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Desenterrar fragmentos del pasado puede ser doloroso, pero conocer nuestra historia nos ayudara a sanar las cicatrices.

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Los tenía como libros tristes y no me acababan de convencer. luego apareció Las fuentes del silencio y e hecho de que fuera una historia que me tocaba tan ...

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La casa de los naranjos de Fabiola Arellano

Antes de que decidas dejarme de Victoria Vilchez

A veces, lo dificil no es creer en el amor, sino darte cuenta de que lo has encontrado. Una maravillosa historia de amor que te atrapara de principio a fin.

Nos robaron los te quiero de Miriam Gimenez Porcel

?Que sentirias si tu madre, en su lecho de muerte, te contase que tienes una hermana? ?La buscarias?

Novia a la fuga de Eva River

Una mujer hermosa. Varada en mitad de una solitaria carretera de Texas. Vestida de novia. Muy cabreada. Con un cochazo… probablemente robado. Y el FBI en su busca.
Definitivamente ese era el tipo de problema que Nick McCloud no necesitaba.

La mirada del lobo de Antonio Perez Henares

El cuarto y ultimo titulo de la Saga Prehistorica, tras Nublares, El Hijo de la Garza y El ultimo cazador, vuelve a transportarnos de forma magistral, y a traves de las aventuras de nuestros antepasados, a una epoca poco tratada por la literatura. La novela que relata como el hombre y el lobo unieron sus destinos, en una relacion de lealtad y amistad que perdura hasta hoy. Antonio Perez Henares (Bujalaro, Guadalajara, 1953), es escritor y periodista, autor de La tierra de Alvar Fanez (2014) y la Saga Prehistorica (compuesta por Nublares, El Hijo de la Garza y El ultimo cazador, y la presente La mirada del lobo), publicada en los distintos sellos de Ediciones B.

Sinfonia del destino de Graci Suarez

La familia Martin de David Foenkinos

Me costaba escribir; no avanzaba. Habia pasado anos imaginando muchas historias y nutriendome muy pocas veces de la realidad. Estaba entonces con una novela relacionada con los talleres de escritura. La trama transcurria durante un fin de semana dedicado a las palabras. Pero quien no tenia palabras era yo. No sentia interes alguno por mis personajes, me aburrian tanto que me daban mareos. Pense que cualquier relato real seria mas interesante. Cualquier existencia que no fuese ficticia. Cuando iba a firmar libros, muchos lectores acudian para decirme: <>. Seguro que era cierto. Podia bajar a la calle, parar a la primera persona que pasara, pedirle que me proporcionase algunos elementos biograficos y estaba casi seguro de que iba a motivarme mas que una nueva invencion. Asi fue como empezo todo. Me dije en serio: <>. 2 Debajo de mi casa hay una agencia de viajes; paso a diario delante de esa extrana oficina sumida en la penumbra. Una de las empleadas sale a menudo a fumar delante del local y se queda ahi quieta, mirando el movil. A veces me he preguntado en que estaria pensando; creo firmemente que los desconocidos tambien tienen una vida. Asi que sali de casa diciendome: <>. Pero la desconocida no estaba. Y yo habia estado a una voluta de humo de convertirme en su biografo. A pocos metros vi entonces a una senora mayor que cruzaba la calle tirando de un carrito morado. Me absorbio la mirada. Esa mujer no lo sabia, pero acababa de entrar en el territorio de la novela. Acababa de convertirse en el tema principal de mi nuevo libro (si aceptaba mi propuesta, claro). Yo podria haber esperado a que llegara la inspiracion u otra persona que me atrajera mas. Pero no, tenia que ser <>. No habia mas alternativa. Tenia la esperanza de que esa casualidad organizada me condujera a una historia emocionante o hacia uno de esos destinos que permiten comprender alguna de las apuestas esenciales de la vida. A decir verdad, lo esperaba todo de esa mujer. 3 Me acerque, disculpandome por molestarla. Me dirigi a ella con la cortesia melosa de los que quieren venderte algo. Aflojo el paso, sorprendida seguramente de que alguien se le acercase asi. Explique que vivia en el barrio y que era escritor. Cuando paras a alguien que va andando hay que ir al grano. Suele decirse que las personas de edad son desconfiadas, pero la mujer me dirigio en el acto una amplia sonrisa. Me senti lo bastante a gusto como para exponerle mis planes. --Pues vera: me gustaria escribir un libro sobre usted. --?Como dice? --Ya se que puede sonar un poco raro... Pero es como un reto que me he puesto a mi mismo. Vivo justo ahi --dije senalando mi edificio--. Le ahorro los detalles, pero se me ha ocurrido que me gustaria escribir sobre la primera persona con quien me cruzase. --No entiendo. --?Podriamos ir a tomarnos un cafe para que le explique la situacion? --?Ahora? --Si. --No puedo. Tengo que subir a casa a meter algunas cosas en el congelador. --Ah, si, claro, me hago cargo --conteste, preguntandome si ese primer contacto no estaba tomando un giro de lo mas patetico. Me habia animado mucho seguir mi impulso, pero resulta que ya habia llegado al extremo de escribir sobre la necesidad de no volver a congelar los productos descongelados. Pocos anos despues de haber recibido el premio Renaudot, notaba como me bajaba por la espalda el escalofrio del declive. Le propuse esperarla en el cafe que estaba al final de la calle, pero prefirio que la acompanase. Al pedirme que fuera con ella me estaba brindando, ya de entrada, su confianza. Yo en su lugar no habria permitido nunca que un escritor se me metiese en casa con tanta facilidad. Sobre todo un escritor carente de inspiracion. 4 Pocos minutos despues estaba sentado a solas en el salon de la senora, mientras ella trajinaba en la cocina. De forma totalmente inesperada, me embargo una intensa emocion. Mis dos abuelas llevaban muchos anos muertas y hacia mucho que no me encontraba asi metido en el decorado de la vejez. Habia tantas cosas en comun: el hule, el reloj ruidoso, los marcos dorados rodeando la cara de los nietos... Con el corazon oprimido, me acorde de cuando iba a visitarlas. No nos deciamos nada, pero me gustaban nuestras conversaciones. Mi protagonista volvio trayendo una bandeja con una taza y unas pastas. No se le ocurrio poner algo para ella. Para tranquilizarla, le conte mi trayectoria en pocas palabras, pero no parecia preocupada. La idea de que pudiera ser un hombre peligroso, un impostor o un manipulador no se le habia pasado por la cabeza. Mas adelante le pregunte a que se habia debido ese exceso de confianza. <>, me contesto, dejandome un tanto perplejo. A mi, la mayoria de los escritores me parecen libidinosos o depresivos. A veces, ambas cosas. Asi que, para esta mujer, tenia la cara adecuada para mi trabajo. Que ganas tenia de descubrir mi nuevo argumento de novela. ?Quien era? Lo primero era saber como se llamaba: --Tricot --me desvelo. --?Tricot, como de tricotar? --Si, eso es. --?Y el nombre? --Madeleine. Asi que me hallaba en presencia de Madeleine Tricot. Un nombre que me dejo dubitativo unos segundos. Nunca habria sido capaz de inventarlo. A veces me he pasado semanas buscando el nombre o el apellido de un personaje, completamente convencido de la influencia de la sonoridad en un destino. Era algo que me ayudaba incluso a entender algunos caracteres. Una Nathalie no podia portarse como una Sabine. Sopesaba los pros y los contras de cada denominacion. Y resulta que, sin tener que cavilar, tenia una Madeleine Tricot. Esa es la ventaja de la realidad: se ahorra tiempo. En cambio, hay un inconveniente de envergadura: la falta de alternativas. Habia escrito ya una novela sobre una abuela y la problematica de la vejez. ?Iba a tener que someterme otra vez a ese tema? La verdad era que no me entusiasmaba, pero tenia que aceptar todas las consecuencias del proyecto. ?Que interes tendria la cosa si empezaba a distorsionar la realidad? Tras pensarlo, se me ocurrio que no me habia encontrado con Madeleine por casualidad: los escritores tienen con su tema predilecto una relacion no muy distante de la cadena perpetua.[1] 5 Madeleine llevaba cuarenta y dos anos viviendo en el barrio. A lo mejor ya me habia cruzado con ella, aca o alla, pero su cara no me sonaba de nada. Dicho lo cual, yo todavia era relativamente nuevo por alli, pero me gustaba pasarme horas recorriendo las calles para pensar. Soy de esos para quienes escribir esta emparentado con una forma de anexionar un territorio. Madeleine debia de saberse la historia de muchos de los moradores del barrio. Debia de haber visto crecer ninos y morir vecinos, debia de saber detras de que comercio nuevo se ocultaba una libreria desaparecida. Seguramente pasarse la vida entera en el mismo perimetro conlleva cierto placer. Lo que yo veia como una carcel geografica era un mundo de referencias, de evidencias, de protecciones. Mi aficion inmoderada por la huida me impulsaba muchas veces a mudarme (tambien soy de esa clase de gente que nunca se quita el abrigo en el restaurante). A decir verdad, me gustaba alejarme del decorado de mis recuerdos, al contrario que Madeleine, que seguramente iba pisando a diario por las huellas de su pasado. Cuando pasaba delante de la escuela de sus hijas, quiza volvia a verlas corriendo hacia ella y echarse en sus brazos gritando: <>. Aunque aun no fueramos intimos, nuestra charla habia arrancado de forma muy fluida. Al cabo de unos minutos, a los dos se nos habia olvidado, me parece, el contexto de nuestro encuentro. Lo cual confirma algo evidente: a la gente le gusta hablar de si misma. Un ser humano es un condensado de autoficcion. Notaba que Madeleine estaba radiante al pensar que le interesaba a alguien. ?Por donde ibamos a empezar? Lo ultimo que queria yo era guiarla por la jerarquia de sus recuerdos. Acabo por preguntarme: --?Tengo que empezar por hablarle de mi infancia? --Bueno. Pero no es obligatorio. Podemos empezar por otras epocas de su vida. --?...? Parecio un poco perdida. Era preferible que la guiase por el laberinto del pasado. Pero, en el momento en que iba a empezar a entrevistarla, giro la cabeza hacia un marco pequenito. --Podriamos hablar de Rene, mi marido --dijo--. Hace mucho que murio... Asi que le gustara que hablemos primero de el. --Ah, de acuerdo --conteste, tomando nota de paso de que, ademas de a los lectores vivos, tambien iba a tener que contentar a los muertos. 6 Entonces Madeleine inspiro hondo, como si fuera a bucear a pulmon libre y los recuerdos, precisamente, estuviesen ocultos bajo el agua. Y el relato empezo. Habia conocido a Rene a finales de la decada de 1960, en el baile del 14 de julio en un cuartelillo de bomberos. A una amiga y a ella se les habia metido en la cabeza buscarse a un guaperas para bailar. Pero fue una silueta mas bien enclenque la que se le acerco. De entrada a Madeleine la conmovio ese hombre; se le notaba que no solia acercarse a hablar con desconocidas. Lo cual era cierto. Algo excepcional habria sentido, en el cuerpo o en el corazon, para tener la osadia de lanzarse asi. Rene le conto mas adelante las razones de su turbacion. Segun el, Madeleine era clavada a la actriz Michele Alfa. Igual que me ocurria a mi, Madeleine no la conocia. Hay que senalar que no hizo demasiadas peliculas despues de la guerra. Al descubrir su cara en una revista, la joven se quedo sorprendida: el parecido era remoto. En el mejor de los casos, podia decirse que se daban un aire. Pero, para Rene, Madeleine era casi la doble de esa actriz poco conocida. Esa emocion tenia origen en una dimension distinta. Aquello lo habia remitido a un episodio aterrador de su infancia, durante la guerra. Su madre pertenecia a una red de la Resistencia. Una vez que la perseguia la milicia, escondio al nino en un cine.[2] Muerto de miedo, Rene se aferro, por decirlo de alguna manera, a las caras de la pantalla. La de Michele Alfa se habia convertido en una inolvidable fuerza protectora y reconfortante. Y resulta que, algo mas de veinte anos despues, volvia a encontrar una de sus expresiones en la mirada de una mujer con la que se habia cruzado en el baile de los bomberos. Madeleine le pregunto el titulo de la pelicula. La aventura esta en la esquina, le contesto Rene. Disimule mi pasmo: era un curioso guino a mi proyecto. Madeleine tenia por entonces treinta y tres anos. Todas sus amigas estaban ya casadas y con hijos. Se planteaba si no le habria llegado el momento de <>. Aclaro que usaba esa palabra refiriendose al libro de Simone de Beauvoir Memorias de una joven formal, publicado unos anos antes. Aunque no pretendia faltarle al respeto a su marido, preferia decirme la verdad: por entonces habia hecho mas caso al cuchicheo de la razon que al de la pasion. Le gustaba mucho que la quisiera un hombre reconfortante y seguro de lo que sentia; tanto que hasta le resultaba posible olvidarse de lo que sentia de verdad. Con el tiempo, la delicadeza de Rene acabo triunfando. No quedaba ya la menor duda. Madeleine lo habia querido. Pero nunca habia notado por el los estragos de su primer amor. * Callo un instante, sin duda con reticencias ante la perspectiva de recordar esa historia que parecia dolorosa. <>, pense. Por supuesto, me intrigaba esa referencia a una pasion tragica, con toda verosimilitud. Para mi novela, me parecia una pista que habia que tomarse en serio. Las confidencias que ya me estaba haciendo Madeleine eran tan espontaneas que no queria forzarla pidiendole que desarrollase aquello que acababa de esbozar. Ya volveria a salir mas adelante. Y, aunque no puedo desvelar ahora mismo lo que iba a saber mas adelante, si que puedo anunciar que esa historia, por su naturaleza intensa, va a ocupar un lugar determinante en el relato. * Por ahora, sigamos con Rene. Despues de conocerse en el baile, se prometieron volver a verse muy pronto. A los pocos meses ya estaban casados y, a los pocos anos, eran padres. Stephanie nacio en 1974 y Valerie, en 1975. Por entonces era bastante inusual convertirse en madre casi a los cuarenta. Madeleine lo habia ido retrasando mas que nada por razones profesionales. Aunque habia disfrutado de la maternidad, le habian sentado muy mal las consecuencias que habia tenido para su carrera. Bajo su punto de vista, era una injusticia que les imponia a las mujeres una sociedad de hombres. <>, dijo entonces con lo que aun sonaba a amargura. Pero parecia bastante inutil echarselo en cara a un muerto. Seguramente, Rene no habia caido en la cuenta de lo frustrada que se sentia su mujer. Estaba orgulloso de su trayectoria en la RATP, el consorcio de transportes de Paris. De simple conductor de metro habia acabado en uno de los mayores puestos de responsabilidad del consorcio. Para el era una segunda familia, hasta tal punto que la jubilacion le cayo como una condena a muerte. Madeleine se encontro con un marido completamente desvalido. <>, repitio tres veces, cada vez mas bajo. Hacia ya veinte anos que se habia ido, pero nuestra conversacion otorgaba al pasado el brillo de una emocion muy reciente. Rene se levantaba por las mananas como un combatiente sin guerra. Su mujer lo animaba a volver a estudiar, a dedicarse a algun voluntariado, pero el rechazaba toda proposicion. A decir verdad, le habia herido profundamente la forma en que todos sus antiguos companeros se habian ido desentendiendo de el. Se dio cuenta de la absoluta vacuidad de las relaciones que habia trabado y, a partir de ahi, todo le parecio absurdo. Un cancer de colon acompano esa decadencia; una forma de poder ponerle nombre a un estado difuso. El dia del entierro, apenas un ano despues de la jubilacion, acudieron muchos directivos y empleados de la RATP. Madeleine los miro uno por uno sin decir nada. Algunos pronunciaron unas palabras durante la ceremonia, elogiaron a un hombre recto y cordial, pero el no estaba alli para oir esos tardios testimonios de una amistad indeleble. A su mujer le parecio un comportamiento francamente patetico, pero no dijo nada. Cedio mas bien al recuerdo de lo bonito que habia habido entre ellos, esa forma de apacible entendimiento. Habian llevado a cabo tantas cosas juntos, habian tenido alegrias y penas, y ahora todo se habia acabado. De que manera tan viva hablo Madeleine de Rene (casi se podia creer que iba a aparecer en el salon para unirse a nosotros). Desde mi punto de vista, era la posteridad mas hermosa; seguir existiendo en un corazon. Me pregunte como era posible sobrevivir al amor de una vida. Pasar cuarenta o cincuenta anos con una persona, tener a veces la sensacion de que es tu propio reflejo en el espejo, y luego un dia ya no queda nada. Al estirar la mano tocas el aire, notas movimientos raros en la cama o dices palabras que se convierten en conversaciones huerfanas. No vives solo, sino con una ausencia.

Las chicas de negro de Madeleine St John

Sidney 1950. Los escaparates lucen cargados de maniquies con faldas de volantes y corpinos enriquecidos con los accesorios mas preciados. Pero Goode's no son solo los grandes almacenes mas reputados de la ciudad, donde encontrar lo ultimo en moda. Para cuatro mujeres, las incansables trabajadoras de la seccion de vestidos de mujer, siempre perfectas en sus uniformes negros, es tambien su unica oportunidad de independencia. Mientras aconsejan a sus clientas sobre telas y modelos, en su interior todas ellas cultivan suenos de libertad, de un papel diferente al de hija, esposa y madre. Asi, en una Australia en la que conviven con armonia gente procedente de todos los paises europeos como consecuencia de la guerra, llega un momento de grandes cambios y oportunidades inesperadas para todas ellas.
Entre una fiesta, y un vestido nuevo, Lesley, Patty, Fay y Magda viviran su propio momento magico cuando decidan quienes quieren ser realmente.

Juego de reinas de Pablo Nunez

Cuando Tautinkom, rey de Erin, cae destronado por Irvyn El Blanco, sus dos hijas se ven obligadas a separarse. Elvia, la montanesa, seguira a su padre en el destierro a tierras galaicas. Sin embargo, Wen, conocida como la Dama Blanca, quedara cruelmente cautiva en manos del nuevo rey, a quien jurara venganza eterna. Mas alla de la torre de Breoghan, el propio destino y el mar del Norte alejan a quienes nacieron para ser libres, a quienes han de devolverle la libertad a su pueblo. Son tiempos de guerra, de traicion, de pasiones., y las naciones celtas se tambalean. Los caudillos llaman a sus ejercitos a la guerra, mientras que los druidas, aquellos que pueden ver tras las fronteras del futuro, presagian tiempos oscuros. Roble Gris, el mas poderoso de ellos, augura lo inevitable. Ambas hermanas han sido predestinadas a encontrarse de nuevo. Y ya nada sera lo mismo.

Mara (Brujas 3) de Sophie Saint Rose

Mara cometio un error en el pasado por pura frustracion y ya ha cumplido el castigo impuesto por la sacerdotisa. Habia aprendido la leccion y habia madurado, por eso queria quedarse en Senegal donde realmente la necesitaban. Pero Valerie era muy clara en sus ordenes. Debia ir a Nueva York para hablar de su futuro. Y ella sabia que ese futuro no le permitiria regresar. Era hora de ocupar su lugar entre las brujas.

Miradas que matan de Agustin Sanchez Gonzalez

Ellas matan mejor, ese era un titulo de un libro espanol que encontre casualmente en una de las librerias de la Cuesta de Moyano, en Madrid. Por aquel tiempo, aun no existia la moda televisiva que recogio diversas historias de mujeres asesinas. Esas historias de mujeres espanolas me conmovieron y me invitaron a recoger las historias de las damas connacionales que vivieron el drama del crimen, la tragedia por vivir en una sociedad que las aplasta. Poco a poco fui leyendo y releyendo historias que habia sub- rayado en diversos libros, en periodicos del siglo XIX o en las hojas volantes impresas por Antonio Vanegas Arroyo, que fueron ilustradas por Jose Guadalupe Posada. Asi me centre, en principio, en los primeros anos del Mexico Independiente con una historia que habria de repetirse una y otra vez: una mujer que asesina a su marido, en 1836, un diputado de aquella epoca. Ahi arranca este libro. Despues llegaron otras historias, hasta terminar en el siglo XX, cuando los Jurados Populares absolvieron Maria Teresa Landa, la primera Miss Mexico, una historia que ha cautivado durante decadas a quienes la conocen. Este libro, recoge cronicas que son un fiel retrato de una ciudad y un pais que se niega a cambiar sus patrones de conducta; mu- chas de ellas fueron transcritas tal cual, otras han sido reelaboradas, pero todas, confirmado, existieron, son parte de la tragedia y de la tragicomedia nacional. Por ello, este libro tiene una deuda con autores como Enrique Flores, que prologo Unipersonal del arcabuceado, que se constituyo en una fuente fundamental para recoger algunos de los primeros relatos. Varias lecturas mas, contribuyeron a la realizacion de este libro, como la marquesa Calderon de la Barca, quien no sale del azoro al descubrir muchas caras bonitas entre las mujeres matadoras de hombres. Otros grandes escritores como Federico Gamboa y Angel de Campo; el primero, famoso autor de Santa, fue un amigo de la Malaguena, una celebre prostituta, quien fue asesinada por la Chi- quita, otra hetaira que genero uno de los casos mas revisados de esa epoca y cuya referencia la escribio en Mi diario. De Angel de Campo, el gran escritor costumbrista que firmaba como "Micros" o como "Tick Tack", transcribimos un fragmento de una de las novelas fundamentales de nuestra historia: La Rumba. Importantes fuentes de consulta fueron los escritos de Carlos Roumagnac, sobre todo Los criminales en Mexico, de donde recogimos un par de casos; el estudio de Julio Guerrero, La genesis del crimen en Mexico: estudios de psiquiatria social; el texto El jurado absuelve, del abogado Federico Sodi, quien fue protagonista de una epoca en que, como dijimos antes, los Jurados Populares llegaron a tener tanto poder que absolvieron a muchas mujeres (y hombres) tan solo por simpatia, lo que a la postre condujo a su desaparicion. Fue esencial revisar una coleccion que escribimos hace varios lustros: La nota roja, en la cual participo una decena de autores, coordinados por Eugenio Aguirre, y entre los que se encontraban Victor Ronquillo, Victoria Brocca, Ana Luna, Gerardo de la Torre, Myriam Laurini, Rolo Diez y otros mas, ademas del que esto escribe. Finalmente, este libro tambien es un homenaje al genial Jose Guadalupe Posada, personaje fundamental en nuestra cultura, que ilustro un sinfin de historias de nota roja en hojas volantes que salian de la Imprenta de Antonio Vanegas Arroyo, redactadas por diversos escritores hoy olvidados, cuyas palabras quedaron como un fiel testimonio de la epoca y que rescatamos ahora. Algunos de estos geniales maestros de la pluma, creadores de excepcionales cabezas que permitian a los ninos gritones, vendedores de periodicos, solazarse con ellas, y que escribieron muchas de esas cronicas fueron Constancio S. Suarez, Rafael Garcia, Rafael A. Romero, Ramon N. Franco, Manuel Romero, Manuel Flores del Campo, Francisco Zacar, El Choforo Vico, Ramon N. Franco, Pablo Calderon de Becerra, Armando Molina, Gabriel Corchado y Abundio Garcia. El libro culmina con la historia de como la primera Miss Mexico asesino a su marido, un militar que la habia enganado y que pago con la vida su burla a la mujer que habia representado la belleza mexicana moderna. Uno de los crimenes mas frecuentes cometido por mujeres fue contra los charlatanes que las enganaban, lo que genero en la decada de los anos treinta, inclusive, un escuadron de mujeres matadoras de hombres en la carcel. Las historias de mujeres asesinas del pasado no tienen mayor pretension que mostrar, a traves de las notas de prensa de la epoca, que el crimen y la miseria existencial, lamentablemente, siempre han estado presentes en nuestro mundo.

Te querre mas todavia de Norma Blanco Maasberg

1856. Catherine y Charles abandonan su Francia natal para embarcarse en un viaje solo de ida hacia la exuberante, lejana y exotica region de Veracruz, donde se cultiva una de las mejores vainillas del mundo. Alli se integraran en una cultura ajena, lucharan por sobrevivir a las inclemencias del clima y las enfermedades, lidiaran con las revueltas politicas entre conservadores y liberales y, sobre todo, conoceran el significado de la pasion, la amistad y el odio. Pero Catherine rebasara los limites de lo prohibido al enamorarse perdidamente de un hombre de ojos verdes y piel tostada. Su amor por el cambiara sus vidas para siempre y sera el origen de un secreto que marcara la historia de su familia.

La jaula de sal de Ibon Martin

Un salvaje crimen golpea Pasaia cuando solo han pasado dos anos de la detencion del Sacamantecas, el psicopata que sembro el terror en el pueblo marinero. La eleccion de la victima y el lugar, el solitario faro de la Plata, no parecen fruto del azar. La inquietante firma que el asesino traza en el cadaver tampoco. Todo apunta a que ha vuelto a ocurrir. La escritora Leire Altuna se enfrenta a su caso mas personal, una investigacion que la llevara a traves de las estrechas sendas que separan el amor del odio, la amistad de la traicion. Tendra que luchar con el miedo y con su propia mente, empenada en distorsionar lo que sucedio aquella tarde. Siniestras amenazas telefonicas pondran a prueba su resistencia, sobre la que pende ademas una opresiva fecha limite. En paralelo, la ertzaina Ane Cestero y su equipo avanzaran con unas pesquisas oficiales que destaparan los peores instintos del ser humano. Ibon Martin crea en estas paginas un absorbente thriller psicologico que arrastra al lector hasta el propio corazon de San Sebastian, para convertir la bahia de la Concha en escenario del horror mas desgarrador.

No cambies por mi, amor de Sophie Saint Rose

Natalya tiene una vida perfectamente ordenada. Ha conseguido el trabajo que siempre habia sonado y tiene unas amigas estupendas. La unica pega es que no tiene novio y por mucho que lo intentaba no conseguia al hombre de sus suenos. ?Era demasiado exigente? Puede, pero estaba en su derecho. Aunque sus amigas consideraban que la conocian lo suficiente para encontrar al hombre que encajara en su vida, ?debia arriesgarse? Mira que tenian gustos muy distintos y podia llegar a salir con hombres que ella ni miraria dos veces. Pero el premio era demasiado tentador.

El final de la dictadura de Nicolas Sartorius

No es casualidad que este libro se titule El final de la Dictadura y no Historia de la Transicion. Es asi porque, durante los meses en que discurre este relato, a lo que asistimos es al final de una dictadura, cuyo momento de ruptura acontece cuando se legalizan los partidos y sindicatos, se reconocen las libertades politicas, se acepta la amnistia y se celebran elecciones libres.

Konets de Cesar Perez Gellida

Bajo el calor de tu piel de Noelia Amarillo

Ningun pais esta tan lejos como para no visitarlo. Esa es la filosofia de Andres. Hace tres anos huyo de su casa, su familia y su pais, y desde entonces recorre el mundo sin ningun plan excepto su propio antojo. Casi ha conseguido borrar de la memoria a quien no quiere recordar. Hasta que una manana, tras una noche especialmente descontrolada, recibe una llamada que dara un giro radical a su vida y le obligara a volver a donde no quiere regresar. Su tio Caleb ha sufrido un accidente y no pinta nada bien.
Andres no tiene otro remedio que volver al pueblo que abandono sumido en el dolor y quedarse alli por un tiempo que se le antoja eterno. Alli descubre que su mejor amigo de la infancia ha ocupado su lugar. Hace su trabajo, se ha convertido en la mano derecha de su tio y es el inseparable companero de su exnovia, Paula.
Y a Andres todo eso le parece maravilloso. Odia trabajar en el campo, y tampoco le importa mucho que Caleb solo tenga buenas palabras para su antiguo amigo (ese al que va a partir la cara en cuanto se cruce en su camino) y desde luego, le parece estupendo que este tan unido a Paula, esa zorra que le destrozo la vida y a la que no consigue olvidar.

Palabras que caen como la lluvia de Caroline March

Livia tenia todo lo que siempre habia deseado: un futuro profesional prometedor y el amor del hombre que la habia llevado a lo mas alto de su carrera deportiva. Pero cuando descubrio la dolorosa verdad que tan bien le habian ocultado y dejo de oir el rumor de aquellas olas que siempre le habian susurrado respuestas, lo abandono todo.

El club del Grim (Witches 2) – Tiffany Calligaris de Tiffany Calligaris

La vida de Madison Ashford ha dado un vuelco en el ultimo ano. No solo encontro al amor de su vida, sino que ademas el desperto su magia a traves de un hechizo y la convirtio en bruja. Madison debe decidir si esta lista para asumir un compromiso tan grande mientras todavia lucha por sobrellevar los recuerdos de su secuestro. Sobre todo ahora, cuando Alexa Cassidy, la exnovia de Michael, la sigue de cerca.

Soy una mama divorciada, alocada y de nuevo enamorada de Megan Maxwell

He retomado mi vida.

La Bachillera de Roser Amills

Leonor volvio a pensar en Bartolome, le dio sueno y se sono en el altar, a punto de casarse. Esa vision podria ser motivo de alegria para cualquier muchacha, pero ha amanecido con una nube en el ceno y los ojos como platos, un minimo resplandor entre las cortinas ha logrado encenderla. !Esta enamorada, menuda inconveniencia! !Como no se habia dado cuenta! Se viste y afana, aunque sea domingo, directa al escritorio a trabajar en lecturas y notas, la aliviara redactar dos o tres de sus clases de la primera palabra hasta la ultima con caracteres de hormiguita, lo que sea con tal de evitar que nada la saque de su proyecto de ser en unos anos la profesora solterona mas capaz de la isla, vivir de su trabajo y no someterse. Ya el destino la ha bendecido dandole suficientes sufrimientos, eso la ha fortalecido y con una carambola le ha permitido tambien el acceso a libros prohibidos, clandestinos amantes y el encargo del obispo de montar una escuela de senoritas que es ya la mision de su vida y con ello era feliz pero… Se aplica, se desconcentra y se dice <> ante el espejito para contemplar la firmeza de este pensamiento en sus pupilas, luego lee terca y disciplinada, cada libro que no ha leido o cada pasion que no ha vivido son una oportunidad desperdiciada de entender el mundo, solo el conocimiento puede darle un lugar limpio de tacha y <> le gustaria gritar pero a su lado Dionisia duerme asi que solo lo suspira, y sabe que lo primero que tendria que hacer es dejarse de suspiros pero no puede, con desesperacion observa a la placida Dionisia con sus ronquiditos de cachorro que son truenos pequenitos, reiterados como los pensamientos que danzan en la cabeza de la joven maestra, menuda envidia... Entonces, como si se hubiera sentido observada, Dionisia se despereza, abre los ojos y con una sonrisa placida da los buenos dias y la invita a bajar. --Gracias, Dionisia, hoy no desayunare. Estoy ocupada. No esta para paseos, le podria venir bien pero se siente tan alterada que se tumbaria y se dejaria morir, cuanto le molesta el olor a espliego de las semillas de la comoda que Dionisia revuelve como un ave porque ha perdido su mantilla de los domingos.Y no calla. --Ayer tampoco quisiste, ?que te pasa? !Menudas ojeras! ?Has dormido? --!Claro que he dormido! --Leonor sonrie y aparenta normalidad. --!Que bien, me alegra que estes vestida! Vayamos a misa ya, tendremos mas tiempo para pasear y estreno vestido... --No me esperes.Ya te he dicho que tengo cosas que hacer. --No puede ser bueno trabajar en domingo --reprocha irritada mientras se pone de punta en blanco pensando en los muchachos, pero a Leonor hoy no le motivan ni los coqueteos ni los actos de fe y no tiene ningun merito, ojala supiera ser simple como Dionisia, esa ingenua y presumida beata que ahora refunfuna por el mal plan de tener que acudir a misa con su senora madre, un plan mediocre comparado con pasear libre con su amiga tras el sermon y la comunion... La conoce, sabe que algo serio la preocupa y como si de un juego se tratara la somete a todas las preguntas que se le ocurren. --?Has tenido algun disgusto con tu madre? --No. --?He hecho algo que te moleste? --insiste Dionisia. --No, y calla ya --de malas maneras, tiene demasiado en que pensar para someterse a la chachara de Dionisia--, !hablas mas que un vendedor pobre! --?Estas enamorada? --... --Eso si seria una gran noticia... --!No, Dionisia, no! Basta de preguntas. !Vete que te han llamado ya un par de veces, o terminaran dandome la culpa a mi! --Siempre lo mismo, !Leonor con la cabeza en las nubes! Y asi por fin se han marchado la charlatana y su estela de perfume y Leonor abre los porticones para que el frio despeje el cuarto, sus preocupaciones son mas negras que el horizonte y siente un enorme alivio en cuanto verifica que todos salen. Ahora si, en voz alta, se dice que no deberia dedicar ni cinco minutos mas a las tonterias que la han invadido, que es una mujer instruida, que deberia ser impermeable a la neurastenia. ?Estar enamorada la hace sentir mas viva, o menos? Para convencerse de otras pias prioridades, repasa las fichas de las nuevas alumnas, huerfanas por la peste. ?De que podria quejarse? Cientos de personas mueren cada semana por esta enfermedad que asola la capital y sus cuerpos son arrojados a fosas comunes o al mediterraneo sin miramientos mientras otros son perseguidos por la Inquisicion y obligados a marcharse pero Leonor tiene salud, comodidades, la fortuna de tratar a diario con las herederas de las familias mas pudientes de la ciudad, es recibida en salones encopetados y, sobre todo, tiene una mision y la suerte de que en esta casa nadie se sorprende de sus cambios de humor. Su escuela de senoritas ha aumentado el numero de alumnas de forma considerable y Leonor, a pesar de su juventud y para maravilla de propios y extranos, toda la semana imparte seis horas diarias de clases de literatura, de historia, de calculo, de conocimientos naturales y de musica, a lo que cabe anadir una dedicacion considerable para registrar las faltas de asistencia --no pocos nobles padres se toman aun a la ligera la educacion de las pequenas, para su indignacion--, poner al dia las complejas cuentas, atender la correspondencia oficial para mantener permisos y donativos, las listas de materiales, cobrar las mensualidades de las pocas senoritas con recursos que pagan, negociar rebajas a las pequenas cuando alegan sus padres que comen menos, confeccionar el programa de cada asignatura y redactar ejercicios, los uniformes que cose con su madre, las labores que bordan ella y Dionisia en el tiempo libre que queda para ganarse el favor de la curia, tantas tareas... Menos mal que comparte ese peso y este ano ya tiene a un par de alumnas aventajadas encaminadas a convertirse pronto en profesoras como ella... !Ah! Y que descanso la casa en silencio, pero aun asi no hay manera de concentrarse. Por eso ha dejado de lado las listas, ha abierto uno de los libros que esconde bajo la cama y golpea varias veces con el indice un parrafo como quien desempolvase un objeto recien descubierto. Es de su autora favorita y le recuerda, oportuna como siempre, que no debe perder de vista su objetivo: cambiar la sociedad, formar a las ninas para que algun dia sean mujeres libres. Las lecturas como esta son su guia, su consuelo, ideas peligrosas, si quiere estar a la altura no puede abandonar a sus alumnas por sentimentalismos absurdos... Hasta que abrieron el colegio, hace ano y medio, esas ninas no habian pensado jamas en aprender nada excepto a coser y a casarse y ahora oyen a diario a Leonor y que alegria comprobar que algunas escuchan cuando repite que estudiar es lo unico que puede hacer libres a las mujeres, eso si da frutos de forma alegre y sin tormento, no criar ninos como conejas hasta morir en un parto.Ya lo dice San Pablo: <>. A casi nadie de la ciudad le gusta el nuevo colegio que Leonor y su madre regentan, sin embargo callan porque cuenta ni mas ni menos que con la bendicion del obispo. Nadie puede senalar a Leonor con el dedo, el clero valora sus avances y ella es discreta para todo lo demas, sus secretos, tan bien guardados. No puede quitarse de la cabeza el rostro de la mujer que fue paseada hace unos meses por calles y plazas de Palma medio desnuda, con plumas pegadas con brea al cuerpo para cubrir sus partes pudendas, montada encima de un asno y con un letrero en la espalda donde estaba escrito su delito. Despues la condenaron a diez anos de reclusion y a Leonor le podria suceder lo mismo en cualquier momento... Por eso incluso con su amiga intima buen cuidado ha tenido de no compartir lindezas como que ya ha comprobado que una puede dejarse amar siempre que tenga ocasion porque la virtud no se gasta si no te la crees en exceso, al contrario, el cuerpo florece si es amado a menudo, y la carrera de las mujeres no consiste en enamorarse y casarse... Solo el obispo y su madre, Maria Arbona, saben que tiene vedado ese camino, que hay un motivo para que rechace a sus pretendientes hasta el punto de que han empezado a mirarla como a la mas arisca solterona de la ciudad y ya ni se le acercan, tan desabrido es su rechazo. Pero se ha corrido la voz, murmuran que es extrana, una loca enferma de libros y mas tenaz en los estudios que muchos hombres, una dama con una pluma o un libro en las manos la mayor parte del tiempo, un porvenir de institutriz, una madre viuda que hace la vista gorda cuando entra y sale sin dar explicaciones. Si. Hace su santa voluntad con discrecion, es lista, desobedece preceptos sin ponerse en evidencia, es el camino que los hombres han dejado a las mujeres, le enseno Rafael. Leonor ha retenido esa leccion y quiere muchas mas, deprisa, que regalo este joven que firma Rafael Cladera en uno de los semanarios mas importantes de la isla pero al que ella llama <> con ternura, simpatizan tanto que se imitan. !Y menuda es Leonor con el, tan calladita el resto del tiempo! A su madre y a dona Ines, la encopetada madre de Dionisia, no les gustaria saber que... Rafael ha sido otro regalo, !y como se burlaria de ella si le confesara que se le ha despertado la angustia de la que tantas veces le hablo, el peor de los males para una mujer inteligente como ella! Pero venga a pensar y pensar en Bartolome, parece mentira. Mejor haria escribiendo una nota de respuesta a este pretendiente inesperado para mandarle a paseo... !O podria escapar quizas al extranjero, donde viven las heroinas de sus libros! Sus admiradas mentoras si sabrian lo que hay que hacer en un caso asi, lastima que Leonor no dispone de medios, sin dinero ni titulos no se puede ir a ninguna parte, sin un carruaje con el que escapar aun tendra que trabajar duro para mantenerse... Suspira y se embelesa pensando todo esto, observa como cambia la sombra de la pared y esta inactividad la irrita, !por Dios! Son casi las doce y estaran a punto de regresar, no ha avanzado nada ni en trabajo ni en pensamientos. --!Que absurdo es todo esto! --murmura para si-- !que absurdo! --y se refiere tanto a su limitada existencia como a sus contradicciones. Y pensar que hace apenas un mes era libre como ninguna, una extravagante llena de insolencia bajo la tutela de una de las mejores y mas respetables familias de la ciudad y con una madre que le deja hacer cuanto le place, educada desde los diez anos entre rezos y normas pero con facilidades para aplacar su sed de aprenderlo todo, hasta la semana pasada nada podia frenarla en sus avances y de pronto... Es como si hubiera llegado a un tope, como si todo empezara a hacersele pequeno de nuevo. !Cuanto echa de menos esa vanidad que la mantenia despreocupada de todo excepto de su colegio! Ahora la vanidad ha dado paso a una sensacion desconocida. ?Y si el...? En todo caso, se dice, tiene que hacer algo. Podria visitar a alguno de sus discretos interlocutores de costumbre, eso la animaria. Uno de esos que aceptan sus condiciones sin rechistar, hombres embriagados que la escuchan como quien escucharia a cualquier mujer bella que hablara en una lengua extranjera, ansiosos de la vitalidad de sus muslos juveniles y de su rostro enrojecido, de sus salvajes habilidades, cohibidos por miedo a perderla e incapaces de hacer preguntas sobre su inaudita frialdad cuando decide rechazarles si se cansa, ni ella misma sabe si caprichosa o prudente, a veces sucesivos y otras yuxtapuestos sin sospecharlo ellos siquiera, un limbo de suaves afectos tan manejables, tan superficial que en cuanto se encarinan los aparta, sobre todo si empiezan a hablar de amores, y por que no ha sabido hacerlo tambien con Bartolome. Siente una profunda irritacion. Bartolome, claro, he aqui el problema. <>. Vuestro devoto servidor,Tomeu>>. Esta desbordada, porque una cosa es razonar y otra vivir en las propias carnes que… !Como ha podido ocurrir! Se habia considerado tan inmune, maldito sentimentalismo, y encima se burla de ella con esas comillas. Pero se dejo acariciar y besar por el como una estupida, no con la indiferencia de los encuentros clandestinos con cuantos le importan menos, el si ha dejado huella y no deberia consentirlo, tiene que quitarselo de la cabeza y asustarle, ya puede desmontarse el mundo que nada va a hacer cambiar un punto su voluntad de desenamorarse, pues el amor es el camino prohibido, la haria esclava del orden que intenta desmontar y por eso se ha mantenido firme en no verle. Lo que no se ve, no existe.Y no ha servido de nada, el insiste y ella... no logra sacarle de su mente, ?perdida ya, quizas? Esta a tiempo, toma una hoja y empieza a redactar una carta para salir airosa de este asunto y tambien para descargar su furia contra este engreido: <> Un ruido ensordecedor la ha frenado en seco, algo ha pasado a su espalda y tarda unos segundos en poder ponerle nombre, su corazon esta desbocado, se santigua, !podria haber muerto! Si, un rayo. Una bola de fuego ha cruzado la habitacion y ha salido por la puerta para acabar en un arbol del jardin y se estremece entera como si la hubiera zarandeado de la cabeza a los pies aunque no la haya tocado. Pero sin tocarla la ha dejado paralizada: le ha traido un olor de su infancia, de cuando Leonor le rogo a Dios que la fulminara y Dios no quiso, esas circunstancias que originaron el germen de su extraordinario caracter, ha tiritado de la cabeza a los pies. Es un aviso, lo sabe, menudo infierno, que mal sin remedio este Bartolome que se las ha arreglado para revolucionar su estabilidad y eso que deberia mantenerse fria, malvada, lejos de un hombre del que no se ha atrevido aun a hablarle a Rafael. Si lo hiciera, descubriria su fragilidad. --Y esta senal... ?Que ha venido a mostrarme? Alterada, temblorosa, ha arrugado la carta que apenas habia empezado, los dedos de Bartolome que recuerda tan dulces en su rostro, los labios como un balsamo sobre los suyos... Hablara con el, ciertas emociones deben afrontarse, tambien las que duelen, sobre todo esas. Ademas, no pierde nada. Lo mas probable es que Bartolome no la comprenda, va a advertirle y si el... --Hija, ?aun leyendo??Todo bien por aqui? --susurra con una mano sobre su hombro--. Hemos llegado de misa empapadas, llueve a mares, deberiamos cerrar la ventana. --Si, madre, ahora la cierro --titubea sin darse la vuelta para no mirar a los ojos. --!A saber que fantaseas, hasta que no me he puesto a tu lado ni me has oido! !Y claro que esta despistada! Pero no va a reconocer por que, por fortuna entre ellas ha habido siempre una distancia que hace imposibles las confidencias, comparten terribles secretos de su pasado en Fornalutx y eso no deja lugar a mas, ni su querida madre sabe cuanto se ha resistido a responder a las cartas que el le ha hecho llegar una tarde tras otra, ni que ha tenido el cuidado de cubrirse el rostro con un velo de encaje para salir, a la francesa para que no la reconozca, o que ha dado orden a las criadas de que respondan que ha salido de viaje por si el tenia el atrevimiento de presentarse, como en efecto ha sucedido en al menos dos ocasiones. Mientras Leonor repasaba todo esto, su querida madre ha cerrado los porticones y acaba de poner en un jarroncito a su lado un ramillete de rosas blancas, sus preferidas. Es tanta la ternura que siente Leonor ante este detalle que esta tentada de contarle lo del rayo pero, prudente, hace como que esta ocupada en el escritorio para que su madre se vaya y se mueve con tan mala suerte que golpea el jarron, el agua se derrama y corre hasta empapar libros y papeles, !menudo desastre! Tendra que dejarlos todo un dia al sol si quiere recuperarlos. --!Leonor! --la regana un poco--, como sigas asi, para que te concentres te voy a tener que quitar este mar en tempestad que tanto te revuelve --y lo anade mientras trata de secarlo todo con el delantal. Pero ha parado en seco y ahora senala la novela romantica que tenia su hija escondida bajo el cuaderno. No se equivoca. Las rosas huelen como la camisa de Bartolome y eso es lo que pensaba la protagonista de la novela que tiene sobre la mesa. Ahora lo ve. La chispa de su mal habia estado siempre en su pecho y su secreto abuso de la lectura de novelas romanticas la habia mantenido. Con razon estan prohibidos esos libros a las damitas como ella, la han hecho desordenada respecto a las convenciones sociales, sin prejuicios y sin preocupacion alguna de las consecuencias de sus actos, pero tambien le han inoculado el veneno del romanticismo. Hasta ahora, los que se propasaban con sensiblerias eran olvidados sin mas, incluso han caido en el ridiculo, como cuando el parroco la quiso hacer pasar a la sacristia como de costumbre pero, una vez dentro, ya sus caricias no le agradaron y le aseguro que no iba a verle mas, y ante esta negativa el tuvo la desfachatez de amenazarla con el infierno por despiadada, atribuyo su cambio de parecer a la intervencion del diablo. !Que atrevido! --Gracias, madre, ya lo arreglo. Los curas son los peores, desorientados por los cambios sociales y politicos de los ultimos anos apenas inspiran respeto mas alla del altar y se aferran a estas pasiones y pierden la cabeza, no como el periodista experimentado que la ilustra, el no trata de poseerla y puede ignorarle sin que le pida explicaciones, para unas semanas despues volver a aceptar sus atenciones. Sin embargo... --Ven, Rafael, !quiero aprenderlo todo! --Despacio, pequena, a su tiempo --y le arremanga la falda para introducir su barba de rizos rubios entre las piernas de Leonor. --!Oh! !Es tan delicioso que Dios nos castigara! --se estremece divertida. --Dejate de monsergas de beata, cree solo en lo que se ve y se toca. !Y que bien la toca Rafael! Estan tan de acuerdo... El mundo va a cambiar y las mujeres dejaran un dia de ser gatitas invalidas a merced del matrimonio y la virtud, ella lo hara posible con las herramientas que el le ha ensenado: su inteligencia para adoctrinar a las ninas y su belleza como medio de manipulacion del projimo y satisfaccion, ella curara generaciones enteras de mujeres sometidas, va a progresar y se entienden tan bien... Solo una tarde de juegos se enfadaron, pues Leonor al escucharle alabar las virtudes de otra de sus amigas sintio por vez primera las punzadas de los celos.Y que bien la curo: --?Cuanto pagamos por las locuras del amor? O, mejor dicho, por el gran numero de imbecilidades que florecen alrededor del instinto amoroso. !Pequena, el amor corrompe el caracter, olvidalo para siempre! A el le gustan las mujeres que lo arriesgan todo, valientes, y ella le acaricia y admira con gratitud y confianza absoluta. Es facil porque no la atrae, no le dara nunca problemas porque es bajito y un poco cojo, lo suficiente para que se sienta a salvo a su lado: los hombres bajitos no le han gustado nunca y nadie sospecharia que una muchacha tan guapa tenga algo que ver con un joven tan deforme, pero menudo par. --Trata de aprender algo de cada hombre sin entregarte y seras feliz, Leonor.

Mi querida Espana de Luis Del Val

El periodista y escritor Luis del Val hace un recorrido costumbrista de Espana con las peculiaridades, usos y practicas de sus habitantes [?]a veces contradictorias, a veces exageradas[?], que caracteriza la personalidad de nuestro pais.

Cartas a la Mujer de mi Exmarido de Katy Dahl

“.Jamas pense, que Omar seria capaz de tapar a Carlos y menos aun, mentirle a Silvia.y hasta a mi; y esto, no fue hace tanto tiempo. ?Mas que se puede esperar de una? Cuando amas, se esta convencida, que se puede confiar en los demas. Hasta, que algun evento nefasto te despierta y descubres,.que no puedes dejar los ‘muchachos solos’ “.

Las batallas silenciadas de Nieves Munoz

Verdun, 1916. Cuando estalla la Gran Guerra, Irene Curie toma una decision: la de estar lo mas cerca posible del frente. Convencida de que ayudara a salvar muchas vidas, gastara hasta su ultimo aliento en ensenar radiologia a los cirujanos en los hospitales de campana mediante aparatos portatiles ideados por ella y su madre, Marie Curie.
Su estancia en el hospital de Barleduc se convertira en una lucha para ganarse el respeto de los curtidos militares y de sus companeras… hasta que estalla la tormenta. Cuando los alemanes bombardean Verdun, comienza una carrera contrarreloj para arrancar de la muerte la mayor cantidad de vidas posible. Junto con una enfermera, Berthe, y una voluntaria, Shirley, se enfrentara al infierno que supuso la batalla mas cruenta y larga de la guerra. Y no solo lucharan por su propia supervivencia. El cielo y la tierra arden… y ellas estan en el medio de la batalla.
Con una prosa vibrante y energica, llena ademas de sensibilidad y feminidad. Nieves Munoz nos narra la batalla de Verdun como nunca antes la habiamos visto; ante nuestros ojos aparecen las vidas de todos aquellos que participaron, de una forma u otra: desde las trincheras, en los pueblos, en el aire, en los hospitales de campana… Porque como en toda guerra, hubo vencedores y vencidos, pero todos tuvieron alma, y en esta su primera novela Nieves Munoz nos abre la suya y la de sus personajes para darnos un bien eterno: la esperanza.

La tierra de la luna roja de Mikel Iturbe Garcia

Sara es una estudiante de periodismo que vive inmersa en su rutina academica. Tras comenzar la segunda mitad del curso, recibe un extrano mensaje pidiendole ayuda: alguien necesita que le lleven un pequeno objeto a la estacion de tren de madrugada. La parte aventurera adormecida de la muchacha despierta, y se presenta alli a las tres de la manana, esperando encontrar respuestas.
Sin previo aviso, Sara se ve arrastrada a una guerra ancestral entre dos razas.

Nuviana 02 de Stacy Westwood

Entre la inconsciencia y la consciencia advierto un dolor persistente. Lo intento pero me es imposible abrir los ojos. El miedo de las tinieblas me estremece. Respiro freneticamente tomando bocanadas de aire. Cada respiracion duele, quema con el poco aire que jalo hacia mis pulmones ?Es que me encuentro en el infierno? Con dificultad logro abrir mis parpados. Mi vista es nublada. Intento reconocer el lugar donde me encuentro pero es inutil, a mi cerebro le falta claridad para sus funciones mas basicas. Transcurren minutos hasta que mis ojos logran fijarse en un objeto en mi vientre. Intento descifrar la imagen borrosa. Es un tubo de metal atravesando mi esternon. Mas confuso aun, ver mi brazo doblado en diversos angulos extranos. Un equipo de atareados doctores se ocupa de mi estado. Debo tener la cabeza vendada porque no veo mi cabello cayendo sobre mis hombros. Uno de los doctores tiene una sierra que activa haciendo que la cuchilla gire y la acerca hacia mi. Quiero pedirles que aleje esa herramienta, que no se atreva a tocarme ni un hueso, que no deseo que me amputen ninguna parte de mi cuerpo. No soy capaz de articular mi espanto en mis palabras, asi que comienza a cortar. Poco a poco el sentido del olfato se activa permitiendome reconocer un olor a metal quemado. Han logrado cortar el tubo que me atraviesa para poder llevar a cabo una cirugia intentando salvarme la vida. Colocan una mascara de oxigeno sobre nariz y boca. A los pocos segundos tengo las piernas adormecidas. Estoy a punto de regresar al estado inconsciente donde es imposible saber si han pasado minutos, horas, semanas o meses... Mis suenos me llevan a pensar en algo muy personal, en esa relacion magica que se entabla entre padre e hija, mi unica historia de amor perfecto que puedo relatar. Real, tierna, perfecta, sencilla y sin condiciones. El primer hombre en mi vida que se convirtio en el centro de emociones y atencion al aportar la mirada masculina a mi vida. Es verdad que no nos frecuentabamos mucho, pero el saber que estaba pendiente de mi sabiendo que era parte de este mundo me hacia feliz. Extrano oir su voz, el como la regula cuando me habla develando su amor por mi. Echo de menos el escuchar sus ocurrentes halagos remarcando lo guapa que me veo, infundiendome seguridad. Sus divertidos comentarios sobre una falda que le parecia demasiado corta, para luego retractarse rapidamente diciendo que me veia genial dandose cuenta que ya no era una nina, sino que su pequena, habia florecido convirtiendose en una mujer llena de anhelos por escribir su propia historia de amor. Ese sentimiento magico capaz de cambiar toda nuestra existencia. Mi sueno se termina. Lamentablemente mi estado de salud se deteriora arrastrandome a los limites entre la muerte y un estado de coma vegetativo. Dicen que el inconsciente escucha, y el tierno beso de mi padre sobre mi frente estabilizo mis signos vitales a los pocos dias. Habia viajado desde Italia para ver la situacion critica en la que me encontraba en el hospital en Beverly Hills. Tras su visita, el coma dio muestras de recuperar un cierto grado de consciencia pasando a un traumatismo craneoencefalico moderado en la escala de Glasgow. Desafortunadamente el nunca se percato de ello. El optimismo de los doctores duro poco cuando uno de ellos, por error, comento en mi presencia que Flavio Balzaretti habia fallecido de un infarto al miocardio. Mi papa dio por hecho que no sobreviviria el accidente y se dejo abrumar por la tristeza de ver a su hija exhalando sus ultimos suspiros acorralada por la muerte. En ese instante perdi a la unica persona que acobijaba mi alma en este mundo. Con su partida, la esperanza de recuperarme murio con el. Mi inconsciente decidio que ante la severidad del dano neurologico era mejor batirme con las tinieblas a afrontar mi solitaria realidad. Cai en un profundo coma. Un estado que refleja el estupido letargo de mi vida colocandome por tiempo indefinido en las garras de la incertidumbre. ?Por que? ?Por que debo pasar esto? ?Que he hecho mal? --me pregunto iterativamente entre el laberinto de suenos y pesadillas. Fuiste demasiado lejos... te atreviste demasiado... Una voz retumba en mi cerebro dandome la respuesta pero demoro en comprender el significado de esas palabras. Transcurren horas, dias, o semanas sin poder relacionarlo con mis acciones, o tal vez solo ha pasado un minuto, no lo se... en la obscuridad de la inconsciencia el tiempo es inexistente. Finalmente lo entiendo, se refiere a que hay lugares que jamas debi haber visitado. No estaban predestinados para soportar mi presencia. Al violar los planes del destino con mi altivez profanando esos sitios, tomo venganza castigandome con esta despiadada ira. Es claro que el haber insistido en visitar el apartamento de mi adorado Peyton, descubriendo que en su bizarra intimidad tenia a una mujer secuestrada y a la merced de un sadico, habia sido un sacrilegio, una ruptura en los planes del demonio. En el momento que lei esa nota de auxilio firmada por Patricia Lynch, mi mente se horrorizo pensando en el sufrimiento e impotencia que debio sentir al estar a la merced de las atrocidades de un enfermo mental. El destino que mi hermana Melanie debia haber cumplido, se arraiga al mio de un modo incomprensible, manifestandose en mi vida a traves de Peyton y Kyler. Capitulo 1 Desvanecer Institucion Mental, Hollywood Hills California. Departamento de Psiquiatria. Unos dedos vagan casualmente por mi rostro acomodando un rizo extraviado sobre mi frente. La caricia se extiende deambulando por mi sien hasta llegar detras de la oreja. Una segunda caricia que se desliza por el borde de mi cabello se asegura que el flequillo permanecera en su lugar. El tacto suave de esa mano se pasea por mi nuca cambia de rumbo en direccion sur. El debil pulso de mi vena yugular llama su atencion. Desciende a la largo de ella extendiendo su caricia por mi cuello expuesto. La placentera sensacion provoca un delicioso cosquilleo al alcanzar mis claviculas. Mueve los dedos sobre una de ellas como si tocara una partitura de piano. --Si supieras lo mucho que te he extranado... --dice una voz que parece lejana mezclada con lo que creo que es arrepentimiento. Repite la caricia. Su tacto no es intrusivo, sino tierno, de esos que deseas que se queden en la piel para siempre--.No importa cuanto tiempo te tome recobrar el conocimiento, estare junto a ti hasta que despiertes --comienza a tararear una melodia. Las yemas de sus dedos rozan mi piel al ritmo de la sonata numero seis de Antonio Vivaldi. Su exploracion continua. Sus unas largas recorren mi antebrazo acariciandolo hasta mi hombro. El delicado tacto me provoca piel de gallina haciendo que los vellos rubios de mi antebrazo se ericen. A cualquier otra persona le hubiera pasado el gesto inadvertido, pero no a la que me acompana en mi cuarto del hospital esta noche. Denota la reaccion de mi cuerpo e inmediatamente cesa de tararear la melodia. La mano se retira de mi piel. El silencio regresa. Se lo ha llevado el viento. Ni siquiera escucho su respiracion. O se ha ido, o se ha convertido en parte del mobiliario. --No se si puedas escucharme... --mis pecho se sobresalta escuchando la voz directamente en mi oido--... pero veo que tu cuerpo reacciona a mi tacto. --El beep del electrocardiofago que monitorea los latidos de mi corazon aumenta su ritmo, el susto ha acelerado mi pulso--. Finalmente regresaras de tu largo viaje. Desconozco lo que nos espera cuando abras tus preciosos ojos verdes y puedas verme. Lo que estoy seguro es que cuidare de ti. Lamentablemente cuando despiertes todo sera diferente. Ya no aceptaras mas mis besos, asi que permiteme hacerlo esta ultima noche. Unos labios resecos con cicatrices se posan sobre los mios, su temperatura es anormalmente baja. Apenas si logro mover mis labios, mojandolos para intuir el sabor que deja sobre su superficie. El beso deja un extrano gusto. De haber sido la estrella de la pelicula de Hollywood regresando de un profundo sueno al ser besada por el hombre de sus suenos, hubiera esperado un sabor a moras salvajes mezcladas con vainilla, canela y notas de roble. En su lugar sabe a drogas farmaceuticas con una fuerte sabor amargo impregnado en sus labios. El olor me es conocido... si, se trata de Lamictal, un farmaco anticonvulsivo para estabilizar el animo depresivo. Desconozco como lo se, pero es lo que me viene a la mente. Abro lentamente los ojos mientras jala suavemente mi labio inferior con los suyos asperos. Mi vista es borrosa, solo distingo el color miel de sus ojos. Sorprendido de que lo vea, da un paso hacia atras. --!Dios! Tu mirada es aun mas penetrante que la de Melanie... el tono verde de tu iris es hechizante. Volvere en cuanto duermas --se nota contrariado, finge un tono de voz dulce sin conseguirlo. El tono es mas bien rasposo, rayando en afonico provocando que mis sentidos se alerten pensando que estoy en peligro. Se coloca sobre la cabeza la capucha de un hoodie negro que viste. Antes de salir de la habitacion pasa junto a la comoda frente a mi cama para retirar del florero la rosa del dia anterior y coloca una fresca que ha traido consigo. --Se mejor que nadie lo que es despertar en este lugubre edificio y confrontarse con los tonos tristes de la habitacion. Yo estuve aqui encerrado durante anos. Espero que esta flor te anime. Habla como si nos conocieramos pero no logro ver su rostro. La capucha produce una sombra sobre su cara. Sin decir mas, cierra la puerta. Un silencio sepulcral vuelve a inundar mi entorno. Estoy demasiado debil para poder hablar. Hubiera querido preguntarle el lugar donde me encuentro. Escucho un grito ahogado proveniente de una de las habitaciones contiguas. ?Donde estare? En un panteon al menos se oye la brisa pasar, aqui parece el purgatorio con esos extranos gritos llenos de dolor ahogado

Dibujando la tormenta de Pedro Sorela

“Dibujando la tormenta” es un paseo a traves de las vidas y obras de cinco <>: Faulkner, Borges, Stendhal, Shakespeare y Saint-Exupery. Un apasionado y estimulante canto a la lectura en el que Pedro Sorela, de forma amena y a la vez exhaustiva, nos descubre como Faulkner intuyo que toda novela es una forma de poesia, como Borges tuvo que sufrir una infeccion de la sangre para terminar aboliendo las fronteras internas de la literatura, como de Shakespeare no sabemos casi nada pero si lo que importa, como Stendhal escribio para revivir su juventud heroica en Italia e intuir que la condicion para escribir una obra maestra es haberla vivido antes, y como Saint-Exupery encarno un siglo despues esa profecia y fundio vida y escritura en una sola obra. Toda seleccion tiende a ser injusta, pero no si se trata, como es el caso, de la propuesta de una serie de escritores que no pretende armar ninguna etiqueta, ni esculpir un canon, ni ordenar una clasificacion o facil comodin cultural para la academia, la critica, el periodismo o cualquiera de las industrias de la posmodernidad. El unico criterio seguido por Pedro Sorela para proponer a Faulkner, Borges, Stendhal, Shakespeare y Saint-Exupery como algunos de los fundadores de la escritura moderna es una doble constatacion: la de que el placer de su lectura aumenta con el tiempo y la de que nada fue lo mismo despues de sus libros: la caligrafia de cada uno de ellos es reconocible en la escritura moderna. Todo ello es explicado a la luz de cinco intensas biografias, sin las cuales, en contra de lo que tiende a sostener la Academia, sus obras resultarian mucho mas enigmaticas de lo que siempre es inherente al gran arte.

Pescando salmones en Alaska de Caridad Bernal Perez

Companias peligrosas de Cassie Miles

Anya Bouchard Parrish era una madre soltera que vivia con su hijo en una institucion donde el pequeno recibia una educacion privilegiada. Todo parecia encajar en su sitio. Sin embargo, Anya jamas se habia sentido mas inquieta… y mas atraida hacia un hombre que cuando estaba con Roman Alexander, el guapisimo ejecutivo que no dejaba de observarla. Ademas, Anya no podia quitarse de la cabeza la sensacion de que le ocultaba algo. Y era cierto, porque Roman Alexander tenia una mision secreta…

Sincronicidad de Carl Gustav Jung

Carl Jung define la <> como <>. Lo que distingue una sincronicidad de sucesos sincronicos normales es la existencia de un significado subjetivo comun que inevitablemente interpreta el sujeto que la experimenta. Se trata de una teoria que descarta el principio de causa-efecto del paradigma moderno y, al mismo tiempo, es una teoria antimaterialista, puesto que se centra en una experiencia subjetiva que engloba alineamientos supuestamente <> de sucesos.
Durante su vida, Jung vivio constantes sincronicidades tanto personalmente como en la vida de pacientes de psicoanalisis. En un determinado caso, una paciente excesivamente <> sonaba constantemente con un escarabajo dorado. Jung no podia avanzar en el psicoanalisis con ella debido a la resistencia de un modo de pensar demasiado cerrado. Sin embargo, un dia, tras relatarle la paciente otro sueno, sono un golpe en la ventana, Jung la abrio y en la habitacion entro precisamente un escarabajo verde dorado que se poso sobre la mesa. La mente de la paciente no volvio a oponer resistencia al psicoanalisis.
Las sincronicidades suelen suceder con mayor profusion en periodos de transformacion: nacimientos, muertes, enamoramiento, psicoterapia, obra creadora intensa, cambio de profesion... En palabras de David Peat, <energia mental se propagase hacia afuera en el mundo fisico>>.

Austin (Sin reglas ni principio) de Alina Covalschi

A fuego lento se derriten los corazones helados. A fuego lento se queman los recuerdos frios. A fuego lento se enciende la pasion.

Volver a mi de Laura Miranda

?Donde queda la PASION cuando
todo en la vida es rutina y deber?
?Es posible VOLVER a empezar?
?Se puede volver a VIBRAR POR AMOR? Volver a mi retrata la vida de una mujer que cumplio todos los mandatos sociales: ser profesional, esposa y madre, pero que a fuerza de lograr los suenos ajenos olvido los propios. A veces, perderse es la unica forma de encontrarse.

La ultima neandertal de Claire Cameron

Hace 40.000 anos, cuando la era de los neandertales esta llegando a su fin, un ultimo grupo familiar lucha por sobrevivir despues de un duro invierno. Chica, la hija mayor, esta en edad de reproducirse para asegurar la continuidad del clan, pero la familia acabara separandose y ella tendra que sacrificarse por la supervivencia de los suyos.

Espiritus del pasado (Secretos del alma 2) de Victoria Magno

Un mundo nuevo, una familia desconocida, un amor imposible y un secreto aun mas grande que desvelar, se encierran en esta segunda parte de la serie <>.

Virtual Life. Vision de Mario Escobar

El superdeportivo se movia a gran velocidad por las calles de San Francisco (Cupula 2204), mientras yo sentia la fuerza del motor en la yema de mis dedos aferrados al volante. Los viandantes se lanzaban a un lado y a otro, al tiempo que el Bugatti Veyron 26.9 derrapaba y se subia a una de las aceras de la empinada calle que llevaba hasta el puerto. El sol brillaba sobre la gran cupula, y yo no queria que aquel momento terminase nunca. Unas luces rojas salieron de un lateral, y cuando mire de reojo por el retrovisor vi que un coche mixto de la policia de la Cupula 2204 intentaba interceptarme. Pise el acelerador y sali de la acera de hormigon amarillento para regresar al asfalto apelmazado de fijacion inteligente. Los neumaticos parecian celebrar la vuelta a su elemento natural cuando di un volantazo y el Bugatti se puso sobre dos ruedas durante mas de cinco segundos. Entonces percibi el primer parpadeo. Fue rapido, como un fogonazo de oscuridad que absorbia la luz, pero enseguida mis ojos contemplaron de nuevo la ciudad. Mi cara sentia el aire calido y suave de California, al tiempo que la adrenalina parecia estallar en mi cerebro. Algunos llaman libertad a esta sensacion; para un chico de quince anos como yo es simplemente un juego. El coche de policia logro ponerse a mi lado. Sus puertas blancas brillaban al lado del chasis negro, y los tapacubos con el escudo de la Cupula 2204 soltaban destellos dorados. Desde la ventanilla me observo un policia de circulacion version 8.2. Aquel tipo de androide estaba unido al vehiculo, como los viejos cochecitos de metal de mi tatarabuelo, pero con sus dispositivos de frenado, disparo o bloqueo podia detener un vehiculo si lograba ponerse a un metro de distancia. Por eso acelere, y mi superdeportivo volo sobre el trafico que a esa hora llenaba las calles centrales de la cupula. Entonces se produjo la primera larga desconexion. Todo lo que habia a mi alrededor se convirtio en cuadriculas grandes, como si hubiera llegado al Game Over. Los fuertes colores de los edificios dejaron paso a un desolado paisaje de casas medio derruidas, construcciones agrietadas y repletas de grafitis de pigmentos quemados por el sol. Instintivamente mire hacia atras. Ya no estaba en mi increible superdeportivo de color negro y blanco, ni tampoco me perseguia una unidad especial de la policia de la Cupula 2204. Estaba sentado en una clase en la que se impartian nociones basicas de manejo de matrices para la fabricacion de aparatos de aire acondicionado, en una mesa mugrienta, cubierta por frases y nombres de los miles de alumnos que habian pasado por aquella escuela. Delante de mi, el androide de formacion Cum Laude tenia sus veinte senales wifi conectadas a nuestras terminales de recepcion de informacion. En el ano 2134 nadie tenia que memorizar ni aprender nada. La placa base de la zona posterior del craneo distribuia la informacion por nuestro cerebro de manera automatica, y un nino de cinco anos podia tener el mismo conocimiento que un abuelo centenario. Mire a mi alrededor, angustiado. Nunca habia visto esa aula antes. Que yo supiera, ya habia terminado mis estudios basicos y llevaba un ano en el Centro de Alta Tecnologia Biorrobotica (CATB) de la Cupula 2204. Aun vivia con mis padres, ya que las leyes de la corporacion Life System, duena de las cupulas de la costa oeste, no permitian a ningun menor de dieciocho anos vivir solo. Cuando me puse en pie y observe al resto de mis companeros, todos parecian hallarse en un estado catatonico. Note que mis piernas fallaban, como si llevara muchas horas sentado. Contemple mis musculosos brazos, pero, para mi sorpresa, lo unico que vi fueron unos rollizos antebrazos y unos hombros caidos, que se disimulaban en parte por mi camisa a cuadros de manga corta. El androide de formacion Cum Laude me miro con sus ojos rojos, y con voz metalica me pidio que me sentara. Me sentia tan aturdido que, en lugar de hacerle caso, abri la puerta de madera desvencijada y sali al sucio pasillo, cubierto de papeles y otros desperdicios. Camine durante mas de diez minutos, hasta que note que las fuerzas me fallaban. Me sentia mareado y angustiado por aquel deprimente lugar. Antes de llegar a las escaleras me desplome, y rode hasta el piso de abajo.

El Final de todos los Inviernos de David Arrabal Carrion

Araziel escapa del Infierno decidido a recuperar el amor que Dios le arrebato. Para ello no dudara en matar a todo aquel que se cruce en su camino, ya sea humano, angel o demonio. Los que fueron sus hermanos no dudaran en detenerle, mientras que su antiguo enemigo se revela como la piedra angular de su destino. Mientras, Irene, sumida en la indestructible tristeza a la que fue condenada, ignora la batalla que se libra a su alrededor, una lucha que busca liberarla del castigo divino impuesto por amar a alguien prohibido. “El final de todos los inviernos” es una historia de amor y muerte, de fe y tenacidad, de superacion y sacrificio, un canto a la esperanza.

El error del novio billonario de Kendra Little

El sexi hombre desnudo tumbado junto a mi me hace desear poder recordar la noche pasada. Dormia sobre su estomago y su rostro estaba girado sobre la almohada mirando hacia el otro lado. Con suerte no tendria una nariz aguilena ni estaria cubierto de acne… No, no importaba. Me negaba a mirar por encima de su clavicula. Le habia prometido a mis amigas-me habia prometido a mi misma-que iba a dejar de lado mis inhibiciones y que simplemente me divertiria este fin de semana. Eso era lo que las chicas solteras hacian en Las Vegas. Al parecer. Era mi primera vez en la Ciudad del Pecado y, hasta ahora, a juzgar por la perdida de memoria y el sexi tio desnudo, estaba cogiendole el tranquillo a lo de nada de inhibiciones y nada de consecuencias. Un momento de panico se aloja en mi esternon y me alejo hasta el lado mas alejado de la cama. No estabamos en mi habitacion de hotel. La mia venia con otras dos mujeres y sin espacio para estirarse, y mucho menos un tio. Esto era mas bien una suite. ?O era una casa? Estabamos en un dormitorio mas grande que mi apartamento entero alli en Roxburg. Estaba decorado en rojo y negro, con la reina y el rey de corazones insertados en paneles en una pared, detras de lo que probablemente eran armarios. Un sofa reposaba sobre una plataforma elevada cerca de la ventana. Me preguntaba cual seria la vista cuando se abrieran las cortinas. Tire de las sabanas y de la colcha de seda para ocultar mi desnudez. No es que el chico estuviera mirando. A juzgar por su respiracion regular, estaba profundamente dormido. Respira hondo, Amy. Solo porque estaba en una habitacion extrana con un hombre extrano no significaba que estuviera metida en un lio. Solo porque este tipo de cosas nunca me pasaban a mi no significaba que estuviera en peligro. Pero por si acaso, quizas me largaria antes de que se despertara. Seria una completa lastima no ver que aspecto tenia, sin embargo, y quizas conseguir su numero. Katy y Jemma se enfadarian conmigo si lo hiciera, ya que ese no era nuestro trato. Ellas querian que yo me enrollara con alguien, que tuviera diversion anonima y luego me marchara, sin compromiso. No se me daba muy bien esa parte. Marcharme y decir que no siempre habia sido mi problema en mis relaciones. En realidad, empezar relaciones con hombres geniales era mas mi problema, pero no les recorde a mis amigas ese dato. Habian estado tan entusiasmadas por llevarme a pasar el fin de semana en Las Vegas, y yo habia necesitado la distraccion del trabajo. Creo que el tipo a quien pertenecian los deliciosos hombros podia calificarse como una distraccion. Su piel se veia bronceada contra la sabana blanca como la nieve que apenas cubria su trasero. Dos pequenos hoyuelos besaban su piel a cada lado de la base de su columna vertebral. Tiras de musculo formaban el resto de esa espalda, con aspecto duro incluso en relajacion. Tenia hombros sobre los cuales una chica podria babear, o agarrarse. Debe de ir al gimnasio, o quizas su trabajo implica que haga un monton de levantamiento de pesos. Obsesos del gimnasio o albaniles no eran realmente mi tipo, pero yo no estaba aqui para conocer a mi tipo. Estaba en Las Vegas para echar un polvo y divertirme. Estaba bastante segura de que habia experimentado ambas cosas durante la noche. Ojala pudiera acordarme. Lo unico que recordaba era por que normalmente no bebia tanto: cocteles y Amy Grant no combinan bien. Lapsus de memoria no eran buenos para una ayudante del fiscal del distrito con la vista puesta en subir hacia la cima. Unas cuantas fiestas durante mis anos de universidad me lo habian ensenado. Desde que me gradue, solo bebia una o dos copas de vino. Esa era yo, siempre sensata. Esta chica sensata se iba a marchar mientras el chico sexi seguia dormido. Levante las sabanas y saque las piernas de la cama. Los temblorosos musculos de mis muslos me decian que definitivamente habia tenido sexo la noche anterior, y un monton. Esperaba que hubieramos usado proteccion. Quizas deberia comprobar la papelera… "Hmmm," me llego la amortiguada voz del chico. Su mano palmeo el espacio vacio de la cama donde yo habia estado tumbada unos momentos antes. Suspiro y empezo a darse la vuelta. "No te vayas todavia, Amy." Suelto una exclamacion. !Mierda! El chico que parpadea con cara de sueno es guapisimo. Espesas pestanas oscuras enmarcaban brillantes ojos azules que, incluso cuando estaban entrecerrados, parecian atravesarme. Sus mejillas estaban definidas pero no eran prominentes, su mandibula fuerte y un poco picara cubierta de vello matinal. Sus labios… joder, sus labios eran la perfeccion, ni demasiado suaves ni femeninos, pero tampoco duros. Yo queria recorrerlos con la punta de mis dedos, o con mis propios labios. Se estiraron en una sonrisa que era vacilante y dulce, invitandome a volver a reunirme con el en la cama. Pero no fue su sonrisa o su cara demasiado hermosa lo que hizo que tuviera todo el estomago revuelto. Era el mismo chico. Le conocia, aunque nunca nos habiamos presentado. Bueno, no antes de la noche pasada, de todos modos. Era Zac Kavanagh, el cuarto hijo de la familia mas adinerada de Roxburg, un donjuan, y--como si esas dos cosas no fueran suficientemente malas--el hermano mayor de Damon Kavanagh, a quien yo habia ayudado a meter entre rejas hacia dos anos. El no debe de recordar haberme visto en el juzgado, o no me estaria invitando a volver a su cama ahora. Recordaba la mirada brutalmente fria que su madre me habia prodigado el dia que la condena habia sido leida por el portavoz del jurado. Si las miradas pudieran matar, mi equipo y yo nos habriamos encontrado criando malvas. Hay que admitir que ninguno de los otros Kavanagh nos habia prestado mucha atencion, pero seguramente me habian visto. Pero Zac no estaba mostrando senales de reconocimiento. Yo habia cambiado desde entonces. Me habia cortado el pelo y me lo habia tenido de rubio. Y sin llevar mi ropa de juzgado consistente en pantalon y chaqueta, suponia que me veia diferente. Era posible que no me hubiera reconocido. Era otro motivo para escapar antes de que la luz del dia y la sobriedad le permitieran ver con quien habia pasado la noche. Se apoyo sobre su codo y examino mi longitud. La sonrisa se estiro. Yo cogi la almohada y la coloque delante de mi, cubriendo todas las partes importantes. El levanto la mirada hacia la mia, ya sin sonreir, y se sento. La sabana se arremolino en su regazo, revelando la V debajo de unos abdominales como una tabla de lavar. ?Quien hubiera imaginado que el guapisimo Zac Kavanagh tenia un cuerpo de infarto? "Es un poco tarde para ser timida," dijo el. "Yo, eh…" Sigue asi, Amy. Realmente genial. "Tengo que irme." Busque mi ropa, pero solo divise mis zapatos de tacon, tirados en el suelo como si los hubiera lanzado alli. Yo no tiro los zapatos, y especialmente los caros. Normalmente los pongo ordenadamente en un armario o un rincon, quizas metiendolos debajo de la cama. Debo haber estado borracha para simplemente quitarmelos asi. Esos estupidos tacones de aguja plateados fueron probablemente los que, para empezar, me habian metido en este lio. Eran definitivamente un elegante par de zapatos que me hacian parecer mas alta y mas delgada. Eso y el ajustado vestido negro. ?Donde estaba mi vestido? "Tu ropa esta en el salon," dijo el, senalando la puerta con la cabeza. "Nos desnudamos ahi fuera." Su mirada pasa hacia los zapatos. "Excepto por unos cuantos articulos importantes que fueron considerados necesarios. " ?Considerados necesarios? ?Que demonios? No queria entrar en una conversacion con el. El podria saber mi nombre, pero no podia saber quien era yo, y quedarme a charlar solo revelaria demasiado. Ademas, Zac Kavanagh era un mujeriego con mas muescas en su cabecero que estrellas hay en el cielo. Todo el mundo lo sabia. Estaba en los periodicos cada varias semanas con una chica diferente del brazo, normalmente una modelo o actriz, y siempre eran hermosas y con piernas largas. ?Como demonios habia caido yo en la trampa de este tipo? Era el tipo de hombre que yo evitaba como a la mierda. Demasiado guapo para su propio bien, demasiado arrogante para ser genuino, demasiado rico y mimado para preocuparse de nadie mas que de el mismo. Yo era mejor que eso, mas inteligente. No deberia haber acabado en su dormitorio. Tan pronto como volviera a mi propia habitacion de hotel, iba a tener unas fuertes palabras para Katy y Jemma. Primero, ellas no deberian haberme dejado beber tanto como para incluso hablar con alguien como Zac, y segundo, si lo hice, no deberian haberme dejado ir a su habitacion sola. "Amy, vuelve a la cama," arrullo. Si, arrullo. Habia dominado el arte de la voz suave e insistente. "No hace falta que te marches todavia." "Mis amigas me estan esperando."

Secretos imperfectos (Serie Bergman 1), Michael Hjorth de Michael Hjorth

LOS CADAVERES NO SUENAN de Enrique Laso

Aquel tipo habia estado paseando con su perro un par de horas al menos, tratando de hacer tiempo para no incordiar en casa, mientras su hijo y su esposa se afanaban en preparar una cena suculenta a base de pavo bien horneado, pure de patatas, salsa de arandanos, sidra y, de postre, un delicioso pastel de calabaza. Mas tarde le tocaria a el recoger la mesa y hacer toda la fregaza. Era un intercambio de labores justo, aunque detestase limpiar platos. Pero merecia la pena. No todos los dias era Accion de Gracias. Habia recorrido aquellos aridos caminos, endurecidos por las primeras heladas otonales, cientos de veces, y casi podria decirse que los conocia mejor que cada palmo de su cuarto de matrimonio. En realidad no se cansaba de ellos, pues su belleza silvestre emborronaba un pasado plagado de amplias avenidas, polucion y ensordecedor ruido de coches. Seguramente ese fue el motivo que le llevo a percatarse de inmediato de que algunos arbustos ubicados a la derecha de la senda que estaba siguiendo se encontraban levemente aplastados. La curiosidad le hizo adentrarse entre la maleza, imaginando que con suerte se toparia con algun tejon revoltoso, un zorro asustadizo o una mofeta. Apenas habia sacado de uno de los bolsillos de su pantalon de explorador su Smartphone, con la intencion de sacar una fotografia medianamente decente de lo que quiera que alli estuviese aguardando, para luego mostrarla ufano a su familia, los ladridos de su perro le sobresaltaron. Se encontraba a solo unos pasos de el, y parecia haber encontrado algo realmente interesante. El hombre penso que posiblemente se trataria del cuerpo sin vida de algun pequeno animal, de modo que se aproximo con cierta aprehension. Cinco anos de vida en plena naturaleza aun no habian logrado adaptar al broker de Wall Street que habia sido durante dos decadas al mundo salvaje, y ese antiguo yo se revolvia en sus entranas con frecuencia, tratando de volver a dominar una vida que se habia vuelto de lo mas apacible. --?Que sucede, Duke? -- inquirio, como si su pequeno Beagle pudiera contestarle o comprendiese el ingles. El tipo se acerco con una sonrisa en los labios, mofandose de su propia inocencia, y recordando las cientos de charlas que ya habia mantenido con Duke. Pero de subito una imagen horrible le arrebato la dicha y la torno de inmediato en una mezcla malsana de repugnancia y panico. Su Beagle olisqueaba un punado de huesos que, sin lugar a dudas, y pese a que el no era ningun experto ni en medicina, ni en paleontologia, ni mucho menos en antropologia, eran humanos.

Venganos Tu Reino de Juan Gabriel Vazquez

Rodney R. Campbell es un policia que hace su recorrido por Manhattan . Ese dia pasa algo que cambiara su vida , Mandandolo mas tarde a algunos paises latinoamericanos, hasta llegar a Mexico.Sonora, Mexico. Francisco Villavicencio, el candidato a la presidencia por parte del PRI (Partido Revolucionario Institucional), da un discurso para convencer a todos, que es la solucion de los problemas de ese pais. Lo que no sabe que un magnicidio se esta preparando hacia su persona.Luca, un asesino letal, esta a punto de hacer su trabajo mas importante de su carrera. El jefe de un cartel, con ayuda de un poderoso politico, se escapa de una carcel de alta seguridad, pero al poco tiempo se da cuenta que lo han traicionado y lo que realmente quieren, es verlo muerto.Don German De La Rivera, es el padrino de Mexico y mantiene un poderoso imperio. Sin embargo, Armando Logrono, dueno de la televisora mas importante de ese pais, suena con obtener ese imperio y empieza a mover sus piezas para lograrlo, aunque sabe que un paso en falso, le costara la vida.Abigail Najera, la actriz del momento, suena con llegar a Hollywood y su inspiracion es Salma Hayek. Pero antes tiene que recorrer un largo y obscuro camino en ese medio.

La estrella robada de Mary Higgins Clark

Faltaban veintidos dias para Navidad, pero este ano Lenny queria comprar sus regalos con antelacion. Seguro de que nadie conocia su presencia y tan inmovil y silencioso que apenas se oia respirar, observo desde el confesionario como monsenor Ferris recorria la iglesia cerrando con llave las puertas para la noche. Con una sonrisa despectiva en los labios, aguardo impaciente a que las luces del sagrario se apagaran. Al ver que el monsenor echaba a andar por el pasillo lateral encogio el cuerpo, pues eso significaba que iba a pasar por delante del confesionario. Una de las tablas del cubiculo crujio y Lenny blasfemo en silencio. Por un resquicio de la cortina vio que el clerigo se detenia y aguzaba el oido. Luego, creyendo que no era nada, monsenor Ferris siguio hasta el fondo de la iglesia. Instantes despues la luz del vestibulo se apago y se oyo una puerta al cerrarse. Lenny se permitio un suspiro audible. Estaba completamente solo en la iglesia de San Clemente, en la calle 103 Oeste de Manhattan. Sondra se hallaba bajo el portal de una casa situada justo enfrente de la iglesia, al otro lado de la calle. El edificio estaba en reformas y el andamio, levantado a ras de suelo, la ocultaba de la vista de los transeuntes. Queria asegurarse de que el monsenor salia de la iglesia y entraba en la rectoria antes de dejar al bebe. Durante los dos ultimos dias habia asistido a los oficios de San Clemente para conocer las costumbres del clerigo. Tambien sabia que cada dia a las siete, en epoca de Adviento, dirigia el rosario. Debilitada por la tension y el esfuerzo del parto ocurrido unas horas antes, con los pechos hinchados por el liquido que precedia a la leche, se apoyo en el marco de la puerta. Un debil gemido procedente del interior de su abrigo parcialmente abotonado hizo que sus brazos, llevados por el instinto materno, hicieran el gesto de mecer. En la hoja de papel que planeaba dejar con el bebe habia escrito cuanto podia revelar sin delatarse: <>. Sintiendo un nudo en la garganta, Sondra vio la figura alta y algo encorvada del monsenor salir de la iglesia y dirigirse a la rectoria, situada justo al lado. Era el momento. Habia comprado dos camisitas, unos patucos, un camison largo, un abrigo con capucha, algunos biberones y panales desechables. Habia arropado a la pequena al estilo indio, con una bata de lana gruesa y dos mantas, pero la noche era tan fria que en el ultimo momento habia traido consigo una bolsa de papel marron. Habia leido en algun lugar que el papel era un buen aislante contra el frio. De todos modos, el bebe no iba a pasar mucho tiempo a la intemperie, solo hasta que Sondra encontrara un telefono y llamara a la rectoria. Lentamente, se desabrocho el abrigo y cambio de postura al bebe teniendo especial cuidado con la cabeza. Las farolas de la calle le permitian ver la cara de la pequena con claridad. --Te quiero --susurro con vehemencia--. Siempre te querre. La nina levanto la vista. Tenia los ojos totalmente abiertos por primera vez. Unos ojos marrones, unos mechones claros y rizados sobre una frente diminuta, labios pequenos y encogidos buscando el pecho de la madre. Sondra estrecho la cabecita y sus labios rozaron la suave mejilla de la criatura al tiempo que le acariciaba el cuerpecito. Luego, con gesto decidido, introdujo la diminuta figura en la bolsa marron y cogio el cochecito de segunda mano que, cerrado, descansaba a su lado. Los coches aparcados la protegian de las miradas curiosas al cruzar la calle en direccion a la rectoria. Subio los tres escalones de la estrecha entrada y abrio el cochecito. Tras colocar el freno, deposito a su hijita debajo de la capota y dejo la bolsa con la ropa y los biberones a sus pies. Se arrodillo y la contemplo por ultima vez. --Adios --susurro, y echo a andar a toda prisa hacia la avenida Columbus. Telefonearia a la rectoria desde una cabina situada a dos manzanas de alli. ***** Lenny se enorgullecia de ser capaz de entrar y salir de una iglesia en menos de tres minutos. Podria haber alarmas silenciosas, penso al abrir su mochila y sacar la linterna. Tras dirigir el haz de luz al suelo, inicio el recorrido de costumbre. Primero se encamino hacia el cepillo de los pobres. Sabia que ultimamente la cuantia de las limosnas habia disminuido, pero este cepillo contenia una recaudacion mas sustanciosa de lo normal, entre treinta y cuarenta dolares. Los cepillos de las ofrendas, situados debajo de las velas votivas, fueron los mas satisfactorios de las ultimas diez iglesias que habia saqueado. Habia siete, cada uno instalado frente a la estatua de un santo. Con mano rapida, forzo los cerrojos y recogio el dinero. Durante el ultimo mes habia acudido a misa en dos ocasiones para estudiar la distribucion de la iglesia y habia observado que el cura consagraba el pan y el vino en copas muy sencillas, de modo que no se molesto en forzar el tabernaculo. Ademas, se alegraba de no hacerlo. En su opinion, los dos anos vividos en la escuela parroquial le habian afectado profundamente, pues ahora le creaba remordimiento hacer ciertas cosas, lo cual era un fastidio a la hora de saquear iglesias. En cambio, no tenia reparos en hacerse con el trofeo que le habia llevado hasta aqui: el caliz de plata con el diamante en forma de estrella en la base. Habia pertenecido al sacerdote Joseph Santori, el fundador, un siglo atras, de la parroquia de San Clemente, y era el unico tesoro que poseia esta iglesia historica. Sobre una vitrina de caoba, en un nicho situado a la derecha del sagrario, colgaba un retrato de Santori. La vitrina, muy ornada, poseia una reja destinada a proteger el caliz. En una de las ocasiones en que habia asistido a misa, Lenny se habia acercado para leer la placa expuesta debajo de la vitrina: <>.

Catedrales de Claudia Pineiro

Una adolescente aparece quemada y descuartizada en un descampado. Treinta anos despues, el crimen sigue sin aclararse y su familia y entorno se han desmoronado.

No hay vuelta atras (del infierno), Eduardo Arias de Eduardo Arias

Solo tenias que enamorarte tu de Lina Galan

Quienquiera que escuche mis palabras puede juzgarme, y no se lo reprochare. No pretendo justificarme, pero solo pediria que se pusiese en mi lugar, que comprendiese que el dinero era mi unica salida.

De la mano de Federico de Lluis Pasqual

revela un extraordinario narrador. Un ensayo delicioso, de una sensibilidad y una fuerza narrativa excepcionales.

Una tumba en el aire de Adolfo Garcia Ortega

La noche del 24 de marzo de 1973, tres jovenes espanoles, Humberto, Fernando y Jorge, cruzaron la frontera francesa para ir a Biarritz a ver la pelicula El ultimo tango en Paris, entonces prohibida en la Espana franquista. Se sabe que esa noche entraron en una discoteca y alli los esperaba un cruel destino. Confundidos por policias por un grupo de miembros de ETA, fueron secuestrados, torturados y asesinados. Nunca mas se supo de ellos. Sus cuerpos nunca aparecieron. Pero siempre hubo un punto debil. Esta novela se inspira en los hechos reales para contar, con escrupulosa verosimilitud, la historia de aquel fatidico encuentro.

Besos de carmin, Christian Martins de Christian Martins

El camino de Chuang Tzu de Thomas Merton

El especial caracter de este libro exige una explicacion. Los textos de Chuang Tzu * aqui reunidos son el resultado de cinco anos de lectura, estudio, anotacion y meditacion. Las notas han adquirido con el tiempo su propia forma y han terminado siendo como quien dice, <>, o mejor dicho, libres lecturas interpretativas de los pasajes caracteristicos que me han llamado especialmente la atencion. Estas <> a mi manera, son el producto de una comparacion de cuatro de las mejores traducciones de Chuang Tzu en lenguas occidentales, dos en ingles, una en frances y otra en aleman. Leyendolas encontre diferencias muy notorias y pronto me di cuenta de que todos los que han traducido a Chuang Tzu han tenido que hacer bastantes conjeturas. Estas reflejan no solamente el grado de su conocimiento del chino, sino tambien su propia comprension del misterioso <> descrito por un Maestro que escribio en Asia hace aproximadamente dos mil quinientos anos. Como solo conozco unos pocos caracteres chinos, es evidente que yo no soy un traductor. Estas <> no son por consiguiente intentos de fiel reproduccion, sino aventuras de interpretacion personal y espiritual. Inevitablemente, cualquier version de Chuang Tzu tiene que ser muy personal. Aunque en lo referente a erudicion, ni siquiera soy un enano sobre los hombros de esos cuatro gigantes, y aunque no todas mis versiones puedan calificarse como <>, creo que cierto tipo de lector disfrutara de mi intuitiva aproximacion a un pensador que es a la vez sutil, entretenido, provocativo y no facil de captar. Esto lo creo, no con fe ciega, sino porque los que han leido mi manuscrito lo han encontrado de su gusto y me han estimulado a publicarlo. De modo que aunque no creo que este libro merezca censura, si alguien desea ser desagradable respecto a el, puede culpar, a la par mia, a mis amigos, especialmente al doctor John Wu, mi principal animador y complice, cuya asistencia me ha sido de muchas maneras utilisima. Vamos juntos en esto. Y podria tambien anadir que escribir este libro me ha dado mas gusto que ningun otro de los que recuerdo. Asi es que me confieso pertinaz impenitente. Mis tratos con Chuang Tzu me han sido de lo mas satisfactorios. John tiene la teoria de que en <> fui un monje chino. Yo no se nada de eso y, por supuesto, me apresuro a tranquilizarlos a todos asegurandoles que no creo en la reencarnacion (como tampoco el). Pero si he sido monje cristiano casi veinticinco anos, y con el tiempo, asi se llega inevitablemente a ver la vida desde un punto de vista que ha sido comun entre los solitarios y reclusos de todas las epocas y culturas. Podemos discutir sobre la tesis de que todo monacato, cristiano o no cristiano, esencialmente es uno. Yo creo que el monacato cristiano tiene evidentes caracteristicas propias. Sin embargo, hay un modo de ver comun a todos los que han resuelto poner en cuestion el valor de una vida enteramente sometida a arbitrarias proposiciones seculares, dictada por convencionalismos sociales y dedicada a buscar satisfacciones personales que quiza no son mas que un espejismo. Cualquiera que sea el valor de la vida en el mundo, han existido en todas las culturas personas que aseguraban haber hallado en la soledad algo que preferian a todo lo demas. San Agustin hizo una vez una afirmacion algo atrevida (que matizo mas tarde), diciendo: <> (De vera religione , 10). Seria desde luego una exageracion llamar <> a Chuang Tzu y no es mi intencion perder tiempo en especular sobre posibles rudimentos de teologia que se podrian descubrir en sus misteriosas declaraciones sobre el Tao. Este libro no intenta probar nada, ni convencer a nadie de algo que ya desde antes no tenga por cierto. En otras palabras, no es una nueva sutileza apologetica (como tampoco un acto de prestidigitacion jesuitica) en que por arte de magia se sacaran conejos cristianos de un sombrero taoista. Simplemente me gusta Chuang Tzu por ser lo que es y no siento ninguna necesidad de justificar esta aficion ni ante mi mismo ni ante nadie. Es demasiado grande para necesitar de mis excusas. Si san Agustin podia leer a Plotino y si santo Tomas podia leer a Aristoteles y Averroes (ambos sin duda mucho mas distantes del cristianismo que Chuang Tzu) y si Teilhard de Chardin podia hacer uso abundante de Marx y Engels en su sintesis, me parece que puedo ser perdonado por congeniar con un solitario chino que comparte el clima y la paz de mi propia forma de soledad y que es mi tipo de persona. Su temperamento filosofico es a mi parecer profundamente original y sano. Puede ser, por supuesto, malentendido. Pero es basicamente sencillo y directo. Como sucede siempre con el mejor pensamiento filosofico, trata de penetrar inmediatamente al corazon de las cosas. Chuang Tzu no se interesa en palabras y formulas acerca de la realidad, sino en la aprehension directa de la misma realidad. Tal aprehension es necesariamente oscura y se presta al analisis abstracto. Puede ser presentada en una parabola, una fabula, una divertida anecdota sobre una conversacion entre un par de filosofos. No todas las historietas son necesariamente del propio Chuang Tzu. En realidad algunas son sobre el. Su libro es una compilacion en la que algunos capitulos son casi seguramente del propio Maestro, pero muchos otros, especialmente los mas tardios, se deben a sus discipulos. En su totalidad el libro de Chuang Tzu es una antologia del pensamiento, el humor, los chismes y la ironia que corrian en los circulos taoistas de la mejor epoca, los siglos IV y III a. C. Pero el conjunto de la ensenanza, el <> contenido en estas anecdotas, poemas y meditaciones es el caracteristico de cierta mentalidad que se encuentra en todas partes del mundo, cierto gusto por la sencillez, la humildad, la no afirmacion de si mismo, el silencio y en general el rehusar tomar en serio la agresividad, la ambicion, el empuje y la autoimportancia que hay que desplegar para avanzar en la sociedad. Este otro, en cambio, es un <> que prefiere no llegar a ninguna parte en este mundo y ni siquiera en el terreno de algun supuesto logro espiritual. El libro de la Biblia que mas se parece a los clasicos taoistas es el Eclesiastes. Pero tambien hay mucho en la ensenanza de los evangelios sobre la simplicidad, la infancia espiritual y la humildad que corresponde a las aspiraciones mas profundas del libro de Chuang Tzu y del Tao Te Ching . John Wu lo ha hecho notar en un notable ensayo sobre santa Teresa de Liseux y el taoismo, proximo a publicarse en un libro, junto con su estudio sobre Chuang Tzu. El Eclesiastes es un libro de la tierra, y la etica del Evangelio es una etica de la revelacion hecha en la tierra por un Dios encarnado. El <> de Teresa de Lisieux es una explicita renuncia a toda espiritualidad exaltada y desencarnada que divida al hombre contra si mismo, una mitad en el ambito de los angeles y otra mitad en un infierno terrestre. Para Chuang Tzu, como para el Evangelio, perder uno su vida es salvarla y pretender salvarla para uno mismo es perderla. Hay una afirmacion del mundo que es solo ruina y perdida. Hay una renunciacion del mundo que encuentra al hombre y lo salva en su propia casa, que es el mundo de Dios. En todo caso, el <> de Chuang Tzu es misterioso porque es tan sencillo que bien puede desenvolverse sin ser ni siquiera camino. Mucho menos <>. Chuang Tzu habria estado de acuerdo con san Juan de la Cruz en que se entra por ese camino cuando se abandona todo camino y, en cierto modo, se pierde uno. Abadia de Getsemani Pentecostes, 1965 * Chuang Tzu, Lao Tse, Mo Ti, Hui Tzu... son las transcripciones foneticas en el antiguo sistema de romanizacion del chino mandarin, que hemos decidido respetar siguiendo la traduccion de Jose Coronel Urtecho. Su equivalente en el sistema actual (pinyin ) es Zhuang zi, Lao zi, Mo zi, Hui zi... (N. del. E.)

A sus ordenes de Sophie Saint Rose

Azahara es teniente del ejercito del aire y lucha por conseguir su sueno. Y esta a punto de alcanzarlo cuando su Coronel se jubila, dando paso a un heroe de guerra con malas pulgas que la tiene entre ceja y ceja. El Coronel Parker le hace saber continuamente que es una desgracia para el ejercito y solo esta en su mano demostrarle que se equivoca y que ella siempre consigue lo que quiere. Y le quiere a el en su cama.

Prohibido nacer de Trevor Noah

– Mi madre me queria tanto, que tuvo que tirarme de un coche en marcha para que huyera. – Mi padre me queria tanto, que cuando paseaba conmigo lo hacia por la vereda de enfrente, sin mirarme. – Mi padre era suizo, muy blanco. – Mi madre era xhosa, muy negra. – Y, segun las leyes del apartheid, por ser de razas distintas tenian prohibido hacer el amor. – Pero al parecer lo hicieron… porque naci yo. – Lo peor que podia haber hecho. Trevor Noah (Johannesburgo, 1984) nacio en una familia pobre en la violenta Sudafrica del apartheid. Dos decadas despues, es la nueva estrella de la comedia politica en EE. UU. y el principal azote de Donald Trump. <> Michiko Kakutani, ‘The New York Times’

La diosa ciega de Anne Holt

La diosa ciega es la primera novela de la serie protagonizada por la detective Hanne Wilhelmsen.

Mas alla del bien y del mal de Virginia Barber

La doctora Barber nos descubre que el mal tiene un rostro dolorosamente humano.