libro hombres que caminan solos

libro hombres que caminan solos - Jose Ignacio Carnero

Caminan solos alrededor de los contenedores y los barcos de los puertos de Africa. Hombres jovenes que cubren sus rostros para protegerse de la humedad del mar y que recorren el muelle cuando el sol cae. Son hombres sin dinero y eso les hace parecer menos hombres. Han perdido todo lo que tenian. Tambien el dinero de la familia; ni tan siquiera era suyo. Lo habian recaudado entre parientes y vecinos para que lo emplearan en llegar a Europa. Eran sus representantes, los elegidos, los mas sanos y valiosos del clan; eran ellos los que recibian ese fajo de billetes atado con una goma. Y, en fin, ya se sabe que quien recibe dinero ha de entregar algo a cambio; para eso se invento, para eso sirve el dinero. Pero esos hombres no pueden traer nada de vuelta a sus aldeas. Han sido enganados por alguna mafia local que les prometio llegar hasta las islas Canarias, y ahora, de vuelta al mismo lugar del que partieron, lo unico que pueden hacer es vagar, caminar sin rumbo, sobrevivir entre la chatarra, los contenedores, y el pescado podrido que se apila en el muelle. Viaje a Thiaroye-sur-Mer, una ciudad de la periferia de Dakar, en busca de una historia que contar; una historia que llevase por titulo Hombres que caminan solos, y que narrase la vida de los deportados que no regresan a sus casas por el estigma del fracaso. O la vida de aquellos hombres que entregaron su dinero a otros que les prometieron llegar a Europa, y que, sin embargo, lo que hicieron fue enganarles. Les dejaron en una playa cualquiera de Senegal, o de Mauritania, y les dijeron que eso era Espana. Alli, en Thiaroye-sur-Mer, me contaron el relato de uno de esos hombres. Un hombre que, cuando la embarcacion llego a su destino, camino largo tiempo junto al resto, y que, al alcanzar la cima de una duna, grito: <>. Al oir ese grito, los otros hombres se detuvieron, se miraron entre ellos, y confirmaron algo que llevaban horas sospechando: que, efectivamente, aquella tierra que pisaban no era la de Europa. Despues, muy lentamente, intercambiaron algunas palabras, mas bien murmullos, y comenzaron a caminar. Pero alguien advirtio que aquel hombre que dio el aviso seguia detenido en lo alto de la duna. --!Vamos! --le gritaron. --No puedo ir. Ese es mi pueblo --contesto aquel hombre senalando unas luces lejanas. Entonces todos siguieron descendiendo el arenal, porque sabian que aquel hombre no podia volver al lugar del que habia partido. Podia avanzar o detenerse, pero nunca volver atras. Tenia sed y hambre, y los pies llenos de heridas, pero no sentia nada de eso. Sentia la verguenza del fracaso. Asi que se dio la vuelta y comenzo a caminar hacia ese puerto lleno de chatarra, y contenedores, y pescado podrido que se apila en el muelle. Escuche esa historia justo antes del viaje en coche que haria por Marruecos con mis amigos. Yo les contaba una y otra vez el relato del hombre que caminaba de regreso al puerto. Le iba anadiendo detalles que lo hacian mas interesante, y mis amigos me decian: <>; o bien, <>. <> --?Y cual es la historia? --me dijo Aitor tras unos minutos de silencio. --La historia es --le conteste tras pensarlo-- que la autentica fuerza que mueve el mundo es el miedo al fracaso. Mi frase parecia reveladora, pero no causo ningun efecto en mis amigos. Se mostraron indiferentes mientras miraban por la ventanilla. Y, bueno, algo de razon tenian, porque me di cuenta de que, ciertamente, no era esa la historia que tenia que contar, ya que ninguna buena historia se puede narrar si uno, al comenzar a escribirla, sabe de que va. Las historias se descubren a medida que se escriben, o no son buenas historias. Lo se porque las formas de narrar tambien se heredan. Yo herede de mi madre una especifica forma de contar las cosas. Esa que aprendi de ella y de las mujeres de mi barrio. Las mujeres se reunian en el salon y pasaban horas hablando. Entonces los ninos poniamos la oreja y escuchabamos esas narraciones que iban y venian, narraciones aparentemente improvisadas que describian sucesos, uno tras otro, episodios que parecian desconectados entre si, que se acumulaban, avanzaban, retrocedian y hacian perder el hilo de la conversacion, pero que esas mujeres, cuando llegaban al final de su relato, encajaban y daban sentido como solo el mejor de los novelistas seria capaz de hacer. Parecia entonces que toda la narracion cobraba sentido. Era una ultima pirueta, un triple salto mortal, que repetian una y otra vez y que siempre ejecutaban con destreza. Por ejemplo, mi madre podia estar hablando de los estragos que causan las drogas en algunos vecinos y, de pronto, interrumpiendo el hilo de su relato, decia: <>. Entonces yo, que todavia no habia aprendido los trucos de ese estilo de narracion, intervenia con cierto desden: <>. <> Asi acababa la historia, se cerraba el circulo y no se podia decir mucho mas. Existia, por tanto, una arquitectura en esa forma torrencial de narrar que todavia hoy, muchos anos despues, me sigue influyendo mas que todos los libros que pueda leer. Tiene que ver con el asombro del descubrimiento. Ese que siente el narrador al ir contando una historia que desconoce, pero que ira comprendiendo a medida que es desenterrada. Bien, lo hare asi: al modo de aquellas mujeres de mi barrio y, por tanto, lo que aqui contare no sera aquello que fui a buscar a Thiaroye-sur-Mer, o no exactamente al menos, sino otro relato que comienza en ese coche que acelera por las polvorientas carreteras de Marruecos. Mis amigos miran por la ventanilla, y yo conduzco mientras suena una cancion de Johnny Cash. Una cancion que me salvo la vida, pero que tambien me arrastro hacia la oscuridad. Este podria ser un buen inicio para esta historia. Todo sucedio hace aproximadamente dos anos. Lo se porque fue en aquel tiempo cuando publique un libro acerca de mi madre. Recuerdo con precision que fue entonces, porque en aquel viaje llevaba en la mochila unos folios con las ultimas correcciones de la novela. A veces, incorporaba alguna frase a boligrafo, pero eran ya pocas las palabras que podian brotar. A pesar de eso, yo seguia intentando escribir mas. Necesitaba recordar a mi madre, y escribir era la forma de hacerlo, pero ahora, pasado ya un tiempo desde entonces, creo que he logrado el efecto contrario, es decir, olvidarla. Cuando escribes acerca de una persona que ya no esta aqui lo que en realidad estas haciendo no es retratarla, sino desdibujarla, abandonarla, sepultarla en un libro para siempre. Eso es lo que, en realidad, estas haciendo, y eso era lo que yo, sin saberlo, estaba llevando a cabo en aquel viaje a Marruecos. Escribia y pasaba el duelo. Sobre todo, escribia. Marruecos no es un buen lugar para pasar ningun duelo, porque se hace complicado conseguir alcohol en ese pais. El alcohol, por mucho que digan los medicos y los psicologos, es un buen remedio para los problemas. El alcohol y el Orfidal son la misma cosa. De hecho, el prospecto del medicamento dice que, si los tomas juntos, potencian sus efectos. Es decir, que tan diferentes no seran. Dicen del alcohol que es un remedio temporal. ?Y que hay del Orfidal y de los antidepresivos? Probad a dejar de tomarlos y os caereis por un precipicio. El alcohol, al menos, enlaza con cierta tradicion artistica. Yo, al menos, escribo mejor borracho que atiborrado de pastillas. Cuando me tomo dos o tres Orfidales solo puedo dormir, y dormir es como estar muerto, pero sin estarlo. Cuando me emborracho, a veces me pasan cosas buenas: conozco a extranos, me imagino en otros lugares, y, a menudo, me pongo a escribir. Habitualmente, lo que escribo en ese estado, al dia siguiente, cuando lo leo, me parece una basura, pero, en cualquier caso, todo lo que ha pasado mientras tanto es mucho mejor que estar muerto, que es como estar dormido, pero sin estarlo.

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Nos habla de un enamoramiento transatlántico, de una misteriosa mujer que calla su dolor, de madrugadas en Buenos Aires y días circulando por carreteras ...

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5 mar 2021 — Como veis, Hombres que caminan solos es un libro que es capaz de evocar lo bello en medio de lo más negro, y ahí precisamente es donde ...

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HOMBRES QUE CAMINAN SOLOS, CARNERO, JOSÉ IGNACIO, 17,90€. Vuelve el autor de ama con una luminosa novela sobre la depresión y la fragilidad masculina.

Mas vale nunca de Daniel A. Tortora

Supe que definitivamente era el final. Solo me entristecia que no fuese mas tragico, que se marchase asi nomas, como el otono, con alguna lluvia, con apenas un poco mas de frio. La parejita trepo los escalones de la estacion escoltada por los familiares y algunos vecinos. Se dirigieron hacia el unico banco que se mantenia en pie y apoyaron los bolsos y la valija en el piso. Don Anselmo destapo el termo y comenzo la ronda de mate con Elvirita. Simularon sonrisas y algunas bromas, los amigos apartaron del grupo a Alberto, seguramente para darle consejos. Elena tomo a Elvirita con las manos y la repaso de arriba abajo, negandose a aceptar que quien se iria a vivir a la ciudad, --y ya no regresaria--, era su hija. El mate paso de Juan a Elena, de Elena a Ramon, de Ramon al Chuno y asi hasta acabar nuevamente la ronda en Don Anselmo. Esta vez el tren no se hizo esperar como cuando se marcharon las hijas de Clara. Aquella tarde si que debieron aguardar, sin embargo hoy llego en hora. Juan tuvo que arrancar a Elvirita de los brazos de Elena y Don Anselmo intervino tomando a su esposa por los hombros. Los domingos no son buenos para las despedidas, mucho menos por la tarde. Cuando el tren arranco, cerre la ventana y me fui a acostar. Unos fuertes golpes en la puerta me despertaron, pero tarde en reaccionar hasta que se repitieron acompanados por los gritos del Negro. --Abra maestro, somos nosotros, los pecadores, vamos abra. --Va, va. Ya va. --Les abri la puerta mirando hacia abajo y refregandome los ojos. El Negro traia un paquete en la mano. Detras de el entro Raul con las manos en los bolsillos y mirando hacia todas partes. --Hola profesor. ?Dormia? --Un poco. Pasa Raul, pasa y cerra la puerta. El Negro ya se habia sentado y mientras desenvolvia el paquete con tortafritas me senalo el mate que habia quedado alli desde la noche anterior. Fui hasta la cocina a calentar agua. Me quede esperando que se me pasara la modorra, ademas no tenia muchas ganas de hablar. --?Y maestro, falta mucho con eso? --Ya va Negro, esta calentandose. --Regrese a la pieza y apoye la pava sobre la silla, despues me sente en la cama. El Negro fue el encargado de preparar el mate. --?Vio que se las tomo Elvirita y Juan? --dijo, guinandome un ojo. --Si, los vi desde la ventana. --Por eso el poeta anda medio triston, vio, le tenia unas ganas a Elvirita. Nos reimos. --?Es verdad lo que dice el amigo, Raul? --pregunte. --No le haga caso, son inventos del Negro --contesto Raul. --Dale, que no, las punetas que te habras hecho con Elvirita, guacho, a mi me vas a decir --se defendio el Negro. Nos reimos un buen rato con eso. El Negro siguio hostigandolo y yo haciendo de partenaire. Raul se abandono al papel de victima y opto por escuchar las barbaridades que decia su amigo. Casi no tuvimos otro tema de que hablar. Alrededor de las dos de la manana, el Negro se paro de repente, se sacudio los restos de tortafritas que le habian quedado sobre la barba y la camisa y mirando a Raul le dijo --vamos poeta, manana tengo que laburar. --Vamos --respondio su amigo. Los acompane hasta la calle, pense que habia dormido demasiado para acostarme tan temprano. El Negro cruzo la calle y fue a orinar contra un arbol, de espaldas a nosotros. Raul encendio un pucho y le pego una chupada interminable. El Negro seguia de espalda, de pronto nos miro y grito. --Disculpen, eh. --Y se tiro un pedo. Me rei mirandolo a Raul que negaba con la cabeza, pensaria que ese no podia ser amigo nuestro. --?Te vas a acostar Raul? --pregunte todavia riendome. --No, todavia no. --?Lo acompanamos al Negro y vamos a dar una vuelta por ahi? -- ofreci. --Vamos, pero primero pasemos por casa. CAPITULO II Cuando el tren se detuvo, me apresure a descender. Busque algun punto de referencia para guiarme, pero lo unico que encontre sobre los arboles fueron los techos, la antena de un radioaficionado y la cruz de la iglesia. Camine hasta el borde de la escalerita que estaba rodeada por macetones repletos de flores que ya empezaban a marchitarse. Me quede un instante observando el panorama, despues mire el reloj, eran la seis y cuarto, entonces cruce la plaza desierta y opte por caminar hasta la escuela. La escuela estaba a unas cuadras, imposible perderse. Desde la plaza podia versele, era un edificio prolijamente pintado, moderno, que no encajaba con las casas que lo rodeaban. Subi los seis escalones que separaban la puerta de la vereda y lei el cartel que estaba pegado en el vidrio “atencion al publico de 9hs. a 12hs.” --Que bien-- pense. Deberia buscar un hotel, ya que presagiaba que a esa hora seria imposible encontrar a alguien. Una hora mas tarde pude ubicarme en el unico hotel que tenia el pueblo, comer algo, banarme y acostarme, aun restaba una semana para que comenzasen las clases y tendria tiempo para escribirle a mi familia. Me desperte temprano, me duche sin apuro y baje a desayunar en el hall del hotel. Una mujer vieja me sirvio un cafe con leche con tres facturas. Le di las gracias pero no me respondio. Me apresure a desayunar y sali para el colegio. Las pocas personas que me cruzaba se quedaban mirandome como si yo fuese un dibujito animado, algunos no me quitaban los ojos hasta que me perdian de vista, yo miraba para adelante con aire de personaje importante, me sentia Charles Bronson. Camine sin apuro, mostrandome. El colegio estaba a solo tres cuadras del hotel. Al llegar a la esquina donde debia doblar procure recordar las palabras que me habian dicho en el Consejo. “Cuando llega, se presenta en el colegio y les comunica que usted es el profesor de historia y geografia que pidieron, pero los papeles no los entrega, me entendio.” Subi las escaleritas, atravese el corredor y camine hasta otra puerta, cuando la abri me encontre, a la derecha, con un aula. Mire hacia todos lados buscando a alguien que pudiera atenderme, pero como no habia nadie golpee con los nudillos. Una voz de mujer grito "adelante". Abri con cuidado y meti solamente la cabeza. Era una mujer de alrededor de cuarenta anos o tal vez algunos mas, me miraba sorprendida, como si Charles Bronson realmente hubiese entrado, despues se puso de pie. --Pase, pase, adelante. --Buen dia, soy el profesor de historia y geografia --me presente. --Ah si, si, sientese. Por aca tengo sus datos. --Leyo una carpeta que tenia sobre la mesa y dijo --Alejandro Roboni. El senor Alejandro Roboni --repitio recalcando el “senor”. --Ragoni --dije. --?Como? --pregunto. --Alejandro Ragoni. --?Ragoni? --repitio. --Si, Ragoni, como se pronuncia. --Entonces aca lo pusieron mal --se excuso y comenzo a borrarlo--. ?Sabe que el lunes comienzan las clases? --Si, ya me lo comunicaron. --Bueno, si desea saber algo mas o alguna otra preguntita --comenzo a decir. --Quisiera conocer mis horarios, saber quien me va a entregar los programas y si se puede visitar la escuela. De repente la mujer me echo una mirada de furia, como si le hubiese pedido vaya a saber que cosa y me respondio pausada pero marcialmente. -- El lunes debe venir a las ocho de la manana y ahi va a conocer sus horarios. Los programas debera retirarlos en la municipalidad de lunes a viernes de ocho a trece horas y al colegio no va a poder visitarlo porque solo esta abier ta la secretaria, que es esta aula, y ya la conoce. Sin responderle comence a ponerme de pie, le iba a dar las gracias de mala gana y a marcharme cuando se abrio la puerta y entro una adolescente que se quedo clavada cuando me vio. --Perdon --dijo. --Pasa Susana, pasa. --Hola mama --saludo la chica. La mujer me senalo con el dedo y le dijo a su hija con voz socarrona --el joven es el nuevo profesor de historia y geografia que vas a tener desde el lunes. El senor Raboni, ?asi era, no? --Ragoni --le conteste, mirando a su hija y pensando que si esta era la secretaria como seria la directora. Mas tarde me enteraria que ella tambien era la directora. --Disculpe que no me presente -- me dijo con una voz mucho mas amigable--, me llamo Clara Prieto, pero todos me llaman Clara, solamente. --A mi llameme Alejandro, es mas facil.

Una candidata inesperada (Romantic Ediciones), Romina Naranjo de Romina Naranjo

Inmemorian de Ismael Santiago Rubio

Ano 2093. Fisher Dantakis, presidente de Inmemorian, anuncia mediante una rueda de prensa a nivel mundial, que abarata los servicios de grabado y contacto con las consciencias de los que ya no estan. La vida de Marc cambia por completo cuando decide cargar la consciencia de su tio Sebastian en la domotica de su apartamento, y esta le confiesa que no fallecio de muerte natural, sino que fue asesinado.Con la ayuda de Ron Blake, un detective anclado en el pasado, investigaran el caso en una epoca donde la realidad virtual y la inteligencia artificial nos permiten viajar mas alla de la muerte.

Hormigas en los pantalones de Agatha Allen

Esta es la apasionante historia de un joven que representa a toda una generacion que tuvo que enfrentarse a la apertura y los avances de un pais que despierta tras la represion de la guerra civil

Como Ser Feliz de Eva Woods

Algo tan estupido como un. Te quiero de Vanessa Lorrenz

Que sucede cuando el hombre al que amas, esta enamorado de otra mujer que resulta ser tu mejor amiga.
Cuando Carol conocio a Ian se enamoro perdidamente de el, pero Ian habia entregado su corazon a Anne jurando que no volveria amar a otra mujer como la amaba a ella, cuando Mark entra en accion provocado los celos de Ian todo puede suceder.
Lograra Carol conquistar el amor de Ian, acompanala a enfrentar los fantasmas del pasado que volveran para atormentarla, mientras se embarca en la busqueda su gran amor, en esta apasionante historia.
!Solo recuerda una cosa, nunca y digo nunca le digas a un hombre en la primera cita algo tan estupido como un TE QUIERO!

Amor de zafiro de Cherie Noir

Alex y Marie se conocieron al entrar en la Universidad. Los dos son muy parecidos, sobre todo en gustos. Alex es un mujeriego empedernido y, por su parte, Marie tambien lo es.Dos sinverguenzas con una curiosa amistad que los une, pero… ?Que pasaria si el amor surgiera entre ellos? ?Seria posible?La sexualidad de uno puede ser un impedimento; un impedimento en que la curiosidad o la suerte pueden jugar un papel crucial.

Los Caminos del Amor de Lily Cerda

Los Caminos del Amor

De Cuando Se Enamoro de Nasser de Bella Hayes

La curiosidad mato al gato. En este caso, la curiosidad mato a Jade Sfeir, aunque no literalmente. Mato el amor que pudo haber nacido entre ella y Nasser Al-Husayni.

La anatomia de las rosas rojas de Alberto Fausto

?Que le ocurrio a Sarah Trelis?

El Secreto de las abejas de Carlos Laredo

Los pintorescos pueblos de Cee y Corcubion, en la bella y salvaje Costa de la Muerte gallega, se ven sacudidos por un atraco millonario en una caja de ahorros local, de cuya investigacion se hara cargo el cabo de la Guardia Civil Jose Souto, conocido por todos como cabo Holmes. El guardia volvera a aplicar toda la perspicacia, perseverancia e intuicion que lo caracterizan y que le han permitido resolver complicados casos en el pasado; sin embargo, en esta ocasion tendra que enfrentarse tambien a sus propias debilidades y vencer una irresistible tentacion para conseguir llegar a un desenlace tan escondido como sorprendente.

Otras maneras de usar la boca de Rupi Kaur

Otras maneras de usar la boca habla, de una forma contundente y poderosa, de como superar los golpes de la vida: el abuso, el desamor, la perdida y las ideas preconcebidas sobre la feminidad. Siempre impactantes, los versos de Kaur llenan de fortaleza al lector, que siente esas palabras como suyas y la necesidad de transcribirlas y compartirlas.

La magia de las pequenas cosas de Estelle Laure

MI madre deberia haber vuelto a casa ayer, despues de sus dos semanas de vacaciones. Catorce dias. Decia que necesitaba un respiro de todo {vease tambien: nosotras) y que volveria antes del primer dia de clase. Yo sabia que no iba a aparecer por lo que recibi ayer en el correo, pero estuve despierta durante toda la noche de todas formas, confiando en que todo eran paranoias mias y que mi instinto, que no solia equivocarse, hubiera cometido un terrible error. La puerta no chirrio, las tablas del suelo no crujieron y vi salir el sol reflejado en la pared, pero en el fondo sabia la verdad: estabamos solas, Wrenny y yo, al menos por el momento. Wren y Lucille. Lucille y Wren. Hare lo que tenga que hacer. Nadie podra separarnos y para eso debo conseguir que todo parezca tan normal como sea posible. Fingir. Porque las cosas no podrian estar mas lejos de la normalidad. La normalidad se fue con mi padre. Experimentaba una rara sensacion de estar flotando mientras le hacia a Wren unas trenzas, segun ella, demasiado apretadas, preparaba el cafe, el desayuno, el almuerzo para las dos, sacaba su ropa, su mochila, y la acompanaba a su primer dia en la clase de cuarto, saludando a todos en el vecindario mientras intentaba esquivar a cualquiera que pudiese tener el descaro de preguntarme donde demonios estaba mi madre. Pero lo hice todo mal, ?sabes? Estaba como fuera de lugar. Deberia haber hecho cafe y haberme vestido antes de nada. Wren deberia vestirse despues del desayuno y no antes, porque cuando come se pone perdida. Y a partir de esta manana, al parecer ya no le gusta el atun (<>) aunque ayer era su favorito, pero lo descubri cuando ya estaba guardado en la mochila y deberiamos estar saliendo por la puerta. Meti varias pilas de ropa en la lavadora, doble mis cosas, colgue las de mi madre, guarde con cuidado las de Wren en los cajones de su comoda, pero resulta que ya nada le queda bien. ?Como ha crecido tanto en dos miseras semanas? Tal vez porque estos catorce dias han sido eternos. Estas son las cosas que mi madre solia hacer cuando nadie se daba cuenta. Ahora me doy cuenta. Me doy cuenta de que no esta. Me doy cuenta de que no hace. Me gustaria pinchar a Wren, descubrir por que no me pregunta donde esta mama el primer dia de clase, por que mama no esta aqui. ?Sabe en su fuero interno que esto tenia que pasar, que la noche que vino la policia solo fue el principio y que esta es la necesaria e inevitable conclusion? A veces uno sabe cosas. En Fm, hice todo lo que hubiera hecho mi madre. Al menos, intente hacerlo. Pero el universo sabe perfectamente que estoy jugando a algo, fingiendo contar con un manual que ya me gustaria tener. Aun asi, cuando la despedi con un beso en su cabecita morena, Wren entro contenta en el edificio. Eso tiene que contar. Hace una manana muy agradable. El verano aun no sabe que esta a punto de despedirse y recorri a paso rapido las nueve manzanas que hay entre el colegio de Wren y el instituto. Cuando por fin llegue a la puerta estaba sudando a mares. Y ahora estoy aqui, en clase. La cancion que Wren cantaba mientras ibamos al colegio me ha provocado un sordo dolor de cabeza. Llego un poco tarde a la clase de Literatura, pero casi todo el mundo llega tarde el primer dia. Muy pronto todos sabremos exactamente donde debemos estar y cuando y donde sentamos. Seremos obedientes zombis. Eden esta aqui, siempre a su hora, lo bastante temprano como para reclamar el asiento que quiere, con un brazo sobre el respaldo de la silla vacia a su lado, hasta que me ve y lo deja caer a un costado. Literatura es la unica clase en la que vamos a estar juntas este ano, y eso es un asco total. Es la primera vez. Me gusta mas cuando podemos pasar el dia una al lado de la otra. Al menos nuestras taquillas son contiguas. Mola tanto Eden, pero a su manera. No posee la clase de encanto que dice <>. Es mas bien la clase de tia que mira y espera y ve muchas cosas… mola porque piensa. Su espeso y llameante pelo practicamente flota sobre el respaldo de la silla y lleva puesta su armadura en forma de chaqueta de cuero. Uno podria pensar que es un poco excesivo para el mes de septiembre en Cherryville (Nueva Jersey), pero es que en este instituto tienen el aire acondicionado a tope, asi que hace tanto frio como en un cine y la verdad es que me habria gustado llevar una chaqueta. Tambien desearia haber guardado alguna prenda de abrigo en la mochila de Wren, pero estoy segura de que en un colegio de primaria no ponen el aire acondicionado tan fuerte. Creo que la direccion del instituto ha decidido que congelarnos podria ayudar a controlar nuestras indisciplinadas hormonas. Pues se equivocan. El senor Liebowitz me lanza una mirada reprobatoria mientras me siento. He interrumpido groseramente su tipico discurso malhumorado sobre el curso escolar, sobre que no piensa aceptar tonterias de nadie esta vez, que solo porque estemos en el ultimo curso no significa que podamos actuar como idiotas e irnos de rositas. O tal vez me este mirando asi porque tambien el sabe lo de mi padre. La gente rie tontamente a mi alrededor, pero es como si Eden y su chaqueta de cuero amortiguasen todos los ruidos. Mientras la tenga a ella, estoy bien. Ademas, no suelo perder el tiempo con otra gente. Puede que Digby sea su mellizo, pero es conmigo con quien comparte su cerebro. Mientras tanto, Liebowitz parece Mister Rogers1 , asi que puede grunir y pasearse tanto como quiera que a mi no me afecta nada. Al final, no es mas que un blando que esta deseando irse a casa y ponerse un cardigan de punto y unas zapatillas para cuidar espectacularmente de sus plantas y ponerles un poco de Frank Sinatra o algo. Ya se calmara. Siempre empieza el curso asi de estirado. Y, en realidad, es comprensible. El instituto es un psiquiatrico. En los psiquiatricos necesitan poner barrotes en las ventanas, guardias de seguridad en la puerta. Eso nunca lo harian aqui. Eden me da una patadita con el pie y eso me devuelve al presente. No me gusta el presente, asi que le devuelvo la patada, preguntandome si hacer <> con mi mejor amiga puede considerarse una tonteria. --Ven a cenar a casa --me dice sin despegar los labios. --Wren --le contesto de igual manera, encogiendome de hombros. La preocupacion por mi madre se refleja en mis ojos sin proponermelo. Ella sacude la cabeza. Luego dice <> en un susurro. Vuelvo a encogerme de hombros, intentando apartar la mirada. --Trae a Wren. Mi madre puede darte de comer al mundo entero. Asiento con la cabeza. --Digby tambien estara --vuelve a darme una pata-- dita. Me quedo muy quieta. Miro a Liebowitz mientras sus finos labios blancuzcos forman palabras. --Bueno, es que vive en tu casa. Fabuloso. --Chicas --nos advierte Liebowitz con su tonito canLe diria que estoy harta de su nueva obsesion por los chistes sobre gordos, pero no estoy de humor para perder el tiempo, asi que hago como que me rio y sigo adelante. Quiero entrar en la casa y rapido porque luego esta la otra cosa. Y por <> quiero decir lo que me hace sudar solo por estar alli. Y por <> me refiero a Digby, a quien conozco desde los siete anos, pero que ultimamente me transforma en una mema atontada, una boba integral. Preguntame mi nombre cuando estoy en su presencia y no podria decirtelo. Seguramente diria algo asi como: <> y tendrias que limpiarme la baba que me cayera por la barbilla. Lo se. No mola nada. Pero de verdad. Alto, sudoroso y sin camiseta, de modo que los musculos estan ahi para que una los mire. No es que reluzca exactamente porque su piel es blanco nuclear y cuando toma el sol le salen pecas, asi que ahora, despues de todo un verano al aire libre, esta cubierto de ellas. Pero al ver su pelo aplastado contra la frente, su cuerpo largo y fibroso, saltando para encestar, solo quiero caer de rodillas en el camino de entrada para decir: <>, escribir sonetos, pintarlo y adorar esa curvita donde el cuello se encuentra con el hombro que es tan, pero tan perfectisima. Es guapisimo. Y por eso cuando me dice <> al pasar a su lado apenas levanto el dedo menique en senal de respuesta. Hay dos grandes problemas aqui, aparte de que es el hermano mellizo de Eden y eso es raro. Uno, que ha tenido la misma novia desde el principio de los tiempos. Esta pillado. Ella lleva su chaqueta, el certificado de matrimonio esta practicamente firmado. Los angeles bendicen la maldita relacion. Y dos, si alguna vez tuviese una oportunidad, como por ejemplo si el me besara, moriria por implosion. Se que debo de parecer una nina de doce anos suspirando por un famoso, y no la futura mujer extremadamente serena y duena de si misma que soy en realidad, pero algo en el hace que pierda la cabeza. Algo en como se mueve, en su mismidad, me rompe de la cabeza a los pies. Asi que espero que no me bese nunca porque seria un desastre total. Nadie tiene que verme desmoronandome asi. Y menos el. No, en realidad, tal vez menos yo misma. La madre de Eden, Janie, ha hecho albondigas. No sabe cocinar solo para cuatro personas o incluso para seis, va que tiene una empresa de catering y organizacion de eventos, asi que su nevera siempre esta llena de entremeses y sobras de comida. Si va a preparar algun plato, cocina muchisimo. Es evidente, por el olor que impregna la casa, que las albondigas han estado todo el dia cociendose a fuego lento. La esencia de la albondiga se ha abierto paso por todas partes. Las miro un momento: Eden y Janie. Dos pelirrojas trabajando juntas sobre la encimera de la enorme y nueva cocina, de espaldas a nosotras. Todo esta tan ordenadito. tan en su sitio en su casa de ensueno, exactamente como ellas querian, asi que la cocina parece una extension de Janie. Eden y su madre se parecen tanto, salvo que Janie va mas arreglada. Eden lleva su ropa de ballet, como siempre que no esta en el instituto, como si volviese a una piel necesaria. Janie le da un culetazo, ella se lo devuelve. Es como hacer piececitos, pero con el trasero. A Eden le gusta hacer piececitos de todo tipo. Estan cortando hortalizas para la ensalada, las dos flacuchas y muy eficientes, y unidas. Paso un brazo sobre los hombros de Wren y la empujo hacia mi cuando Beaver Cleaver, BC, el golden retriever, salta sobre ella y Janie nos ve por fin. --Hola, chicas.

Asi se domina el mundo de Pedro Banos Bajo

Alianzas, manipulacion, rivalidad, guerra psicologica. Mejor que Juego de tronos: las claves de la geoestrategia mundial.

El Baile Del Ahorcado de Day Anna

HAY HISTORIAS QUE MARCAN
?Y si pudieras ser Katniss? ?Y si pudieras ser Tris?
El sueno de Violet se convierte en realidad cuando ella y sus amigos son trasladados al universo de El baile del ahorcado, su saga distopica favorita.
Atrapada en una historia violenta y peligrosa cuyas reglas no conoce tan bien como creia, Violet debera convertirse en la heroina que siempre quiso ser.
Aunque eso signifique bailar el baile del ahorcado.

La profecia del arca de Michael Crane

El libro de la Gloria de los Reyes, el texto sangrado de los coptos, anuncia que llegara un dia en que el Profeta revelara al mundo el contenido del Arca de la Alianza. Pero ese momento tambien es temido por quienes, con tal revelacion, quedaran privados de su poder terrenal y espiritual.
Mary Campion es una joven abogada norteamericana, pasional e idealista, que trabaja para una ONG especializada en adopciones internacionales. En la ciudad de Aksum se tropieza con el ejecutivo britanico Jack Miles, quien intenta aclarar el destino de ciertos fondos enviados a Etiopia por la multinacional para la que trabaja. De repente se ven envueltos en una intriga que hunde sus raices en las grutas de la comunidad esenia de Qumran, en los documentos secretos de los caballeros templarios y en los oscuros pasillos del Vaticano. Pronto descubriran que quienes se sienten amenazados por el Arca de la Alianza son demasiado poderosos, y las vidas de ambos demasiado insignificantes.

El senor del castillo de Kate Simons

Una tragedia lleva a Victoria una joven inglesa a unas misteriosas tierras en las costas mediterraneas donde un apuesto marques la pondra a salvo pero tambien, le robara el corazon, lentamente…
El marques de Terranova es un hombre extrano y solitario y le dobla la edad, el la ve como su pupila y solo piensa en ponerla a salvo y ayudarla a volver a su casa.
Ella en cambio no deja de pensar que ese caballero espanol es muy guapo y gentil pero esconde un secreto..

Despues de muchos inviernos de Marian Izaguirre

La ultima y gran novela de la autora de La vida cuando era nuestra, ganadora de cinco premios literarios.

Las falsas verdades. Origen de Gemma Garcia Veiga

<>. Ni el Cielo es lo que parece ni el Infierno un agujero inmundo de deshechos humanos. Drako no quiere mentiras que consuelen sino la verdad, aunque duela. Cuando Iris entra en su vida descubre que toda su existencia fue manipulada y esta dispuesto a llegar al fondo del asunto, aunque en tal empresa pierda por segunda vez la vida.

Te Lo Concedo (Haz Que Cuente 3) de Raquel Attard

Cuando conoci a Valeria me quede literalmente embobado. Nunca habia visto belleza igual y no porque fuera perfecta, sino porque estaba hecha para mi. Me aleje de ella para respetar mi amistad con Olfo y ano tras ano fui viendo como se convertia en una mujer fuerte, preciosa y decidida. Queria acercarme a ella cada vez mas, resistirme a darle un beso ha sido lo mas duro que he tenido que hacer en la vida, y he tenido que hacerlo muchas veces. Durante su relacion con Alvaro estuvimos mas separados. Olfo y yo queriamos que abriera los ojos, pero era cosa suya hacerlo. Cuando por fin lo dejaron, quise protegerla y me volque mucho mas en ella. No entendia como alguien podia hacerle eso. Enganarla, destrozarla. ?Como alguien puede tenerla y no quererla? Supe que ese tio era gilipollas y me prometi que nunca nadie volveria a hacerle dano. Ni siquiera yo. Volvi a ser su amigo y su confidente. Volvi a estar a su lado, viendo una pelicula, tomando unas copas y, simplemente, hablando. Poco a poco volvio a recuperar su sonrisa y el brillo en los ojos. Cada vez que quedabamos, salia del coche para poder acercarme a saludarla. Le daba un abrazo y nos quedabamos pegados algunos segundos mas de los necesarios. Los dos lo sabiamos, pero nunca hablabamos de ello. Yo notaba su presencia en cada reunion y tenia que esforzarme mucho para no quedarme mirandola todo el tiempo. Es algo que siempre me ha fascinado de ella, tiene luz propia y es capaz de brillar tanto que ninguna otra luz es competencia para ella. Tambien era lo que mas me jodia, porque yo no fui el unico en darme cuenta. Sabia que ella era la unica que podia hacerme dano y que, si se lo proponia, me destrozaria. Perder una parte de ti es algo que cuesta mucho superar, y creo que por eso tarde tanto en dar el paso. Pero al final, el destino que tanto nos habia acercado y separado, nos unio como a uno solo y por fin pude estar completo. Cuanto duraria esa felicidad era algo que ya no dependia de mi sino de ella. Y no espere que durara tan poco. Oliver se interpuso en nuestro camino… Quiza estuvo alli incluso antes que yo. En realidad, si lo pensaba bien, nunca habia sido mia. Segundo Prologo ELENA Anoche lo volvi a ver caminando por la plaza, se sento en un banco y empezo a mirar al vacio, a la nada, totalmente sumido en sus pensamientos. Daria lo que fuera por poder escuchar lo que pensaba. Sobre todo, cuando se levanto y salio corriendo como alma lleva el diablo, sin que nada lo alterara, sin un motivo razonable. ?Que pasaria por su cabeza para querer huir? Quise esperar a ver si volvia, pero el sueno me vencio. Noche tras noche desde que vivia con Valeria, Nico salia a correr y pasaba por delante de mi casa. Yo ya tenia mi rutina hecha. El pasaba todos los dias, a la misma hora, por la plaza que hay debajo de mi edificio, y yo lo miraba desde mi ventana embelesada. Sin embargo, nunca se habia detenido. Pero anoche lo hizo, y yo me torture imaginando que ocultaria esa actitud. Lo descubri al dia siguiente. Valeria lo habia dejado y el habia sido testigo de como Oliver y ella se besaban en el mirador. Por fin se habia decidido. Creo que la unica que no se daba cuenta de que estaba completamente enamorada de el, era ella. Incluso Nico lo sabia. El notaba como la perdia mientras yo lo observaba a el, en un segundo plano, sin poder ponerle remedio. Porque sobre el corazon no se manda. Por supuesto, Valeria es mi amiga desde hace siglos y nunca, jamas en la vida, se me hubiera ocurrido meterme en medio de esa relacion. Y es que, incluso cuando lo dejaron y Val estaba con Oliver, Nico no tenia ojos para nadie mas. Y es por eso que, mientras Nico pensaba en Valeria, yo ya lo tenia a el en mi cabeza. Nunca lo dije. No tenia sentido. El nunca se habria fijado en mi, ni yo quiero ser el segundo plato de nadie. ?Lo sere siempre? Yo quiero a alguien para mi. Para quien yo sea lo primero. Mi persona. Porque, aunque dicen que mas vale lo malo conocido que lo bueno por conocer, para mi esa regla ya no se aplicaba. Ver que Nico estaba tan desesperado, y saber que era por alguien que no soy yo, me tenia derrotada. Se que no puedo pretender que me quisiera incluso cuando casi no me conocia, se lo que significa Valeria para el, pero no puedo evitar sentirme la segunda. Pensaba que Nico estaba hecho a mi media, !Ay, loquita! No te entretengas mas que no llegas a donde quieres ir. A ver, que me centro. Todo comenzo… Capitulo 1 ELENA Soy Elena. Tengo treinta anos y hace uno que rompi con mi novio. Llevabamos saliendo diez anos pero no avanzabamos ni con un trailer remolcandonos. La relacion estaba totalmente abocada al fracaso y yo lo sabia. No porque no lo quisiera, lo queria como a nadie, pero no me volvia loca. ?Por que? Ni idea. Puedo ponerme a pensar ahora en una u otra razon para que no me motivara una persona con la que llevaba casi la mitad de mi vida, pero vamos… a estas alturas, ?para que? Hasta hace unos meses trabajaba en la Agencia Tributaria, atendiendo las peticiones de los contribuyentes, pero hubo una vacante en el despacho de mi amiga Valeria y ahora trabajo como asesora fiscal para grandes empresas. Necesitaba un cambio en mi vida y este ha sido uno bastante drastico, pero no me arrepiento. He descubierto que me encanta. Habiendo estado dentro de la Administracion, puedo aconsejar mucho mejor a los clientes. Me siento como una espia doble que ha estado infiltrada durante un tiempo y ahora vuelve a trabajar para el enemigo, !que emocionante! En fin, me encanta montarme mis peliculas, ya lo veis. Val siempre me dice que estoy loca loquita pero eso es porque Cris me contagia cada vez que le da el brote. Este es un ejemplo Cris-is: ?Que quiero cotillear? vamos a llamar a Elena = dos horas hablando sobre todo. Me cuenta hasta lo que ha comido. Hel, ?que pasa? Pues nada, nena, yo bien, que estoy pensando en hacerme un tatuaje = acabamos las dos con un tatuaje de un infinito en la barriga, entre el ombligo y lo que ya no se ve. !Leni! Que me voy una semana a un hotelito rural con encanto, necesito desconectar, ?te vienes? = una semana cerrando todos los locales de Ibiza. !Que morena me puse ese verano! Len, que me he echado un ligue y tiene un amigo canon = toda la noche aguantando al amiguito pesado para que ella pudiera estar con el suyo. !Venga ya, Ele! vente al concierto conmigo por fiii, solo va a ser un paseito en coche = nos plantamos en Cadiz a las tres horas y nos tiramos otras tantas de pie para entrar a un concierto de El Barrio. Que conste que lo adoro, pero adoro mas a mi Cris, por eso le sigo el rollo. Y si, esa soy yo: Elena, Leni, Len, Ele, Hel… me tienen puestos mas nombres que a alguien de la realeza. Claro, que todas esas locuras las hicimos despues de su divorcio, ahora que esta con Arturo, es casi impensable. Con deciros que estan tan pegados como un chicle al pelo !o peor! las lapas a su lado exhiben orgullosas su independencia. Al final, hemos acabado viendonos solo un dia a la semana, los "martes locos", que compartimos Cris, Val y yo. La gente del trabajo tambien me invita a salir de vez en cuando. Nuestro jefe, Alessio, nunca se une, pero admito que no me importaria que lo hiciera. Ya me advirtio Valeria de lo imponente que era, y lo he comprobado con mis propios ojos. El resto del tiempo quedo con Val, Oli y la pandilla. Olfo, Maria, Eli, Luis, Teo, Jaime, Lola, Andres y Nico son estupendos. !Ay, Dios! !como esta Nico! Si no es porque tuvo una historia un tanto conflictiva con Valeria, estaria con el dia si y dia tambien. Bueno, si el tambien quisiera… Llevo enamoradita de Nico desde que lo conozco, pero esta clarinete que sigue enamorado de Val hasta las trancas. Ella tiene que acordarse de ser comprensiva y no llevar demasiado a Oliver a las reuniones porque, por mucho que haya pasado casi un ano desde que terminaron, los amores no correspondidos son los mas dificiles de superar y este, en concreto, es una lata. A veces se instala una tension incomoda en el grupo que no hay quien la aguante. !Yo deserto!, he estado a punto de decir muchas veces. Desbandada general y que cada uno se apunte a otro grupo, que el nuestro se desmiembra. En cualquier momento llega la sangre al rio, pensaba yo. Pero no. Contra todo pronostico, son tan civilizados que hasta da asco. !Un poco de vidilla, lechuza! Pero a lo que vamos. Conoci a Nico en una de mis fiestas de cumpleanos, hace casi once anos. Era la primera vez que invitaba a Valeria, y no tenia ni idea de que vendria acompanada. Por aquella epoca, yo ya estaba tonteando con Juan, pero Nico no me paso desapercibido. He de admitir, ahora que los dos estamos solteros, que siempre he sentido una atraccion brutal por el, aunque no sea reciproca. Pero se le ve que sigue muy dolido porque Valeria lo dejo, asi que ni ahora habria posibilidad de nada… En fin, el nunca me ha visto de esa forma. Desde pequena me han dicho que tengo una gracia natural. Mis padres estan apuntados a un club de campo y he practicado los deportes mas pijos. Vela, hipica, no hay nada que se me resista. Les he acompanado a muchos actos sociales y he aprendido todo lo que se sobre protocolo de la mejor: mi madre. Refinada, clasica, sobria, asi es mi modelo a seguir. La gente no para de compararme con ella. Tu tan elegante siempre Helen, que guapa estas. Eres guapa a reventar. Me suelen decir, y yo me canso de tanta adulacion. Todo el mundo me ha dicho desde pequenita que soy refinada, con clase, elegante, sutil, distinguida… y un monton mas de calificativos que, al fin y al cabo, significan lo mismo. Antes de caminar ya sabia el orden de los cubiertos en una mesa. Mis primeras palabras fueron por favor y gracias, al parecer mama y papa estaba sobrevalorado para ellos. He asistido a eventos desde que tengo uso de razon y he ganado varios concursos del club: educacion, belleza, estilo. Se todo lo que hay que saber sobre protocolo. Y esto lo explico porque se que para algunas personas puedo parecer una pija superficial, pero es solo exteriormente. Mi personalidad es otra historia. Os aseguro que tengo un buen fondo. A veces siento que la vida me viene grande. Cuando deje la relacion de diez anos con mi novio, aun sabiendo que era lo mejor que habia hecho en la vida, me hundi. Lo pase realmente mal porque, si hay algo peor que estar con alguien a quien quieres pero de quien no estas enamorada, es romperle el corazon a esa persona, que si siente un amor inmenso por ti. En ese momento, la vida era gigantesca y yo muy pequenita. ?Como superarlo? Me ha costado, mucho. He llorado, me he lamentado y he hecho lo imposible para que la culpa no se aprovechara de mi animo y me deshiciera poco a poco, como la arena entre los dedos de alguien a quien le importa bien poco que esa arena se pierda porque hay montones y montones en todo el mundo. Incluso todavia, habiendo pasado ya un tiempo considerable, pienso que no lo tengo superado. Asi de chiquitita me siento. Recuerdo mucho mi epoca con Juan. Las costumbres que teniamos establecidas, sus caricias, su apoyo. La forma en que me sonreia o me daba animos cuando algo me salia mal. Como me aguantaba, me escuchaba imperterrito y no decia nada sobre mis quejas o mi mal humor. Porque, cuando para todo el mundo era la Elena sonriente y segura de si misma, a la que nada afectaba y que cumplia a la perfeccion su papel, con el era la verdadera, la que sacaba su caracter pero tambien la que se permitia llorar e incluso patalear. Echo en falta una persona que sea toda mia, como yo tambien en una epoca fui para el. Pero si hay algo que me mantiene, que me da esperanzas, es creer que habra una mano que sabra distinguirme entre tantos montones de arena y que no me dejara escapar. Todo el mundo se merece un amor verdadero, un amor que lo consuma, que lo vuelva loco, que lo haga perder la razon y lo despierte del letargo. Que lo haga sentir vivo y querer mas porque nunca sera suficiente. Y yo estoy en ello, pero cuesta. Porque, si bien muchos amores llegan a tu vida por casualidad, yo soy de querer las cosas al instante y eso, amigos mios, he descubierto por las malas que no funciona asi. Hay cosas, y personas, por las que hay que pelear, que no te vienen dadas. Siempre he conseguido todo lo que me he propuesto: la carrera de derecho en cinco anos, dos anos para las oposiciones y !Bang! Funcionaria. Queria mi casa propia, trabajando para la Administracion cualquier banco me daba un credito. Queria un cambio de vida, me ofrecieron trabajo en el despacho de Valeria. ?Y que pasa? Pues que me he malacostumbrado… !que le vamos a hacer! A todo el mundo le gusta lo bueno. Aunque muchas cosas me las he currado yo, tambien es cierto que tengo unas amigas inmejorables. Recuerdo que Valeria me llamo, hacen ahora unos ocho meses, cuando a ella la hicieron responsable de formacion y ya casi estaban terminando la fusion, y me dijo "Elena eres la mejor en lo tuyo y conoces como funciona la Agencia Tributaria por dentro, necesitas un cambio y yo te lo ofrezco. Eres perfecta para el puesto, no te estoy regalando nada." Y por supuesto que no lo hace. Trabajo muy duro, como la que mas, e intento ganarme este puesto cada dia. De hecho, hoy mismo tenemos una reunion con un cliente que ha traido Alessio. Desde que Fede reactivo el area de asesoria fiscal, este es cliente mas grande que me han asignado, y pienso hacer todo lo posible para que quede contento con nuestros servicios. Al parecer, quiere abrir una sucursal de su empresa de aplicaciones informaticas en Espana y ha contratado los servicios de nuestro despacho. Me preparo para ir al trabajo, sintiendome fuerte y segura de que voy a lograr hacer algo bueno por este cliente. Me visto y me maquillo con mucho mimo, y me preparo mentalmente para dar una buena impresion. Creo que se lo que quiere. Las apps estan dando un repunte y, si trabajo con el equipo de derecho digital y proteccion de datos de la forma en que hemos acordado, le presentaremos un programa integro para su empresa que no podra rechazar. Llego a la oficina y saludo a mis compis. Marcos, Javier, Fede, Mar y Benjamin. Todos siguen aqui, incluso Silvia que, por lo que me dijo Valeria, era un poco arpia, pero sera buena en lo suyo, porque ha conservado su puesto despues de una fusion en la que, por desgracia, se han perdido algunos empleos. Tambien Isabella, la hermana de Alessio, que viene de vez en cuando para controlar a los trabajadores trasladados desde Italia y reunirse con su hermano. Alessio si esta permanentemente aqui, le debe gustar Espana o querra controlar su inversion de cerca. El, aunque ejerce como abogado, se ha convertido en el CEO de la empresa, a la altura de Bernardo, pero mucho mas activo que este. Ademas, hace una funcion comercial muy importante. No deja de traer clientes al despacho y, en poco tiempo, hemos crecido muchisimo. Mi oficina esta al fondo, cerca de la de Valeria. Si, esta hecho a proposito. Asi entre, caso y caso, nos ponemos al dia. La saludo pegando en su puerta, pero esta al telefono y me hace un gesto con la mano para que hablemos luego. Como responsable de formacion, ya no lleva casos, sino que se dedica a ensenar y supervisar a los abogados jovenes, por lo que tampoco tiene secretaria ya. Fani fue reasignada a Javier. En mi departamento somos tres personas, Martina, que viene de Italia; Laura, que lleva dos anos trabajando en la empresa y yo. Marcos lleva el area penal del despacho y Mar y Benjamin estan a su cargo. Silvia lleva civil, junto con Ines y Alicia. Luego estan Robert, de proteccion de datos y Micaela, una ingeniera italiana que vino para el area de nuevas tecnologias. Esos somos, de momento, todos lo que conformamos este despacho. Quieren seguir ampliandolo, pero creo que eso aun llevara un tiempo. Javier se esta encargando de ello y Fede continua con el area laboral. Alessio pasa por mi despacho para infundirme confianza. --!Hola, Aless! --lo saludo, un poco nerviosa. Este hombre me impone mucho. El se acerca a mi, mas de lo que debe, y me dice casi en la oreja, para que no lo escuche el cliente: --?Lo tienes todo controlado, Elena? --Si --digo, intentando ponerme firme. Le gusta provocarme y lo consigue. --Si necesitas ayuda, no dudes en pedirmela. No esperaba que fuera asi. Cuando Valeria me hablo de Alessio, creia que seria un cincuenton canoso y de mirada interesante que queria fusionarse con un despacho espanol, ambicioso claro, pero no un hombre de unos treinta y cinco anos, con mirada penetrante y con el que quisiera fusionarme yo. --El senor Costello ha llegado --me dice el mismo Alessio, presentandomelo. --Encantada, soy Elena Sanz. --Llamame Fabio, por favor. Que no me lo diga dos veces. Fabio esta de toma pan, nina, y moja lo que quieras, con traje de raya diplomatica y camisa celeste, como sus ojos. Vaya tela. --?Como estas, Fabio? --le tiendo la mano, que me estrecha fuertemente. --De momento, encantado con el personal. Creo que me va a gustar hacer negocios con vosotros. Micaela, Robert y yo pasamos a la sala de juntas, guiando a Fabio, y le exponemos nuestro plan a dos anos vista para su negocio de aplicaciones informaticas. La parte fiscal, que es la mia, incluye una serie de subvenciones y medidas para la creacion de nuevas empresas en Espana, cosa que parece gustarle. Acabada la reunion, nos damos de nuevo un apreton de manos, emplazandonos a hablar en los proximos dias. Val sale de su despacho con la cara a cuadros. --Buenos dias, Leni. --!Hola, bombon! --Bombon el cliente, tia... Joder. ?Como ha ido la reunion? --Creo que bien, pero hasta que este hombre no me de el visto bueno, estoy en vilo. Y tu, ?que tal? --Mmm… paso palabra --me mira rara. --?Que te ocurre? A Val no le da tiempo a contestar, ya que llega Isabella. --Buenos dias, nos saluda.

La joya de Meggernie, Kate Danon de Kate Danon

Amar a Jason Thorn de Ella Maise

Jason Thorn... El amigo de la infancia de mi hermano...

Yo no vengo a decir un discurso de Gabriel Garcia Marquez

?Que hago yo encaramado en esta percha de honor, yo que siempre he considerado los discursos como el mas terrorifico de los compromisos humanos? G. G. M. Los textos que Gabriel Garcia Marquez ha reunido en este libro fueron escritos con la intencion de ser leidos por el mismo en publico, ante una audiencia, y recorren practicamente toda su vida, desde el primero, que escribe a los diecisiete anos para despedir a sus companeros del curso superior en Zipaquira, hasta el que lee ante las Academias de la Lengua y los reyes de Espana al cumplir ochenta anos. Estos discursos del premio Nobel nos ayudan a comprender mas profundamente su vida y nos desvelan sus obsesiones fundamentales como escritor y ciudadano: su fervorosa vocacion por la literatura, la pasion por el periodismo, su inquietud ante el desastre ecologico que se avecina, su propuesta de simplificar la gramatica, los problemas de su tierra colombiana o el recuerdo emocionado de amigos escritores como Julio Cortazar o Alvaro Mutis, entre otros muchos. El lector tiene entre sus manos el complemento indispensable a una obra narrativa que nos seguira hablando en un largo porvenir.

?Por que no? de Becca Devereux

?Que hace alguien que no cree en el amor cuando este llama a su puerta? !Volverse loca!

Springfield Confidencial de Mike Reiss

Se cumplen treinta anos de Los Simpson, esta es la guia definitiva para los fieles seguidores del show animado mas popular del mundo entero.

La ultima historia que contar de Buho

Janet intentaba conciliar el sueno en aquella cama improvisada que habia armado en mitad del salon de la casa de su hermano. Faltaban pocas horas para el funeral de su cunada y no habia querido dejarle solo en aquel momento tan fatidico de su vida. Jackson estaba destrozado. Podia verlo en la forma en la que se arrastraba por toda la casa, de habitacion en habitacion, sin mediar una sola palabra con ella. Parecia un alma en pena, un muerto viviente que erraba sin rumbo por el mundo. << Vete >> , le decia, << dejame en paz, quiero estar solo >> . Esas eran las unicas palabras que repetia, en bucle, una detras de otra. Janet sentia lastima por el. Sabia que Ana habia sido el gran amor de su vida y que, aunque ella hacia mucho tiempo que habia perdido la esperanza de sobrevivir, el nunca se habia rendido. Siempre creyo que al final la fuerza de su mujer ganaria la batalla contra la enfermedad. Pero se equivocaba. La enfermedad habia ganado, tal y como los medicos habian predicho que sucederia. Toc, toc, toc... Tres golpes firmes y secos la obligaron a abrir los ojos. Miro el reloj que colgaba sobre la repisa del salon y comprobo que eran las dos menos cuarto de la madrugada. Toc, toc, toc... Los golpes provenian de la cocina. Jackson debia de estar preparandose algo para comer, y eso era bueno. Muy bueno. ?Cuanto llevaba su hermano sin alimentarse? Lo veia escualido y palido. Parecia un saco de huesos con una careta cadaverica en el rostro. Aquellas ojeras ennegrecidas delataban el sufrimiento que habia padecido durante los ultimos meses de su vida. Toc, toc, toc... Janet tuvo un mal presentimiento y se incorporo sobre el colchon. Encendio la lampara de pie de la estancia y volvio a comprobar el reloj de la repisa. Sonrio al ver todos los libros que descansaban en la estanteria y penso en su cunada. Habia sido una gran lectora. Se fijo en uno en concreto. << Esperanza >> , de Paula Brown. Esperanza. Aquel si que era un buen titulo. Toc, toc, toc... El mal presentimiento volvio a instaurarse en ella y, confusa, se incorporo y camino por el oscuro pasillo. La luz de la cocina estaba encendida. La puerta abierta. Una escalofriante imagen se proyectaba en la sombra de la pared; su hermano estaba sentado y su silueta se perfilaba con detalle, pero habia algo extrano en aquella sombra. En su pecho…, habia algo que no encajaba. Janet sintio que se quedaba sin respiracion y camino un paso al frente para asomar la cabeza a traves del umbral. Entonces, lo vio y lo comprendio todo. Los ojos se le empanaron de inmediato. Jackson estaba sentado en la silla, en mitad de la estancia, y un cuchillo atravesaba su pecho. Toc, toc, toc... Tenia la mirada perdida en la lejania y estaba totalmente ido mientras que, con el puno de la mano derecha, golpeaba con fuerza aquel punal que cada vez desgarraba mas su carne, introduciendose en su interior. Clavandose mas hondo y mas hondo en su esternon. El grito ensordecedor de Janet inundo la casa. La muerte seguia presente entre aquellas paredes. 1 Paula reviso su bandeja de correo electronico por decimoquinta vez en aquella manana. Los emails se iban aglomerando, uno detras de otro, y ni siquiera se atrevia a abrirlos. Algunos pertenecian a su editora, otros, en cambio, provenian de sus mas fieles y antiguos lectores. Suspiro profundamente antes de cerrar la pantalla. En algun instante tendria que armarse del suficiente valor como para dar la cara, pero por el momento no se veia ni remotamente capaz. Tic, tac. El tiempo jugaba en su contra. A pesar de que seguia en el top de ventas, las ganancias de su ultima novela cada vez iban descendiendo mas y mas. Abrio la pagina vacia del procesador de textos y se quedo mirandola con una sensacion de desasosiego que iba in crescendo dentro de ella. En lugar de comenzar con las primeras palabras de una historia, opto por realizar esa maravillosa lista que su terapeuta le habia recomendado y con la que pretendia solucionar el problema de su bloqueo mental. Ella, la chica prodigio, estaba sin ideas. Su mente, que siempre era un bullicio constante de personajes, tramas y reflexiones, se habia quedado vacia. En blanco. Cuando cerraba los ojos y pensaba en lo proximo que iba a escribir, no encontraba nada; solamente una neblina blanca que lo empanaba todo y que le hacia sentirse acabada. Intentaba decirse a si misma que no lo estaba. Aun no habia alcanzado la treintena y llevaba a sus espaldas una centena de exitosas novelas. Prometia ser una de las grandes, de las que marcaba historia y de las que, anos despues, todo el mundo hablaria. Quizas, en algun futuro, sus descendientes tropezarian con su nombre en los libros de literatura y en los textos de las enciclopedias. No podia saberlo a ciencia cierta, pero era lo suficientemente inteligente para saber que, si continuaba por ese camino, lo conseguiria. Solamente necesitaba ser aplicada y mantener la constancia. Y por supuesto, volver a la normalidad. Pero, ?como espantaba la maldita neblina blanca que se habia metido como un gusano en el interior de su cerebro? ?Como retomaba su escritura y hacia desaparecer el panico que sentia ante la maldita pagina en blanco? Si, era una chica lista, asi que habia hecho unos calculos rapidos para imaginar que seria de su vida en caso de que el contenido que almacenaba entre las paredes de su craneo se hubiera quedado hecho pure e inservible. Si su cabeza seguia sin funcionar, entonces... Tendria que revender los derechos de sus historias y buscar un tiburon que pudiera ejercer de agente literario y explotar todo lo que tenia hasta que no quedase nada mas de lo que tirar. Penso que, llegado ese momento de desesperacion, tendria que vender su centrico y luminoso atico londinense. Y tambien que, lo mas probable y sensato, seria encontrar algun negocio rentable en el que invertir algo de dinero antes de que sus cuentas bancarias comenzaran a parpadear en rojo. << No voy a quedarme sin ideas >> , se dijo, mirando la pagina vacia. Joder. Ni siquiera necesitaba escribir una historia, lo unico que tenia que hacer era esa maldita y absurda lista que su terapeuta le habia recomendado. Y ni eso fluia. Una lista de actividades. Una lista que supusiera un cambio de rutina y que le obligase a abandonar su zona de confort. Paula volvio a mirar la pagina en blanco y sonrio. Nunca habia necesitado ningun cambio de rutina y, mucho menos, absurdas listas como aquella. Encontraba la inspiracion en cosas banales y sencillas, como una conversacion ajena en la mesa contigua de la cafeteria en la que cada manana desayunaba un croissant y un nespresso. Rara era la ocasion en la que terminaba una de sus historias sin que la siguiente ya asomara entre sus pensamientos, borboteando con cada vez mas intensidad y proclamandose nueva protagonista de sus proximas semanas. Pero nada. No habia nada borboteando entre aquella maldita y espesa neblina blanca. Dejo la pagina en blanco. Ni siquiera se molesto en poner un << 1 >> que enumerase el principio de la lista de actividades. En lugar de hacerlo, apago la pantalla y se levanto de su escritorio. Aquel pequeno rincon de la casa era su santuario, donde realmente se sentia en paz consigo misma. O, en realidad, donde realmente se habia sentido en paz hasta aquel instante. Se dejo caer en el sofa y observo las manchas de humedad que habian comenzado a carcomer los techos blanquecinos de su atico. Penso que debia llamar al seguro para solventar aquel problema cuanto antes, pero despues se rio de lo patetico que sonaba. Aquel era el menor de sus problemas. La menor de sus preocupaciones. Escucho la melodia de su telefono sonar en algun rincon de su casa, pero no se molesto en buscarlo. Fuera quien fuese, no le interesaba. Nadie le interesaba. Admitir que se sentia a la deriva y sin rumbo era demasiado humillante como para expresarlo en voz alta, asi que procuraba mantener lejos de su persona a cualquier persona que pudiera ser capaz de pronunciar la temida pregunta: << ?en que estas trabajando ahora? >>. Cerro los ojos y respiro profundamente. Sintio como los pulmones se le llenaban de aire y como su pecho ascendia ligeramente. Pero no se quedo satisfecha, seguia sintiendose... mal, muy mal. Y ese sentimiento cada vez iba a peor. Una vez mas, volvio a pensar en el imbecil de su terapeuta. Si, Paula pensaba que era un autentico idiota y que sus consejos no servirian para nada; pero estaba tan desesperada y dispuesta a cualquier cosa que habia decidido probar suerte. Roger, se llamaba. Roger Hawkins. Debia de rondar los cincuenta y parecia un fracasado con corbata y cara de pocos amigos. De un simple vistazo, Paula adivino que era un hombre divorciado que seguia llorando por su mujer. En todas las sesiones llevaba la corbata torcida, la camisa sin planchar y los cuellos manchados de cafe. Supuso que debia de estar pasandole una buena pension a la susodicha por el descosido que mostraba en los pantalones roidos de traje que no renovaba a pesar de las caras tarifas que imponia a sus clientes. Tampoco habia pasado por alto la alianza que seguia llevando en su mano. Pero todo eso solamente eran imaginaciones suyas. En realidad, no tenia ni idea de como era la vida conyugal del idiota de su terapeuta. Lo que si que sabia era que, segun Roger Hawkins, estaba sufriendo un bloqueo mental por aburrimiento. Y eso no podia ser cierto porque ella adoraba su vida, su rutina y, por supuesto, sus pequenos espacios de aburrimiento. Seguia con los ojos cerrados y la neblina seguia flotando a su alrededor. Tenia que llamar a su editora para estirar los plazos de entrega lo maximo posible. Necesitaba ganar tiempo y que no le echasen atras el siguiente adelanto de royalties que le correspondia... Intento imaginar como se enfrentaria a esa conversacion, pero no fue capaz. El sueno comenzo a envolverla lentamente despejando la nebulosa blanquecina que solia acaparar su cabeza cuando estaba despierta. Ultimamente estaba cansada, muy cansada. Cuanto menos hacia, mas inactiva y cansada se sentia. Era como si ese maldito bloqueo mental tambien la estuviera paralizando fisicamente, agotandola. Paula sintio miedo. En ocasiones tenia la sensacion de que estaba comenzando a desaparecer del mundo con lentitud. Poco a poco, muy despacio... Pero despareciendo. Si no frenaba esa niebla, terminaria completamente perdida. Entonces escucho el sonido del tren. De la locomotora, mas bien. La neblina se fue despejando poco a poco mientras el sonido de la friccion producido por la via al paso de las ruedas iba cobrando volumen hasta convertirse en ensordecedor. Parpadeo varias veces, confusa, y se dio cuenta de que estaba en mitad de las vias, anclada. Queria moverse. Queria hacerse a un lado y quitarse del medio, pero no podia. Sentia que las leyes de la gravedad se habian modificado y que, de pronto, su cuerpo pesaba una tonelada. Intentaba levantar la planta de sus pies del suelo, pero no era capaz. No podia moverse. Por fin atisbo la locomotora. Habia doblado una curva y habia aparecido en su campo de vision. El corazon se le acelero al instante, pero la repentina paralisis que atrofiaba sus extremidades seguia sin permitirle apartarse a un lado. El humo de la chimenea cada vez estaba mas cerca y Paula calculo que, en cuestion de segundos, aquella maquina de carbon y pistones terminaria arrollandola y haciendo de sus huesos papilla de ferrocarril. Cerro los ojos. El corazon le latia con tanta fuerza que podia escucharlo en el interior de sus oidos. Estaba a punto de morir. Estaba a punto de desaparecer.

Sombras nuevas de Alba Duro

La oscuridad estaba a su maximo punto, el olor de cigarro estaba adherido a sus dedos que tecleaban sin parar, su rostro estaba muy junto a la pantalla del ordenador como para no perder ningun detalle. Su cabello largo y rizado, estaba atado en una cola con la intencion de domarlo. Tenia un cardigan gris ancho y largo, medias largas y los lentes. --Entonces, luego de caer juntos jadeantes en la cama, ella se dio cuenta que era feliz junto a el. Patricia estaba leyendo las ultimas lineas de una historia romantica que acababa de terminar. Lo volvio a hacer, asegurandose que la redaccion estaba correcta, puesto que ella es una redactora de novelas romanticas y ese es un habito que le aseguraba estar tranquila con lo que habia hecho. Luego de revisar, pasaria tiempo para arreglar los aspectos de presentacion del texto: Colocarle un titulo mas bonito, revisar las comillas y signos de puntuacion, la sangria y, claro, la portada; el cual no representaba un problema ya que era una aficionada a las artes y, como tal, le encantaba jugar con acuarelas y oleos. Todas las bases estaban cubiertas. Pero, por lo pronto, saldria al balcon y se sentaria en una pequena silla de madera. Alli, aprovecharia para fumar un cigarro con tranquilidad y asi celebrar que por fin habia terminado con una obra. Era otro logro personal. Se sento y se quito los lentes, respiro profundo y se dispuso a admirar la vista al parque que tenia. Era un area verde grande, extensa, que ofrecia un panorama tranquilo y calmo. Los afortunados como ella, podrian relajarse viendo arboles lo cual era bastante util para olvidar el caos de la ciudad. Mientras consumia uno de sus vicios favoritos, sabria que seria cuestion de tiempo en que tendria que levantarse para responder los correos de los fanaticos, revisar propuestas de clientes y nuevos proyectos que debia anotar en una agenda de cuero rojo que llevaba siempre consigo. No solo para organizar sus fechas sino tambien para anotar cualquier idea interesante que podria servirle para sus textos. La historia de Patricia como escritora, sin embargo, comenzo de una manera, digamos, curiosa. Ella se encontraba en la universidad estudiando Periodismo, una carrera que no le parecia interesante en lo mas minimo. De hecho, se encontraba compartiendo las aulas con un grupo de personas que se sentian orgullosas de hacer entrevistas y de jugar a ser reporteros estrellas mientras que ella estaba aburrida y, peor aun, con un creciente sentimiento de decepcion. Un dia, saliendo de clases, noto un aviso en la cartelera de corcho que se encontraba en la entrada: "Si te gusta la escritura y quieres emprender en este maravilloso mundo, anota este correo y nos comunicaremos contigo". Para cualquier persona, un aviso tan parco como ese, solo podria significar una cosa: Estafa. Pero, para Patricia podria significar su boleto dorado hacia un cambio de vida que podria darle mas estabilidad en un futuro. Fue a casa rapidamente y se sento en el ordenador de su hermana mayor. --A ver, hagamos la prueba. Un simple "Hola, estoy interesada" y listo. Esperaria la respuesta... Si es que llegara a manifestarse. Dentro de si sabia que no habia nada que perder. Para combatir la ansiedad de la expectativa, prefirio tomar el libro de Estadistica y comenzar a estudiar para los parciales hasta que se quedo dormida. Los numeros, para ella, tenian un efecto casi sedante. Luego de una hora, se levanto de repente y se dirigio hacia su maquina para revisar los estados de Facebook hasta que noto que tenia una respuesta en su correo. Los angeles comenzaban a cantar en su oido. --!Hola, Patricia! Estamos encantados en saber que estas interesada. ?Que tal si nos envias un texto de tu preferencia de 300 palabras? Asi evaluaremos tus habilidades en redaccion. Quedamos atentos ante tu respuesta. Con una amplia sonrisa en el rostro, termino de espabilarse y a pensar que tema seria interesante de escribir. Esta vez, tenia la libertad de escoger todo lo que quisiera. --Mmm, que sea un cuento corto... Espero que funcione. No paso mucho tiempo cuando se sintio inspirada y comenzo a escribir. Algo sencillo y con un final feliz. Reviso y leyo y volvio a revisar hasta que se sintio contenta con el resultado final. Con la esperanza en el corazon, redacto un correo de respuesta. --!Hola! Aqui les adjunto el texto requerido. Espero que les guste. Estare atenta ante cualquier eventualidad. Firmo y decidio que la suerte se manifestara. De todas formas, no pasaria nada si las cosas no saldrian como queria. Al menos asi trataba de consolarse con aquella filosofia del vaso medio lleno. Para su fortuna, no obstante, recibio las mejores noticias que pudo recibir en mucho tiempo. --!Enhorabuena, Patricia! Nos ha encantado lo que has escrito. Queremos hablar contigo y proponerte que escribas historias como la que nos enviaste... No siguio leyendo porque el triunfo personal que sentia le nublaba la vista. Eso era una oportunidad de oro y no pensaba perderla. Lo cierto es que Patricia termino escribiendo cuentos cortos para ninos y adultos. Dos a la semana era la cuota a cumplir y estaba mas que feliz de hacerlo. Aunque la responsabilidad demandaba hacer espacio entre sus deberes, no le importaba rechazar fiestas o reuniones aburridas puesto que le interesaba reunir dinero para irse de su pueblo natal. Todo lo tenia visualizado como una estratega. ... Y asi le funciono. En plena graduacion estaba lista para mudarse a la gran ciudad de Los Angeles. Dejaria el frio, la nieve fastidiosa y los chismes para residenciarse en un lugar que podria garantizarle mayor estabilidad laboral. Se despidio de sus padres y hermanas, de la monotonia y del destino para escribir el suyo propio, ahora el rumbo era una ciudad enorme, intimidante pero brillante. A pesar de las dificultades, Patricia pudo hacerse paso y residenciarse en una zona alejada del centro pero igual de transitada. El piso que alquilo y que ahora es su hogar, tiene forma de atico pero es amplio y ventilado. Ella, como cuenta con un espiritu sencillo y libre, no se molesto en hacer demasiados cambios salvo por invertir en discos de vinilo, un tocadiscos, afiches de peliculas y de los musicos que admira.

Tragedia en el tribunal de Cyril Hare

En el otono de 1939, el juez William Hereward Barber del Tribunal Supremo recorre el sur de Inglaterra presidiendo casos de municipio en municipio. Cuando una carta le advierte sobre una inminente venganza sobre su persona, el magistrado le resta toda importancia, atribuyendola sin duda a algun inofensivo lunatico. Pero al recibir el segundo anonimo, seguido esta vez de una caja de bombones envenados, Barber empieza realmente a temer por su vida. Sera el abogado y detective aficionado Francis Pettigrew ;probo, poco exitoso y enamorado en su dia de la esposa del juez; quien intente desenmascarar al autor de las amenazas, antes de que sea demasiado tarde;

Siempre demuestrame tu amor de Sophie Kiss

Una nueva vida comienza. Amor y aventuras van de la mano, amores del pasado aparecen y amores del futuro que no esperaba encontrar ni menos enamorarse, se deja llevar por las intensas sensaciones que le entrega el universo.

Historia de las abejas de Maja Lunde

Historia de las abejas, la novela revelacion de las letras noruegas, es una historia epica y global en la que, mediante tres narraciones entrelazadas, Maja Lunde reflexiona sobre los seres humanos y su relacion con la naturaleza a lo largo del tiempo.
En la Inglaterra de 1852, William, un naturalista y comerciante de semillas que no pasa por su mejor momento, lucha por desarrollar un tipo de colmena totalmente nuevo que les valdra a el y a sus hijos fama y respeto. George es un apicultor de los Estados Unidos que en 2007 pone todas sus esperanzas en que su hijo universitario continue con el sacrificado negocio familiar. En la China del ano 2098, donde las abejas han desaparecido y con ellas el mundo tal y como se conocia, Tao se dedica a la polinizacion manual, con el deseo de dar a su hijo una vida mejor que la suya.
Maja Lunde despliega en esta ambiciosa novela un extenso lienzo donde, a la vez que muestra las primeras y humildes tentativas del ser humano en el campo de la cria de abejas, la apicultura industrial de hoy en dia y un futuro en el que estos insectos se han extinguido por completo, explora tambien con sutileza y profundidad las relaciones familiares, el desarrollo y el medio ambiente.

Las defensas, Gabi Martinez de Gabi Martinez

Ante un ataque de locura violenta, un competente neurologo es ingresado en un psiquiatrico. Solo el sabe que su diagnostico es erroneo. Pero aun no es capaz de imaginar que la misma enfermedad autoinmune a la que ha dedicado obsesivamente su vida lo acecha. Su increible lucha contra la enfermedad y el estres corre pareja a la de la historia de este pais desde la Transicion y a la de uno de los pilares de la democracia espanola, un sistema sanitario herido hoy por la jerarquia y por una corrupcion que castiga o expulsa a quien disiente.

La ira de la tierra (Cazadores de brujas 2) de Ada Cruz

La reina del Aquelarre oscuro los ato a ella extrayendo su energia, y ahora, ellos, cazadores inmortales, buscan destruir la brujeria y todos cuantos la practican, pero el asunto no es tan simple como ellos creen.
Angelica ayudo a Violeta a despertar sus dones como bruja, y a consecuencia de eso, los cazadores rastrearon su pista, enviando al mas sangriento de ellos a matarla.

Carino, cuanto te odio de Sally Thorne

Lucy Hutton es la asistente de una editora de la vieja escuela, preocupada por la calidad de los titulos que publica. La editora se ve obligada a fusionar su pequena editorial con una gran editorial comercial, y Lucy se ve obligada a trabajar con Joshua Templeman, el asistente del editor en jefe de la otra editorial, preocupado unicamente por las ventas. Lucy y Joshua se convierten inmediatamente en enemigos, pero del odio al amor ya sabemos que hay solo un paso.

El callejon escondido de Sela Garcia Pedrera

Olivia es la elegida para restablecer la energia que nutre la dimension intemporal en la que ahora habita; pero sera su hija Celia, una joven de hoy, quien llevara a cabo esta mision en la Tierra enfrentandose a las sombras malignas que luchan por conseguir ese poder custodiado en la libreria de un callejon escondido. En la intrigante busqueda del libro que contiene el secreto para conseguirlo, Celia descubrira sus poderes, el valor de la familia y la amistad, y conocera el deseo y el amor autenticos.
Una lucha entre dos amores, entre el bien y el mal, entre la vida y la muerte, entre el miedo y la determinacion. Una alegoria de la lucha vital, en la que los suenos, a veces, pueden hacerse realidad.

Cuando encontre tus alas de Alejandra Beneyto

Melina trabaja en una importante agencia de publicidad, tiene una relacion estable, aunque no apasionada, con su novio, una familia a la que esta muy unida. Su vida funciona, o eso cree ella hasta que en su agencia contratan a Lucas, periodista especializado en analisis politico. y su amor del pasado.

Perverso Seductor Mentiroso de Christina Lauren

Secuestrada por amor de Amelia Gates, Cassie Love

LA SENSACION de malestar en la boca del estomago es cada vez peor. “Ese giro al final, no me lo esperaba en absoluto, es genial, ?verdad?” Siento que Levi me mira fijamente, pero dudo en encontrar su mirada. “Ha estado bien”, murmuro. La verdad es que no tengo ni idea de lo que paso al principio, ni a la mitad, ni al final de la pelicula. Mi mente no habia estado en lo que ocurria en la gran pantalla. En cambio, habia estado mas concentrada en el hombre que estaba a mi lado y en los secretos que guarda. Levi empuja la puerta y yo me deslizo hacia afuera. Mis piernas van en piloto automatico, siguiendo al resto de los espectadores hasta la calle. Me estremezco con mi cutre abrigo, que no hace nada por evitar el aire frio. Inmediatamente, el brazo de Levi me rodea, envolviendome en su abrazo. Es fuerte, protector, como siempre. Hay una parte de mi que esta desesperada por apoyarse en su calor familiar, enterrar mi nariz en el cuero de su chaqueta. Pero no puedo, no esta noche, no cuando tenemos esto rondando. Asi que me encojo de hombros y sigo caminando por la acera oscura, ignorando la punzada en mi corazon al ver su cara de dolor. “Aspen”. Hay una interrogacion en su voz, pero no lo miro. No confio en mi misma, no cuando se supone que estoy enfadada con el y tan condenadamente asustada por el. “Aspen, ?podrias dejar de caminar un segundo?” Levi me agarra del brazo, no con fuerza, pero con la suficiente firmeza como para detenerme en seco. “?Que te pasa? Has estado rara toda la noche”. Aqui esta, el momento para el que me he estado preparando desde que me recogio en un coche que no deberia poder permitirse. Pero eso no es lo peor, ni siquiera es por lo que estoy enfadada. Es la forma en que me ha mirado directamente a los ojos y ha mentido lo que me ha empujado a la ira. Finalmente, levanto la mirada para enfrentarlo. Con mis botas planas me supera en mas de una cabeza en altura. Con mis 1,64 metros si me estiro bien, no es tan inusual, pero todo en el es grande, tan grande como la vida. Levi es alguien que ocupa su espacio, sin disculparse. Cuando entra en una habitacion, no puedes evitarlo, o tal vez sea asi como me hace sentir. He estado pendiente de el, desde la primera vez que nos conocimos. Ahora desearia que mi cuerpo no respondiera a el como lo hace siempre. Esto seria mucho mas facil si no quisiera besarlo tanto como darle un golpe en su perfecta cara. La calle esta tranquila ahora, el resto de los espectadores del cine probablemente se apresuren a salir de la fria noche. Normalmente, nosotros tambien nos dariamos prisa en volver a mi caravana vacia. Mi madre esta fuera de la ciudad otra vez y he estado pensando en pasar la noche juntos durante toda la semana. Pero eso era antes. “?He estado rara toda la noche? ?De verdad?” Dejo que el sarcasmo salga de mi voz mientras frunzo el ceno hacia el. “?Dime otra vez de donde viene tu nuevo coche?” Veo como sus ojos oscuros se abren mucho por un instante antes de cerrarse. “Ya te lo dije, lo consegui por casi nada. Necesita mucho trabajo, asi que el tipo casi lo estaba regalando”. “A mi me parece que funciona bien”, presiono. Una parte de mi quiere olvidarlo, fingir que no ha ocurrido para que podamos pasar una buena noche juntos como habiamos planeado. La otra parte es como un perro con un maldito hueso, no esta dispuesta a dejar pasar este jodido asunto. Es un rasgo que mi madre dice que tengo desde que era una nina. Una vez que algo se me mete en la cabeza, no puedo quitarmelo de encima. No lo hare. Es una de las muchas cosas de mi que me gustaria poder cambiar. No es que me haya llevado a nada bueno. Estrecho la mirada hacia el y me trago los latidos del corazon que me empujan hasta la garganta. “?De donde salio el dinero, Levi?” “Asp…”, suspira profundamente como si yo estuviera siendo dificil, lo que solo me cabrea. Levanto la mano para detener lo que quiera que vaya a decir a continuacion. “Si estas a punto de mentirme otra vez, quiero que te lo pienses muy bien antes de hacerlo. Puedo soportar muchas cosas, pero no la deshonestidad, ya lo sabes”. Reprimo la emocion que me sube a la garganta. No voy a llorar por esto. No lo hare, joder. Mi madre me habia mentido durante mucho tiempo sobre mi padre. La verdad habria sido mucho mas facil de aceptar si no hubiera tardado tanto en llegar. Entiendo por que lo hizo: queria evitarme el dolor, pero el resultado habia sido todo lo contrario. Los ojos de Levi son muy oscuros cuando me devuelven la mirada y veo como se suavizan ante mis palabras. Para todos los demas, es un tipo duro, audaz y brutal. Yo soy la unica que puede ver su lado mas tierno. Saber que confia en mi lo suficiente como para mostrarlo me da vertigo… cada… vez. Pero no es suficiente. Yo tambien necesito la verdad. Necesito que quiera ser honesto con el mismo; que tema las cosas que yo temo y… “El coche fue un pago”, dice finalmente, con los hombros rigidos como una tabla. “?Pago por que?” Pregunto, aunque ya se que probablemente no quiero oir la respuesta. “Un trabajo, Aspen”. Su mandibula es dura, saca cada palabra forzada como si no quisiera soltarlas. Lo miro con la cabeza levantada, desafiandole a que me diga la verdad. “?Que clase de trabajo se paga con coches?” “!El tipo de trabajo que nos sacara de este agujero de mierda!” Levanta las manos en senal de frustracion. “El tipo de trabajo que significara que podemos dejar todo esto atras, mudarnos a la ciudad, realmente sonar en grande y que esos suenos sean algo jodidamente alcanzable. El tipo de trabajo que haria posible que obtuvieras tu certificacion de maestra sin tener que vender tus rinones para cubrir el coste. Podriamos tener una jodida vida de verdad, como habiamos planeado”. La esperanza en sus ojos es casi suficiente para convencerme de que tiene razon. Que esta es nuestra via de escape para dejar de contar cada maldito dolar, de ahorrar cada centavo solo para salir adelante. La verdad es que puede ser, pero no vale la pena lo que pasara si sigue aceptando trabajos de los tios con los que se esta mezclando. Una cosa es trapichear de vez en cuando, operar en la zona gris. Lo entiendo, especialmente viniendo de donde venimos. Diablos, la unica razon por la que Levi termino la escuela secundaria fue porque lo presione mucho al respecto, no porque pensara que un diploma de escuela secundaria fuera algo beneficioso para el resto de su vida. Ademas, no es que a su padre le importara una mierda lo que hacia. Y mi madre, bueno, hace lo que puede, pero ser madre soltera es duro y llegar a fin de mes es su objetivo mas que asegurarse de que hago los deberes. Pero esto es pasarse de la raya. El tipo de “trabajo” que tiene que estar haciendo para tener un coche como el que actualmente esta aparcado al otro lado de la calle, ese tipo de cosas lo enviaran directamente a la carcel. “No me importa nada de eso mientras que estemos juntos”, le digo, mis manos se acercan para enmarcar su cara, porque no puedo estar tan cerca sin tocarlo. “Y si sigues por este camino, no lo estaremos, porque te encerraran o algo peor”. Me acerca hacia el, casi levantandome del suelo. “Eso no va a pasar, carino”. “No lo sabes. No puedes saberlo”. Sacudo la cabeza, levantando la vista hacia el y dejandole ver todo lo que siento. No puedo evitar pensar que la historia se repite de nuevo. “No puedo perderte”. Las lagrimas pinchan mis ojos, pero me niego a llorar. No soy una llorona. Aprendi hace mucho tiempo que las lagrimas no te llevan a ninguna parte. “No me vas a perder, Asp”. Me atrae contra el, susurrando contra mi pelo. “No soy tu padre. Eso no nos va a pasar a nosotros”. Parece muy seguro y su certeza es reconfortante. Pero no es suficiente para convencerme. Deje de creer en los cuentos de hadas hace mucho tiempo. Me levanta la barbilla para que me vea obligada a encontrar su mirada. “Te quiero”. No dice mucho esas palabras. Es dificil para el, a pesar de que me muestra lo que siente de un millon de maneras diferentes. Pero hay algo en oirlas en voz alta que me derrite cada vez que lo hace. “Yo tambien te quiero, mucho”. Demasiado. “Pero no puedo estar contigo si no cortas con esos tipos ahora. No puedo estar preocupada por cuando vendra la policia a llevarte, o si un dia simplemente no vas a volver”. La idea de un mundo sin el hace que se me cierre la garganta y la opresion en el pecho me impide respirar. “No puedo vivir asi”. Me levanta como si nada y mis piernas van automaticamente a rodear su cintura. No habla hasta que estamos frente a frente. “Solo quiero darte todo lo que quieres, todo lo que mereces”. Su bello rostro esta tan serio que me calienta por dentro. Ya ni siquiera siento el frio. “Todo lo que quiero es a ti. No me importa nada mas”, le digo, mi frente contra la suya, nuestras narices tocandose. “No me importa si nunca salgo de este lugar, mientras estemos juntos en el”. Los ojos de Levi se cierran por un momento. Cuando se abren de nuevo, su expresion es decidida. “Si eso es lo que quieres, entonces lo hare. Volvere al taller, las cosas pueden volver a ser como antes”. Busco en su rostro cualquier indicio de vacilacion o arrepentimiento, pero no hay nada. “?De verdad?” Pregunto, porque tengo que estar segura. “?Asi que vas a parar? ?Has terminado con ellos?” Porque no hay duda, acabaran en la carcel o en el cementerio y no puedo dejar que se vaya con ellos. El no. Cualquiera menos el. “Lo dejo”, confirma, mirandome directamente a los ojos. “Si hay que elegir entre esa vida y tu, no hay competencia. Tu y yo, Aspen. Eso es lo unico que importa”. Sella las palabras con un beso tan lleno de fe en nosotros que me deja sin aliento. Y yo quiero creerle, tanto que me convenzo de que lo hago. Me pierdo contra sus labios, me retuerzo contra el para acercarme aun mas hasta que es imposible saber donde acaba el y donde empiezo yo. Bruscamente se retira, con la respiracion acelerada. “Deberiamos salir de aqui si no queremos darle un espectaculo al vagabundo de ese banco”. Me levanta una ceja, haciendome reir y -asi de facil- la tension que he sentido toda la noche desaparece. Somos solo el y yo contra el mundo, como siempre ha sido. “Vamos, Pastelito”. Lentamente, me deja en el suelo, pero mantiene su brazo alrededor de mi mientras caminamos hacia el coche. Deberia haberme alejado en ese momento, pero no tenia la fuerza suficiente. Mas tarde iba a ser mucho mas dificil. Mas tarde nos romperiamos, pero yo era la unica que permaneceria rota. CAPITULO Uno 5 ANOS DESPUES… ASPEN “ASI QUE LE dije que si quiere tener el dia de Navidad libre no me deja otra opcion que buscar otra ninera. Y tuvo la desfachatez de decir que yo era la que estaba siendo injusta”. Sarah levanta las manos en senal de frustracion. Yo pongo mis facciones haciendo un gesto que espero que parezca simpatico. “Quiero decir, ?de que sirve tener a alguien que te ayude a cuidar a tus hijos si no es de fiar?”. Estiro la boca en una sonrisa, haciendo los sonidos adecuados de asentimiento. La verdad es que lo unico que quiero hacer es gritar y salir corriendo de este lugar. Por enesima vez esta noche, desearia estar en algun sitio, en cualquier otro sitio. En cualquier otro lugar que no sea este restaurante esnob con mi marido y uno de sus socios y su esposa. Se supone que estamos aqui para que “hablen de negocios”, pero lo unico que parecen hacer es emborracharse cada vez mas mientras Jerry me anima a hacerme amiga de Sarah, la mujer de su socio. Excepto que en realidad no quiere eso, Jerry nunca quiere que sea realmente amiga de nadie. Solo quiere que finja. Puedo hacerlo. Me he vuelto muy buena fingiendo. “?Y vosotros dos?” La voz de Sarah es demasiado falsa para sonar sinceramente interesada. Todo lo que quiere es un chisme para transmitirlo a sus venenosos amigos. “?Cuando vais vosotros a formar una familia?” Me atraganto con el agua que intento beber, tosiendo. Lo ultimo que traeria a mi casa con Jerry es un nino. Seria como llevar un gatito a aguas infestadas de tiburones. Jerry me da unas palmaditas en la espalda, que se ha quedado desnuda con el ridiculo vestido que ha elegido para mi. Mientras sigo tratando de respirar, responde por los dos. “Todo a su tiempo, ya lo haremos. De momento, estoy tan loco por mi chica que no estoy dispuesto a compartirla con nadie mas”. Jerry, me atrae hacia su lado, obligandome a poner mis manos en sus hombros para no caerme de la maldita silla. Deja caer un beso posesivo en mis labios, haciendo que mi estomago se revuelva, aunque responda con entusiasmo como se supone que debo hacerlo. “Ah, que dulce es eso, Con, ?no te parece dulce?” El tono de Sarah es mas acido que sacarino. “Es tan encantador ver a un marido tan enamorado de su mujer, ?verdad?” Le dirige a su marido una mirada mordaz, y se da de bruces con el cuando frunce el ceno en senal de frustracion. Si lo que queria era buscar pelea, entonces se ha anotado un tanto perfecto. A Jerry nunca le ha gustado montar una escena, prefiere que su drama se desarrolle en privado, asi que dirige la conversacion hacia aguas mas seguras. Sonrio amablemente y participo en los momentos oportunos mientras hablamos de nuestros planes para el verano. Rapidamente se convierte en una especie de competicion entre los dos hombres sobre quien se lo pasara mejor. Es una conversacion que no necesito escuchar, para decidir el ganador, Jerry no sabe perder. Es algo que me dijo cuando empezamos a salir y yo – que soy idiota- pense que solo trataba de impresionarme. Resulta que deberia haber prestado mas atencion. No era un alarde, era una advertencia. El aburrido pulso entre los dos hombres llega a un abrupto final cuando una voz profunda retumba en el restaurante, cortando la conversacion, haciendo que todas mis terminaciones nerviosas se estremezcan. No. No puede ser. No aqui. No ahora. Ultimamente he vuelto a sonar con el, Dios sabe por que. Esto debe ser mi subconsciente haciendome oir cosas que no son reales. “Lo siento, senor, pero si no tiene una reserva no podemos atenderle”, la voz de la recepcionista es todo un susurro cuando se dirige al hombre llamando la atencion de todos en la sala. Y no es dificil ver por que, mide mas de 1,80 metros y es ancho como un maldito armario, con sus marcados musculos rellenando su camisa, sus largas piernas enfundadas en unos vaqueros rotos que se estrechan en unas botas de motero. No parece alguien que deba estar en un lugar como este. Parece peligroso y eso sin siquiera verle la cara. “Estoy seguro de que puedes hacer una excepcion con nosotros, querida”, dice el hombre, y casi se puede oir como los ovarios de la recepcionista estallan junto con los de todas las mujeres de la sala. Esa voz. Sacudo la cabeza, diciendome que solo estoy teniendo alucinaciones. Un hombre descomunal con una voz profunda, eso es todo, no es el. El universo no es tan cruel, ?verdad? “Bueno, tal vez pueda encontrar algo…” La rubia recepcionista suelta una risa e – inexplicablemente- el ruido tintineante me hace sentir violenta. “Parece que este lugar ha decaido desde la ultima vez que estuve aqui, si es que dejan entrar a estos don nadie”, se mofa Jerry, manteniendo la voz baja. “A menos que me haya perdido algo y los tatuajes de la prision sean la proxima moda”. El resto de la mesa se rie con desprecio, pero yo estoy demasiado distraida como para seguirles el rollo. La voz del desconocido me resulta tan familiar que me hace caer en picado. Levanto la cabeza para ver mejor al hombre mientras la anfitriona los lleva a el y a su amigo a su mesa, pasando cerca de nosotros. Mi atencion se centra en los tatuajes de sus fuertes antebrazos; nada que ver con los tatuajes de la carcel, que describio Jerry. Son un intrincado diseno de simbolos y palabras que no puedo distinguir desde donde estoy sentada en la tenue habitacion iluminada. Mis ojos recorren el cuerpo musculoso, lucido por una camisa negra, el pelo corto y oscuro y cuando su rostro mira por encima del hombro, hacia mi, me quedo helada. No es la fuerte mandibula y los pomulos asesinos lo que hace que todo en mi interior se calle, sino la intensidad de los ojos oscuros que se encuentran con los mios. Se fijan en mi y siento que ven hasta todos los secretos que oculto a los demas. Son ojos que conocia tan bien, ojos que he intentado olvidar. Me obligo a apartar la mirada de el, mi cabeza se mueve tan rapido que casi me da un latigazo, y me giro para ver a Jerry mirandome de forma extrana. Me doy cuenta de que he dejado de respirar. “?Estas bien, Conejita? Estas un poco palida”. Jerry frunce el ceno y mira mas de cerca mi cara.

Yo soy. Libelula Azul (Steel 7) de Rose Gate

A los que me juzgan les dire que no saben nada de mi, las personas siempre se rigen por lo que creen pero no se paran a analizar lo que realmente sucede.
A ti, que me estas juzgando, te pregunto,

Sebastian en la laguna de Jose Luis Serrano

Aquel verano vi mi primer muerto, morado, hinchado, guapo aun, con los rizos revueltos. Ahogado en la laguna, aunque quiza estaba ya muerto cuando se puso de pie. Muerto antes que ahogado, eso decian los del pueblo. Tampoco es que haya visto muchos mas despues: tan solo a Alfredo Kraus y a mi padre. Hermoso, porque el era hermoso incluso morado y muerto, con el pelo revuelto, ensangrentado y lleno de algas, tardaron horas en encontrar el cadaver, enredado entre los juncos, con la cara fria y el torso desnudo, ese bellisimo torso que tantas veces habia visto henchirse con su respiracion. Resultaba extrano verlo ahora tan quieto, en la arena, junto a la verja azul. Era de noche y se habia levantado una ligera brisa, como casi todas las noches de verano junto a la orilla de la laguna, tan oscura. Estaba tumbado boca arriba, rodeado por los vecinos de los apartamentos. Mama bajaba corriendo por las escaleras, un poco desencajada, supongo que para impedir que mis hermanas y yo lo vieramos. Pero yo ya lo habia visto (no asi ellas: el padre del muerto se habia llevado a todos los ninos pequenos a la parte de atras, a pesar de su dolor, quiza para preservar la intimidad del cadaver, tan desnudo). Yo lo sigo viendo muchas noches, hermoso, amoratado y frio. Fosforescente. Por las algas, supongo. Con el pelo apelmazado por los coagulos de sangre ya medio seca. Tumbado boca arriba con los brazos extendidos. La boca semiabierta y los ojos cerrados. Rigido como los alamos en invierno. Se escurrio en la barca y se golpeo en la cabeza con el motor, luego se intento incorporar y, cuando estaba de pie, se desequilibro y cayo al agua, pero estaba ya muerto, no murio ahogado, quiza estaba ya muerto cuando se puso de pie, eso decian. 2 Pero yo no se si voy a poder contar algo porque no se puede contar nada nunca, porque el presente se va y cuando se va ya todo es mentira, o es incompleto, y lo que recordamos y lo que inventamos se mezcla, y pasan mas presentes, uno cada segundo, uno cada fraccion de segundo, y cuantos mas pasan mas nos alejamos y la verdad se nos antoja cada vez mas inaprensible. Ni siquiera yo mismo se si vi o imagine y mas aun al cabo de los anos, treinta ya, o casi, o quiza sean mas, porque todo se mezcla y cuando uno se cuenta una historia o alguien nos cuenta una historia dejamos de saber si lo que de verdad paso fue realmente lo que paso o lo que nos contaron fue mas real, porque es imposible contar una historia sin mentir, que me lo digan a mi, aunque yo intente hacerlo y no sea consciente de las mentiras, solo hay presente y es imposible captarlo todo en cada instante, asi que se escapa y entonces ya no es posible contarlo sin mentir porque solo dura un segundo, una centesima de segundo y entonces intentamos contar lo que acaba de pasar, una estrella fugaz, un orgasmo, un latido que se ha hecho esperar mas de lo debido, pero ya mentimos sobre la trayectoria de la estrella, sobre la intensidad del orgasmo (que ya es imposible reproducir porque no deja huella, como el dolor no deja huella, algo que me ha sido muy util para enfrentarme a algun dolor de muelas: vencerlo en cada instante puesto que no es acumulativo, aunque no dirian lo mismo los que de verdad sufren dolores terribles, quiza les valga lo que digo, ojala lo hiciera), sobre la duracion del latido que no llega. Lo habia intentado hacia unos anos con alguna redaccion para el colegio, pero no me habia salido bien, o yo no habia quedado especialmente contento con el resultado. No con el resultado literario sino con lo que paso despues: no me gusta del todo, eso dijo mama, has inventado cosas, no ocurrio exactamente asi, lo has idealizado, entonces papa le dijo que era una envidiosa, eso dijo papa, y una enredadora y se monto una buena. Esto fue lo que escribi: Habia una vez un colegio de una ciudad pequena de provincias. El edificio estaba en el borde de la ciudad antigua y tenia dos puertas: una que comunicaba con el centro de la ciudad, por la que cada manana entraban los hijos de los abogados, los medicos y los maestros, y otra trasera que daba a los barrios de los obreros. Sus hijos tenian que cruzar cada dia una calle de cuatro carriles con un trafico espantoso por un paso de cebra sin semaforos. Algunos acabaron alli sus cortas vidas. En esa puerta trasera habia un terreno triangular lleno de cardos y escombros que pertenecia al Ayuntamiento. Uno de los maestros, que habitualmente cuidaba el comedor, decidio dedicar ese tiempo que les quedaba libre a los ninos que no iban a comer a casa, entre las clases de la manana y la tarde, para ensenarles a cultivar un jardin. Recogieron los escombros, arrancaron los hierbajos, cavaron la tierra, la regaron y, finalmente, empezaron a plantar. Dedicaron una parte, la mas externa, a poner plantas con flores: rosales, geranios, margaritas. Y en el interior, junto a la valla, los chavales aprendieron el milagro de la vida con las lentejas, las judias o los garbanzos que traian de casa y que rapido empezaban a germinar con sus altos tallos verdosos. Asi, los ninos que cruzaban del otro lado empezaron a presumir de jardin e incluso algunos padres del centro rodeaban el patio del colegio para ver aquellas lozanas margaritas y sentir la fragancia de las rosas. Un dia, el Ayuntamiento comunico a la direccion del colegio que ese terreno era suyo y que tenia previsto acondicionarlo para poner un jardin. La direccion, sorprendida, le hizo saber que ya habia un jardin, y que los ninos estaban encantados. Pero el Ayuntamiento penso que era peligroso, que estaba junto a la carretera, y que los ninos no debian salir del recinto vallado del colegio. A los dos meses, el jardin era de nuevo un estercolero lleno de hierbajos y, poco despues, fue asfaltado. Una senora que miraba cada dia desde su ventana a los muchachos trabajando con tanta ilusion, escribio varias cartas a los periodicos, y el Ayuntamiento, algo avergonzado, concedio el titulo de ciudadano ejemplar al maestro. Pero el jardin ya era solo un trozo mas de asfalto gris en una ciudad llena de asfalto gris. Recuerdo la tarde de mayo en la que el maestro hizo cerrar las persianas de la clase: <>. Desde la calle llegaba el sonido de la excavadora que arrancaba las rosas y las plantas de tomates. Pero el maestro abrio un libro y comenzo a leerlo. Se llamaba <>. Ese dia supe que mi padre era un hombre especial y que el mundo era, en general, una mierda. Asi que me enfade mucho y deje de escribir porque si todo era siempre mentira o no era nunca del todo verdad no me apetecia seguir enganando. Hasta hoy, que he dibujado circulos en la arena de la playa recordando a Olivier, el subnormal, que parecia un pajarillo, esperando, casi ansiando, que me lleve con el, con los felices, sin preocuparme por verdades o mentiras y sin saber si voy a ser capaz de contar una historia sin hacer dano a nadie. 3 Hacia ya varios anos que pasabamos una parte de las vacaciones de mi padre en la laguna. Unas veces en julio, otras en agosto. Alquilabamos un apartamento muy agradable, de tres habitaciones (una para mis padres, otra para mi y la tercera para mis dos hermanas pequenas, las mellizas), con un salon enorme que daba a una terraza soleada frente a la laguna. El apartamento formaba parte de un bloque horizontal de dos pisos de ladrillo visto, el unico que habia en la orilla y que seguramente incumplia todo tipo de normativas. Eran otros tiempos. Ahora habria sido construido en el mismo sitio, pero cumpliendo todo tipo de normativas y algun politico de medio pelo se habria hecho rico. La fila de apartamentos salvaba el desnivel entre el pie de la montana y la laguna. Los apartamentos superiores, seis en total, a los que se accedia desde la carretera, como el nuestro, eran todos de alquiler, pero casi siempre las mismas familias los ocupabamos ano tras ano. A los apartamentos inferiores se entraba por una rampa de asfalto que desembocaba en la zona en la que tomabamos el sol, una especie de playita artificial con arena un poco gruesa separada de la laguna por una verja de hierro azul y una hilera de alamos blancos, que dejaban paso a unos cuantos sauces llorones en los extremos. En la verja habia tres puertas que daban a unas escaleras desde las que nos lanzabamos al agua siempre helada, y que servian para que la gente mayor bajara a refrescarse, agarrados siempre a la escalera porque la laguna era muy profunda. Esos pisos inferiores estaban ocupados por las familias duenas de todo el bloque, todos emparentados entre si y que habian hecho fortuna con una fabrica textil en la epoca en la que los pantalones vaqueros se pusieron de moda. Ahora eran ya mayores y sus hijos rondaban los veinte o treinta anos, y cada vez aparecian menos por la laguna. La alegria llegaba de los apartamentos de alquiler (<>, eso decian <>): montones de crios pequenos y ruidosos que correteaban o gateaban por la arena, o montaban en bici o se pasaban las horas muertas en la piscina con forma de rinon (tan sombria siempre, tan helada, con el suelo lleno de hojas resbaladizas y podridas, pese a que el agua se cambiaba a diario, llenandola desde la laguna por la manana y vaciandola en ella cada noche), con los labios morados y temblando de frio. Porque en la laguna casi nunca hacia demasiado calor, al menos no hacia ese calor de julio o agosto de la ciudad. Salvo a las tres de la tarde, la hora en la que Sebastian salia de su casa, en la esquina de la izquierda. Tambien era la hora de Olivier, pobrecico, el subnormal. 4 Sebastian era de <>. Tenia unos veinte anos y los ojos azules, y un bigotillo rubio que a mi me hacia mucha gracia. El pelo rizado y alborotado siempre, sin peinar, como un emperador romano, eso decia papa, este chico parece un emperador romano. Su madre era noruega, pero llevaba ya montones de anos en Espana y hablaba un castellano divertidisimo, muy de pueblo, pero con un acento complicado cuya procedencia nadie era capaz de adivinar. Su otro hijo, Tadeo, vivia en Nueva York y yo solo lo habia visto un par de veces en mi vida, moreno, muy moreno y con una barba larga y descuidada, habia salido al padre, al empresario textil con fabrica en uno de los poblachones grandes cercanos a la laguna. Tadeo tenia una moto pequenita y negra en la que nos daba paseos a los ninos las veces que aparecia por los apartamentos, pero yo ya llevaba dos o tres anos sin verle. No era tan guapo como Sebastian, eso desde luego. Pero bastante mas sociable. Salvo ese ultimo ano, que no pudo ni salir de su habitacion

La Bachillera de Roser Amills

Leonor volvio a pensar en Bartolome, le dio sueno y se sono en el altar, a punto de casarse. Esa vision podria ser motivo de alegria para cualquier muchacha, pero ha amanecido con una nube en el ceno y los ojos como platos, un minimo resplandor entre las cortinas ha logrado encenderla. !Esta enamorada, menuda inconveniencia! !Como no se habia dado cuenta! Se viste y afana, aunque sea domingo, directa al escritorio a trabajar en lecturas y notas, la aliviara redactar dos o tres de sus clases de la primera palabra hasta la ultima con caracteres de hormiguita, lo que sea con tal de evitar que nada la saque de su proyecto de ser en unos anos la profesora solterona mas capaz de la isla, vivir de su trabajo y no someterse. Ya el destino la ha bendecido dandole suficientes sufrimientos, eso la ha fortalecido y con una carambola le ha permitido tambien el acceso a libros prohibidos, clandestinos amantes y el encargo del obispo de montar una escuela de senoritas que es ya la mision de su vida y con ello era feliz pero… Se aplica, se desconcentra y se dice <> ante el espejito para contemplar la firmeza de este pensamiento en sus pupilas, luego lee terca y disciplinada, cada libro que no ha leido o cada pasion que no ha vivido son una oportunidad desperdiciada de entender el mundo, solo el conocimiento puede darle un lugar limpio de tacha y <> le gustaria gritar pero a su lado Dionisia duerme asi que solo lo suspira, y sabe que lo primero que tendria que hacer es dejarse de suspiros pero no puede, con desesperacion observa a la placida Dionisia con sus ronquiditos de cachorro que son truenos pequenitos, reiterados como los pensamientos que danzan en la cabeza de la joven maestra, menuda envidia... Entonces, como si se hubiera sentido observada, Dionisia se despereza, abre los ojos y con una sonrisa placida da los buenos dias y la invita a bajar. --Gracias, Dionisia, hoy no desayunare. Estoy ocupada. No esta para paseos, le podria venir bien pero se siente tan alterada que se tumbaria y se dejaria morir, cuanto le molesta el olor a espliego de las semillas de la comoda que Dionisia revuelve como un ave porque ha perdido su mantilla de los domingos.Y no calla. --Ayer tampoco quisiste, ?que te pasa? !Menudas ojeras! ?Has dormido? --!Claro que he dormido! --Leonor sonrie y aparenta normalidad. --!Que bien, me alegra que estes vestida! Vayamos a misa ya, tendremos mas tiempo para pasear y estreno vestido... --No me esperes.Ya te he dicho que tengo cosas que hacer. --No puede ser bueno trabajar en domingo --reprocha irritada mientras se pone de punta en blanco pensando en los muchachos, pero a Leonor hoy no le motivan ni los coqueteos ni los actos de fe y no tiene ningun merito, ojala supiera ser simple como Dionisia, esa ingenua y presumida beata que ahora refunfuna por el mal plan de tener que acudir a misa con su senora madre, un plan mediocre comparado con pasear libre con su amiga tras el sermon y la comunion... La conoce, sabe que algo serio la preocupa y como si de un juego se tratara la somete a todas las preguntas que se le ocurren. --?Has tenido algun disgusto con tu madre? --No. --?He hecho algo que te moleste? --insiste Dionisia. --No, y calla ya --de malas maneras, tiene demasiado en que pensar para someterse a la chachara de Dionisia--, !hablas mas que un vendedor pobre! --?Estas enamorada? --... --Eso si seria una gran noticia... --!No, Dionisia, no! Basta de preguntas. !Vete que te han llamado ya un par de veces, o terminaran dandome la culpa a mi! --Siempre lo mismo, !Leonor con la cabeza en las nubes! Y asi por fin se han marchado la charlatana y su estela de perfume y Leonor abre los porticones para que el frio despeje el cuarto, sus preocupaciones son mas negras que el horizonte y siente un enorme alivio en cuanto verifica que todos salen. Ahora si, en voz alta, se dice que no deberia dedicar ni cinco minutos mas a las tonterias que la han invadido, que es una mujer instruida, que deberia ser impermeable a la neurastenia. ?Estar enamorada la hace sentir mas viva, o menos? Para convencerse de otras pias prioridades, repasa las fichas de las nuevas alumnas, huerfanas por la peste. ?De que podria quejarse? Cientos de personas mueren cada semana por esta enfermedad que asola la capital y sus cuerpos son arrojados a fosas comunes o al mediterraneo sin miramientos mientras otros son perseguidos por la Inquisicion y obligados a marcharse pero Leonor tiene salud, comodidades, la fortuna de tratar a diario con las herederas de las familias mas pudientes de la ciudad, es recibida en salones encopetados y, sobre todo, tiene una mision y la suerte de que en esta casa nadie se sorprende de sus cambios de humor. Su escuela de senoritas ha aumentado el numero de alumnas de forma considerable y Leonor, a pesar de su juventud y para maravilla de propios y extranos, toda la semana imparte seis horas diarias de clases de literatura, de historia, de calculo, de conocimientos naturales y de musica, a lo que cabe anadir una dedicacion considerable para registrar las faltas de asistencia --no pocos nobles padres se toman aun a la ligera la educacion de las pequenas, para su indignacion--, poner al dia las complejas cuentas, atender la correspondencia oficial para mantener permisos y donativos, las listas de materiales, cobrar las mensualidades de las pocas senoritas con recursos que pagan, negociar rebajas a las pequenas cuando alegan sus padres que comen menos, confeccionar el programa de cada asignatura y redactar ejercicios, los uniformes que cose con su madre, las labores que bordan ella y Dionisia en el tiempo libre que queda para ganarse el favor de la curia, tantas tareas... Menos mal que comparte ese peso y este ano ya tiene a un par de alumnas aventajadas encaminadas a convertirse pronto en profesoras como ella... !Ah! Y que descanso la casa en silencio, pero aun asi no hay manera de concentrarse. Por eso ha dejado de lado las listas, ha abierto uno de los libros que esconde bajo la cama y golpea varias veces con el indice un parrafo como quien desempolvase un objeto recien descubierto. Es de su autora favorita y le recuerda, oportuna como siempre, que no debe perder de vista su objetivo: cambiar la sociedad, formar a las ninas para que algun dia sean mujeres libres. Las lecturas como esta son su guia, su consuelo, ideas peligrosas, si quiere estar a la altura no puede abandonar a sus alumnas por sentimentalismos absurdos... Hasta que abrieron el colegio, hace ano y medio, esas ninas no habian pensado jamas en aprender nada excepto a coser y a casarse y ahora oyen a diario a Leonor y que alegria comprobar que algunas escuchan cuando repite que estudiar es lo unico que puede hacer libres a las mujeres, eso si da frutos de forma alegre y sin tormento, no criar ninos como conejas hasta morir en un parto.Ya lo dice San Pablo: <>. A casi nadie de la ciudad le gusta el nuevo colegio que Leonor y su madre regentan, sin embargo callan porque cuenta ni mas ni menos que con la bendicion del obispo. Nadie puede senalar a Leonor con el dedo, el clero valora sus avances y ella es discreta para todo lo demas, sus secretos, tan bien guardados. No puede quitarse de la cabeza el rostro de la mujer que fue paseada hace unos meses por calles y plazas de Palma medio desnuda, con plumas pegadas con brea al cuerpo para cubrir sus partes pudendas, montada encima de un asno y con un letrero en la espalda donde estaba escrito su delito. Despues la condenaron a diez anos de reclusion y a Leonor le podria suceder lo mismo en cualquier momento... Por eso incluso con su amiga intima buen cuidado ha tenido de no compartir lindezas como que ya ha comprobado que una puede dejarse amar siempre que tenga ocasion porque la virtud no se gasta si no te la crees en exceso, al contrario, el cuerpo florece si es amado a menudo, y la carrera de las mujeres no consiste en enamorarse y casarse... Solo el obispo y su madre, Maria Arbona, saben que tiene vedado ese camino, que hay un motivo para que rechace a sus pretendientes hasta el punto de que han empezado a mirarla como a la mas arisca solterona de la ciudad y ya ni se le acercan, tan desabrido es su rechazo. Pero se ha corrido la voz, murmuran que es extrana, una loca enferma de libros y mas tenaz en los estudios que muchos hombres, una dama con una pluma o un libro en las manos la mayor parte del tiempo, un porvenir de institutriz, una madre viuda que hace la vista gorda cuando entra y sale sin dar explicaciones. Si. Hace su santa voluntad con discrecion, es lista, desobedece preceptos sin ponerse en evidencia, es el camino que los hombres han dejado a las mujeres, le enseno Rafael. Leonor ha retenido esa leccion y quiere muchas mas, deprisa, que regalo este joven que firma Rafael Cladera en uno de los semanarios mas importantes de la isla pero al que ella llama <> con ternura, simpatizan tanto que se imitan. !Y menuda es Leonor con el, tan calladita el resto del tiempo! A su madre y a dona Ines, la encopetada madre de Dionisia, no les gustaria saber que... Rafael ha sido otro regalo, !y como se burlaria de ella si le confesara que se le ha despertado la angustia de la que tantas veces le hablo, el peor de los males para una mujer inteligente como ella! Pero venga a pensar y pensar en Bartolome, parece mentira. Mejor haria escribiendo una nota de respuesta a este pretendiente inesperado para mandarle a paseo... !O podria escapar quizas al extranjero, donde viven las heroinas de sus libros! Sus admiradas mentoras si sabrian lo que hay que hacer en un caso asi, lastima que Leonor no dispone de medios, sin dinero ni titulos no se puede ir a ninguna parte, sin un carruaje con el que escapar aun tendra que trabajar duro para mantenerse... Suspira y se embelesa pensando todo esto, observa como cambia la sombra de la pared y esta inactividad la irrita, !por Dios! Son casi las doce y estaran a punto de regresar, no ha avanzado nada ni en trabajo ni en pensamientos. --!Que absurdo es todo esto! --murmura para si-- !que absurdo! --y se refiere tanto a su limitada existencia como a sus contradicciones. Y pensar que hace apenas un mes era libre como ninguna, una extravagante llena de insolencia bajo la tutela de una de las mejores y mas respetables familias de la ciudad y con una madre que le deja hacer cuanto le place, educada desde los diez anos entre rezos y normas pero con facilidades para aplacar su sed de aprenderlo todo, hasta la semana pasada nada podia frenarla en sus avances y de pronto... Es como si hubiera llegado a un tope, como si todo empezara a hacersele pequeno de nuevo. !Cuanto echa de menos esa vanidad que la mantenia despreocupada de todo excepto de su colegio! Ahora la vanidad ha dado paso a una sensacion desconocida. ?Y si el...? En todo caso, se dice, tiene que hacer algo. Podria visitar a alguno de sus discretos interlocutores de costumbre, eso la animaria. Uno de esos que aceptan sus condiciones sin rechistar, hombres embriagados que la escuchan como quien escucharia a cualquier mujer bella que hablara en una lengua extranjera, ansiosos de la vitalidad de sus muslos juveniles y de su rostro enrojecido, de sus salvajes habilidades, cohibidos por miedo a perderla e incapaces de hacer preguntas sobre su inaudita frialdad cuando decide rechazarles si se cansa, ni ella misma sabe si caprichosa o prudente, a veces sucesivos y otras yuxtapuestos sin sospecharlo ellos siquiera, un limbo de suaves afectos tan manejables, tan superficial que en cuanto se encarinan los aparta, sobre todo si empiezan a hablar de amores, y por que no ha sabido hacerlo tambien con Bartolome. Siente una profunda irritacion. Bartolome, claro, he aqui el problema. <>. Vuestro devoto servidor,Tomeu>>. Esta desbordada, porque una cosa es razonar y otra vivir en las propias carnes que… !Como ha podido ocurrir! Se habia considerado tan inmune, maldito sentimentalismo, y encima se burla de ella con esas comillas. Pero se dejo acariciar y besar por el como una estupida, no con la indiferencia de los encuentros clandestinos con cuantos le importan menos, el si ha dejado huella y no deberia consentirlo, tiene que quitarselo de la cabeza y asustarle, ya puede desmontarse el mundo que nada va a hacer cambiar un punto su voluntad de desenamorarse, pues el amor es el camino prohibido, la haria esclava del orden que intenta desmontar y por eso se ha mantenido firme en no verle. Lo que no se ve, no existe.Y no ha servido de nada, el insiste y ella... no logra sacarle de su mente, ?perdida ya, quizas? Esta a tiempo, toma una hoja y empieza a redactar una carta para salir airosa de este asunto y tambien para descargar su furia contra este engreido: <> Un ruido ensordecedor la ha frenado en seco, algo ha pasado a su espalda y tarda unos segundos en poder ponerle nombre, su corazon esta desbocado, se santigua, !podria haber muerto! Si, un rayo. Una bola de fuego ha cruzado la habitacion y ha salido por la puerta para acabar en un arbol del jardin y se estremece entera como si la hubiera zarandeado de la cabeza a los pies aunque no la haya tocado. Pero sin tocarla la ha dejado paralizada: le ha traido un olor de su infancia, de cuando Leonor le rogo a Dios que la fulminara y Dios no quiso, esas circunstancias que originaron el germen de su extraordinario caracter, ha tiritado de la cabeza a los pies. Es un aviso, lo sabe, menudo infierno, que mal sin remedio este Bartolome que se las ha arreglado para revolucionar su estabilidad y eso que deberia mantenerse fria, malvada, lejos de un hombre del que no se ha atrevido aun a hablarle a Rafael. Si lo hiciera, descubriria su fragilidad. --Y esta senal... ?Que ha venido a mostrarme? Alterada, temblorosa, ha arrugado la carta que apenas habia empezado, los dedos de Bartolome que recuerda tan dulces en su rostro, los labios como un balsamo sobre los suyos... Hablara con el, ciertas emociones deben afrontarse, tambien las que duelen, sobre todo esas. Ademas, no pierde nada. Lo mas probable es que Bartolome no la comprenda, va a advertirle y si el... --Hija, ?aun leyendo??Todo bien por aqui? --susurra con una mano sobre su hombro--. Hemos llegado de misa empapadas, llueve a mares, deberiamos cerrar la ventana. --Si, madre, ahora la cierro --titubea sin darse la vuelta para no mirar a los ojos. --!A saber que fantaseas, hasta que no me he puesto a tu lado ni me has oido! !Y claro que esta despistada! Pero no va a reconocer por que, por fortuna entre ellas ha habido siempre una distancia que hace imposibles las confidencias, comparten terribles secretos de su pasado en Fornalutx y eso no deja lugar a mas, ni su querida madre sabe cuanto se ha resistido a responder a las cartas que el le ha hecho llegar una tarde tras otra, ni que ha tenido el cuidado de cubrirse el rostro con un velo de encaje para salir, a la francesa para que no la reconozca, o que ha dado orden a las criadas de que respondan que ha salido de viaje por si el tenia el atrevimiento de presentarse, como en efecto ha sucedido en al menos dos ocasiones. Mientras Leonor repasaba todo esto, su querida madre ha cerrado los porticones y acaba de poner en un jarroncito a su lado un ramillete de rosas blancas, sus preferidas. Es tanta la ternura que siente Leonor ante este detalle que esta tentada de contarle lo del rayo pero, prudente, hace como que esta ocupada en el escritorio para que su madre se vaya y se mueve con tan mala suerte que golpea el jarron, el agua se derrama y corre hasta empapar libros y papeles, !menudo desastre! Tendra que dejarlos todo un dia al sol si quiere recuperarlos. --!Leonor! --la regana un poco--, como sigas asi, para que te concentres te voy a tener que quitar este mar en tempestad que tanto te revuelve --y lo anade mientras trata de secarlo todo con el delantal. Pero ha parado en seco y ahora senala la novela romantica que tenia su hija escondida bajo el cuaderno. No se equivoca. Las rosas huelen como la camisa de Bartolome y eso es lo que pensaba la protagonista de la novela que tiene sobre la mesa. Ahora lo ve. La chispa de su mal habia estado siempre en su pecho y su secreto abuso de la lectura de novelas romanticas la habia mantenido. Con razon estan prohibidos esos libros a las damitas como ella, la han hecho desordenada respecto a las convenciones sociales, sin prejuicios y sin preocupacion alguna de las consecuencias de sus actos, pero tambien le han inoculado el veneno del romanticismo. Hasta ahora, los que se propasaban con sensiblerias eran olvidados sin mas, incluso han caido en el ridiculo, como cuando el parroco la quiso hacer pasar a la sacristia como de costumbre pero, una vez dentro, ya sus caricias no le agradaron y le aseguro que no iba a verle mas, y ante esta negativa el tuvo la desfachatez de amenazarla con el infierno por despiadada, atribuyo su cambio de parecer a la intervencion del diablo. !Que atrevido! --Gracias, madre, ya lo arreglo. Los curas son los peores, desorientados por los cambios sociales y politicos de los ultimos anos apenas inspiran respeto mas alla del altar y se aferran a estas pasiones y pierden la cabeza, no como el periodista experimentado que la ilustra, el no trata de poseerla y puede ignorarle sin que le pida explicaciones, para unas semanas despues volver a aceptar sus atenciones. Sin embargo... --Ven, Rafael, !quiero aprenderlo todo! --Despacio, pequena, a su tiempo --y le arremanga la falda para introducir su barba de rizos rubios entre las piernas de Leonor. --!Oh! !Es tan delicioso que Dios nos castigara! --se estremece divertida. --Dejate de monsergas de beata, cree solo en lo que se ve y se toca. !Y que bien la toca Rafael! Estan tan de acuerdo... El mundo va a cambiar y las mujeres dejaran un dia de ser gatitas invalidas a merced del matrimonio y la virtud, ella lo hara posible con las herramientas que el le ha ensenado: su inteligencia para adoctrinar a las ninas y su belleza como medio de manipulacion del projimo y satisfaccion, ella curara generaciones enteras de mujeres sometidas, va a progresar y se entienden tan bien... Solo una tarde de juegos se enfadaron, pues Leonor al escucharle alabar las virtudes de otra de sus amigas sintio por vez primera las punzadas de los celos.Y que bien la curo: --?Cuanto pagamos por las locuras del amor? O, mejor dicho, por el gran numero de imbecilidades que florecen alrededor del instinto amoroso. !Pequena, el amor corrompe el caracter, olvidalo para siempre! A el le gustan las mujeres que lo arriesgan todo, valientes, y ella le acaricia y admira con gratitud y confianza absoluta. Es facil porque no la atrae, no le dara nunca problemas porque es bajito y un poco cojo, lo suficiente para que se sienta a salvo a su lado: los hombres bajitos no le han gustado nunca y nadie sospecharia que una muchacha tan guapa tenga algo que ver con un joven tan deforme, pero menudo par. --Trata de aprender algo de cada hombre sin entregarte y seras feliz, Leonor.

La ley del espejo de Yoshinori Noguchi

A partir de una historia sencilla y emotiva, Yoshinori Noguchi (Hiroshima, 1963), reconocido experto en coaching y asesoramiento psicologico, nos situa delante de un espejo para mirar hacia nuestro interior. A Eiko le preocupa que los companeros de colegio de su hijo Yuta lo maltraten, y se siente impotente y sola ante un problema que no sabe como resolver. Sin embargo, el enigmatico Yaguchi le facilita un metodo sorprendente gracias al cual vivira la situacion mas dificil de todas: enfrentarse a sus fantasmas y seguir adelante con espiritu nuevo. En el ano 2010, los lectores de Espana y America Latina descubrieron este relato de Yoshinori Noguchi y las reflexiones que lo acompanan. Esta ensenanza, a medio camino entre el coaching y las constelaciones familiares, nos acerca a una filosofia oriental renovada y nos propone pautas claras y efectivas para resolver de raiz los problemas de la vida.

Flores para la senora Harris de Paul Gallico

La senora Harris, una viuda de cierta edad que se dedica a limpiar casas de la clase alta londinense, descubre un buen dia, en el armario de una de sus mas ricas clientes, un par de vestidos de Dior que la dejan cautivada. Contra todo pronostico, decide que ella quiere [?]necesita[?] uno de esos vestidos, aunque nunca vaya a tener ocasion de llevarlo. Cuando se entera del precio, en lugar de desistir, empieza a ahorrar para alcanzar su sueno e inicia asi un largo proyecto que, al cabo de mas de dos anos, acabara llevandola a Paris. Sus aventuras en la casa Dior, de la mano de madame Colbert, el joven contable Fauvel y la bella modelo Natasha, y sus inopinados atisbos del gran mundo parisino la guiaran por un camino en el que no faltaran el escarnio ni el desprecio ni finalmente la amistad. Flores para la senora Harris (1958) tuvo tanto exito en su dia que su autor, Paul Gallico, llegaria a dedicar al singular personaje tres novelas mas. Esta fabula sobre el deseo y el entusiasmo, y tambien sobre su otra cara, la frustracion, tiene desde luego mucho de cuento de hadas, pero es asimismo una aguda y divertida comedia social.

Todo lo que no puedo decir de Emilie Pine

Cuando lo encontramos, hacia horas que estaba sobre un pequeno charco de sus propias heces. El Hospital General de Corfu es desconcertante. El vestibulo esta atestado de pacientes fumando y no hay ningun indicador de una ventanilla de informacion o de ingresos. Le envio un mensaje de texto preguntandole donde esta, pero no obtengo respuesta. De algun modo, como sabuesos, seguimos su rastro hasta la quinta planta. Esta postrado en la cama. Es casi de noche y dice que no ha visto a una enfermera ni a un medico desde mediodia. Dice que necesita una cuna. Mi hermana y yo hemos viajado mas de veinticuatro horas y no hemos dormido nada. <>, le digo. El dice que ya lo ha intentado, pero no ha pasado nada. <> Coge el timbre y presiona varias veces. Al rato aparece una enfermera con aire estresado, gritandole, gritandonos. Me siento culpable por no saber griego. Mediante gestos inutiles senalo al hombre de la cama, intento transmitir que necesita una cuna, que lo limpien y que le cambien las sabanas. Nada parece causar impresion. La enfermera anade algo mas, levanta las manos y se va. El nos mira con desesperacion. Le pido a mi hermana que se quede con el y salgo al pasillo. Solo veo a mas pacientes y sus familias. Me dirijo al mostrador de enfermeria, pero no hay nadie. Mientras me alejo, sin saber que hacer, una mujer habla conmigo. Como no le respondo, me pregunta en ingles si me encuentro bien y aprovecho y le pregunto si sabe donde estan las enfermeras. <>, me responde. Un hombre mayor apunta: <>. La frase se convertira para nosotras en un mantra durante el tiempo que permanecemos en Grecia tratando de devolver la vida a nuestro padre. Enseguida nos damos cuenta de la escasez de personal del hospital. No hay medicos a partir de las dos de la tarde, y desde las cinco solo queda una enfermera por pabellon. En este pasillo cuento seis habitaciones, cada una con un maximo de seis pacientes. La enfermera apenas alcanza a cubrir las necesidades medicas basicas de toda esa gente y no tiene tiempo para atender a incontinentes. Tambien descubrimos que a esta planta - oficialmente para pacientes de <> la llaman <>. La lugarena que habla ingles me dice que tengo que cuidar de mi padre. Me explica con delicadeza donde comprar panales y toallitas humedas y de papel para la incontinencia. Apenas lo asimilo, pero vuelvo a la habitacion individual que le han dado a mi padre por su estado critico y le expongo a mi hermana la situacion. Me mira incredula. Esta de pie junto al cabezal de la cama de papa, recolocandole las almohadas. Caigo en la cuenta de que apenas he hablado con mi padre, aunque he cruzado Europa para verle. <>, digo. Asiente con la cabeza. Se le ve muy pequeno en la cama, pequeno y perdido. Decido que no puede ser, que tiene que haber algun responsable en algun lugar del hospital. Vuelvo al pasillo y le pregunto a la amable mujer si me ayudaria a buscar a un medico. Habla rapidamente con su familia y luego echa a andar por el pasillo, conmigo detras. Subimos en ascensor a otra planta, pero alli no hay medicos. Regresamos al ascensor y volvemos a intentarlo. Lo hacemos una y otra vez, bajamos y bajamos, hasta que llegamos al sotano y recorremos pasillos. Al final encontramos la unidad de donacion de sangre con su medico responsable. Mi nueva amiga me acompana adentro y luego se despide. Al fondo de la sala hay un hombre tumbado en un sofa con la camisa arremangada y el brazo conectado a una intravenosa. Esta donando sangre y, por lo visto, el medico cree que yo tambien he ido a donar. Al ver mi sorpresa, me explica que en Grecia escasea la sangre y, por ley, los familiares de los pacientes deben donar. Pienso que mi hermana, cinco plantas mas arriba, estara preguntandose por mi paradero. Niego con la cabeza, pero no me salen las palabras. No consigo explicar en ningun idioma que las dos somos anemicas y no podemos donar sangre. Le cojo de la mano y le pido que vaya a ver a mi padre. Le digo que no entiendo nada, que mi padre esta solo en una habitacion y no hay medicos en ninguna parte. Le digo que solo necesitamos que alguien nos explique la situacion, aunque en realidad lo que quiero es que me digan lo que tengo que hacer. El subidon de adrenalina que me ha propulsado hasta aqui de pronto ha desaparecido y me siento vacia. Me quedo alli parada, pidiendole al medico que vaya a ver a mi padre. Muy a reganadientes le dice algo a la mujer del mostrador y abandona la unidad. Cogemos el ascensor para subir a la planta quinta, y volvemos a pasar junto a las compungidas visitas antes de entrar en la habitacion. <>, digo, con mas esperanza que certeza. El medico coge el informe de papa, lo revisa, asintiendo y luego dice: <>. Me parece mas sencillo estar de acuerdo, aunque confiaba en un examen mas exhaustivo. Durante las semanas siguientes esta sera la rutina que seguiremos: horas de espera, seguidas por una batalla por atraer la atencion oficial, solo para que se nos diga lo que ya sabemos. Tras anos ensenando obras de Beckett, al fin vivo en una. Una vez pronunciado el dictamen, el medico vuelve a asentir y se va. A su marcha, miro a mi padre pidiendo consejo, pero el se limita a sostenerme la mirada en busca de una tranquilidad que no puedo ofrecerle. Intento sonreir. Ya llevamos aqui mas de una hora y, aunque le ha aliviado vernos y mi hermana le acaricia la mano y hace que se sienta menos solo, sigue tendido sobre sabanas sucias. Puesto que nadie va a ayudarnos, le pido a mi hermana que me acompane. <> Abajo localizamos la tienda del hospital, que vende una practica combinacion de bebidas y tentempies calientes y los productos necesarios para cuidar del paciente. Compramos toallitas y panales y, pensandolo mejor, mi hermana compra tambien un paquete de guantes quirurgicos. Demostraran ser de un valor inestimable. Cuando le explicamos a mi padre lo que vamos a hacer, se angustia y se violenta. Pero el olor de la habitacion es espantoso y nos anima a ser todo lo eficientes y profesionales que podamos. Lo limpiamos. Una vez amontonadas las sabanas sucias, las llevo a lo que me parece un cuarto de la limpieza y las dejo alli sintiendome culpable. Cojo sabanas limpias de la cama de un ala que me parece abandonada y mantas de otra, pienso que las oportunidades hay que cazarlas al vuelo. Cuando vuelvo a la habitacion, mi hermana se las ha apanado para hacer reir a mi padre. Mientras ajustamos las sabanas limpias alrededor de su cuerpo se hace evidente hasta que punto nuestra humanidad depende de estas cosas basicas. En realidad no ha cambiado nada y no entiendo mejor la situacion medica de mi padre, pero tenemos la impresion de haber alcanzado un gran logro. Se hace tarde. Acordamos que yo pase la noche en el hospital y mi hermana en un hotel de la ciudad. Quiero irme con ella, pero en adelante nos turnaremos para estar con papa. Mi hermana sale del pabellon justo a tiempo: cierran las puertas a las once de la noche. Se acepta la presencia de familiares, pero la puerta impide idas y venidas. Despues de despedirla con un abrazo, regreso a la habitacion. No envidio el viaje solitario de mi hermana en busca de alojamiento, pero tampoco tengo la menor idea de como abordar la noche que me espera en el hospital. Mi padre esta inconsciente. Le escucho respirar, apoyo la mano en su pecho para notarle el corazon, que late a ritmo constante, aunque muy debil. La bolsa de sangre que cuelga junto a su cabeza esta casi vacia. La observo con cautela, pensando en que no me quedan fuerzas para decidir que hacer cuando se acabe. Marco el numero de la aseguradora de mi padre, pero salta un mensaje automatico. Cuando me doy cuenta de que me he dejado el cargador en el bolso de mi hermana, renuncio a la idea de telefonear a nadie mas. Apago la luz y miro por la ventana las montanas que hay al norte del hospital y escucho mientras la calma nocturna se extiende por el pabellon. Hace tanto frio que amontono mantas encima de mi padre. Permanezco sentada con el abrigo puesto y espero. Al rato, se abre la puerta y vuelve a entrar la enfermera estresada. Miro en silencio mientras descuelga la bolsa de sangre vacia, la cambia por una nueva y aprieta para comprobar que funciona. Lleva un delantal apropiado para un carnicero en un matadero. Solo despues de que se vaya caigo en la cuenta de que no llevaba guantes quirurgicos ni se ha lavado las manos. Avanzada la noche aparece otra enfermera y consigo sonreir y ofrecerle el paquete de guantes. Acepta con prudencia un par y se los guarda en el bolsillo. <>, digo, sonriendo obsequiosamente. Le pido mediante gestos que se los ponga, pero ella mueve los dedos para mostrarme que ya lleva guantes. Su par, no obstante, tiene sangre y manchas y mediante mimica le pido que se los quite y use los nuevos. Tanta mimica resulta ridicula, pero, como la loca por la que probablemente me toma, insisto hasta que suspira y se los cambia. Se guarda los viejos en el bolsillo. Gesto que solo comprendere varios dias despues, cuando otra visita explique que el hospital no provee de productos de un solo uso: nada de algodon, papel ni plastico. Las enfermeras tienen que comprarse el material, sacarlo de unos sueldos de por si insuficientes. La pantomima de los guantes se convierte en un hecho habitual, y cada vez que le entrego a la enfermera un par de guantes nuevos me entran ganas de llorar.

Bajo Llave de Aina Castillo

Amor Siniestro: Romance Oscuro y J*dido
Megan esta loca de atar.
Una joya en bruto. Caos puro.
Sexy. Psicopata. Manipuladora.
Obtiene lo que quiere, cuando quiere.

Besame primero de Lottie Moggac

?Dejarias tu vida para asumir la de otra persona?
Una intensa opera prima sobre los peligros del mundo online.

Normas de jefes (Los jefes 8) de Victoria Quinn

Tengo trapos sucios.

Yo te vi primero, Noa J. Sanz de Noa J. Sanz

Reconozco que no estoy en mi mejor momento, de verdad que no, ?pero hacia falta mudarme al culo del mundo para escapar de mi patetica existencia?
Joder, aparte de lo que no quiero nombrar, no encuentro motivo alguno para semejante locura.
?Acaso no necesitaban veterinarias mas cerca? Posiblemente. El caso es que no me di la opcion de tener otra oferta mejor. Soy asi de impulsiva.
Ahora me encuentro en medio de la nada. Rodeada de vacas, toros, pollos, algun que otro especimen que no me atrevo a mencionar, y digamoslo asi., granjeros malhumorados deseando que me vuelva a la ciudad. ?O no?

Xadia, la lectora de sangre de Ana Idam

Xadia es una sanguira que tiene que escapar junto a su padre, cuando su madre, Askara, es testigo de la intencion que tiene el actual rey de Tierra Doria de acabar con su vida. Kares es el yor que llegara a su refugio, soterrado bajo el baul de una biblioteca, con la intencion de cumplir las ordenes de Askara. Xadia debera separarse de su padre y atravesar las hostiles comarcas de Tierra Doria para ponerse a salvo. Durante ese viaje, al lado de Kares, ni el rey ni los sentimientos se lo pondran facil. Una historia de magia, de razas poderosas y de Diosas que exigen su pago atavico, en la que no solo la usurpacion del trono sera lo que defina su devenir; el amor, el peligro, el ansia de poder y, finalmente, la sangre, seran lo que dibuje su destino.

Malicia de Celia Velasco-saori

Salvador Nunez llega desde Aguilas (Murcia) a Madrid para estudiar periodismo. La casualidad hace que entre a desayunar en la taberna de Tomas, donde sus duenos le acogen con tal amabilidad y carino, que se convierten en su segunda familia. Alli conoce a un singular personaje quien, durante muchos dias reunidos, le cuenta su tragica historia, manteniendole en vilo hasta conocer su final, y de la que es protagonista Mali, una bella tailandesa sin escrupulos que le ha destrozado la vida.

Librame de todo mal de S. A. Kirchen

La primera vez que el morbo se tradujo en humedad, la adolescencia afeaba un poco mi rostro con granos y espinillas, y me sorprendio paseando distraida hacia mi casa desde el instituto. Por expreso deseo materno, nunca cruzaba el atajo del cementerio viejo con tal de acortar el trayecto. Ella aseguraba, a propios y ajenos, que el sendero lo plagaban las animas atormentadas vagando sin reposo. Explicaba apasionada, un sinnumero de historias fantasticas sobre aparecidos y entes andrajosos visionarios de infortunios, que sugestionaban a los parroquianos hasta el punto de abandonar a sus muertos el Dia de Todos los Santos. Yo creci en ese ambiente religioso opresor, siempre temerosa al castigo divino, donde no era admisible pecar ni de pensamiento. ?Que me empujo a quebrantar la norma? Yo era carne de beata, siempre recatada y pudorosa. Mi uniforme escolar daba fe de ello; los calcetines bien altos y el dobladillo de la falda por debajo de la rodilla no dejaban un centimetro de piel al aire. Entonces, ?como sucedio? Hoy tras anos de mantener relegado aquel recuerdo al cajon desastre de mi memoria, comienzo a darle credito a las fabulas de mi madre; algo hubo de arrastrarme inconscientemente por aquella trocha estrecha y poco transitada, colmada de piedras caidas de los muros resecos y de la tierra, que, convertida en polvo, se fijaba a los mocasines lustrados en la manana. Cada rama que pisaba, mi mente la convertia en el crujido de un hueso al quebrarse. Cada hoja que me rozaba, eran jirones del atavio para amortajar de alguna novia suicida. Temblaba con cada soplo de viento que movia mi cabello, y me aferraba a la carpeta escolar como si fueran misales con la propiedad de ahuyentar a los espiritus molestos por mi intrusion. Sufri alucinaciones de todo tipo, hasta el punto de sudar en frio y respirar atropelladamente aquejada por el panico a lo desconocido o a lo imaginario. Me apresure a salir de la hijuela --se me antojo una peregrinacion-- con pasos acuciosos. Sin embargo, en mi fuga, el pie se enmarano en un raigon y al abrir los brazos para no perder los dientes en el batacazo, solte la carpeta y el contenido se desperdigo fuera de la senda. Ni sacudi la suciedad de la ropa, de un brinco me alce. Con miedo atroz, trizaba zarzales a manotazos sin acusar el escozor por los rasgunos de sus espinas. Asi, fui penetrando en el margen de la vereda y los vi. En el pueblo todos nos conociamos, y todos tambien teniamos un apelativo, por lo general otorgado en honor a alguna aptitud, labor, defecto o tara heredada de un antepasado. En mi casa eramos los Coratos, en recuerdo al caracter montaraz de una abuela. Los que estaban desnudos en el claro, rodeados de espesura silvestre y yerma, tampoco se libraban. Ella era Palmira, La Dona, nunca supe a que venia el apodo, era la esposa del alcalde, un hombre regordete y bigotudo, con los brazos desproporcionados en comparacion a su corta estatura, siempre apestando a puro, vino barato y refrito de bar. Yo les llamaba La extrana pareja. Las carencias fisicas del marido, eran superadas con nota por la belleza delicada de la mujer y, sobre todo, por su elegancia. Su acompanante no era el alcalde, si no el capellan, un hombre bien parecido y admirado por todas las devotas que proclamaban bondades de su persona. Alarmada, podria narrar como el pavor a ser sorprendida atenazaba mis musculos, podria, pero no; la imagen me subyugaba a seguir camuflada tras los matojos. Desde mi posicion podia sentir el sonido de sus besos arrebatados. El, le sujetaba con ambas manos la cara, sosteniendola con la maravilla que se admira un milagro; ella desabotonaba su camisa de abajo a arriba, dejando a la intemperie un torso definido y masculino, bien formado. Que extravagante es la vida, nunca habia contemplado a un hombre desnudo y el padre Samuel iba a mostrarme todas sus inocencias. Centimetro a centimetro, La Dona, fue retirando las prendas que entorpecian el acceso a la zona mas casta a mantener por un ministro del Senor, y cuando aparecio ante mis pupilas perplejas aquel pecado erguido, ahogue un grito de estupor. La mujer no tuvo remilgos en abandonar la boca hipocrita que, en la manana, habia impuesto penitencias a las confesiones de sus feligresas, para trazar con sus labios un rastro ardoroso derecho a calmar los latidos del miembro que acariciaba. Mi cuerpo tambien se agito expectante y acalorado, ardian mis mejillas y mis pulmones demandaban henchirse mas veces y mas profundamente. La mujer se postro ante el, aun vestida, mostrando los hombros, lo unico que le habia dado tiempo a descubrirle. Alzo la mirada desde su posicion, implorando ante aquel altar, relamiendose ansiosa de mimar sus exvotos expiatorios, y seguido, repaso con su lengua la envergadura exhibida sin reparos. Ahi, mis pulmones se vaciaron. A la par, en mis entranas principiaba un cosquilleo viciosamente agradable. Cuando ella le proporcionaba una caricia falica intensa, un millar de sensaciones se originaban alrededor, equivalentes a una sinfonia tosca de jadeos, paladeos, chasquidos y palabras sensuales, que me llegaban amortiguadas, pero con la energia estimulante precisa para avivar mis hormonas donceles. De repente, el, con voz ronca y excitada, rogo que se detuviera apartandole la cabeza de su intimidad, obligandola a levantarse. La observaba fervido, igual a un imaginero su obra sagrada, y fue desarropandola sin prisas, boton a boton, sosteniendole la mirada. Ambos desnudos se tumbaron en la yerba poco mullida. Los besos eran furiosos, suculentos, delirantes... Mordia el cuello de La Dona, que se contorsionaba bajo la figura del pecado. Tomo sus senos cual lactante hambriento y, cuando creyo haber catado suficiente, siguio buscando otro oasis en donde saciar su sed. No tardo demasiado en emplazarlo. Situando su boca en los labios intimos de la mujer, conseguia que gimiera retorciendose sin control implorandole un receso. No cedia a sus suplicas, al contrario, su lengua repasaba los pliegues del deseo, hurgaba en su cavidad intima y se centraba en saborear los jugos de la excitacion femenina, inmovilizando sus piernas, exponiendola de par en par ante el, absorbiendo sin reten la ambrosia ofrecida. Mi inquietud se habia convertido en agitacion y el calor, en llamas. La ropa interior empezaba a impregnarse de fluidos desconocidos hasta aquel entonces, mi libido intentaba orientarme torpemente sobre los pasos a seguir, hasta que la pareja cambio los juegos orales por los carnales. Ella, aun entre espasmos y convulsiones, recibia el primer envite. Se arqueo, el se mantuvo alli unos segundos y salio lentamente, para entrar de nuevo y repetir la operacion, una y otra vez, torturandola por como imploraba y se aferraba a la escasa hierba. Mi mano tomo la iniciativa al reptar por debajo de la falda. Estaba mojada, mi intimidad habia cambiado al tacto, era mas suave y mas esponjosa. Las censuras me asustaban y palpaba con aprension. Subitamente todos mis escrupulos se evaporaron junto con mis bragas, permitiendo a los dedos acariciar mi sexo, experimentando a darme placer sin mas prudencias. Con la falda por encima de las rodillas y con las bragas a la altura de los tobillos, escudrinaba la manera idonea de avezarme en enfasis a aquella fogosidad, ya no observaba a la pareja, verme a mi era asaz. Inesperadamente, una contraccion mas grata a las anteriores se manifesto imparable. Manipule mi vertice de goce, ignoto hasta el momento, y aprendi a presionarlo con el vigor adecuado para obtener una sacudida en respuesta. Algo restallaba dentro licuando mi candidez puber, tornando mi inocencia en un flujo viscoso y tibio que resbalaba entre mis nalgas. Lleve los dedos empapados a la boca, curiosa en conocer mi sabor y aroma, sin dejar de dedicarle fricciones intensas al punto erogeno profanado, succionando mi indice instruida por la vision de La Dona hacia unos minutos, y sin darme tregua a mi misma alcance el extasis. Contuve los gemidos mordiendome los labios por respeto a los adulteros de fe y promesas, que, tras consumar, se regalaban arrumacos de amantes fieles. Fui recomponiendome sin causarles molestia alguna y, tan silenciosa como apareci, me marche. Mi cuerpo aun sensible acusaba los roces de la ropa, tambien el corazon bombeaba la sangre con prisa y note mis pechos pesados y turgentes, entendi la necesidad apremiante de los imberbes companeros de clase, siempre animando a alguna de las chicas populares a complacer sus instintos basicos. Sin embargo, no solo disfrutaba de ese hallazgo, la angustia tambien ocupaba su parcela en mi, conjugando ambas emociones en diferente proporcion, y, con cada paso que me aproximaba a casa, la aprension ganaba al gozo. Mi madre estaria alli, entre sus miles de quehaceres, esperando mi regreso, pendiente del reloj. Con el tiempo habia conseguido diez minutos de cortesia y vadear el viejo osario me regalaba alguno mas, pero el rato de lubricidad superaba al computo total. Desee con ahinco que ella estuviera aquejada por alguna jaqueca, hecho probable, era una mujer victima de sus propias decisiones irreflexivas, producto de su lengua perennemente dispuesta a senalar los defectos ajenos e incapaz de distinguir los propios. Para mi descanso, nadie me esperaba, respire con alivio, habia temido delatarme al mal fingir no conocer sucesos resenables, cuando mis ropas sucias y mis zapatos polvorientos arguian lo contrario. La casa estaba vacia, podia mudarme ajena a miradas recelosas o preguntas incomodas a las que contestaria mintiendo. Evitando que una inspeccion ocular hiciera saltar todas las alarmas, saque brillo al calzado y lo guarde bajo la cama. Con sigilo, cruce de puntillas de mi habitacion al aseo y pase el cerrojo. Al desabotonar la blusa del uniforme y contemplar la imagen del espejo, me vi distinta, concretamente no se que habria cambiado, pero mi cuerpo me gustaba mas que en la manana o en la noche anterior. Repase con suavidad la rosada aureola que al contacto recuperaba tersura y mis senos tomaron forma sugerente, apetecible. Acariciaba las protuberancias semejantes a fresas y las pellizque, primero con tiento, luego con mas crudeza. Un jubilo chocante, entre gusto y desagrado, conecto mi sexo. Desabroche la falda y hasta el sonido al caer fue provocador. Mis braguitas de algodon con blonda infantil, estaban sucias, con briznas de paja y restos de arena; aun humedas, las baje, lanzandolas de un puntapie a un rincon del bano y de nuevo examine mi reflejo escandaloso, recobrando la exploracion en donde la habia dejado antes de descubrirme a mi misma. Entre mas maltrataba mis indefensos pezones, mas necesitaba escarbar en mi libidine e introduje el dedo corazon para notar el pulso en mi intimidad. Nuestro Senor fue habil al dotarnos de tantos dedos en cada mano, logre jugar con mis claves del hedonismo a la vez, aprendi a satisfacerme en menos tiempo del que emplee en la invocacion al Espiritu Santo. Cuando mi familia regreso de sus quehaceres, yo habia preparado la cena, puesto la mesa y esperaba acabando mis tareas escolares. Presentia que, si me observaban con detenimiento adivinarian mi intrusion en esos horizontes intemperantes. Asi que opte por intentar pasar inadvertida. En principio no deberia de ser una empresa dificil, en casa solo notaban mi presencia en caso de retrasarme. La noche estuvo llena de suenos variopintos, situaciones inconcebibles y tentaciones insolitas, en donde un fraile, poseia mi cuerpo haciendolo retorcer bajo sus habitos de saco, desgarrando su pureza con mi total entrega.

Aunque se crea mi hermano de Magela Gracia

?Confias en mi? Tuve ganas de contestarle que no, que sabia perfectamente que como bajara un poco la guardia sacaria sus dotes de seduccion a relucir y haria que cayera en sus brazos. Tuve ganas de reirme de forma escandalosa e ironica, dandole a entender que aunque Victor lo considerara su mejor amigo no era el tipo de hombre en el que una mujer podia confiar. Tuve ganas de besarlo… y olvidarme de todo. Iba a ser muy complicado mantener sus manos alejadas de mi cuando las mias tenian tantas ganas de recorrer su cuerpo. Aunque estuviera enamorada de Victor… “Esto me va a costar muy caro…” Asenti. No era el momento de hacerme la remilgada. Iba a luchar para que dejara de creerse mi hermano. – Pues vamos a jugar.

Los muertos no se ahogan de Alberto Meneses

La vida de Roberto esta en un pozo del que parece imposible salir. Suspendido de empleo y sueldo en la Unidad Central Operativa de la Guardia Civil, cada noche le asalta el mismo sueno, en el que una joven se arroja por un acantilado. Nada parece tener sentido, hasta que su jefe le pide que regrese al pueblo en el que nacio para ayudar en la investigacion de una extrana muerte. Una joven a la que no conoce se ha suicidado lanzandose por un acantilado y dejando en su telefono movil una nota dirigida a el. Obligado a volver al lugar del que huyo en el pasado y al que juro no regresar jamas, Roberto descubrira que Nueva de Llanes esconde oscuros secretos y, si no logra encontrar pronto al asesino, la muerte de la joven no sera la ultima. Los muertos no se ahogan es la primera incursion en el genero del thriller y la novela policiaca de Alberto Meneses, escritor con mas de una decena de libros publicados y miles de ejemplares vendidos.