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Sangre cubana y un amor casi carnal por el arte, Luis es un seductor instintivo, de los que carecen de reglas e inhibiciones; por eso, ninguna mujer se le resiste, y sus conquistas terminan puntualmente en el taller de Navigli en el que pinta. Sobre sexo, cree saber incluso mas de lo que necesita, al menos, hasta que conoce a la propietaria de una tiendecita de vinilos en la que el tiempo parece haberse detenido, quien, sin pedirle permiso, pasa de ser su enemiga jurada a ser su obsesion. Todo por culpa de un huron. Pues si, porque, cuando la graciosa mascota comienza a sobrar en casa de ella, una noche de primavera en la que Milan parece magica, Luis se transforma en el Principe Azul: se ocupara de Lucky, pero, a cambio, ella tendra que posar para el una tarde a la semana, durante seis semanas. Un contrato autentico, del que Luis perdera pronto el control, arrebatado por una pasion que lo llevara, en el juego del placer, mas lejos de lo que nunca ha llegado. Y, mientras persigue la inspiracion y, poco a poco, conquista a su presa, no se dara cuenta de que, en realidad, el cazador ha sido cazado y de que puede que, con ella, haya encontrado el amor. Pero ?esta listo para reconocerlo y aceptarlo?

Todas las veces que quieras - Armando Prieto Pérez

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Las manos de mi madre de Karmele Jaio Eiguren

Veo una nina en la orilla de la playa. Levanta un muro de arena mojada, lo moldea con sus manos hasta construir la proa de un barco, y se sienta dentro, de cara a las blancas olas, con los pies al frente. Tiene los pies arrugados, como sus manos. El agua se le acerca, y una ola ataca la parte izquierda de la proa, pero la nina vuelve a levantar el muro y se queda de rodillas, con el tirante del banador caido del hombro, preparada para hacer frente al siguiente ataque. Sabe que el mar acabara ganando la batalla y que las olas arrastraran su barco de arena como la lengua se lleva un helado, pero, aun asi, defiende con unas y dientes su pequeno reino. Con las mandibulas bien prietas. Huele a verano. Recuerdo el olor de la crema de sol mientras la mano de mi madre resbalaba por mi espalda. Mi padre paseando por la orilla y mi madre tumbada en una hamaca. Hoy, treinta anos despues de haberse tomado esta fotografia, mi madre tambien esta tumbada, aunque no en una hamaca de playa, sino en la cama de un hospital. Y el calor se ha hecho frio, el ocre de la imagen se ha vuelto blanco. Es un blanco casi violento, como el de la silla en la que estoy sentada y desde la que miro las manos de mi madre, mientras guardo en el bolso la vieja fotografia en la que una nina se atreve a retar al mar. Estan posadas sobre las sabanas, sin mover un dedo, parecen manos de piedra, como si la sangre de sus venas se hubiera convertido en agua estancada. Esconde con sus manos el nombre del hospital estampado en el embozo, como si quisiera ocultar donde se encuentra. Como si, incluso dormida, hiciera todo lo posible para no preocupar a nadie. Esconde con sus manos la palabra Ospitalea estampada en las sabanas, igual que ha ocultado durante anos tantos suspiros y lagrimas, secandolas en el delantal de cocina. Pero entre los dedos ha dejado al descubierto parte de la palabra: ...tale. Y me hace gracia, porque la palabra tale significa "cuento" en la lengua de mi marido, y desde que la ingresaron, mi madre tambien vive en una especie de cuento. Cuando me acerco a ella, me parece ver en sus ojos siluetas de ninas jugando en el patio de un colegio, e incluso me parece oir sus gritos y sus risas. Cuando abre los ojos, nos sonrie a Xabier y a mi, pero no nos reconoce, aunque seamos sus hijos, aunque un dia nos diera la vida en este mismo hospital, antes de que lo reformaran. Aun asi nos sonrie, y su sonrisa aligera la carga que sentimos sobre los hombros desde que la ingresaron. En parte, al menos. Mi madre lleva ya mas de una semana rodeada de sabanas blancas y azules, y si las cosas no cambian mucho, nos van a dar las Navidades aqui, sin salir del hospital. Estamos solas en la habitacion, y ella duerme. Duerme casi todo el dia, como los bebes. La cama de al lado de la ventana esta vacia y solo las toses de otras habitaciones rompen este silencio incomodo. Escucho mi respiracion, tambien la de mi madre, y no consigo concentrarme en nada mas que en mirar sus manos. Soy incapaz de leer dos lineas seguidas de una revista, o seguir contemplando con tranquilidad las fotografias que he traido para ensenarle, para hacerle recordar, tal y como nos pidio el doctor. Las venas de sus manos parecen carreteras llenas de curvas. Son las mismas manos que alzan la barbilla de una nina en una foto en blanco y negro. "Levanta esa cabeza, Nerea". Recuerdo las manos de mi madre en mi barbilla, animandome para que mirara a la camara. Miro a la cama vacia que hay junto a la ventana e imagino a una nina y un nino saltando sobre el colchon. Se lanzan cojines y rien, rien sin descanso. La habitacion se llena de risas infantiles, y tras ellas, oigo al fondo la voz de mi madre, "no hagais tanto ruido que subiran los vecinos", pero la nina y el nino siguen saltando, y riendo, como si estuvieran en el patio del colegio. Y me veo riendo, saltando sobre la cama. Mi hermano desaparece, tambien la voz lejana de mi madre. Salto con fuerza sobre el colchon, y me quedo en el aire, colgada del cielo, como si me hubiesen crecido alas en la espalda, y un fuerte viento me arrastrara de repente por la ventana. Sobrevuelo la ciudad buscando algo, como una gaviota sobre el mar. Paso por encima de tejados rojos y chimeneas humeantes, hasta llegar a la ventana entreabierta de una casa. Me cuelo y aparezco en una sala de estar. Hay un televisor de la marca Telefunken enfrente y sobre el una foto, en un marco. Ahi estan. Nada mas verlas descubro que es lo que buscaba. Son las manos de mi madre. Manos en blanco y negro que alzan la barbilla de una nina que apenas se atreve a mirar a la camara. Y de repente todo se vuelve blanco y negro y escucho una voz lejana, "Nerea ?quieres hacer el favor de levantar la cabeza?". La voz me pide que mire al fotografo, por favor, y cojo aire y aspiro el olor a lejia y jabon de Marsella de las manos de mi madre que me sujetan la barbilla. Una melodia proviene de la cocina. Mi madre escucha alli la radio, mientras remienda los calcetines de futbol de mi hermano con las gafas en la punta de la nariz. Cierro y abro los ojos y la veo apuntando en un cuaderno los gastos de la compra, "tomates cinco pesetas, huevos siete pesetas", dejando casi sin punta el lapiz afilado con cuchillo. La veo en una habitacion, sentada al borde de la cama de una nina, acariciando con su mano su frente y susurrandole una cancion. No callara hasta que la nina se duerma. La melodia me sobresalta. Miro a mi madre, tumbada en la cama del hospital, y compruebo que no es ella la que canta. No ha abierto la boca. Sigue quieta como el muro de una iglesia centenaria. Pero yo sigo oyendo la voz que susurra una cancion de cuna. No callara hasta que la nina duerma. Y por un momento, siento las manos de mi madre acariciando mi frente, a pesar de que estan quietas sobre la sabana. A pesar de que parecen de piedra. Y mis ojos siguen sin apartarse de sus manos. Las miro con tanta atencion que hasta llego a creer que sus dedos van a echar a hablar en cualquier momento, que voy a encontrar en las manos de mi madre la respuesta a todas las preguntas que nunca le hice, que voy a poder escuchar los pensamientos que ha guardado durante anos. Todo eso simplemente mirando con atencion sus manos. Mirando esas mismas manos que ocultan ahora la palabra hospital estampada en la sabana. Entre sus dedos se puede leer la palabra tale, "cuento" en la lengua de mi marido, y no puedo evitar sonreir, porque desde que la ingresaron, mi madre tambien parece vivir en un cuento. Con la sonrisa congelada, alzo la vista y miro hacia la cama vacia junto a la ventana. Las sabanas estan revueltas, como si alguien hubiese estado saltando sobre ellas.

Ese ancho rio entre nosotros de Gabriela Margall

Gabriela Margall navega estas aguas -la de la novela historica- con destreza y preciosismo, para construir una heroina que abre los ojos al mundo y se entrega al amor como una forma de conocimiento. Una novela extraordinaria con el inconfundible sello de la autora.

Pasion en la Habana de Louise Fuller

Un torrido encuentro en el calor caribeno la dejo embarazada de su jefe...

Diario de un seductor de Joaquin De Saint Aymour

Hoy la he visto por primera vez. No la conozco de nada, nunca me habia cruzado antes con ella en mi negligente deambular por esta ciudad en decadencia, como una vieja tramoya que se hunde inflamada en los confines del horizonte. No me ha mirado, nadie repara en mi. Bajo mi aspecto anonimo soy como la sombra de un fantasma, un hombre maduro que oculta su pasado bajo identidades inventadas, acorde con la maxima que proclamara Michel Montaigne: "deberiamos vivir la vida como si fuera la de un personaje ficticio". Antes de comenzar te advierto que aqui no vas a encontrar una topica novela romantica de velas encendidas y petalos de rosa flotando en la banera, con parejas que se aman hasta la eternidad mirandose a los ojos embelesados. Mas bien, esta es una historia sobre nuestro lado mas oscuro, de las pasiones ocultas, el fin de la inocencia y la caida en los abismos. La elegida es tan joven que la supongo inexperta en los avatares de la vida y de los hombres, el arquetipo perfecto para el fin que le aguarda entre mis manos de creador comprometido con el mundo del arte y de la belleza, una chica sin malear todavia. Pero yo nunca subestimo a una doncella, por joven que sea. Ella siempre sera mejor y mas fuerte que cualquier hombre. Por eso siento un gran respeto hacia las mujeres, nunca pienso en ellas como una victima o un objetivo, pues ante todo me considero un rendido admirador del universo femenino. Rendido y, sin embargo, peligroso. Soy un hombre poseido por los demonios de la literatura. Un escritor maldito. Un poeta urbano, que convierte la ficcion en realidad y la realidad en ficcion; la existencia cotidiana en un arte y las mujeres en poesia. Soy como un embalsamador de la belleza, un pintor de naturalezas muertas. Mi libro de cabecera es El arte de amar, escrito por el poeta romano Ovidio. Lo elegi porque ya no quedan seductores como los de antano, ahora solo hay hombres que disimulan su complejo ante las mujeres cayendo en los topicos que la sociedad propaga igual que nuevos mantras para el consumo, como esa tonteria que prodiga la sensibilidad masculina y el descubrir tu lado femenino. Por el contrario, al seductor le conviene una cierta indolencia para no mostrar su juego de perversidades, aunque debe comportarse con la intrepidez que toda mujer en el fondo desea. Tal como lo expresa Ovidio, "el amor, como la milicia, rechaza a los pusilanimes y a los timidos que no saben defender sus banderas". El amor es una milicia, si, pero la seduccion es un sacerdocio, exige una entrega mucho mas alla de lo fisico, para llegar a lo psicologico. Porque antes de penetrar en el cuerpo de una mujer, tendras que saber penetrar en su cabeza. Todo seductor ha de tener un acusado sentido de la estetica y saber elegir a la protagonista de su transformacion. Seducir a cualquiera revela escaso compromiso y poca exigencia con la mision. Seducir a varias para demostrar tu hombria solo evidencia una falta de autentica virilidad. Un seductor no es un conquistador, ni mucho menos lo que la literatura conoce como un Don Juan. El verdadero seductor es un creador que sublima la belleza y la feminidad, revela todo el potencial de una joven para convertirla en mujer, como la oruga termina transformada en mariposa, y luego muere feliz revestida de toda esa hermosura. Ayer estuve durante un rato largo en el mismo lugar y a la misma hora en que me cruce con ella en la Plaza de Cataluna, sentado en un banco dejando pasar el tiempo, aunque mi espera no diese los frutos deseados. No importa, seguire aguardandola, porque intuyo por su forma casi sonambula de caminar que quiza ese recorrido se trate de un trayecto frecuente o habitual. Cuando la vi el otro dia ella cruzaba la Plaza de Cataluna en diagonal, llegando, yo diria, que del Paseo de Gracia. Un albor de palomas levanto el vuelo a su paso, provocando un fugaz y repentino aleteo. Atraveso la calle por el cruce de peatones en direccion hacia la Rambla. Yo me quede observandola, evaluando su figura, su forma de caminar (elegante y tan escasamente convencional en las chicas de su edad), la media melena de color castano con reflejos dorados en el sol encarnado de la tarde que declina por detras de los edificios, anadido a ese aire de joven inteligente, todavia no enterada de su poder. En el momento en que fui a seguirla, el semaforo del paso peatonal ya estaba cerrado y un torrente de trafico me lo impidio. He de asegurarme, porque no me sirve una chica cualquiera; sin embargo, la primera impresion ha sido muy favorable. Por ejemplo, al atravesar la banda en vuelo de las palomas no dio muestras de sobresalto, continuo adelante como si fuera un espiritu inmarcesible, que solo las aves lograsen percibir y quisieran respetar. Cualquiera en semejante situacion se hubiese llevado las manos a la cabeza para protegerse o hubiera hecho un atolondrado requiebro, tal vez emitiendo un grito indecoroso. Deseo que la protagonista de mi experimento sea una persona de caracter, necesitara temple para soportar lo que le aguarda durante todo el proceso de modelado. La experiencia de la que hablo supone un intenso trauma, que una gran parte de las mujeres con parecida edad no lograrian soportar. Ella no lo sabe, pero la otra tarde, al cruzarse conmigo, lo hizo por primera vez con su destino. Por fin la he vuelto a ver. El mismo recorrido, la misma carpeta contra el pecho, el mismo caminar indolente y elegante a la vez. Una indumentaria clasica y discreta, que revela su buen gusto, sin estridencias, aunque con el toque sofisticado (quiza un rasgo de rebeldia) de la cazadora tejana sobre un vestido de corte formal, de senorita perteneciente a una destacada esfera social. Hoy si he podido seguirla, bajando por la Rambla, densa de paseantes, en direccion al Liceo, a cuyo edificio ha entrado por la estrecha calle Sant Pau, donde figuran los accesos para el personal del teatro. Creo adivinar el motivo: intuyo que la chica pertenece a la plantilla de la Joven Orquesta y Coro del Liceo, y en la carpeta lleva las partituras de la obra que tal vez se hallan ensayando para una futura interpretacion. De ser asi, me agrada; la prefiero sensible y con alma de artista, pues la caida en el abismo sera mucho mas dramatica. He aguardado hasta que saliera de nuevo (una hora mas tarde) sentado en una mesa del restaurante del Hotel Espana. Entonces la he seguido de regreso, seguramente hacia su casa, y no he tenido que aguardar mucho para comprobarlo. Ha entrado en un edificio palaciego del Paseo de Gracia, en aquel sobre cuya cupula de pizarra negra campa el emblema comercial cincelado en bronce, perteneciente a la conocida empresa de seguros La Union y el Fenix. En el recibidor al estilo neoclasico, decorado con marmoles, apliques y lamparas de laton, languidece aburrido un portero ya proximo a jubilarse, uniformado de gris y tan macilento como una figura de cera. Le pregunto por la chica que acaba de subir en el bello ascensor modernista y, tal como yo esperaba, me contesta muy severo que no puede ofrecer informacion a cualquiera que llegue consultando sobre los vecinos que habitan el edificio. Lo que todo portero desea es demostrar su autoridad sobre la pequena parcela que recae bajo su egida profesional. Pero hay algo mas fuerte que dicha demostracion de autoridad, y es el afan de protagonismo que distingue a cualquier ser humano. Asi lo dejo claro Andy Warhol cuando aludio a los "quince minutos de gloria" que toda persona desea disfrutar por lo menos una vez en la vida. Entonces le filtro que soy periodista de investigacion y el portero agranda los ojos, interesado. El hecho de que me halle indagando algun episodio escabroso que pueda salir al otro dia en los periodicos me garantiza su colaboracion. Quiere mostrarse como el hombre bien informado que a si mismo se considera. Y es entonces cuando accede a lo que deseo: –Esa chica se llama Elvira y es pariente de la senora Giralt, una dama de gran empaque. –?Giralt? -repito, brindandole la ocasion para que me demuestre su amplio conocimiento en el pequeno universo vecinal que domina. –?No la conoce usted? Pues Lluisa Giralt fue una cantante de opera muy conocida en su epoca, toda una celebridad -se me acerca en confidencia y huelo su aliento a conac barato–, dicen que incluso la cortejo Alfonso XIII, porque al rey le gustaban mucho las actrices y la cupletistas. –?En que piso vive? -inquiero atajando su chismorreo. –Arriba del todo, en los aticos, el mejor duplex del edificio. Elvira es una sobrina nieta que vive con ella desde nina. Oiga, ?esto cuando sale? -pregunta el portero, cada vez mas interesado. Como tengo previsto volver por alli, me conviene llevarmelo a mi terreno, asi que le digo, adoptando un tono confidencial: –Todavia no lo tengo claro, he de atar algunos cabos. –Bueno, yo no he comentado nada, ?eh? -subraya precavido–, que a la senora Giralt le gusta pasar lo mas desapercibida posible. Ya es bastante anciana la pobre, y esta muy achacosa. Me tiene dicho desde hace anos que no haga subir a nadie que venga preguntando sobre su pasado en el mundo de la opera. He seguido a Elvira varios dias a prudencial distancia, desde que sale hasta que regresa de nuevo. Asi he podido saber, por ejemplo, que asiste al prestigioso colegio Jesus y Maria de San Gervasio, y que varias tardes al mes acude al Liceo para recibir lecciones de ballet, lo cual explica su elegante caminar de gacela. Su piel tiene la palidez y consistencia del nacar, unos ojos azules e inocentes, que seguro no han visto nunca la fealdad de la vida, criada en una jaula de oro, como un animal precioso, en el formidable atico de su anciana tia, perteneciente a un mundo en el ocaso de su existencia, como la imagen en blanco y negro de una vieja enciclopedia ilustrada y fuera de uso. Elvira no habra escuchado todavia palabras de amor, como no sea en el cine o en la television. Por eso no percibe las miradas masculinas, no piensa que pueda ser el foco de interes para ningun hombre, porque aun es demasiado joven para ello. La veo detenerse frente al escaparate de una boutique especializada en ropa interior, de las multiples que hay abiertas en el Paseo de Gracia. Mira con cierto asombro las prendas que visten los maniquies, en particular un conjunto en color negro, de seda bordada, el mas caro, sensual y vistoso de Christian Dior. Posa los ojos interesada, preguntandose quiza por que las mujeres eligen ropa tan hermosa para cubrir las bellezas de su cuerpo sin nadie puede apreciarlas. Considero que por fin ha llegado el momento propicio para poder abordarla y me acerco. La miro desde su espalda y a traves del reflejo del cristal, absorta todavia en el valioso conjunto de ropa interior. –Te sentaria de maravilla -digo, susurrandole al oido. Ella se vuelve sobresaltada por la repentina intrusion, pero antes de darle tiempo a reaccionar, a que me demuestre que se trata de una chica educada y con el recato propio de su condicion, yo retrocedo un paso, esgrimo una leve sonrisa de disculpa, junto a una sutil inclinacion de cabeza como saludo, y continuo adelante con mi paseo, con las manos en los bolsillos, entre las hojas quebradizas que caen planeando de los madronos plantados en las aceras del bulevar. No me detengo, ni mucho menos me vuelvo, sigo caminando negligente, disfrutando de la calida tarde que nos ha deparado el otono. Por hoy basta con eso, no debo hacer nada mas. He implantado la peligrosa semilla en su mentalidad indefensa todavia. Y pronto crecera en su interior como una planta carnivora, devorando su placido sueno adolescente con imagenes tan turbias que despertara ruborizada y sin aliento, humeda de anhelo por primera vez. Ni siquiera me ha visto con la suficiente claridad para poder identificarme despues, en la siguiente ocasion, pero confio en que recordara mi voz cuando pase dentro de unos dias por el atico donde reside junto a su vieja tia. Entonces comenzara su proceso de aprendizaje y devastacion. Dias despues, acorde con lo previsto, acudo a mi cita concertada por telefono (cuyo numero me ha facilitado el portero del edificio) para entrevistarme con dona Lluisa Giralt. Le llevo una botella de brandy al portero con el fin de seguir manteniendo su complice colaboracion ante cualquier imprevisto. Y el hombre se deshace obsequioso considerandome un caballero en toda regla. He preparado la visita con todo detalle. No debo mostrar demasiado interes, ni mucho menos curiosidad. Finjo que soy un profesional acostumbrado a entrevistar celebridades. La vieja dama me recibe a la puerta del atico demostrando una encomiable voluntad en agradar, un retazo de su buena educacion, apoyado el brazo izquierdo en una muleta de aluminio y el derecho en su nieta Elvira, vestida tambien para la ocasion con un juvenil atuendo que acentua su inocencia, un tesoro que yo voy a robarle muy pronto, pero no antes de que lo suplique, de que pida ser la inmolada en el sacrificio de su propia virginidad. Pasamos a una salita iluminada desde un mirador acristalado, por donde penetra la luz filtrada de la tarde atravesando los cortinajes livianos, tendidos al aire como sudarios. Tal como suponia, Elvira, que se afana en servir el te, no me ha reconocido. Sin embargo, cuando comienzo a exponer frente a la dama el motivo de mi visita, la veo de reojo ruborizarse. Acaba de recordar mi voz. Lluisa Giralt es una mujer gruesa, vestida por completo de blanco, igual que una vieja novia victoriana. La cabellera canosa, larga y lacia dividida en dos mitades y recogida con esmero por atras en un apretado mono ensartado con horquillas y peinetas. Irradia la elegancia trasnochada de las grandes divas de antano. Pasa el tiempo impedida en una butaca o en su silla de ruedas, junto al ventanal por donde puede ver, a lo lejos, por encima de la ciudad, el mar sumido en la bruma del horizonte. Vive ignorando cuanto la rodea. La frivolidad ya no encaja dentro de su anacronico mundo, porque haber llegado a mas de los noventa es una cruel fatalidad, permite que veas como la muerte se va llevando a las personas que amas y conoces, mientras eres testigo de toda esa desdicha. Elvira permanece presente durante nuestra conversacion, preguntandose si de verdad soy yo el que le susurro aquello frente al escaparate de ropa interior. He podido saber que tiene 16 anos, aunque parece mayor. Es muy hermosa, tanto de rostro como de figura; me satisface haber acertado en mi eleccion, aunque no es hacerme con su cuerpo lo que yo deseo, sino con su alma. Porque la mayor posesion de todas no ambiciona la estetica carne sino la sublime del espiritu. Durante la conversacion mantenida con la respetable dama he sabido que los padres de su sobrina fallecieron a causa de un accidente de trafico cuando ella solo tenia un ano de vida, demasiado poco para recordarlos, y por tanto ni siquiera los echa de menos. Elvira, que no viajaba con ellos aquel fatidico dia, se quedo huerfana de golpe y fue acogida por Lluisa Giralt. La chica no tiene ninguna experiencia en las anagazas que oculta el confortable aunque traicionero mundo que le rodea. Puesto que no ha conocido nunca otra cosa, Elvira considera normal su peculiar modo de vida, del acreditado colegio religioso en regimen de internado en donde cursa sus estudios, al Liceo, donde se prepara para ser bailarina de ballet; una vida semejante a la del jilguero feliz, atrapado sin pena en la jaula donde ha nacido. Mientras tomamos el te y a la vez intento convencer a su tia sobre mi sincero interes hacia su pasado de diva, Elvira todo el tiempo se remueve nerviosa en el sillon tapizado de cretona donde ha tomado asiento, presente pero callada, segun dictan las normas impuestas por ese tipo de ambito social tan enfermo de apariencias, junto a los modales aprendidos en su colegio para senoritas distinguidas. Como la taza le tiembla en la mano, Elvira la deposita sobre la mesa para que no se percate su tia. No sabe hacia donde mirar, a cualquier parte menos a mi, lo cual evidencia que la carga de profundidad enviada frente al escaparate ha estallado en su interior avivando el fuego que arde, todavia oculto, bajo su virginal imaginacion de joven adolescente. Al final de mi propuesta para rememorar el pasado de la vieja soprano, formulada con todo el tacto del mundo, Lluisa Giralt accede a evocar para mi aquellos anos con destino a un supuesto libro sobre la historia del Liceo. La dama no ha podido resistirse a mi encanto mundano, soy un persuasor nato, nadie domina como yo las claves ocultas de la comunicacion subliminal. Decir algo como senuelo para que mi oponente baje la guardia y entonces clavar el mensaje que deseo igual que un fino estilete florentino en su corazon, de modo que le convenzo usando su negativa inicial, mientras yo quedo a salvo de mi propia ponzona. Mientras la dama me despide, acompanandome con esfuerzo hasta la puerta del amplio atico donde reside, me ha tomado de la mano, afectuosa, con los ojos anegados de lagrimas. Y asi es como, para sorpresa de su sobrina, que ha permanecido muda durante toda la entrevista, contemplandome con recelo, dona Lluisa y yo acordamos la siguiente visita para continuar nuestra conversacion sobre su pasado en el mundo de la opera. Hoy he seguido a Elvira, sin que lo note, cuando salia de casa en direccion al Liceo. Tras verla desaparecer por la puerta de acceso en el callejon lateral del edificio he aguardado media hora y luego he subido hasta donde, segun me ha dicho un bedel, tienen lugar los ensayos del ballet. En la parte mas alta existe una gran sala iluminada por grandes ventanales, desde donde se aprecia una extensa vista de Barcelona. Por el suelo entarimado y alrededor de un piano de cola, corretea un grupo de chicas entre los 15 y los 17 anos, las alumnas de ballet; mientras la profesora, una mujer de unos 35, que debio ser bailarina titular en algun teatro y ahora ejerce como directora, vestida de negro igual que una institutriz, impone rigurosa su autoridad. Me quedo en el umbral, espiando los graciles movimientos, los ejercicios en la barra y frente al espejo, de unas chicas tan jovenes y en apariencia fragiles que parecen munecas de trapo y porcelana. Ya se han cambiado para el ensayo y todas lucen un conjunto similar, el maillot negro, de manga corta, cenido al cuerpo; el tutu blanco y vaporoso, como una espuma de merengue, dejando las piernas a la vista; los pies como amortajados en las zapatillas de cintas anudandose a los tobillos, euforicas como las ocas correteando alegres en un corral. Todas ellas menudas, delgadas, cuyo pecho apenas despunta cenido por el maillot, acomodandose a los androginos canones de belleza exigidos por la danza. Elvira es la mas hermosa, un cisne mezclado entre las torpidas ocas; ella es la que goza de un cuerpo mas definido, porque las imposiciones del ballet son tales, con ensayos llegando hasta los limites de la resistencia fisica, una dieta draconiana y tortuosos ejercicios que modelan el cuerpo hasta convertirlo en materia ductil para conseguir el canon de belleza, el estereotipo estetico impuesto por la pieza musical a interpretar, que algunas chicas no pueden soportarlo y caen enfermas, con bastante frecuencia de anorexia, incluso en ocasiones hepatitis. Me mantengo a distancia, oculto en la oscuridad, observando las evoluciones del grupo de ballet, a Elvira en particular, ensayando la clasica obra Coppelia, con musica del compositor frances Leo Delibes. Cuando culmina la escenificacion, y antes de que se dispersen, mientras Elvira rie alborozada con sus companeras, evocando las peripecias del ensayo, cruzo el umbral y me hago de notar. La directora, como una gallina clueca protegiendo a los polluelos, viene hacia mi preguntandose quien es el intruso que osa molestar a sus alumnas con su presencia, y como es que me han dejado subir a la sala del ensayo. Pero yo enseguida la envuelvo con el influjo de mi oscuro magnetismo. No me resulta dificil neutralizarla, porque con toda seguridad es una mujer soltera cuyo unico amor en este mundo ha sido y es el ballet, por quien desde nina lo dio todo y ahora no le queda nada en su escualido pecho, sin duda reducido en una operacion quirurgica cuando todavia era casi una nina, como hacen muchas bailarinas en ciernes para parecer mas ligeras y volatiles, y ahora se arrepiente de la imagen que ofrece, tan poco adecuada para el aprecio de los hombres. Me identifico sonriendo con indolencia premeditada: he venido para recoger a Elvira, le miento, ya que se ha hecho un poco tarde, por encargo de su tia. Entonces Elvira me ve y enrojece tan de subito que sus companeras lo notan y giran los ojos en mi direccion. Pero la directora palmea con autoridad y todas corren a cambiarse de ropa, incluida Elvira, mientras yo me quedo a la espera junto a esa mujer de rictus amargado y pecho desecado, que hoy tal vez habra sentido latir de nuevo su entumecido corazon de solterona.

Mi error fue ser solo tu mejor amiga. Parte 2 de Moruena Estringana

Los angeles no se estrellan de R. Roman

Los angeles no se estrellan
(Tipejo-logias de hombres toxicos de los que toda mujer sensata deberia huir)

Pifias matematicas de Matt Parker

?Que hace que un puente se tambalee cuando no estaba previsto que fuera asi? ?Como es posible que miles de millones de euros se esfumen en un instante? ?O que un edificio tiemble cuando una clase de gimnasia que salta al ritmo de una determinada cancion iguala su frecuencia de resonancia? La respuesta a todas estas preguntas son las matematicas. O, para ser mas exactos, lo que sucede cuando las matematicas fallan en el mundo real.

Una historia de Espana de Arturo Perez Reverte

Un millon de gotas de Victor Del Arbol

Gonzalo Gil es un abogado metido en una vida que le resulta ajena, en una carrera malograda que trata de esquivar la constante manipulacion de su omnipresente suegro, un personaje todopoderoso de sombra muy alargada. Pero algo va a sacudir esa monotonia.
Tras anos sin saber de ella, Gonzalo recibe la noticia de que su hermana Laura se ha suicidado en dramaticas circunstancias. Su muerte obliga a Gonzalo a tensar hasta limites insospechados el fragil hilo que sostiene el equilibrio de su vida como padre y esposo. Al involucrarse decididamente en la investigacion de los pasos que han llevado a su hermana al suicidio, descubrira que Laura es la sospechosa de haber torturado y asesinado a un mafioso ruso que tiempo atras secuestro y mato a su hijo pequeno.
Pero lo que parece una venganza es solo el principio de un tortuoso camino que va a arrastrar a Gonzalo a espacios ineditos de su propio pasado y del de su familia que tal vez hubiera preferido no afrontar.
Tendra que adentrarse de lleno en la fascinante historia de su padre, Elias Gil, el gran heroe de la resistencia contra el fascismo, el joven ingeniero asturiano que viajo a la URSS comprometido con los ideales de la revolucion, que fue delatado, detenido y confinado en la pavorosa isla de Nazino, y que se convirtio en personaje clave, admirado y temido, de los anos mas oscuros de nuestro pais.

La hoguera de los inocentes de Eugenio Fuentes

La ordalia o <> era un procedimiento judicial surgido en la Europa del medievo, segun el cual, en caso de denuncia (por herejia, adulterio o robo), era el acusado quien tenia que demostrar su inocencia. Las pruebas a que para ello era sometido variaban: agarrar un hierro candente con las manos y resistir sin quemaduras, ser arrojado al agua con las manos atadas y no ahogarse, o resultar vencedor en un torneo. El autor explora los prejuicios morales, culturales y antropologicos que se esconden tras esta aberracion juridica y los mecanismos con los que el Poder senala y convierte en enemigos a determinados grupos (judios, negros, mujeres).

Chicago de David Mamet

Mike Hodge, un veterano de la Gran Guerra, es periodista del Chicago Tribune durante los violentos anos veinte. Mientras investiga una muerte relacionada con el crimen organizado, la mujer de la que esta enamorado es asesinada. Para Mike, averiguar quien la ha matado se convierte en una cuestion personal y no le importan las consecuencias que esto puede acarrear.

La oscuridad en el abismo de Adriana Hartwig

La oscuridad se consume en un abismo, se mete dentro de si misma, imposibilita que algo se escape de alli. Atraida como a un agujero negro, como si una fuerza gravitacional la arrastrara, Isabela se adentra en la oscura mirada de Dermont, a quien todos le dicen que debe temer, que debe esconderse de el. En esos ojos, que todos ven como tenebrosos, ella ve, timida, una luminosidad que escapa al abismo.

Maniobras de evasion de Pedro Mairal

?Que hace un escritor cuando no escribe? ?Que hace un escritor con resaca, o cuando una mujer esplendida lo invita a un trago durante un coctel literario, o cuando ve dormir a su hijo, o cuando esta solo en un cuarto de hotel? ?De que manera el magma formado por un accidente de bus, una pelicula cursi y un premio literario transforman a un poeta desconocido en un escritor a quien reconocen hasta en el mall? ?Como nace y cuan inconmovible es la vocacion de alguien que escribe?

Historias de piel de Aryam Shields

El romance erotico nos lleva a evocar una serie de imagenes que conectan nuestra mente con sensaciones y fantasias que nos enlazan a nuestra esencia romantica, nos llevan a evadirnos de alguna forma y nos permiten ser parte de diferentes vidas. Sexo, erotismo y amor son aspectos de un mismo fenomeno, manifestaciones de lo que llamamos vida. El erotismo y el amor son formas derivadas del sexo, sublimaciones, perversiones y emociones placenteras que transforman la sexualidad llevandonos a un profundo conocimiento interior.
Las historias de romance erotico que conjugan el enamoramiento, la formacion de relaciones amorosas y eroticas, juegan un papel importante en nuestras vidas. Desde el punto de vista literario, el romanticismo es el ideal del amor, es el encuentro de la pareja perfecta, es el anhelo escondido, la busqueda, el triunfo del amor sobre la adversidad, la esperanza de que hay alguien para nosotros en el camino de la vida, de que no estamos solos.

Navidad. menudo desmadre (Locura 1) de Sarah Rusell

?Que pueden tener en comun siete personas aparentemente diferentes? Un fin de semana en un hotel rural en los Pirineos de Huesca donde disfrutar de la nieve, esquiar, descubrir senderos y pasear por ellos... Pero, a veces, y solo a veces, el destino puede tener otros planes. Empecemos por el principio, y conozcamos a estos siete aventureros. El trio "MAS", tres amigos que decidieron ir a pasar dos agradables dias en aquel rincon de estampa preciosa y nevada, para que dos de ellos limaran asperezas. Marta, una joven descarada de diecinueve anos, bastante borde por lo que dicen quienes mejor la conocen, que, como se suele decir, no tiene ni oficio ni beneficio. En definitiva, que ni estudia, ni trabaja, ni intenciones tiene de ello porque en sus propias palabras "Se vive muy bien en casa de mis padres, que me lo dan todo". Abel, un reconocido influencer de treinta y dos anos, el mejor amigo de Marta y quien mas la soporta porque, en ocasiones, es el unico capaz de callar a esa "localcono" como el la llama. Abel es gay, muy enamoradizo, y busca ese principe de brillante montura. Si, montura, porque el no quiere un hombre que llegue en un precioso corcel blanco, sino en una moto de gran cilindrada, a ser posible negra porque, como el dice: "El negro va con todo". Terminamos este trio tan dispar con Samira, estudiante de enfermeria, veinte anos y prima de Marta. Eso de "se parecen en el blanco de los ojos", desde luego que va con ellas, porque no tiene nada que ver la una con la otra. A pesar de que sus padres son tan pudientes como los de su prima, Samira decidio estudiar, encontrar un trabajo y vivir de ella misma, no de los demas. Entre Marta y Samira no hay feeling, es por este motivo que sus padres decidieron regalarles un fin de semana en ese hotel para que, con la ayuda de Abel, hubiese un acercamiento entre ambas primas. ?Lo conseguira nuestro querido influencer? Seguimos con los huespedes de este particular hotel. Le toca el turno a dos amigos que buscaban desconectar un fin de semana de sus trabajos y pensaron que ningun lugar mejor que aquel donde disfrutar de la nieve. Aitor, un simpatico policia de treinta y cinco anos que, en su circulo de amistades, es quien siempre intenta poner paz en aquellas pequenas disputas que puedan provocarse. Asier, medico por vocacion, cuarenta anos y un hombre de lo mas tranquilo. Procura no meterse demasiado en las discusiones entre sus amigos. Y acabamos con estos siete magnificos huespedes con una pareja que no es tal, al menos de momento, claro esta. Rebeca tiene veintisiete anos, es reponedora en un supermercado y un poco cotilla... Bueno, bastante cotilla. Conocio por Internet a Alan, un escoces de treinta anos que no habla ni papa de espanol, pero con el que congenio a las mil maravillas y decidieron conocerse. Nuestro escoces decidio viajar a Espana para conocerla y pasar juntos un fin de semana como tantas veces imaginaron, riendo, charlando cara a cara y compartiendo esas horas en compania del otro, como tantas y tantas tardes y noches lo hicieron frente a la pantalla del ordenador. Afortunadamente para el, el resto de companeros en su estancia en el hotel hablaban ingles, salvo Marta, que ni siquiera habia intentado aprenderlo. En el hotel se encontraran con Manuel, un hombre bonachon de sonrisa afable que, a sus sesenta anos, lleva toda la vida en ese lugar, pues heredo el negocio de sus propios padres. Le acompanan Pepa, su mujer que deleita a los huespedes con los mejores platos que preparara entre fogones, y su hijo Miguel, un joven de treinta anos que, como hiciera el propio Manuel, seguira los pasos de este, llevando el hotel cuando su padre le pase el testigo. A ese rincon en el que pasar dos dias de ensueno, o eso creen y esperan nuestros huespedes, llegaron aquel viernes de diciembre con ganas de descansar, ademas de desconectar, del ir y venir estresante y agobiante de la ciudad. Entre risas y caidas mientras esquiaban, intentando mantener el equilibrio en el caso de los mas torpes, respirando el aire que les ofrecia la zona de arboles que rodeaba el hotel, tomando cafe y chocolate caliente en el salon junto a la chimenea. Inmortalizando aquel fin de semana con fotos y videos que mirar una y otra vez, solo para recordar el instante en que un pequeno conejo blanco camuflado en la nieve asusto a Samira al salir corriendo, o cuando Abel poso para un video que subir a su red social y un mal traspie hizo que ese momento se convirtiera en el mas visto tras acabar en una caida donde el influencer quedo cubierto por completo de nieve. Y todo ante la atenta mirada de Marta, que no perdia oportunidad para soltar alguna de las suyas. El descanso necesario para un policia un poco estresado y para un medico que, en los ultimos meses, habia tenido demasiadas personas en su mesa de operaciones, salvando vidas y perdiendo alguna otra que se fue demasiado pronto. Dos dias de confesiones entre una pareja que ya se habian contado de todo durante meses, pero que seguian recordando cosas que les habian pasado a lo largo de los anos y compartian con el otro. El domingo tocaba despedirse de aquel rincon, volver a la rutina, al trabajo, a los estudios, regresar al otro lado del mundo donde, a pesar de la distancia, ese agradable escoces seguiria al otro lado de la pantalla de Rebeca. Pero, como el destino a veces tiene otros planes para cada persona, a estas siete les deparaba algo con lo que no contaban. Todos estaban listos para montar en sus coches, los duenos los despedian en la puerta de su hogar, esperando que volvieran a visitarles pronto, hasta que la montana hablo y quiso ser protagonista indiscutible. Una avalancha de nieve empezo a caer ladera abajo, cubriendo por completo la carretera, la unica carretera que los podia sacar de alli y llevarlos de regreso a sus casas, a sus ciudades, a sus vidas y rutinas diarias. Por si la mala suerte que acababan de sufrir fuera poca, la nieve tambien quiso tener su momento estelar, como esa actriz secundaria que en la pelicula hace que la trama de un giro completamente inesperado. Y nevo, por supuesto que nevo. Al calor de la chimenea y con un cafe, mientras veian las noticias de ese fuerte temporal que comenzaba a azotar la zona, Manuel les dijo que las autoridades se habian puesto en contando con el, para saber si tenia localizados a todos sus huespedes, el les indico que si, que seguian todos en el hotel, asi que le informaron que debia hacerse cargo de ellos durante unos dias, que no salieran del hotel, ni siquiera a la zona mas cercana que les rodeaba, ya que debido a las fuertes nevadas y borrascas les seria imposible sacarlos de alli, al menos por el momento. El panico se hizo un poco mas presente, la desesperacion llego a algunos de los huespedes al ser conscientes de que, como decian en las noticias, debido a ese inesperado temporal, no podian enviar helicopteros de rescate a algunos puntos de la zona, como era el caso del suyo. Encerrados, aislados, conviviendo con personas a las que apenas conocian, asi se encontraban desde ese momento. Lo que iban a ser dos dias de relax y tranquilidad se habian convertido en varios dias mas de incertidumbre. Lejos de sus familias y confinados a dos dias de Nochebuena.

El arte de matar dragones (Capitan Arturo Andrade 1) de Ignacio Del Valle

La primera entrega de la serie de novela negra protagonizada por Arturo Andrade, ganadora del XXII Premio Felipe Trigo, en una nueva edicion revisada por el autor.

Encuentrame de Constanza Sartory

Encuentrame, Constanza Sartory
Lorena Alcorta logra sobrevivir a un terrible accidente gracias a la intervencion de un misterioso sujeto. A partir de ese momento, su vida no puede volver a la normalidad porque un extrano personaje comienza a acechar sus suenos y tambien en su vigilia. ?Quien es el? ?Es real o es solo un producto de su imaginacion? Y lo mas importante, ?que es lo que quiere?
Si deseas conocer las respuestas, te invito a sumergirte en la lectura de una novela en la que el mundo real y el mundo onirico se entrelazan para formar un escenario en el que la razon tiene los ojos vendados y todo, absolutamente todo, puede suceder.

Stella, la novia provisional de Miguel Angel Itriago Machado

Al detective Pablo Morles, le toca descubrir la extrana desaparicion de dos parejas de alumnos del que fuera el centro educativo donde estudio cuando adolescente. Uno de los desaparecidos es el deportista mas famoso del Instituto y de la region, quien salio a disfrutar de un fin de semana, con Stella, una joven de extraordinaria sensualidad y belleza, amiga de su novia. La otra pareja esta integrada por un joven y la que fuera su enamorada, una muchacha con problemas. El desenlace del caso es sorprendente.

Una Espana mejor de Mariano Rajoy

La cronica personal de la etapa de Mariano Rajoy al frente del Ejecutivo.

Filofobia (Atrevete a amar 1) de Lorena Fuentes

En algun momento de mi vida me llamaban Paulina Ferguson, pero ahora solo quiero que me llamen Ina, como mi hermano mayor me llamaba cuando eramos ninos.
Lo que muchas personas suenan es mi pesadilla, llevar sangre azul unicamente ha traido desgracias a mi vida. Me han arrebatado a las personas que eran mi mundo, obligandome a escapar de la ciudad que me vio nacer, pero ahora regreso a Londres decidida a encontrar aquello que me pertenece.
La cocina es mi pasion, es lo unico que me mantiene centrada, eso y el sexo. Su efecto placebo fue lo que me llevo aquella noche a conocerlo, Connor Bellamy, y por el todo cambio.
Tengo miedo a enamorarme, mis demonios no me permiten avanzar y es que cuando intento ser feliz, ellos salen para atormentarme.

Superman tiene los abdominales de Laura Cardenas

?Quien puede mas el amor o el dolor? Carlota Vega es disenadora grafica, es madre y esta sola. Su vida hace cuatro anos que gira en torno a lo mismo: su hijo. Para el inventa historias que engrandecen la figura de un padre inexistente y que a su vez e inconscientemente la convierten a ella en la victima ignorante de un pasado complicado.

Gimpel, el tonto de Isaac Bashevis Singer

El primer libro de relatos de Isaac Bashevis Singer, Premio Nobel de Literatura.

El elfo oscuro de Kasia Bacon

Yo, Lochan, del famoso clan Feyes, se muy bien lo que significa luchar.
Como semielfo, he tenido que enfrentarme tanto a los prejuicios de otros, como a mi propio complejo de inferioridad.
Solitario por naturaleza, he tenido que batallar contra mi aversion a ser tocado y a interactuar con los demas.
Para convertirme en asesino de La Orden, he tenido que aprender a superar las limitaciones del cuerpo y de la mente.
Pero negar el poder que Ervyn Morryes ejerce sobre mi, podria ser la unica batalla en la que no me declare vencedor. Porque la verdad es que -y maldito sea por ello- el incansable elfo oscuro consigue ponerme de rodillas ante el.

Un paseo por las Highlands de Ariadna Baker

Cuando Adara descubre que su novio, con quien vive, le es infiel, decide terminar la relacion y volver a casa de su madre. El apoyo de Alexandra, su amiga, sera clave para ella.
Con la propuesta de Alexandra para olvidar el pasado, ambas viajan hasta las Tierras Altas de Escocia. Su primer destino, Edimburgo, donde conocen a dos hermanos: Andrew y Alec, quienes se convertiran en sus guias turisticos improvisados, llevandolas hasta su hogar y presentandoles a su familia, siendo recibidas con mucho carino.
Un secreto familiar cambiara la vida de Adara y la llevara a cometer, junto a su amiga, la mayor locura de su vida para conocer la historia desde la otra parte, adentrandose de lleno en ella.
Una preciosa novela donde descubriras las Highlands y que te ensenara que el amor es, casi siempre, lo unico que se necesita para ser feliz.

El ministro del silencio de Hector Pena Manterola

No sabia exactamente si se encontraba a tres o a cinco minutos de la medianoche, pero eso no le impedia dormir, sabiendo que la ficcion que podia encontrar en sus suenos no gozaria de mas fantasia que aquella que lo atormentaba desde hace casi seis meses. Existia la posibilidad, es cierto, de que todo fuera cierto, pero su instinto le hacia sospechar lo contrario. Su instinto, y la poca informacion que habia podido obtener de una fuente tan fiable, dicho con ironia, como era internet. Los ultimos dias habia perdido casi todo apice de la esperanza que le quedaba, aquella que le habia impulsado a creer, alimentada, eso si, por una entramada red de lo que ahora creia mentiras, pero que de no serlo, solo mostraria lo infestada de gusanos que se encontraba aquella corrupta manzana llamada sociedad. Y aquello no le impedia morder. Eran tiempos dificiles, es cierto, especialmente para los jovenes. La precariedad de los contratos laborales y la dificultad para encontrar un trabajo decente, con vistas al futuro, hacian brillar a cualquier oportunidad que asegurara satisfacer esas necesidades. No es que tuviera un mal perfil. Habia cursado estudios universitarios, y varios cursos sobre diversos temas que le podian resultar de interes a alguien, incluso a el mismo. Queria prepararse unas oposiciones para beber la leche de la teta de mama Estado, pero adelantar unos anos lo que acabaria resultando evidente, era una idea demasiado atractiva incluso para alguien que en ocasiones demostraba albergar algo similar al pensamiento racional, aunque fuera al mas basico. Lo mejor seria intentar relajarse, como cuando tienen que sacarte sangre, pero aquella situacion tambien le aterraba. Muchos dirian que <>, pero nadie se extrana cuando alguien tiene fobia a las aranas, y ellas tambien son pequenas. Quiza podria volver a llamar a su informante, aquel que le habia puesto en contacto con el hombre misterioso. Siempre lo vio como una persona de confianza, y nunca habia dado problemas en su comunidad, que el supiera. Ya jubilado... ?que podria sacar de ello? El beneficio propio siempre se busca, sin importar la edad o la condicion, pero no parecia ese tipo de hombre. Aunque, pensandolo en frio, tampoco sabia que le podia decir que no supiera ya. Hacia ya tiempo que parecia que lo evitaba, lo cual era bastante sospechoso, y cuando forzosamente se encontraban no tenia nada nuevo que decirle, como si aquel primer contacto con los limites de la legalidad pareciera haberlo hecho abandonar el tablero. Menuda locura, si sus propios familiares estaban implicados. Su hijo, seguro, y una o dos de sus sobrinas tambien. ?Quien podria enganar incluso a su familia? Aunque podia ser un farol. Debia de dejar tranquilo a aquel senor. Tenia el contacto de la fuente, asi que podia llamarla directamente y zanjar el asunto, pero ahora parecia estar tan cerca del final que la curiosidad le pedia que esperara un poco, aguardando darse por satisfecha gracias a las acciones del extrano hombrecillo. Ademas... ?que le iba a decir? Quiza confirmar lo que ya sabia, la fecha en la que supuestamente se iban a reunir para terminar con todo, o mejor dicho, para empezar de una vez por todas con aquello que se les habia asegurado; pero de poco servian ahora las palabras: podian decirle que si, y en ultima instancia, anularlo de nuevo, como ya llevaba pasando durante meses. Habia sido un necio, uno no debe fiarse de los desconocidos, pero al fin y al cabo... ?y si resultaba ser cierto? ?Seria el unico tonto que se iba a quedar sin su trozo del pastel? Sabia que no podria perdonarselo. Pero en su interior, siempre habia desconfiado. Y con dinero de por medio, se complicaba todo. Lo mas raro era la promesa de que le seria devuelto, ya que en aquellos casos, nunca volvia a verse, se repartia entre los implicados y tu ganabas tu plaza, no se utilizaba para falsificar las tasas de la administracion. Pero que sabia el, que nunca habia robado mas que una lata de Coca-Cola haciendo uso de toda la picaresca propia de un chaval de doce anos; lo cual tampoco es que recordara muy bien. Ahora estaban hablando de jugarsela al sistema. Siempre se rumorea sobre lo amanados que estan todos los procesos, muchas veces como justificacion a los rechazos o suspensos, para mantener la autoestima frente a ciertas situaciones adversas, pero ahora lo tenia delante de el.

Perfecto para mi de Meagan Mckinney

La nueva enfermera Rebecca O'Reilly habia transportado la imaginacion del Dr. John Saville a territorios inexplorados. Evidentemente, aquella gata salvaje habia sufrido heridas en el amor y protegia su maltrecho corazon con una lengua viperina. John sospechaba que su actitud descarada y arrogante escondia, al mismo tiempo, la inocencia y un deseo atrevido de experimentar el sexo.

Mentiras y poder de Jorge Del Alba

Primera parte de la trilogia “Mentiras y poder”

Poeta chileno de Alejandro Zambra

Durante buena parte de esta novela Gonzalo es un poetastro que quiere ser poeta y un padrastro que se comporta como si fuera el padre biologico de Vicente, un nino adicto a la comida para gatos que anos mas tarde se niega a estudiar en la universidad porque su sueno principal es convertirse -tambien- en poeta, a pesar de los consejos de Carla, su orgullosamente solitaria madre, y de Leon, un padre mediocre dedicado a coleccionar autitos de juguete.
El poderoso mito de la poesia chilena -un personaje secundario dice, aludiendo a los veredictos de la Academia Sueca, que los chilenos son bicampeones mundiales de poesia- es revisitado y cuestionado por Pru, una periodista gringa que se convierte en testigo accidental de ese esquivo e intenso mundo de heroes e impostores literarios.

Resurreccion de Alberto Garcia Briz

En 2029, un grupo de investigacion trabaja para recuperar un cerebro que ha permanecido congelado durante los ultimos once anos.

Deja de fumar sin querer de Norman Morales Watt

En este libro vas a encontrar tecnicas para que puedas dirigir tus ideas y asi puedas cambiar tu realidad.
Porque al cambiar tus ideas cambia la manera como te relacionas con el cigarro y esto cambia la manera como el cigarro te hace sentir.

Amor y odio tienen cuatro letras de Eleanor Rigby

?A que diriamos que sabe el orgullo? ?A jarabe para la tos o a huevos podridos? Porque hay una tendencia mundial a evitar a toda costa eso de tragarselo. Y yo no soy la excepcion, pero he tenido que hacerlo y ahora puedo confirmar que se atraganta un poco. Un poco bastante. Despues de haber sido rechazada en cuatro editoriales en el transcurso de dos dias, mi orgullo esta criando malvas a cuatro metros bajo tierra. Tengo que sacar fuerzas de donde no las hay para enfrentar mi ultima oportunidad con optimismo. Si mis padres no me hubieran despedido con toda la pompa y boato, prometiendome que arrasaria en las entrevistas, no me habria creido capaz de presentarme a un puesto acorde con mi trayectoria profesional. Ahora tengo claro que deberia haber salido a la calle con las expectativas mas bajas. O no haberme movido del sofa. Ya sabia que con solo decir mi nombre me iban a mandar a tomar viento fresco. Algunas van con la muerte en los tacones, y yo, por lo que se ve, me he quedado con la puerta en las narices. Esa es la razon por la que llevo en paro dos anos. No me daba la gana de buscar empleo porque estaba muy segura de que no me iban a contratar en ninguna parte. Mi exjefe se tomo muy en serio la tarea de difamarme en el mundillo literario y ahora estoy gafada. <>. Buena pregunta. Quiza la respuesta condicione la opinion que se tenga de mi de ahora en adelante, pero es mi deber ciudadano sincerarme: habria sido deprimente ponerme una redecilla en el pelo con una licenciatura y dos masteres. Y tampoco andaba desesperada por un empleo pudiendo chupar del bote en mi casa. Mis padres me han llamado desde tiquismiquis hasta clasista, pero no me queria conformar con menos que un contrato de editora. Es lo que se hacer. Y es, tambien, algo que no habria vuelto a hacer jamas si mis padres no hubieran amenazado con echarme de mi habitacion de infancia. Puedo jurar que despues de un despido agresivo, una casi demanda judicial y el desprecio de todos tus companeros se te quitan las ganas de retomar tu puesto. Y de salir a la calle. Y de volver a enamorarte. Y de vivir. Pero aqui estoy, intentando cambiar mi actitud para recomponer mi vida empezando por el ambito laboral. Y con <> me refiero a la salita anexa al despacho del director general, donde espero a que le apetezca colgar el telefono y recibirme. No parece que eso vaya a suceder. No en este plano astral. Normalmente no es el director general el que se encarga de las entrevistas, pero por lo que me ha parecido intuir no hay coordinador ni editor jefe. No solo han reducido plantilla a lo basico, sino que las tres plantas que hasta hace poco constituian las oficinas de la editorial Aurora se han solapado en una sola. Aunque es evidente que no viven su esplendor economico --ni tampoco comercial, por lo que he podido observar en las listas de ventas--, por lo menos la zona de trabajo es amplia y luminosa. Se nota que la decoracion corrio a cuenta de una mujer. La mayoria de los despachos estan acristalados y laminas en distintos tonos del atardecer --melocoton, bronce y champan-- recubren las paredes de los pasillos. El parque palido de los suelos y las replicas de Gustav Klimt combinan a la perfeccion y cumplen el objetivo de transmitir una abrumadora sensacion de calidez. Si tengo que poner una pega es que son de esos cutres a los que les gusta enmarcar sus diplomaturas. Ya hay que ser ganan para colgar la licenciatura universitaria en el lugar de trabajo. Damos por hecho que has estudiado para el puesto que ostentas, carino, no hace falta ser redundante. De todos modos, parece que el diseno interior ha quedado desfasado. La pintura esta a medio rascar, senal de que quieren repintar, y reina el desorden alla donde quiera echar el ojo. Quedan por colgar las placas de los departamentos, muchos se mudan de cubiculo, hay decenas de cajas de carton amontonadas y solo va un telefono: el de la gerencia. La gerencia que lleva media hora haciendome esperar. Sigo aqui porque la editorial Aurora esta pasando por una mala racha y, por mucho que apeste mi reputacion, no se permitirian dejarme ir. Antes lo he intentado en empresas florecientes y otras ya consagradas porque <> y sabia que en esta tendria el puesto asegurado. El novio de mi hermana cubria el departamento legal cuando aun podian pagar un abogado y me ha contado que las dimisiones y despidos en masa los han dejado con un unico corrector. Eso son buenas noticias. Aunque la editorial se vaya a la ruina en una semana, que es lo mas probable, estoy preparada para ocupar un lugar en la seccion de edicion y cerrar la boca a mis padres. No podran decir que no tuve iniciativa. Asi de desesperada estoy. No solo se ha puesto en tela de juicio mi madurez o mi capacidad de recuperacion frente a la adversidad, sino mi valia como empleada. Y por ahi no paso. Yo no estoy en esta situacion porque no pudiera mantener un puesto, sino porque ellos no pudieron mantener la profesionalidad. --Cuando lo llama su exmujer puede pasar hasta dos horas seguidas pegando voces al telefono. Hoy ha batido el record: lleva tres. Me giro y ahi esta la sensacion del bloque. Solo un tipo de mujer lleva las unas de las manos y los pies pintadas a juego, y esas son las tigresas. Por si acaso a alguien le cupiera alguna duda, ella lo reivindica vistiendo un chaleco de vison y una blusa con estampado de leopardo. --?Que me recomiendas? --pregunto yo--. ?Venir manana, desconectarle el telefono o recomendarle un buen abogado al que delegar sus frustraciones? --Buscarte otro lugar donde trabajar. Esto ahora mismo es el Purgatorio. Lanzo un silbido de admiracion y me saco uno de los auriculares. Alicia Keys sigue chillandole a mi oido izquierdo que un hombre real no puede negar la valia de una mujer. El derecho es ametrallado con los golpes, pisadas, conversaciones y traqueteos de maquina de la editorial en funcionamiento. --He estado en el infierno y he sobrevivido, asi que esto me parecera celestial en comparacion. --?Has estado en el infierno de verdad? Entonces Valdes te sonara familiar. Es el que suele ir por alli con el tridente, el latigo y los cuernos en la cabeza. --Se los dibuja sobre el impecable alisado japones--. Dobles cuernos, en realidad. Los tenia antes de que su mujer se los pusiera. No me suelen hacer gracia este tipo de bromas, pero la mujer habla con el desparpajo de las tenderas de negocio local y mi grupo social preferido son las peluqueras de barrio. No puedo resistirme a su encanto. --?El jefe se ha atrevido a llorar en tu hombro por eso, o lo has descubierto porque eres la cotilla que no puede faltar en toda empresa? --Las etiquetas son para la ropa, pero si tengo que llevar una, antes que la de cotilla prefiero la de fashion victim --pronuncia, en un ingles perfecto--. Y te puedo asegurar que el jefe no sabe llorar. Lo descubriras si te coge para el puesto de editora. El director y ella trabajarian juntos porque no hay dinero para pagar coordinadores. Tal y como me suponia. --?Estas intentando asustarme para que me vaya porque tu eres la otra aspirante y querias este trabajo para ti? --conspiro con los ojos entornados. --Yo soy la community manager. Llevo toda la promo en redes sociales. No me han despedido porque gracias a mi aun se vende algo. Pero como sigan recortando, no solo se van a llevar las cortinas; tambien me meteran a mi en una caja. >>Me llamo Lola Vilalta, por cierto. --Y extiende la mano. Le doy un apreton de ejecutivo y me lo pienso dos veces antes de decir mi apellido. Mejor me callo. A lo mejor el ultimo peon de la organizacion no conoce a la Altamira de la editorial Bravante, pero a la que esta metida en Twitter todo el dia dudo que se le haya escapado el escandalo que se monto. --Silvia --respondo, escueta--. ?Algo mas que deba saber antes de enfrentarme al senor Valdes? --Solo que tendrias que haberte traido un chaleco antibalas debajo de esa blusa tan mona. -- Senala mi camisa de seda azul--. Soy la primera obsesa de la moda que se ahogaria antes que ponerse un salvavidas que no le combinase con las sandalias, pero chica, sin uno no se sobrevive. Las palabras de ese hombre no es que sean de calibre cincuenta, son directamente petardos. --Pues tendre que apanarmelas para hacer fuegos artificiales. Lola levanta las manos en senal de <>. --Tienes agallas. Escondelas para que no te las arranque. No puedo evitar poner los ojos en blanco cuando quiza lo mas inteligente seria hacerme la cria asustadiza. Mi pasotismo daria pie a muchas preguntas y tendria que dar explicaciones del tipo <>. Pero mis cuitas laborales no serian lo unico que explicaria mi tranquilidad, la verdad. Yo no me he criado con dos criticos jueces en casa y siendo permanentemente victima de comparaciones en las que salia perdiendo para temer al propietario de una empresa que se desmorona. Y lo demuestro poniendome en pie y dirigiendome al despacho con seguridad. Toco a la puerta de cristal y asomo la cabeza. --Perdone, pero tenia la entrevista a las nueve en punto y van a dar las menos veinticinco. El tipo, de espaldas a mi, ladea la cabeza sin mirarme y hace un gesto para que entre. Al girarme para cerrar la puerta no solo capto los enormes y curiosos ojazos negros de Lola, sino tambien los del resto de la plantilla. Han dejado lo que estan haciendo para no perderse el espectaculo. Suerte para ellos que van a poder vivirlo con detalle, porque el despacho principal es acristalado. Por lo menos alguien disfrutaria de mi desesperacion, lo que supone una mejora teniendo en cuenta que el unico que me ha visto montar drama en los ultimos anos ha sido el Bon Jovi que colgue en la pared de mi cuarto a los quince. --Puede sentarse. Su tono seco llama mi atencion, pero la tercera mirada de reconocimiento que le dirijo vuelve a fracasar en sus objetivos. No acierto a describir mas que sus anchos hombros enfundados en una americana oscura y los horribles pantalones marrones que ha combinado con una camisa color mostaza. Uno de mis grandes problemas es que pongo caras. Si, pongo caras sin querer. De sorpresa, de asco, de rabia o de estupor, como me ha pasado ahora. Es una especie de tic nervioso que no puedo controlar, pero por lo menos esta vez me ha salido por una buena razon. ?Como puede una persona vestir tan mal? ?Y por que ha decidido girarse hacia mi en el preciso momento en que he torcido la boca? Dirijo la mirada enseguida al interior de mi bolso, del que saco la mano como si hubiese tocado un chicle pegado al fondo o hubiera leido algo raro en mi movil. Si se lo ha tragado en lugar de darse por aludido, no me consta, porque clava la vista en la pared y sigue asintiendo a lo que parlotea el interlocutor. Ahora que se ha dado la vuelta no queda ningun misterio por resolver. Puede medir facilmente un metro noventa, y algo que es indiscutible ademas de su horripilante gusto en moda es que si me entrara en una discoteca, mis piernas se abririan de polo a polo. A fin de cuentas, para hacer el sin respeto no se necesita ropa. En tres palabras a cuenta de Gianna Nannini: Bello e impossibile. Y yo que pensaba que eso de los jefes buenorros era una leyenda urbana. Siempre he pensado que lo que anade morbo a los directivos de empresas exitosas es que acumulan poder, riqueza y podrian despedirte en cualquier momento. Aqui y ahora. Quieras o no, eso lo hace todo muy excitante. Pero a este no le hace falta ni tener estilo ni vender millones de libros al mes. Debe tener en torno a cuarenta anos y los lleva mejor que Brad Pitt en Troya, donde recuerdo que nos dieron el desnudo integral mas sexy de los 2000. Se basta y se sobra con su barba oscura y cerrada, el pelo peinado al estilo Brando en Un tranvia llamado deseo y unos abrasadores ojos negros con los que podria reventar el cristal que esta fulminando con la mirada. --Me importan una mierda sus exigencias --brama--. Si tiene algo que decir, que coja el AVE y venga hasta aqui. No voy a discutir los pormenores de mi divorcio o el acuerdo de separacion de bienes con un letrado de pacotilla, y ni mucho menos pretendo cumplir ordenes… Ya, ya se que se necesitan abogados para llevar a cabo una separacion. No soy imbecil. Pero no voy a sentarme a ninguna mesa si no la tengo a ella enfrente. Levanto las cejas. El nene tiene genio. --No necesita ninguna maldita representacion --continua. Me da la sensacion de que me mira por el rabillo del ojo, pero es dificil saberlo. Un mechon oscuro le acaricia la sien, donde palpita una vena--. ?Es que se ha quedado muda? ?Se le ha olvidado como se habla, tal y como se le olvidaron sus votos matrimoniales? No estoy siendo irracional, estoy exigiendo seriedad y no trapicheos a mi espalda ni excusas baratas. Digale que no pienso renunciar a mi derecho de mandarla al infierno en persona. Despues de una decada es lo minimo que merezco. Una decada y asi estan. Menudo percal. Menos mal que no me voy a casar nunca. Mis padres son un ejemplo de que la institucion puede funcionar, pero creo que es porque los dos se han dedicado al mundo legal toda su vida y tenian mas claro que el ciudadano promedio a lo que se exponian. Aunque son un buen ejemplo de personas que han logrado mantener su mutuo aprecio intacto tras treinta y cinco anos de relacion --mas o menos--, yo no puedo sacarme de la cabeza que el cincuenta por ciento de los matrimonios acaban en divorcio. Y muchos de esos divorcios concluyen con hombres vociferando por telefono a los abogados de sus exmujeres. No soy la mas empatica de la zona, pero no obligaria a alguien a quien he contratado a sufrir algo asi. Como si supiera que lo estoy poniendo verde para mis adentros, el tipo me lanza una mirada fugaz. --?Que tiene que velar por el estado emocional de su cliente? Eso ha sonado muy romantico. No me diga que usted tambien se la esta follando. Me cuesta no llevarme la mano a la boca. Dios santo. O este hombre se entero ayer de lo de su mujer o es de los que nunca terminan de pasar pagina. ?En que contexto se daria la infidelidad? Puedo entender que saliera con otros para que la hiciesen reir, porque este tipo no parece de los que cuentan con un gran repertorio de chistes o una gracia loca al hablar. Pero con la cara que tiene, me cuesta digerir que su ex se metiera en la cama con un tercero. A no ser que, como ocurre con la mayoria de los hombres guapos, el senor Bosco Valdes sea de los que se lo tienen tan creido que eyaculan en una fraccion de segundo y se ponen a roncar. Debe tener un sexto sentido aracnido, porque parece haber detectado mi prejuicio sobre su estilo amatorio. Entrecierra los ojos sobre mi con la misma agresividad con la que agarra el telefono. No me extranaria que lo arrojara por la ventana en un arrebato. --No me diga lo que tengo que hacer. Vuelva a llamarme y se enterara de quien soy yo. Uy. Uy, uy. El senor Valdes cuelga el telefono y lo tira sobre el escritorio. Doy un respingo por el golpe y el eco que crea entre las paredes desnudas. Ahora que me fijo, hay alcayatas clavadas pero ningun cuadro o poster, y el escritorio esta casi vacio. Es oficial: hay una mudanza en proceso. No se a donde se iran los demas, pero yo presiento que ya me estoy yendo a la mierda cuando Valdes apoya los nudillos sobre la mesa y se inclina hacia delante, taladrandome con sus ojos negros. --?Y usted que? ?Puedo ayudarla en algo o solo ha venido a hacer el payaso con toda esa mimica ridicula?

Sonrie (Proyectos de amor y deseos 1) – Mel Caran de Mel Caran

Rebeca acaba de divorciarse y esta tratando de reorganizar su vida. Ella nunca imagino lo que el destino le tenia preparado, ni que gracias a su modesto trabajo conoceria a Alan, la persona que acabaria con su tranquila y aburrida existencia de recien separada.

El libro de los muertos (Inspector Pendergast 7) de Douglas Preston , Lincoln Child

Otra maravillosa aventura de estos dos autores ambientada en el Museo de Ciencias Naturales.

Consentida y caprichosa (Ditton 2) de Erina Alcala

Gaby II, era el hijo de Gaby y Gina. habia crecido y se habia convertido en un hombre, igual que su padre, alto, guapo , elegante y de ojos grises. Dirigia el despacho de abogados de su padrastro, junto con su hermano. habia tenido algunas relaciones, pero nada importante. Era serio y trabajador.
Sin embargo Nina, era una chica extrovertida, hija de los mejores amigos de sus padres, que lo habia tenido loco desde que ella cumplio 14 anos y se enamoro perdidamente de ese chico guapo. pero por mas que hacia, 'le no se fijo en ella. hasta que volvio de pasar dos anos en Paris, terminando sus estudios, y los padres de el, le pidieron que la metiera en el bufete. Y eso no le gusto nada, pero tuvo que hacerlo.
sin embargo, ahora Nin se habia convertido en una mujer preciosa y no queria molestarlo y a el le gustaba que lo molestara.
?Cambiarian las cosas despues de los anos? ?Se enamoraria ahora Gaby de ella?

Razones para seguir viviendo de Matt Haig

Hace trece anos pensaba que esto no podria ocurrir. Iba a morirme, ?sabes? O a volverme loco. Era imposible que siguiera aqui. A veces dudaba incluso de poder aguantar diez minutos mas. Y me resultaba imposible pensar que llegaria a sentir la confianza y la seguridad suficientes como para escribir sobre ello. Uno de los sintomas clave de la depresion es que no se ve esperanza alguna. Ningun futuro. No solo no se ve una luz al final del tunel, sino que ambos extremos parecen bloqueados, y tu estas dentro. Asi que si hubiera podido conocer el futuro, saber que seria mucho mas luminoso que cualquier momento que hubiera vivido, entonces un extremo de ese tunel habria volado en pedazos, y yo podria haber visto la luz. De modo que el hecho de que este libro exista prueba que la depresion miente. La depresion te hace pensar cosas equivocadas. Pero la depresion en si no es una mentira. Es lo mas real que he experimentado en mi vida. Por supuesto, es invisible. Los demas, a veces, ni la perciben. Andas por ahi con la cabeza en llamas pero nadie puede ver el fuego. Y asi --porque la depresion es algo oculto y misterioso que, por lo general, no se ve-- el estigma sobrevive. Esto es particularmente cruel para los depresivos, porque afecta los pensamientos, y la depresion es una enfermedad del pensamiento. Cuando estas deprimido te sientes solo, y crees que nadie sufre como estas sufriendo tu. Tienes tanto miedo de parecer loco que lo callas todo, y temes tanto que los demas te tomen por raro que te encierras en ti mismo y no hablas de lo que te sucede, lo cual es una pena, porque hablar de ello ayuda. Las palabras --habladas o escritas-- nos conectan con el mundo, de manera que hablar con la gente sobre lo que nos pasa, y escribir sobre ello, nos ayuda a conectarnos con los demas y con nuestro verdadero yo. Ya se, ya se, somos humanos. Somos una especie que tiende a esconderse. A diferencia de otros animales, nos cubrimos con ropa y procreamos a puerta cerrada. Y sentimos verguenza cuando las cosas nos van mal. Pero podemos superarlo, y la forma de hacerlo es hablar del problema. Y quiza tambien leer y escribir al respecto. Yo lo creo. Porque fue en parte leyendo y escribiendo como encontre una especie de salvacion en medio de la oscuridad. Desde el instante en que me di cuenta de que la depresion mentia sobre el futuro quise escribir un libro sobre mi experiencia, para abordar de frente la depresion y la ansiedad. De modo que este libro pretende dos cosas: reducir ese estigma y --acaso la ambicion mas quijotesca-- lograr convencer a la gente de que el fondo del valle nunca te ofrece las mejores vistas. Escribi este libro porque los viejos topicos siguen siendo los mas ciertos. El tiempo cura. Hay luz al final del tunel, aunque no seamos capaces de verla. Y tras la tormenta siempre llega la calma. Las palabras, a veces, pueden liberarte. UN COMENTARIO ANTES DE ABORDAR DE LLENO NUESTRO TEMA Las mentes son unicas. Se estropean de manera unica. Mi mente fallo de un modo ligeramente diferente de como lo hacen otras. Nuestra experiencia puede coincidir en ciertos aspectos con la de otras personas, pero nunca sera exactamente la misma. Los grandes titulares, como depresion (y ansiedad y trastorno de panico y TOC) son utiles, pero solo si entendemos que no todos los experimentamos de la misma manera. Cada persona vive la depresion de una forma distinta. El dolor se siente de varias maneras, en diferentes grados, y provoca reacciones diversas. Dicho esto, si los libros, para resultar utiles, tuvieran que reproducir exactamente nuestra experiencia del mundo, los unicos que valdria la pena leer serian los escritos por nosotros mismos. No existe una manera correcta o equivocada de tener depresion, ni de sufrir un ataque de panico, ni de querer suicidarse. Todo esto simplemente se da. El padecimiento, como el yoga, no es un deporte de competicion. Pero a lo largo de los anos he descubierto que leer acerca de otras personas que han sufrido, han sobrevivido y han superado la desesperacion ha sido un consuelo. Me ha dado esperanza. Ojala este libro consiga lo mismo. I CAER Pero, al final, uno necesita mas coraje para vivir que para quitarse la vida. ALBERT CAMUS, La muerte feliz EL DIA EN QUE MORI Recuerdo el dia en que murio mi antiguo yo. Todo empezo con un pensamiento. Algo estaba fallando. Ese fue el comienzo. Antes de saber que era. Y luego, al cabo de unos segundos, note una sensacion extrana dentro de la cabeza. Alguna actividad biologica en la parte de atras del craneo, un poco mas arriba del cuello. El cerebelo. Un latido o un parpadeo intenso, como si hubiera una mariposa atrapada dentro, combinado con una sensacion de hormigueo. Yo todavia no conocia los extranos efectos fisicos que la depresion y la ansiedad podian generar. Solo pense que estaba a punto de morirme. Y entonces empezo a fallarme el corazon. Y despues empece a fallar yo. Me hundi, rapido, y cai en una nueva realidad claustrofobica y asfixiante. Paso mas de un ano hasta que volvi a sentirme minimamente norma

No puedo evitar enamorarme de ti de Anabel Botella

El Principe de Kiera Cass

La vispera de su cumpleanos, Maxon se da cuenta de que la Seleccion, que le parecia tan estimulante, es ahora muy intimidante. Cuando se confiesa con su amiga de toda la vida Daphne, la princesa francesa, queda sorprendido por su respuesta: ella lleva mucho tiempo enamorada de el y lo que de verdad le gustaria es poder optar a ganarse el corazon del principe, algo que el proceso de la Seleccion hace imposible.
La agria discusion con Daphne y las acusaciones que esta le hace provocan que Maxon se plantee algunas cuestiones:
?Sera verdad que tenia el amor al alcance de la mano y no se dio cuenta? ?Y si no tiene la capacidad de sentir una emocion tan profunda?
Sin embargo, la noche antes de que la competicion empiece de verdad conocera a America Singer. Le pilla desprevenido la antipatia que la chica parece sentir por el y se toma a broma lo brutalmente sincera que es, pero eso no hace mas que aumentar su curiosidad por ella.
En El principe, accedemos al corazon de Maxon, vemos su humildad, sus miedos y su humor y habilidad para no tomarse en serio a si mismo al mismo tiempo que empezamos a entender las razones que hacen que se enamore de America.

Cosas que nunca dijimos de Nick Alexander

Todo el amor que ella le dio, todos los secretos que no le conto

El peso especifico del amor de Federica Bosco

Hoy he sonado contigo de Noelia Medina

Hoy he sonado contigo Y realmente no entiendo a que asunto apareces en mis suenos de repente, tan normal, tan pasota, tan tu. ?Cuantos anos hace que te marchaste? Ya ni lo se. Tampoco me hubiera planteado esta cuestion a dia de hoy si no hubieras aparecido en mis suenos. Seguramente, ni siquiera hubiera pensado en ti, total, es lo que llevo haciendo muchos anos dia tras dia: no pensar nunca en ti. Te preguntaras que he sonado, o no, porque jamas vas a leer esto, y si te soy sincera, no quiero que lo hagas. Si en su dia no te interesaban mis problemas, dudas o alegrias, ?por que te iba a interesar ahora? La cuestion es que en mi sueno estaba yo, logicamente, y estaba feliz, muy feliz. Esa sensacion plena que uno siente cuando te rodean personas verdaderas, de las que te quieren de verdad. Aunque claro, quiza explicar un sentimiento tan agradable y profundo a una persona que solo sabe mirar su ombligo es un poco complicado. El sueno se desarrollaba en el cielo; era una especie de fiesta en la que el suelo que pisaba eran nubes blancas y esponjosas, la claridad abundaba y una gran cancela de rejas doradas se abria para todos los invitados, o sea, el ejemplo de un sueno perfecto. Yo bailaba animadamente con los invitados, algunos comian canapes y otros charlaban mientras rellenaban sus vasos. Pero de pronto, a traves de aquella puerta gigante, apareciste tu, y como comprenderas, eso me corto toda la felicidad del momento. Ya sabes, eres experto en joder mi vida, mis suenos, mi felicidad y mi existencia en si. Me incomodabas. Tu simple presencia hacia que mi cuerpo se removiera a causa de las nauseas que me provocaba tu cercania. La gente se preguntara, ?que hizo para provocarte ese malestar repentino? Pues eso... ?que hiciste o que me dijiste? Nada. Ese es el problema, que en mi sueno no hacias nada. Solo estabas ahi parado, observandome, y aunque yo riera con mis amigos, bromeara y bailara, siempre mi mirada buscaba la tuya haciendo que mi maldito corazon diera brincos y quisiera salir por mi boca en forma de regurgitacion. Porque tus ojos acechaban a los mios como si se tratara de tu presa, vigilabas mis movimientos y mis acercamientos, fruncias el ceno y lo relajabas constantemente sin darme a entender el porque de tus multiples gestos. De nuevo, minutos despues, volvi a tomar el control de mi sueno y disfrute haciendo caso omiso a tu presencia. En ese espacio de tiempo en el que el sueno transcurria, yo era tal y como soy ahora; ya no era pequena e indefensa, tu me ensenaste a ser fuerte, decidida y duena de mi misma. Me ensenaste inconscientemente, claro. Aprendi a base de palos, mentiras, gritos, desprecio... Estoy segura de que si en algun momento hubieses sido conocedor de que todo aquello me ayudaria a convertirme en quien soy, no se hubiera pasado por tu mente hacerlo. Yo parecia tu enemigo, tu rival... todo menos una pareja. El sueno ha rondado todo el dia por mi cabeza. No creas que ha despertado un instinto primario en mi, que me ha hecho ilusion o que he recreado momentos contigo... para nada, todo lo contrario. Mi cerebro ha estado recopilando informacion para darle significado. Sabes que soy una persona muy interesada en todo aquello que ocurra en nuestro subconsciente. Tras todo el dia pensando en ello, he llegado a una conclusion: todo ha sido una simple metafora de nuestra relacion. Estabas ahi a mi lado sin aportar nada, pero siempre tenias tu mirada encima de mi; sin dejarme tomar decisiones propias, sin permitirme ser realmente feliz y cortando mis --en ese entonces-- recien estrenadas alas. Te preguntaras si despues de tantos anos, todo esto lo cuento porque estoy enamorada de ti... La respuesta es NO. En mayusculas. Hace mucho tiempo que me olvide de ti, de tu rostro, de tus labios, de tus falsas caricias y tus crueles mentiras. Olvide los falsos te quiero, los buenos momentos y los malos tambien, aunque siendo sincera, estos ultimos nunca llegue a borrarlos definitivamente de mi mente. Y es que, cuando alguien te dana de esa manera tan misera, es practicamente imposible obviar que ese dolor lo cargo tu pecho solito durante anos. He de reconocer que despues de lo ocurrido, hubo un momento de mi vida que me hallaba en una pequena encrucijada. Me encontraba entre un te amo y un te odio, un te quiero a mi lado, pero a la vez quiero olvidarte... estaba confusa, porque tu nunca me aclaraste nada. Y realmente, me di cuenta que ya ni te amaba ni te odiaba, simplemente me eras indiferente. Fue ahi cuando analice mi larga relacion a tu lado. Fuimos una pareja basada en la obsesion, sin carino, sin momentos buenos, sin peleas sinceras, ni reconciliaciones mejores. Solo eramos tus putos celos y mis malditas inseguridades. Eramos un carro del que solo uno tira haciendo imposible la carga. Solo eramos ceniza que se llevo el viento sin que nos percataramos siquiera. Eramos un mar iluso chocando contra una gran roca imposible de derrumbar. Porque la montana estaba ahi quieta, robusta, fornida, pero la marea subia y bajaba, rozando unas veces la montana y otras veces no, dependiendo de la fuerza que el viento propinase. Nunca quedarian abrazados integramente. Aquella enorme formacion inerte nunca seria el perfecto complemento del revoltoso mar. Quedamos siendo amor convertido en olvido. Y eso, querido, agota. Agota tanto que me canse. Si, me canse. Yo, la chica incansable, la que todo lo soportaba. Me canse de ti. En mi sueno aparecia ella, ?sabes? Lo que mas gracia me hizo es que iba a tu lado pero no contigo, es decir, entrasteis por la puerta juntos, y la llevabas de la mano, pero no la mirabas ni con amor, ni con deseo, ni con fraternidad... simplemente no la mirabas. Y que te voy a decir... si sueno egoista lo siento, pero sin ocultarla y ante todo el mundo en mitad de aquella fiesta celestial, con un buen vaso de algun tipo de ron en la mano, tenia la sonrisa de una nina saboreando una gran piruleta de alegres colores. ?Por que? Pues porque en su rostro destacaba la tristeza, el brillo de sus ojos estaba totalmente agotado y el sufrimiento emergia de sus poros en forma de cascada, o al menos yo lo percibia. Quiza lo percibia porque conozco perfectamente esa sensacion; la sensacion de que alguien no te mire como mujer, sino como complemento perfecto a su persona. La amarga percepcion de ser poco, de ser menos, de no ser nada... Y si, le sonrei, porque al apreciar su dolor recorde las miles de veces que me mire en el espejo y me vi exactamente igual; demacrada y dolida, carcomida por la termita del desamor. Una termita con nombre y apellido. Porque antes yo era ella. Yo era la que sufria por ti. ?Soy mala persona por ser feliz con su desdicha aun de manera inconsciente en mis suenos? No lo se, pero oye, tampoco me importa. Solo aclarar que despues de tantos anos y aunque tu recuerdo ya no habite en mi, se que en el corazon tengo una espina clavada, y por desgracia, lleva tu nombre. Siento la necesidad de contar lo que vivi desde el momento que llegaste a mi vida, hasta que por suerte te marchaste para siempre de ella. Quiza asi podre suspirar aliviada porque, por fin, soltare todo lo que mi interior acumulaba. Y lo hare de la mejor manera que se. Escribiendo. Asi que, comencemos por el principio... Nunca empezaria nuestra historia con la tipica frase: ?Como comenzo todo?, porque jamas olvidaria nuestro principio, por mucho que duela o intente borrarlo de mi cabeza, nunca olvidaria como te conoci. Quiza porque fuiste el primero o quiza porque fuiste el peor, quien sabe... Lo nuestro fue cliche en toda regla. Tu, el tipico chico atractivo del instituto, deseado por todas que babeaban por tu sonrisa en cada pasillo. Cabello largo oscuro cayendo hasta tu cuello, siempre peinado, siempre impoluto. Ojos marrones y largas pestanas. ?Que es lo que le gustaba a todas de ti? Supongo que era tu forma de desbordar chuleria por los poros. Todas blandas frente a tu paso, sonriendo a la nada --porque siquiera las mirabas--, y mientras tanto yo te odiaba. Si, te odiaba. Odiaba tus andares y tus dientes blancos perfectos, odiaba tu manera de llevar la mochila sobre un hombro, porque aunque todos la llevasemos igual, a ninguno nos sentaba tan bien como a ti. Odiaba que todas volcaran su atencion en ti por el simple hecho de ser guapo e <> y odiaba a tu novia por sus aires de superioridad, simplemente, por llevarte a su lado como la que pasea con un monumento digno de admirar. Ahorrare comentar lo que en aquellos entonces pensaba que paseaba, sonaria obsceno. Yo, primer ano de instituto, centrada en mis clases diarias, en hacer nuevos amigos y en odiarte cuando nos cruzabamos por los pasillos. Me eras indiferente, solo tenias oportunidad de que estuviese pendiente de ti cuando pasabas por mi lado y suponiendo que para ti, simplemente era una mas o, al menos, eso creia. No es que fuera poca cosa a tu lado --que para ser sinceros y bajo mi punto de vista, no lo era--, solo que no babeaba por ti y quiza eso es lo que te hizo fijarte en mi. Yo no bailaba danzas a tu alrededor ni sonreia a tus gilipolleces, yo levantaba el labio de manera despectiva cuando colocabas el mechon de pelo tras tu oreja y sonreias de lado con modestia. No eras nadie para mi, solo un nino pijo con un ego inalcanzable. Si, si, como <>, no eras nada. No, no lo eras, o mejor dicho, no lo fuiste hasta que decidiste entrometerte en mi vida. Porque te entrometiste. Y ojala no lo hubieras hecho ni yo permitido. Recuerdo como recurriste a mis contactos y amigos para saber todo de mi, y tampoco se borrara de mi cabeza la primera vez que me hablaste. Yo me encontraba en la puerta de clase y tu pasabas por mi lado pisando fuerte, con las manos dentro de los bolsillos y la sonrisa ladeada. No te detuviste, simplemente redujiste la velocidad y me susurraste que esa noche me pusiera la falda rosa que me puse el sabado anterior y estuviera donde siempre. En un primer momento me quede bloqueada ante tu iniciativa de entablar conversacion, y mi bloqueo fue tal, que ni siquiera conteste. Yo, que hubiera dado todo por tener la cabeza clara en aquel momento y mandarte a freir esparragos, no conteste. Y despues de mi repentina anulacion mental, me detuve a pensar: ?como sabias tu cual era mi <>? Sospeche que me verias en algun lado y te fijaste en mi. Mi cabeza llego a la conclusion de que, si sabias hasta la ropa que llevaba el fin de semana anterior, es que me habias observado demasiado. ?Y que sensacion me produjo saber que habias estado analizandome? La primera fase por la que pase tras ello fue la negacion. Rei muchisimo interiormente sin poder creerlo. En cambio, mis amigas se quedaron con la boca abierta y podria jurar que algunas de las que observaban la escena incluso pegaron saltitos. Despues de burlarme con satisfaccion porque te habias fijado en mi y no yo en ti como cualquiera esperaria, entre casi sin percatarme en la segunda fase: duda. Comence a pensar debilmente en ti durante toda la clase, a encontrarte cosas buenas y a convencerme a mi misma de que eras un chico de buen ver. Baraje las posibilidades de ir <> y de llevar la estupida falda. Quiza no eras tan malo, tan chulo, tan egocentrico... Ya... Quiza. Y en ese mismo instante de alta reflexion, mi mejor amigo, conocido tuyo y espectador de la escena anterior, se giro en su pupitre --que se encontraba justo delante de mi-- y clavo sus ojos marrones en los mios haciendome captar toda su atencion

Bajo las cenizas de la Navarreria de Begona Pro Uriarte

Desde su exilio en Calahorra, los caballeros navarros vencidos en la guerra de la Navarreria de 1276 ni olvidan ni perdonan. Los ocho anos que han transcurrido desde entonces, no han contribuido a restanar las heridas. Lo han perdido todo: sus bienes y sus tierras han sido confiscados y sus apellidos han quedado marcados con el infamante calificativo de banido. Mientras luchan por preservar su estatus en Castilla, el reino que les prometio ayuda frente a los franceses y que les abandono en el ultimo momento, los desterrados no dejan de mirar a Navarra, a la espera de una senal que les permita regresar y recuperar todo aquello que les fue arrebatado.

Natasha de Esteban Navarro

Sabino se enamora de Natalia, una chica a la que conoce en el autobus. Los dos comienzan a salir juntos, pero cada vez que Sabino la acompana hasta su calle ella no quiere que la siga mas alla de una esquina donde se va caminando sola.
Pasadas unas semanas, Natalia fallece en un fatal accidente de trafico. Cuando Sabino se entera descubre que no viajaba sola y que su acompanante, tambien muerto, era un varon apodado 'Turco'. La policia le toma declaracion a Sabino y entonces se entera que la chica no es quien le dijo que era. Para empezar ni siquiera se llamaba Natalia.

Y que te quedes (Sin Mar 2), Cherry Chic de Cherry Chic

Hijas del castillo Deverill de Santa Montefiore

Otros referentes podrian ser Diana Gabaldon o Florencia Bonelli.

La vida a traves del espejo de Nathaly Melendez

La vida de Sofia no es inusual, es una hija modelo, estudiante ejemplar, buena amiga y novia. La perfeccion es su meta, su obsesion, pero nadie parece notarlo, nadie tiene problema con ello. Asi que, cuando por fin deja el nido y se marcha de casa para estudiar en la universidad, cree tenerlo todo cubierto, cree que llevar su vida sera mas sencillo y que podra controlarlo todo. Pero la universidad no resulta ser tan sencilla como esperaba y el control que creia tener, comienza a escurrirse como el agua entre sus dedos cuando conoce a Samanta y Andrea, unas chicas vivaces y extrovertidas. Porque ella esconde un gran secreto con el que ha cargado gran parte de su vida y la presencia de Angel y la montana rusa de emociones a su lado, la llevaran a tener que enfrentarse a su mas grande miedo.
A veces, tu peor enemigo, eres tu mismo.
Una novela basada en hechos reales, la vida de una chica que batalla contra unos ideales irrisorios de belleza en la busqueda de una perfeccion inalcanzable. Un amor juvenil con ansias de ser suficiente para sanar las heridas del pasado y del presente.
?Podra el amor ser suficiente para hacerte libre? o, ?el monstruo que ve en el espejo ganara esta batalla una vez mas?

Seduciendo al principe de Amanda J. Queiroz

Ella solo busca que la quieran en su forma, y no en las millones que existen. Quiere que la quieran unica y no cualquiera. Vive la vida despeinada, fumandose un peta en cada esquina, llorando en la barra del mismo bar que lleva su nombre, yendo de taxi en taxi detras del amor de su vida que olvido decirle cuando iba a ser la proxima cita. Tiene la mirada clavada donde todos, pero mira como nadie. Es una chica sin filtros, sin pelos en la lengua, sin ataduras en el corazon. Dice lo que tiene que decir y siente lo que no quiere sentir. Es la gata que camina por los tejados a medianoche en busca de una caricia y huye al primer roce. Es tan unica que ni siquiera la encuentras en un libro, ni en una fragancia ni en un paisaje. Lo de sus ojeras ya nos lo cuentan las canciones, lo de su sonrisa ya nos lo cuentan las interminables veces en las que tuvo que partirse para ser la chica valiente que ahora es, porque eso si: un dia tuvo tanto miedo, que no tuvo otra opcion que secarse las lagrimas y tomar al toro por los cuernos que dicho sea de paso: ya los llevaba clavados en el pecho. Ella es el sol de The Beatles, la paciencia de Guns N' Roses, la satisfaccion de los Rolling Stones; la voz rota de Kurt, la sonrisa fugaz de Amy, la mirada perdida de Jim, el espiritu rebelde de Janis. Jamas se ha rendido por nada, aunque muchas veces lo ha hecho por alguien. Lo ha dejado todo por un abrazo y ha hecho estallar esa presion del pecho contra otro pecho. Dos corazones que laten al compas es musica para cualquier sentimiento. No la catalogues como una chica rota, porque no lo es, lo que si es: una chica que lleva mil guerras perdidas en la mirada y mil cicatrices bajo la sonrisa." Benjamin Griss Esa manana cuando me desperte, lo ultimo que me esperaba era tener una resaca de mil demonios, y un dolor de cabeza infernal. ?Por que tendria que beber? Eso me pasa por hacer caso a Serena. ?Por que siempre hago caso a esa loca? Mi cabeza palpitaba fuerte y tenia la boca seca, me costaba incluso abrir los ojos o tragar. Aun asi muy despacito abri los ojos, me encontraba en la cama de un hotel que no era el mio. De hecho era como un palacio en comparacion con la choza que Serena y yo habiamos pagado para pasar el fin de semana por mi cumpleanos. Ay, mi cabeza. Me lleve las manos a la cabeza y suspire con pesar. Cuando viera a mi mejor amiga la pensaba matar. Aquel maldito dolor de cabeza se debia a los veintitres chupitos de Vodka que me hizo tomar anoche, uno por cada ano de mi vida. ?En que estaria pensando? Nunca bebi en mi vida, y ahora me pasaba esto. A mis veintitres anos tenia que estar muy gilipollas para hacer caso a Serena. Era una mala influencia y lo sabia, mis padres me lo habian repetido mil veces. Pero no… Tenia que seguirle el rollo a la condenada esa. Tenia pequenos fragmentos de anoche pero todo sonaba tan confuso en mi mente. Creo que vomite sobre alguien… ?O fue Serena? Puede que tambien me cayera sobre algo duro… de ahi que me duela tanto el culo. Arg. Frote los ojos pero algo aspero que me raspaba la cara me freno. Abri los ojos y mire con estupor mi mano izquierda en la que descansaba un anillo de plata sencillo sobre mi dedo anular. ?Pero que…? Me incorpore tan rapido que senti vertigo y ganas de vomitar. Cerre los ojos con fuerza intentando luchar contra el mareo y la resaca. Unos minutos despues, cuando se me paso por fin la sensacion de malestar, abri los ojos y estudie la habitacion. Era una suite francesa, las paredes tenian un color crema suave, y las molduras del techo estaban pintadas de un oro brillante. Todos los muebles eran de color caoba y en el suelo habia varias alfombras egipcias adornandolo. Todo era tan precioso que me quede anonadada. En mi ciudad no se solia ver nada tan bonito, lo unico que se podia apreciar en la granja de mis padres era el paisaje rustico, las vacas, los caballos… Poco mas. No podia creer que todo aquello fuera real, con que tuve que pellizcarme para tener la certeza de que no se tratara de un sueno mas. --Buenos dias princesa.-- una voz ronca y profunda inundo la habitacion captando toda mi atencion. Gire la cara y de una de las puertas de la suite aparecio un hombre desnudo. Si, completamente desnudo. Senti como el calor se subia a mis mejillas dejandolas coloradas al instante. El me sonrio y siguio su camino hacia otra puerta de la suite, yo me limite a seguirle con la mirada. Que culo, Jesus. Solte una risilla nerviosa y me tape los ojos. Si mi madre me hubiera visto en aquel momento… Lo mas seguro era que dijera que iria al infierno por ver a un hombre desnudo. Me destape la cara y volvi a mirar al anillo de mi dedo. Y lo quede mirando y mirando hasta que mi cerebro hizo un pequeno clic y abri los ojos de par en par otra vez. --Oh… No, no, no…-- empece a decir estupefacta y retire la sabana de encima. Estaba desnuda. Desnuda, en una habitacion que no era la mia, con un sexy hombre que ni siquiera conocia. Oh Dios, mi madre me va a matar. Mis padres eran muy religiosos, como se enteraran de esto… Me mataban. ?Como habia podido pasar? ?Me habia acostado con un completo desconocido? Definitivamente estaba muerta, y quiza desheredada a los ojos de mis padres. Eran demasiado religiosos para aceptar lo que acababa de hacer. Me iba explotar la cabeza, la tenia como un bombo, me levante tapandome con la sabana y empece a caminar de un lado al otro en busqueda de mi ropa pero no estaba por ninguna parte. -- ?Buscas tu ropa? Me gire hacia la voz masculina y le vi otra vez. Ahora iba vestido, con un pantalon de mezclilla claro, una camisa azul cielo y mocasines. Bastante apuesto, la verdad. Sus ojos azules se veian de lejos como un maravilloso cielo de primavera. Perfecto. -- Si. -- mi voz sono baja y quebradiza. Tenia tanta verguenza que casi no podia mirarle a los ojos. Aquella situacion era demasiado violenta para mi. Mis padres no me habian educado para hacer algo asi, ir acostandome con cualquier hombre por la vida. --Anoche la vomitaste por completo. --Sonrio y fue hacia una mesita que estaba al lado de la cama. Cogio un reloj que parecia bastante caro a simple vista y se lo abrocho en la muneca izquierda. Donde de hecho llevaba el mismo anillo que yo. Se me hizo un nudo en el estomago y senti fuertes ganas de vomitar. --He pedido que te compraran algo de ropa, esta en el bano, supongo que querras ducharte antes de que bajar a desayunar. --Yo… Gracias. --De nada princesa… Te espero abajo. -- me sonrio ampliamente y se fue de la habitacion como si nada.

Reinos Condenados 1 de Modesto Medina

Reinos Condenados es una saga de novelas historicas ambientada en la Alta Edad Media de la Peninsula Iberica, una etapa turbulenta y apasionante, ademas de desconocida para la mayoria de los lectores. A traves de sus letras, vamos a poder sumergirnos en las luchas de poder de esta epoca, conocerlas, vivirlas y sentirlas de la mano de sus protagonistas, pues todos los libros que integran este proyecto estan estructurados como novelas rio.

Las Hijas de Tara de Laura Gallego

Algo tan estupido como un. Te quiero de Vanessa Lorrenz

Que sucede cuando el hombre al que amas, esta enamorado de otra mujer que resulta ser tu mejor amiga.
Cuando Carol conocio a Ian se enamoro perdidamente de el, pero Ian habia entregado su corazon a Anne jurando que no volveria amar a otra mujer como la amaba a ella, cuando Mark entra en accion provocado los celos de Ian todo puede suceder.
Lograra Carol conquistar el amor de Ian, acompanala a enfrentar los fantasmas del pasado que volveran para atormentarla, mientras se embarca en la busqueda su gran amor, en esta apasionante historia.
!Solo recuerda una cosa, nunca y digo nunca le digas a un hombre en la primera cita algo tan estupido como un TE QUIERO!

A corazon abierto (En cuerpo y alma 4) de Mimmi Kass

Las vacaciones en Tromso inician cambios maravillosos en la relacion de Erik e Ines. Tras la vuelta a Chile se entregan a una etapa dulce y sosegada, pero los problemas del dia a dia, en casa y en el trabajo, ponen en peligro el amor que han construido.

En la casa del guarda de Julie Klassen

?Por que habria una dama de esconderse en una casa llena de secretos?
La senorita Mariah Aubrey desaparece tras un escandalo y se esconde en la casa abandonada de un guarda, en los confines de la hacienda de un pariente. Para ganarse la vida y pagar a su leal sirvienta, Mariah se dedica a lo unico que sabe hacer: escribir novelas.
El capitan Matthew Bryant, que acaba de volver de la guerra rico y condecorado, alquila una enorme hacienda a un noble empobrecido, decidido a demostrarle a la bella mujer a la que un dia amo y lo rechazo que se equivocaba, y de que manera.
Al visitar la propiedad, descubre la vieja casa de un guarda y le sorprende encontrar en ella a una joven de cuya identidad no sabe nada, ni tampoco de su pasado. Sin embargo, cuanto mas sabe de ella mas se da cuenta que debe alejarse de alli. Enamorarse de una mujer a la que ha rechazado la buena sociedad no serviria mas que para arruinar sus planes. Ademas, la propia casa alberga sus secretos. ?Podran Mariah y el capitan Bryant descubrirlos antes de que el astuto heredero de la propiedad los entierre para siempre?

Rebel de Marie Lu

Con un suspenso incomparable y su caracteristica narracion cinematografica, Marie Lu, la autora #1 del New York Times, sumerge a los lectores otra vez en el inolvidable mundo de Legend, para un verdadero gran final.