regulares. Era el latido fuerte y constante de la fiebre de guerra. La bandera ondeaba entusiasmada, remeciendo su escuderia de estrellas y bandas con una especie de feroz placer. Un ayudante de campo montado corrio hacia la sombra del circulo de los oficiales; parecia haber brotado del suelo en una nube de polvo y al instante se oyeron las notas claras y agudas de un clarin. Las notas se repitieron y fueron replicadas por otros clarines hasta alcanzar los campos marrones, esparcidas por las filas de los bosques, transportadas hasta lejanas colinas; hasta en los valles nunca vistos se reprodujeron esas notas. Los acordes mas leves y remotos casi se ahogaban entre vitores, mientras los hombres corrian a agruparse torno a las bayonetas. Porque esta llamada no era el tedioso clarin "general" ante el cual se desarman las carpas. Este era el emocionante llamado de "asamblea", que llega al corazon como el vino y revuelve la sangre como los besos de una mujer bella. Habiendolo escuchado, sobre los rugidos de los canones, ?quien seria capaz de olvidar la intoxicacion salvaje de su musica? II Las fuerzas confederadas de Kentucky y Tennessee habian sufrido numerosos reveses que culminaron en la perdida de Nashville. El golpe fue severo: cantidades inmensas de material de guerra quedaron en manos de los vencedores, junto con todos los puntos estrategicos importantes. El general Johnston reculo el ejercito de Beauregard hacia Corinth, al norte de Mississippi, donde esperaba conseguir mas reclutas y equiparse hasta ser capaz de asumir la ofensiva y recuperar los territorios perdidos. El pueblo de Corinth era un lugar miserable, la capital de un pantano. Esta a dos dias de marcha hacia el oeste del rio Tennessee. Alli, y por el curso de ciento cincuenta millas, el rio fluye casi hacia el norte, hasta desembocar en el Ohio, en Paducah. Es navegable hasta este punto, es decir, hasta el embarcadero de Pittsburg, al cual se llega desde Corinth mediante un camino erosionado que cruza una region boscosa y tupida y que corre hacia el rio bajo arcos selvaticos cubiertos de musgo espanol. En algunos lugares la via yace obstruida por arboles caidos. El camino a Corinth se convertia, en ciertas estaciones, en un brazo del rio Tennessee. Su boca era el embarcadero de Pittsburg. Aqui, en 1862, habia algunos campos y una o dos casas. Ahora existen un cementerio nacional y otros progresos. El general Grant emplazo su ejercito en el embarcadero de Pittsburg, con un rio a su retaguardia y dos lanchas a vapor como medio de comunicacion con el lado Este, adonde llegaria el general Buell desde Nashville, acompanado de treinta mil hombres. La pregunta ha sido formulada: ?por que el general Grant ocupo la ribera enemiga del rio, encarando a una fuerza superior antes del arribo del general Buell? Buell tenia un largo trecho que recorrer; acaso Grant estaba cansado de esperar. Seguramente Johnston lo estaba, pues durante la plomiza manana del seis de abril, cuando la division de vanguardia de Buell estaba vivaqueando cerca del pueblito de Savannah, ocho o diez millas mas abajo, las fuerzas confederadas -habiendo abandonado Corinth dos dias antes- cayeron sobre las brigadas avanzadas de Grant y las masacraron. Grant estaba en Savanah, pero se apresuro hacia el embarcadero, justo a tiempo para encontrar sus campamentos en las garras del enemigo y los rastrojos de su ejercito derrotado, acorralado por un rio a sus espaldas como apoyo moral. He relatado las noticias de este asunto tal como nos llegaron a Savannah. Vinieron a grupas del viento, un mensajero que no transporta detalles copiosos. III En la ribera opuesta al embarcadero Pittsburg existen algunas colinas bajas y ralas, parcialmente rodeadas por un bosque. Visto desde el otro lado del rio Tennessee, durante el crepusculo del seis de abril, este espacio abierto (esta ribera, de hecho, fue angustiosamente contemplada por miles de ojos, muchos de los cuales se oscurecieron antes del ocaso) hubiese dado la impresion de estar veteado por franjas largas y oscuras, con nuevas franjas que surcaban constantemente el horizonte. Esas franjas eran los regimientos de la division de vanguardia de Buell. Habiendose desplazado desde Savannah a traves de un territorio que no era mas que pantanos y bajios sin senderos, con repentinas irrupciones de exuberante selva, la vanguardia arribaba al campo de batalla exhausta, con los pies doloridos y muerta de hambre. Habia sido una carrera terrible; algunos regimientos perdieron un tercio de sus hombres por fatiga, los soldados caian abatidos como si les hubiesen disparado, y alli los dejaban en el suelo para que se recuperasen o fallecieran a su gusto. La escena a la que les habian invitado tampoco inspiraba la confianza moral capaz de curar la fatiga. El aire estaba colmado de truenos y la tierra temblaba bajo sus pies. Y si hay algo de verdad en la teoria de la conversion de la fuerza, estos hombres almacenaban energia por cada shock que lanzaba ondas sobre sus cuerpos. Quizas esta teoria explique mejor que otras el tremendo aguante de los hombres en la batalla. Pero los ojos solo constataban materia idonea para la desesperacion.

El amante polaco L1 de Elena Poniatowska

Es 1743 y mientras escucha atento las historicas hazanas de su familia, el pequeno Stanislaw recorre en compania de su madre un deslumbrante paisaje invernal. Lejos esta su pasion por Catalina la Grande y la convulsa llegada de los Poniatowski al trono de Polonia. Dos siglos mas tarde y con tan solo 10 anos, Elena mira por ultima vez caer la nieve sobre Paris. La espera un largo viaje a Mexico, el pais de Paula Amor, su madre, en el que encuentran refugio muchos perseguidos por la guerra que asola Europa.

Contra el odio de Carolin Emcke

En este contundente y brillante ensayo, la intelectual Carolin Emcke reflexiona acerca de las grandes cuestiones de la actualidad: el fanatismo, el racismo y la creciente desconfianza, por no decir hostilidad, hacia la democracia. Un alegato en defensa de la pluralidad de pensamiento, la tolerancia y la libertad.

Carga (Electrico 1) de E. L. Todd

Al rojo vivo, cegador y peligroso.

Agata, La Aaprendiz de esclava de Magenta Perales

Desperto con la mirada fija en el techo. Se percato que estaba manchado de humedad y de hongos. Se detuvo en los patrones irregulares y extranos que se le presentaban ante ella. En otra ocasion, hubiera preferido acostarse de lado o taparse los ojos para no tener que encontrarse con esa escena. Sin embargo, no podia evitar concentrarse en eso que tenia ante sus ojos. Todo estaba oscuro, en parte porque era la madrugada y tambien por las gruesas cortinas de la habitacion. Estaba en silencio, salvo por la ligera respiracion del amante que tenia al lado. Despues de una noche de sexo intenso, lo unico que realmente quiso fue sacarlo de alli para quedarse sola. Entonces, de un momento a otro, se levanto de la cama con cierto esfuerzo. Le dolia el cuerpo y tenia hambre. Queria prepararse algo para comer, aunque supuso que no habria nada porque, bueno, siempre optaba por comida chatarra en todas sus variantes. Termino de levantarse sin importarle demasiado la compania que tenia junto a ella, camino con ciertos tropiezos por el lugar. Si, estaba oscuro pero el hambre podia mas. Llego por fin a la cocina y abrio la nevera. Encontro agua, algunas botellas de cerveza, una cebolla a punto de pudrirse y, en el fondo, un sobre de ramen instantaneo. Lo miro con los ojos brillantes y lo tomo con rapidez, con cierto desespero producto del hambre. Tomo el sobre, abrio el empaque y deposito en contenido en un bol un poco sucio. Luego lo introdujo en el microondas y presiono los numeros para accionar el aparato. Mientras esperaba que la preparacion, volvio en ese mismo estado de ensimismamiento. Se concentro en parte de su imagen que se reflejaba en la superficie brillante. Era delgada, lo estaba mas ahora porque su alimentacion se basaba en comida poco nutritiva, gaseosas, cervezas y drogas. Tenia una franela negra ya roida que le cubrio parte de las caderas y de los muslos, los pechos resaltaban por su tamano regular y redondeado. De tez blanca y cabello corto, esta vez, pintado de verde aunque el color ya no estaba tan vivo. Los ojos azules, sin embargo, eran el rasgo mas resaltante de su rostro: grandes, brillantes y de un tono particular. Labios gruesos, nariz pequena y unas cuantas pecas eran los detalles que hacian que su rostro resultara conmovedor para cualquier persona que la viera. Dio un largo suspiro y para distraere de los pensamientos, extrajo una pequena caja de cigarros y tomo un pitillo en particular. Encendio con cierta parsimonia con el afan de tomarse un poco de tiempo. Justo en la ultima calada, sono el pitido de que el ramen ya estaba listo. Tomo el bol con cuidado y se sento en una pequena mesa de la cocina. Agata no sabia la hora pero agradecio el silencio que hacia en ese momento. Estaba tranquila a pesar de todos los demonios que se encontraban en su mente. Los cuales, ademas, eran unos cuantos. Tomo y sorbio un poco de caldo que le supo a mentira... Pero era comida al fin. Siguio masticando y pensando en que dentro de poco tenia que ir al hospital para buscar las medicinas para su tratamiento. Una chica con trastorno antisocial y limite de la personalidad... Pero claro, eso no eran las unicas cosas que ella tenia. Termino de comer y para pasar los fideos, abrio una botella de cerveza que estaba en la cocina. Sonrio y luego se encontro con la necesidad de acostarse de nuevo. Miro la cama de su habitacion y se acomodo en ella. Escucho un ligero quejido de su acompanante, ese mismo que decidio ignorar. Se estiro un poco y se puso a pensar en todas aquellas cosas que habia pasado a lo largo de su vida, siempre sin dejar de admirar la presencia de esas manchas de moho en el techo. Lo cierto es que Agata era una persona que superaba al estandar, era muy diferente a los demas. Sus problemas mentales eran apenas una parte de un todo, era loca y desenfrenada, y preciosa. Mortalmente preciosa. Le gustaban las fiestas, el alcohol y las drogas. Cuando se disponia para eso, lo hacia en serio y nadie la sacaba de ese estado de parranda interminable. Podria destruir todo a su paso, como si fuera un huracan. Tambien era amante del sexo, de los hombres y tambien de las mujeres. Si alguno le parecia remotamente interesante, no perdia el tiempo y hacia lo posible para llevarselo a la cama. Estaba dispuesta a disfrutar de su sexualidad al pleno, sin importar lo que dijera la gente. Mas alla de su belleza, su aspecto en general era bastante llamativo. Le gustaba pintarse el cabello de todos los colores. Lo uso de todas formas posibles, pero en los ultimos tiempos prefirio lucirlo corto en sus diferentes variantes. Cualquier persona que la conociera estaba segura de que iba a lidiar con una fuerza intensa de la naturaleza... Pero todo tenia una razon de ser. Agata nacio en un hogar fracturado: un padre ausente y una madre adicta a los tranquilizantes. Desde pequena tuvo que ser testigo de las constantes peleas entre ellos y desde ese momento siempre estuvo rodeada de caos, conflictos y dolor. Despues de un par de anos, el padre de Agata las abandono lo que represento una especie de quiebre en el espiritu de su madre. Ella se volvio mas erratica, adicta y maltratadora. Agata nunca supo lo que era el amor y la comprension. Los dias con su madre terminaron cuando una vecina se dio cuenta de algo atroz. La nina estaba afuera de la casa en pleno invierno, sin zapatos y con ropa ligera. Permanecio alli unas cuantas horas esperando a que su madre la dejara entrar. Servicios Sociales, apenas supieron la situacion, buscaron a la nina indefensa y la colocaron en un programa de proteccion especial. Medicos y psiquiatras se encargaron de analizar la salud general de la pequena. Despues de un periodo determinado, Agata entro al sistema nacional de adopcion. El Estado concluyo que la pequena estaba sufriendo de danos sistematicos y que lo mejor que podian hacer era destinarla a un nuevo hogar en donde pudiera estar protegida y bien cuidada. Una pareja cristiana catolica ortodoxa tomo a la nina con el fin de salvarla de los graves pecados de sus padres. Ellos pensaron que podrian ayudarla y llevarla al sendero del bien. Lo que no sabian era que la nina tomaria un rumbo completamente diferente. Se la llevaron a casa con tan solo cuatro anos y las cosas parecieron funcionar bien por un par mas. Sin embargo, poco a poco Agata iba demostrado su verdadera personalidad: rebelde, contestataria y, sobre todo, fria. No respondia a las caricias ni a los afectos. Le daba igual que la gente le prestara atencion o no, simplemente queria hacer lo que le diera la gana. Al principio, sus padres pensaron que se trataba de una faceta y nada mas, por eso se concentraron en que ella rezara mas y que se volviera mas participe en las actividades de la iglesia. Pero nada, no habia nada que motivara a la chiquilla de cabello oscuro y ojos azules. Lamentablemente, la fe no fue suficiente para que sus padres continuaran la labor de educarla y criarla. Aquello, ademas, seria una constante durante su ninez y adolescencia. Regreso a un instituto para ninos y jovenes y espero un ano hasta que fuera adoptada de nuevo por una pareja de medicos. Gracias a ellos, se pudo detectar algunos problemas en ella: diagnosticaron sus enfermedades y trataron de darle apoyo lo mas posible. Quizas lo mas dificil para ellos fue el tema del trastorno antisocial. Agata podia ser encantadora pero tambien terrible y destructiva. Hablaba con la gente cuando queria y en sus terminos, eso sin nombre su enorme capacidad de llevar el caos consigo. Para ese momento tendria unos 10 anos. A pesar de los medicamentos y el tratamiento, Agata estaba sumida en un fuerte conflicto de identidad. Queria conocer su origen, saber mas de sus padres biologicos, conocer la razon por la cual la habian abandonado. Probablemente se quedaria sin respuestas antes esas preguntas. Un ano despues, sus segundos padres decidieron darse de baja. Por mas amor y carino que le tenian, se dieron cuenta que no podian con ella y quizas era necesario algo mas, aunque no tenian claro que con exactitud. Entonces ella regreso al instituto con la esperanza de quedarse alli, pero sus deseos no fueron satisfechos. Por un momento penso que era una especie de pieza para el Estado que la movia a todas partes, sin contemplacion ni interes.

La ciudad de los espejos de Justin Cronin

El mundo tal como lo conociamos ha desaparecido.
?Que clase de mundo surgira en su lugar?

Siempre sera el de Monica Lezama Zelayaran

Sin saberlo el, le cambio una vida tranquila por un destino diferente al introducirla a un mundo de negocios y relaciones que la envolverian en un remolino de emociones, en donde se convirtio en la mujer que marcaria la vida de los cinco jovenes mas poderosos e importantes del mundo.
Aprendio que, un solo gesto puede representar la ruina o el exito, y por mucho que te amen: el poder, los titulos nobles y el honor pueden mas.

Pasado perdido de Anna Crenwood

Las olas la golpeaban violentamente. La gente a su alrededor gritaba y manoteaba en un intento desesperado por agarrarse de algo que pudiera salvarles la vida. Un poco mas lejos, el barco desaparecia en las profundidades oscuras, dejando a la deriva a cientos de almas que probablemente no lograrian sobrepasar aquella noche.
Juliana luchaba con todas sus fuerzas para conservar la vida que aun le quedaba por delante. No era justo, pensaba para si misma; tener tan solo diecinueve anos y tener que terminar de aquella forma. No era para nada justo. Ella, que una semana atras estaba disfrutando de los lujos, de la diversion, que tenia tanto por recorrer, tanto por vivir; no podia tan solo desaparecer en el fondo del mar sin que nadie pudiera hacer nada para ayudarla.

Palabra de McKenzie de Tessa C. Martin

?Puede el amor comprometer la palabra de un hombre? ?Puede el deseo romper las ferreas cadenas de la lealtad?
Niall McKenzie es un guerrero frio y autoritario que no esta acostumbrado a ser cuestionado por nadie y solo rinde vasallaje a Robert Bruce.
Una noche de tormenta se ve obligado a resguardarse en el hogar de los Campbell, aliados de los enemigos de su senor.
Al margen de las intrigas de los nobles, Niall cae rendido ante los encantos de las hermanas Campbell.
Aylin es una mujer dulce y virtuosa, la esposa perfecta para un laird como Niall. Eryn, en cambio, es una joven exuberante y rebelde por la que siente una pasion incontrolable.
Su atraccion por ambas pondra a prueba la fidelidad hacia su senor y la dicha junto a la mujer que en verdad ama.
?A quien dara su palabra?

Taxi de Carlos Zanon

<>, le dice Lola a su marido durante el desayuno. El le responde que lo haran por la noche, cuando acabe su jornada en el taxi. Sandino es un hombre melancolico, que duda en regresar a casa porque teme que Lola, harta de sus infidelidades, lo deje. No esta muy seguro de si desea que eso suceda, como tampoco sabe si le gusta ser taxista, si es capaz de querer a alguien o si todo consiste en seguir rodando y chocando, como una bola en una mesa de billar llamada Barcelona.
Durante siete dias y sus seis noches, Sandino recorre las calles y los barrios como un muneco roto que huye de si mismo, un depredador que deambula sin rumbo fijo, de sitio en sitio, a criterio siempre del cliente, del tedio o de la ocasion de cauterizar la herida de la forma mas carnal. Y mientras dura su particular odisea, en su mente se mezclan y entrelazan las historias de pasajeros, amigos y enemigos, una marana de recuerdos y fantasmas del pasado que dibujan un mapa existencial de su vida, de la vida de la ciudad y de los personajes que la habitan. Tal vez asi, en su fuga hacia la nada, Sandino logre liberarse de sus ataduras, de sus amores espurios y del entorno que lo atenaza para llegar a algun lugar en el que nunca ha estado.
La fuerza narrativa, el ritmo hipnotico imbuido de ecos musicales y el profundo calado psicologico de Taxi suponen un salto cualitativo en la obra de Carlos Zanon. Los avatares de Sandino configuran un personaje inigualable que permanecera en la memoria de quienes degustan la buena literatura.

Fabulas feministas y otros textos de Suniti Namjoshi

Fabulas feministas es una antologia de Suniti Namjoshi, traducida al espanol por las escritoras mexicanas Ave Barrera y Lola Horner, donde se reune la obra mas destacada de la poeta y fabulista india. Estos son algunos de los titulos que conforman al libro: Fabulas feministas (1981), Conversaciones de la vaca (1985), Fabulas de la burra azul (1988), Las madres del Maya Diip (1989), Goja: un mito autobiografico (2000) y Sycorax (2006); ademas, la recopilacion de textos remata con un vistazo al trabajo mas reciente e inedito de la autora.

Vindicta de Monique Amoedo

Daniela tiene un futuro prometedor como periodista, pero ha aparcado todo sus proyectos por permanecer al lado de Alex. Hasta que descubre quien es el realmente. Herida y llena de rencor urdira un plan para vengarse con la intencion de devolverle todo el dano que el le ha causado.
La intriga y la expectacion son los elementos conductores de esta historia de ajuste de cuentas y vindicta

La conquista de esmeralda (Joyas de la nobleza 4) de Catherine Brook

Llega la cuarta entrega de la serie <> con la historia de Esmeralda.

Un te quiero por Navidad de Christian Martins

Los dias pasaban con demasiada rapidez y a Gabrielle Reuben se le acababa el tiempo en el preciso instante en el que el calendario le daba la bienvenida al festivo y alegre mes de diciembre. Treinta y un dias de plazo para presentar la nueva novela, ni uno mas, ni uno menos. Despues todo habria terminado para Gabrielle. Aquella noche, la muchacha se desperto con las sabanas empapadas en sudor y una extrana sensacion de fracaso en el vientre. Se levanto de la cama a reganadientes, tan solo por el mero hecho de sentirse util. Se sirvio una taza de cafe y se dirigio hacia el umbral de su despacho; ese rincon de la casa que en los ultimos meses habia logrado causarle verdadero pudor. La mesa del escritorio estaba despejada, limpia, ordenada. El portatil pulcramente colocado en el centro, junto al raton. Tiempo atras aquello habia sido un verdadero desastre, con papeles por todas partes y cuadernillos con anotaciones por cada esquina. Pero esos dias, los dias en los que Gabrielle habia tenido inspiracion, se habian esfumado. -- Necesito una musa... -- murmuro, repasando mentalmente todos aquellos consejos que le habian dado y que, por experiencia, podia afirmar que no servian para nada. Aun era temprano y la luz se colaba levemente a traves de las cortinas. Pulso el interruptor y paso a la habitacion, sin soltar su taza de cafe. Se sento frente a la mesa, recordando aquellos anos en los que nada mas levantarse de la cama se habia dirigido a ese rincon, ansiosa por continuar con aquellos personajes, aquellas historias, aquella sucesion de palabras que lograba darle vida a todo lo que rondaba en su cabeza. El cafe siempre habia tenido que esperar, y aun asi, se lo habia tomado a pequenos sorbitos, entre tecla y tecla, sin desperdiciar un solo segundo. "Uno tiene que estar siempre en el mismo lugar, a la misma hora, para que la inspiracion pueda encontrarle". "El mejor truco para escribir con fluidez es leer; leer mucho, leer todo". En aquel mundillo literario, todo el mundo tenia algo que decir. El peor de los errores de Gabrielle habia sido confesar abiertamente su bloqueo literario. Hasta entonces, a pesar de su frustracion, habia logrado "sacar algo" de su cabecita. Desde que dijo en voz alta que se encontraba sin inspiracion, bloqueada, no habia logrado sacar nada con sentido. Uno de diciembre. Se acababa el ano. Escucho el telefono fijo resonar en el salon y se pregunto a si misma si debia responder la llamada o no. Al final, suspirando hondo, decidio acercarse; estaba convencida de que era Ruth. Ruth era su agente literario y, a su vez, su mejor amiga. Era una suerte, porque cualquier autor en su situacion no habria sabido que decirle a su "pesado" agente para salir del paso y quitarselo de encima, pero ella no tenia ese problema. -- ?Hola? -- !Buenos dias, escritorzuela! -- exclamo Ruth, con un buen humor poco habitual en ella. Aunque no era, en absoluto, una amargada, Ruth solia encontrarse demasiado estresada en cada pequeno instante de la vida, cosa que menguaba su humor. -- Ahora mismo me iba a poner a escribir... -- bromeo, mientras sorbia los ultimos posos de cafe del fondo de la taza -- . ?Me llamas para escuchar mi dulce voz? -- En realidad, no. No te vas a creer lo que he conseguido... -- canturreo con felicidad. Esa frase habria sido magica para los oidos de Gabrielle en otra epoca, pero dadas las circunstancias, lo unico que le provocaba era pavor. Gabrielle tenia veintiseis anos, con diecisiete habia escrito su primer best seller y con veinticuatro el ultimo de todos. Los contratos editoriales le habian llovido desde entonces, y Ruth siempre se habia encargado de rastrear las mejores ofertas entre las propuestas que tenian sobre la mesa. De la ultima, Gabrielle habia cobrado un cuantioso anticipo que poco a poco se habia esfumado de su cuenta. Se suponia que el primer borrador del manuscrito tendria que haberlo tenido disponible para el caluroso mes de junio, pero la cosa no habia salido exactamente segun lo planeado. Uno de diciembre. La ampliacion del plazo llegaba a su final. -- ?Gabi? -- pregunto Ruth a traves del auricular -- , ?puedes prestarme un poco de atencion y bajar de las nubes? Una gran parte de ser escritora se debia a su incesante imaginacion. Gabrielle no solo tenia la capacidad de inventarse lugares, personas, escenarios, tramas... Si no que sonaba despierta. Era algo extrano. En ocasiones, se imaginaba la proxima conversacion telefonica que tendria con su madre y la recreaba en voz alta, riendose con las ocurrencias que su padre gritaria de fondo. -- Te estoy escuchando, te estoy escuchando... -- canturreo . -- Pues entonces, !atenta! -- exclamo, recuperando el buen humor de su tono de voz -- . Creo que ya he encontrado la solucion a todos tus problemas. -- ?La solu...? -- Fantasy Book necesita doce historias para una antologia y esta buscando autores nuevos para su plantilla -- continuo explicando con rapidez, sin permitirle a Gabi interrumpir -- , como solo sera una antologia y los relatos tendran la tematica asignada, no incumpliremos el contrato que ya tenemos firmado para la novela. "La novela". Esa que no existia. Esa que dudaba que fuera a existir en algun momento del futuro. -- Estoy bloqueada, Ruth... -- musito con voz de melancolica, recordandole a su agente aquello que ya sabia -- , no creo que pue... -- Seran solo cuatro mil palabras -- continuo con entusiasmo -- , ni una mas, ni una menos. !Y eso no es nada para ti, Gabi! !Te he visto escribirlas en una sola tarde! Ella suspiro desde el otro lado de la linea. Era cierto, cuatro mil palabras no eran demasiado pero... ?Pero como iba a escribirlas si no podia siquiera sacar doscientas? -- Veras, no creo... -- Sabia que te negarias, asi que me he tomado la libertad de poner al dia tu cartilla bancaria. ?Sabes cuanto dinero te queda en el banco? Gabrielle dudo. No tenia ni la menor idea, asi que guardo silencio. -- Me lo imaginada -- continuo Ruth -- , cero. No te queda dinero en el banco. -- !Mierda! Aquellos ultimos meses se habia alimentado de sobras, cereales y cafes, asi que no le habia prestado demasiada atencion a su cuenta bancaria. En realidad, ?para que necesitaba mas? No salia de casa, y se pasaba el dia por completo sentada en una silla donde ni siquiera movia los dedos de las manos. ?Para que necesitar, entonces, la energia que le proporcionaban los alimentos? -- Cuatro mil palabras y, por arte de magia, recibiras doscientos dolares. Gabrielle guardo silencio. ?Y que demonios iba a hacer con doscientos dolares? Con eso no le llegaba ni para pagar el alquiler. -- Mira, Gabi... -- continuo Ruth, adivinando sus pensamientos -- , creo que ha llegado la hora de poner las cartas sobre la mesa, ?vale? Tienes que bajarte de esa nubecita en la que estas subida. -- Lo se... -- murmuro, procurando cortar cuanto antes con aquella desagradable conversacion. -- Vas a tener que cambiar de habitos y empezar a pensar seriamente sobre tu futuro. "!Oh, oh!", penso, "!peligro!" Odiaba cuando Ruth se ponia en plan madre preocupada por su futuro literario a echarle la bronca. Ademas, si se metia en ese papel, no habia nadie que lograse sacarla. -- No te preocupes tanto... -- Gabi, por favor -- gruno -- , abreme la puerta de casa. -- ?Que te abra que...? -- pregunto, justo en el instante en el que el timbre resonaba todo su apartamento. Colgo el auricular del telefono y se dirigio a la puerta arrastrando un pie delante del otro. No tenia demasiadas ganas de hablar con ella, menos aun de recibir una visita, pero, ?que iba a hacer? ?Echarla? Abrio la puerta y alli estaba Ruth, tan perfecta como siempre y radiante a pesar de las tempranas horas. Vestia un pantalon de pata de gallo y una americana negra que le iba perfecta. -- !Oh, Dios, Gabrielle! -- exclamo, repasandola de hito a hito -- . !Pero si estas en los huesos! Ella, con los ojos en blanco, se separo de la puerta para dejar paso a su amiga. -- ?Cafe? -- pregunto, mientras se dirigia sin esperar respuesta hacia la encimera.

La nina perdida (Dos amigas 4) de Elena Ferrante

El granizo, Mariel Ruggieri de Mariel Ruggieri

El cancer le quito muchas cosas a Victoria, pero tambien le dio tanto. Le brindo la oportunidad de descubrir su femineidad dormida y una intensa pasion, que derribo sus tabues y sus miedos mas arraigados.
En Punta del Diablo, un pequeno pueblo de pescadores en la costa atlantica uruguaya, su inesperado retiro espiritual le pone en el camino a Renzo, un hombre diez anos menor que tambien esta experimentando su propio drama existencial.
La chispa que se produce ni bien se conocen los lleva directo a la cama. Victoria no esta preparada para aceptar que ese parentesis en su vida signifique algo mas, por lo que que huye de El Granizo sin mirar atras.
Pero el destino tiene otros planes y cuando se reencuentran tiempo despues trabajando en Buenos Aires, no pueden evitar sucumbir nuevamente al deseo. ?Lograra Victoria vencer los obstaculos que la separan de Renzo? ?Podra obtener el equilibrio necesario para conciliar su pasado, con un futuro junto a el?
Una historia de amor diferente, donde la perfeccion de lo imperfecto toma protagonismo, y abre el camino de la felicidad.

Del 15M al Proces de Oscar Lopez

En los ultimos cuarenta anos, la democracia espanola se ha consolidado y homologado con el resto de las democracias avanzadas. El pais ha pasado a formar parte del nucleo de la Union Europea y se ha modernizado y ampliado su Estado del Bienestar. Pero la crisis financiera que estallo en 2008 pronto se convirtio en una crisis politica y social que produjo una ruptura en el tejido del pais. Su primera expresion fue el movimiento 15M, que combino un hartazgo comprensible con un maximalismo que denunciaba que PP y PSOE eran lo mismo.

Alma de abril de Vanesa Spinelli

Una preciosa antologia de relatos y cuentos breves sobre el amor y el desamor, suenos y deseos, ternura y pasion.

La dama de la ciudad prohibida, Jesus Maeso de la Torre de Jesus Maeso De La Torre

Una intriga historica en el exotico mundo de las concubinas imperiales chinas.

El Celibe de Inaki Bernaola

Dicen que de todos los pueblos europeos en los cuales la Iglesia Catolica tiene una influencia notoria, los irlandeses son los mas apasionados.
Es por ello normal que a un joven cura irlandes, henchido de deseo de amar al projimo y mantener el casto celibato sacerdotal, le resulte poco menos que imposible. O que cuando quienes arden en deseo de amar al projimo sean mujeres, hayan tenido que enfrentarse tanto con la propia Iglesia como con una sociedad tradicional y patriarcal hasta la medula, y que a raiz de ello hayan sufrido multitud de penalidades como embarazos no deseados, bebes entregados forzosamente en adopcion a instituciones religiosas o internamientos forzosos de "jovenes descarriadas" en centros donde sufrian todo tipo de injusticias y opresion.
Esta novela es la historia de un grupo de irlandeses, hombres y mujeres, religiosos y seglares, y de su lucha por lograr, por encima de condicionamientos de todo tipo, al fin ser duenos de su propio cuerpo, de su propia sexualidad y de su propia vida.
Pero los irlandeses, a la par de apasionados, son tambien enormemente divertidos. Asi pues, es logico que una historia de irlandeses apasionados, si se les quiere hacer justicia, tenga que ser tambien por fuerza divertida.

Moncloa confidencial de Pilar Cernuda

En el palacio de La Moncloa, <> como lo define Pilar Cernuda, han tenido lugar historias insolitas y divertidas que se cuentan en estas paginas. Presidentes a gritos, polemicos encuentros, amigos y enemigos sentados a la misma mesa, ministros tentados de dimitir, secretarias que guardan secretos inconfesables de sus jefes... Pero la autora, periodista muy reconocida en estas lides de la informacion politica, extiende sus <> mas alla de las protagonistas de la presidencia del Gobierno ?Suarez, Calvo-Sotelo, Felipe, Aznar y Rajoy? y llega con sus confidencias a otras regiones de Espana, dando cuenta tambien de las luces y sombras de los presidentes autonomicos, como Pepe Bono, Manuel Fraga, Esperanza, Susana, Cristina... ? ?Aznar celoso del rey? ? Una visita a los bonsais ? Tartar de solomillo y otras delicias ? Regalos y regalazos ? La indiferencia de ZP