La flor del azafran

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La memoria, el corazon y la razon. Que dificil es a veces vivir con los tres… A la primera le voy a pegar un tiro. Un tiro certero entre ceja y ceja mirandola a la cara mientras le arranco los recuerdos. Pienso utilizar instrumentacion quirurgica y extirparle cada uno de ellos de manera minuciosa y con tecnicas de cirujano. Me ensanare para que sepa que se siente. No habra misericordia. Estaremos solas ella y yo. No busco una muerte rapida ni limpia. Va a sufrir. Me suplicara clemencia y le recordare por que no la merece. Acude a mi mente sin cita, sin previo aviso. Se ensana con recuerdos que yo tanto me esmero en borrar o disfrazar con pocas verdades y muchas mentiras. Actua cual ladron, con nocturnidad y armada de alevosia. Se sirve de impunidad para robarme la calma y agredir contra la parte mas debil de mi… eso que llaman corazon. Yo opto por cuidarlo y evitarle mas sufrimientos, pocas veces le cuento mis cosas, porque se que se implica demasiado y nunca sale airoso. Desde que mi padre nos abandono a mi madre y a mi, decidi que de mis sentimientos se ocuparia la razon, bloqueandolos, ninguneandolos, obviandolos y siempre esquivando con maestria. Una maestria forjada a base de indiferencia y apatia que adquiri con los anos. No fue facil. Los principios fueron duros. Mi padre ni siquiera fumaba, no se fue a comprar tabaco. El salio decidido a olvidar los lamentos y reproches de mi madre, y para ello echo mano de una senora de pagares en la cama. No podia haberse ido con una de lejos o una que no supieramos de donde habia salido. No. El queria que todo quedara cerca de casa. Asi que la invito a abandonar su sueldo convenido en el club de carretera donde trabajaba. Ese lugar adornaba con luces de neon la unica via comarcal que nos unia con la autovia y por la que teniamos que pasar, si o si, si queriamos ir a casa de mis abuelos, al centro comercial, al cine o a cualquier otro sitio. Esa maldita carretera nos unia con el resto de la civilizacion y la atravesabamos casi a diario. Cada vez que pasabamos por ahi, se que mi madre hacia como quien ve llover desde su ventana: <>. Pero no paso. Mi padre se enamoro, o mas bien se obsesiono, con la idea de ser el unico que se quedara a dormir con aquella mujer. La que empezo su carrera en la esquina del bolso y llenaba sus bolsillos con billetes en una cama con precios de liquidacion por pronto cierre. La que no fue lluvia de la que pasaria. La mujer que negociaba con las virtudes de su cuerpo fue un tsunami que destrozo la poca alegria que alguna vez se habia atrevido a asomar por algun rincon de mi casa. Svetlana, ese era el nombre de la ola gigantesca que arraso con todo. Deslucia sobre sus amplios hombros una melena rubia y larga con extensiones que escandalizarian al mismisimo Sydney Guilaroff, el peluquero de la epoca dorada de Hollywood y amigo de las actrices que doraron aquel distrito de Los Angeles: Marilyn Monroe, Marlene Dietrich, Judy Garland, Greta Garbo, Bette Davis, Grace Kelly o Liz Taylor. Puedo dar y dare fe, de que este genio nunca le toco un pelo a la obsesion destenida de mi padre. Guilaroff murio en el ano 1997 y no sabria yo como rendirle tributo a quien hablo con las grandes. Esas si han sido grandes. Grandiosas. Bellezas sempiternas que han vencido a la muerte disfrazadas de eternidad omnipresente. Hoy rindo tributo a la dignidad que ofrece el silencio a gritos callados y me niego a dejar caer de mis ojos una sola lagrima. Por mucho que yo rabie de dolor, el amor de mi padre es de ella. Las mujeres como esa se han convertido en mi enemigo a abatir. Estas senoras, idolos de masas, siempre pasan varias veces por debajo de cualquier obra. Pasan una vez, pasan otra vez. Pasan y se dejan piropear con las palabras que vocean entre mondadientes y bocadillos de calamares en su tinta, los bautizados a si mismos, entre pilas de cemento y hormigon como los obreros del amor. Les gusta. Les gusta y se nota. Y son estas, las que se embuten en vestidos que las hacen parecer envasadas al vacio, las que se sienten hechas para que el mundo las disfrute y piensan que seria de egoistas no ensenar sus voluptuosas y poco discretas curvas. Entranable todo. Y luego no se permite la venta de alcohol a menores de dieciocho anos. Esta cortina de humo esta bien, pero tambien habria que legislar sobre los posibles traumas y secuelas que en la adolescencia pueden dejar semejantes estampas que nos brindan las maravillosas y pintorescas senoras envasadas al vacio. Mira en tu portal, seguro que tienes una. Soy Alicia. Alicia Maldonado Milan. MIS AMIGAS Alicia esta en el sofa de casa viendo un programa de television de esos que pagan a gente para que cuente sus cosas personales en modo desenfadado o de manera tragica, depende del dia y de la cotizacion en el IBEX-35. Hoy han llevado a una mujer que anos atras conquisto el Olimpo de los cielos todopoderosos de la mano de rancios gobernantes que disimulan sus grises y debilitados bigotes con tintes de farmacias sin parabenos. La entrevista es sutil y preciosa, la primera media hora la SGAE ha pedido los derechos de autor de la palabra coito y durante los veinte minutos siguientes, la productora de contenidos audiovisuales que respalda todo el show ha iniciado su salida a bolsa. Suena el timbre. Son Lucia y Maria. Las mejores amigas de Alicia desde el colegio. Hoy en dia siguen siendo companeras, no de pupitre, ahora de vida. Maria sale desde hace seis anos con Daniel. Daniel es un pesado. Enamorado de si mismo. Que mal gusto tiene el pobre. Le gusta la musica clasica y quedarse en casa escribiendo partituras que ni el mismo sabe interpretar, pero que amor se tiene… es tan egocentrico y vanidoso que siempre que me viene a la cabeza lo imagino mirandose en el espejo y repitiendo aquello de: << ?Es a mi, me hablas a mi>>? mientras pone caras y el pobre espejo las sufre. --!Dame un vaso de algo que me deshidrato viva! !Cuanto odio que vivas en un quinto sin ascensor! Si yo no se para que vengo a verte. !Malditos vecinos tuyos, racanos, tacanos…! ?Pero que os cuesta poner un ascensor y evitar muertes gratuitas? Cada vez que vengo a verte me quitas tres anos de vida -- exclama Maria, entre los ahogos propios de la falta de respiracion que provoca subir los cinco pisos valiendose solo de las extremidades inferiores, esas que nuestros antepasados usaban para andar y hoy ya solo sirven para estirarlas cinco minutos porque te fumas encima. Lucia, en cambio, esta como una rosa. Se le notan las horas que pasa en el gimnasio y su pasion por el deporte. Alicia y Maria creen que se esta viendo con alguien, pero ni confirma ni desmiente. Tampoco lo presenta pese a que ellas insisten de forma directa y cada vez son mas pesadas. Siendo el caso conocido de que pueden llegar a ser muy pesadas. Saben que hace poco quedo con un antiguo companero de clase, Jorge se llama. Pero hasta ahi llegan sus datos. Segun ella quedaron, pero no paso nada <> les dijo y eso es lo que mas les preocupa. Ellas, dada su falta de informacion miran el muro de Facebook de Jorge a todas horas para ver si pone algo, pero nada tampoco. Cuanto misterio y cuanta tonteria. Pues no hay manera. No suelta prenda. ?La soltaria cuando quedo con ese? Quien sabe… Ellas nos mantendran informados del estado de ambos por si hubiera algun cambio en el muro de alguno de los dos. Esta acepcion de muro, aunque frivola y banal, la prefiero como paradigma de lo que puede ser un muro para las nuevas generaciones. Que una parte de nuestro pasado solo sirva para aprender de sus errores y no volver a caer en los mismos. Que los unicos muros que se levanten sean los que se derriban con palabras.

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