libro nuestras riquezas

libro nuestras riquezas - Kaouther Adimi

En 1935, Edmond Charlot, un joven de veinte anos, regresa a Argel desde Paris con la idea de fundar una libreria y una editorial. Su minuscula libreria, que bautiza como Las Verdaderas Riquezas, se convierte en lugar de encuentro de aspirantes a escritores y de figuras como Antoine de Saint-Exupery y Andre Gide. Alli publica tambien el primer texto de un autor desconocido: Albert Camus. Pero Charlot ignora que dedicar la vida a los libros no le eximira de verse zarandeado por los infortunios de la historia: en visperas de la segunda guerra mundial, una revuelta esta a punto de estallar en Argelia.

Nuestras riquezas. Una librería en Argel

«Un libro para quien ama los libros.» La Repubblica · «Kaouther Adimi juega y gana.» Jean-Michel Thénard (Le Canard Enchaîné) ...

NUESTRAS RIQUEZAS | KAOUTHER ADIMI | Casa del Libro

5 nov 2018 — El libro NUESTRAS RIQUEZAS de KAOUTHER ADIMI en Casa del Libro: ¡descubre las mejores ofertas y envíos gratis!

Nuestras riquezas: UNA LIBRERÍA EN ARGEL - Amazon.es

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Nuestras riquezas: Una librería en Argel Versión Kindle

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Nuestras riquezas, de Kaouther Adimi - Libros y Literatura

1 ene 2019 — Hay libros que se recuerdan más por la historia que se cuenta y otros por las sensaciones que transmite. Nuestras riquezas es ambas cosas, ...

Nuestras riquezas - Kaouther Adimi -5% en libros | FNAC

Nuestras riquezas, libro de Kaouther Adimi. Editorial: Libros del asteroide. Libros con 5% de descuento y envío gratis desde 19€.

Kaouther Adimi: Nuestras riquezas - Un libro al día

30 may 2019 — Kaouther Adimi: Nuestras riquezas ... Una historia de libros y librerías, de editoriales y lectores, de ilusiones y dificultades, y siempre, ...

Nuestras riquezas - Librería Primera Página

Pero Charlot ignora que dedicar la vida a los libros no le eximirá de verse zarandeado ... En Nuestras riquezas, Kaouther Adimi mezcla pasado y presente, ...

NUESTRAS RIQUEZAS. UNA LIBRERÍA EN ARGEL. ADIMI ...

Allí publica también el primer texto de un autor desconocido: Albert Camus. Pero Charlot ignora que dedicar la vida a los libros no le eximirá de verse ...

NUESTRAS RIQUEZAS. Una librería en Argel

Allí publica también el primer texto de un autor desconocido: Albert Camus. Pero Charlot ignora que dedicar la vida a los libros no le eximirá de verse ...

La penumbra que hemos atravesado de Lalla Romano

La habitacion, pequena como una celda, estaba pintada de un fiero amarillo; la cama, enorme, de hierro, con unas rayas que trataban de imitar la madera. En el aire, bochornoso, flotaba un desagradable olor a humo. Revoloteaban dos moscas, como las que tiemblan en unos ojos enfermos. Me habia tumbado y trataba de no pensar. El somier, a cada minimo movimiento, gemia con un sonido de organo. De pequena oi muchas veces criticar los hoteles. Decian que habia pulgas. A mi, aquello me parecia una especie de privilegio que tenian los hoteles. En las casas saltaba la alarma si se encontraba una pulga, que apenas vista desaparecia como un duende, y habia que buscarla con empeno y aplastarla entre las unas. Algo horrible que yo observaba con repugnancia. Los ninos pobres, las companeras de escuela, tenian infinidad de ronchas rojas en el cuello, eran picaduras de pulga. Porque dormian sin sabanas. Tambien Muro tenia pulgas a veces; pero las pulgas de los perros no atacaban a las personas. Una vez, papa encontro chinches en un hotel. (Los chinches, mas temibles aun que las pulgas, eran una rareza, casi un lujo. ) Habia levantado la almohada: los chinches, negros, planos, corrian por la sabana. Papa lo contaba despacio, con una precision fabulosa. Y yo veia los chinches como la imagen lejana, minuscula, de un ejercito de guerreros protegidos con sus escudos, en marcha sobre una llanura nevada. Aunque quiza no fue en un hotel. Quiza fue en el Santuario de Sant'Anna di Vinadio, donde papa era alojado con gran consideracion. Tenia derecho a una habitacion para el solo, la de la administracion; mientras el resto de peregrinos dormian todos juntos. De aquel lugar, papa nos traia a los ninos escapularios. Eran pequenos retales de felpa con imagenes de Santa Ana, atados a un cordon de aspera lana negra. Debian colgarse al cuello, bajo la ropa. Pero nunca llegamos a llevarlos. Papa no regresaba jamas de un viaje sin un regalo. De Turin nos traia ramilletes de miosotis o de muguete en cucuruchos de papel; de la montana nos traia flores raras, como la llamada <>, una flor azul, rigida y de hojas dentadas como un broche. En Ponte nunca estuve en un hotel; todos los parientes solian alojarse en nuestra casa. Pero es cierto que, en aquel tiempo, los hoteles empezaron a encontrar su lugar en la forma de vida del pueblo. El mas familiar era el Europa, que ocupaba dos pisos del edificio de nuestra casa; eramos amigos de Lino, dueno del Tre Colombe, que se llamaba asi porque el era cazador; luego estaba el Hotel del Giglio, en la Piazza Nuova, que habia disenado papa y era de lujo. Quiza no era de lujo ni siquiera el Giglio. Una vez lei en una guia que todos los alojamientos de Ponte Stura eran de cuarta categoria. Me dio pena. ?Acaso era tan misero el pueblo donde papa habia sido admirado, amado, donde <> habian sido felices, donde <>? Me parecio un desprecio, una humillacion. (La pobreza manifiesta del pueblo no me importaba mas que la de cualquier otro. ) Lo increible fue que Ponte Stura continuara existiendo. Inmediatamente despues de irnos, desde la ciudad a la que nos habiamos mudado, miraba hacia las montanas que cercaban el horizonte y pensaba: alli esta... pero en realidad lo que queria decir es alli estaba... Respecto a nuestra partida, solo recuerdo que era otono y llovia. Tambien que mama repartia toda suerte de objetos: animales disecados que habia encontrado en la casa cuando llego recien casada, algunos muebles, los cuadros que no vinieron a la nueva vivienda. Quiza regalo tambien todos mis preciosos tebeos pensando que, puesto que ya iba a pasar a secundaria, no volverian a interesarme. No recuerdo nada mas. Se que estabamos en guerra, fue el otono de Caporetto, y se respiraba un aire de derrota. Nos dabamos cuenta, de pequenas, de que mama evitaba hablar de Ponte. Apretaba los labios, como con gesto de desden. Aquello me entristecia. Sabiamos que habia estado Madrina, y que habian estado <>. (En la ciudad, mama no recibio mas visitas ni frecuento a mas senoras.) Segun nosotros, eran tonterias. Ella no se explicaba. Le parecia, incluso, que en verano Ponte no era fresco, que no habia paseos a la sombra. Pero en uno de sus ultimos dias, en una tregua de su enfermedad, exclamo subitamente: <>. La antigua felicidad que mama habia perdido junto con Ponte, cuando era pequena, yo la percibia solo por breves instantes, en inesperados relampagos. Era, creo, como una corriente profunda que alimentaba mis raices, mientras yo me sentia azotada por conflictos, incertidumbre y miedo. En esos momentos me esforzaba por aislar o recuperar el hilo de los recuerdos. La singularidad de ese esfuerzo consiste en que pertenece a aquel tiempo. Fue entonces cuando empezo. Apenas fui capaz de reflexionar, consegui distinguir un presente y un pasado; en el mismo pasado distinguia dos tiempos; uno comprendia mi primera infancia y la vida de mis padres, tiempos de los que, a retazos, lograba rescatar la memoria; antes se daba otro tiempo aun mas vago, los antecedentes: episodios de la infancia y juventud de mis padres. (La historia y los cuentos coinciden en algo que no es temporal, porque no iba ligado a mi existencia ni a la de los mios.) Esta cronologia era amplia, compleja y, ademas, esquematica, igual que decimos: alto, medio y bajo Imperio. El sentimiento dominante era el de haber llegado tarde: cuando lo mas importante ya habia sucedido. El tiempo maravilloso era siempre <>. Tambien pertenecian al <> algunas fiestas que yo trataba de imaginar. Su encanto venia sugerido por la forma en que mama nombraba los lugares, las personas. Los nombres eran pronunciados por ella con expresion hieratica mas que nostalgica y, sin embargo, fugazmente, como solia hacer, de forma que aparecian y desaparecian y resultaban mucho mas misteriosos. Papa y mama fueron en trineo a Festiona. Festiona la recuerdo muy bien: era una aldea al lado del Stura, oculta en el bosque, adonde se iba a recoger setas; estaba algo lejos, no muy conocida, sin ninguna particularidad, solo que era muy humeda, como todas las poblaciones que se encuentran cerca de los bosques. Pero pensando que habian ido hasta alli con un trineo, una tarde de invierno -?llevaban tambien cascabeles?- y que regresaron por la noche -?usaron antorchas?- se convertia en un lugar remoto y fabuloso. Habian alcanzado el Ponte di Festiona pasando por la carretera nacional. El trayecto no es muy largo cuando se hace en verano. Pero yo lo imaginaba larguisimo y, ademas, recorrido a velocidad de sueno.

Clave Matisse de Reyes Calderon

La juez Lola MacHor y su marido Jaime, medico investigador del CSIC, llevan mas de treinta anos juntos. Una noche, Jaime invita a cenar a dos amigos, JJ, un medico americano, y a Rafael Scott, asesor de un senador de Texas de origen argentino. Ambos han trabajado duro para conseguir que el prestigioso premio Wolf a la investigacion medica recaiga este ano en Jaime.
Durante la cena, en la que Lola luce una pulsera que habia pertenecido a su suegra, JJ muestra vivo interes por la joya y tambien por un cuadro, regalo de los padres de Jaime y que segun ellos es una horrible copia de un Matisse. La pulsera desaparece despues de la cena y el cuadro unos dias despues, cuando se produce un robo en casa de la familia.
A dos voces, desde la perspectiva de Lola y por primera vez, dando voz a Jaime, acompanaremos a la pareja en una investigacion que en esta ocasion involucra directamente a la juez y a su familia. Clave Matisse es un thriller absorbente que ahonda en temas como la confianza, las relaciones de pareja y las dificiles fronteras entre la mentira, la verdad y el dolor.

Mi acosadora de Sophie Saint Rose

?Quien no ha tenido alguna vez un idolo? Un cantante de rock o un actor de cine que nos hace suspirar. Para Raychel Tarner, una chica aparentemente normal, es su maravilloso, atractivo e inteligente jefe. Asi que fue un verdadero chasco descubrir que Denley tenia los pies de barro. ?Que debia hacer ahora? Era una pena que la madre de Raychel tomara cartas en el asunto…

30 maneras de quitarse el sombrero de Elvira Lindo

En los anos veinte, Maruja Mallo, Margarita Manso y Concha Mendez desafiaron las normas de la epoca al quitarse el sombrero en plena Puerta del Sol, haciendo de ese gesto un acto de desobediencia. Escritoras, pintoras, fotografas y creadoras de diversas disciplinas han seguido su ejemplo al expresar sus opiniones y trasladar su particular vision del mundo al debate cultural de su tiempo. A lo largo de la historia, muchas mujeres se han visto obligadas a quitarse el sombrero de la imposicion social que las ha mantenido alejadas de una comunidad intelectual mayoritariamente masculina.

Beatriz decidio no casarse de Maria Paulina Camejo

Beatriz dedico toda su vida a cumplir su unico sueno, el cual era ser una escritora exitosa y reconocida. A sus cuarenta y cinco anos, sus largas horas de trabajo se vieron recompensadas con el Premio Cervantes de Literatura, premio que alcanzo despues de tener una vida llena de noches que transcurrieron en soledad con la unica compania de un vino y musica. Han pasado veintitres anos desde que termino con su novio Santos, con quien habia disfrutado de una bella relacion. En el avion que la lleva a Madrid para recibir su premio, Beatriz se reencuentra con Santos y juntos rememoran momentos que ninguno ha olvidado. Al saberla merecedora del prestigioso Premio Cervantes, Santos le pregunta a Beatriz <>.

Bradem (Hermanos Ramsay 2) de Adrian Blake

Mi nombre es Bradem Ramsey, y soy dueno de los hoteles que llevan mi apellido. Dicen que soy Lucifer en los negocios y Dios en la cama. y supongo que es cierto. Las mujeres siempre terminan satisfechas entre mis manos… porque me encargo de que asi sea. Pero ahora tengo un serio problema. Reese no quiere volver a mi cama.
Su cuerpo me persigue dia y noche, la sensacion de estar dentro de ella me esta volviendo completamente loco. Pero tarde o temprano sera mia. porque conseguire que lo desee tanto como yo.

Perdona por mentirte de Sandra Bree

Cata, Cata. La joven levanto la cabeza del libro que estaba leyendo justo cuando Ana Isabel entro en el dormitorio como una tromba, zarandeando sus faldas grises. --!Ah, estas aqui! --dijo, y se sento junto a ella en el estrecho divan que una vez fue de terciopelo azul y que ahora tenia el mismo color que sus faldas--. He conseguido averiguarlo todo. --Agito un papel bajo sus narices y sonrio. --No quiero verlo --contesto Catalina, indiferente--. Pense que habias desistido. ?Por que no lo dejas estar, Ani? A mi no me interesa y a ti tampoco deberia importarte. Mas bien diria que no te atane en absoluto. --?Como que no? --Ana Isabel se cruzo de brazos, frunciendo los labios--. ?Como puedes decir eso? Imaginate, es un marques. ?Lo sabias? Con un suspiro, Catalina Cifuentes aparto el libro y la miro, un poco enfadada. --Mi abuelo no quiso saber nada de mi madre. ?Como pretendes ahora que nos pongamos en contacto con el despues de tanto tiempo? ?Que hacemos? !Ah, si! --Elevo la palma de una mano --. Abuelo, te perdono; acogeme, y tambien a mi amiga Ani, claro. --Movio la cabeza con una sonrisa, colocando el libro sobre su regazo--. Es que aunque lo hiciera, el jamas nos haria caso. Olvidalo, Ani. --?Recuerdas que yo salgo de este maldito orfanato en un par de meses y que no me dejan llevarte conmigo? --insinuo la joven, endureciendo la mirada. Catalina no contesto; lo habia olvidado por completo. Si su amiga se marchaba, volveria a quedarse sola de nuevo, y no queria, no se sentia con fuerzas de comenzar otra vez. Ana Isabel era la hermana que nunca habia tenido. Ella fue la primera nina que vio cuando la metieron en aquel lugar repleto de gritos y ordenes, la primera persona que le dio su carino y apoyo despues de la muerte de su madre. La unica que conocia su oscuro secreto. --Prometiste que no me dejarias --le dijo con un hilo de voz cargado de pena. --!Y no lo hare! --Ana Isabel la abrazo con fuerza--. Siempre juntas, ?lo recuerdas? --le pregunto, y Catalina asintio--. Por eso debemos hacerlo, Cata --insistio. --?Y si sale mal? --!No puede pasar nada! --Ana Isabel le acaricio el cabello con ternura mientras apoyaba los labios en su coronilla--. Tu sueno es casarte y tener hijos, y..., ya sabes, el mio es salir de estas paredes. !Ahora podremos cumplirlos, Cata! Tu abuelo estara encantado de aceptarte. Solo tendremos que ver el modo de que me acepte a mi, y eso no va a ser facil, ?sabes? Pero miralo de otra manera: !esta podrido de dinero! !Es un marques! ?Como no va a querer ayudarte? Catalina la observo con interes. Si la unica forma de marcharse juntas era esa no lo iba a dudar, pero por otro lado tenia miedo. En cuanto saliera de esa mole de piedra gris que se hallaba abandonada de la mano de Dios en tierras andaluzas, y que al mismo tiempo era carcel y refugio, su vida podia peligrar si el la descubria... Ana Isabel era huerfana como ella, aunque si bien Catalina habia conocido a sus progenitores, la otra no tenia ni idea de quienes habian sido sus padres y si aun vivian; desconocia su apellido, y hasta el nombre se lo habian puesto las monjas. Ana Isabel era tres anos mayor que ella, pero no aparentaba la edad que tenia debido a su baja estatura, la delgadez de su cuerpo, la sonrisa aninada en sus labios carnosos y la nariz todavia salpicada de pecas. Siempre habia sido una persona muy valiente y sincera; protegia a los mas pequenos y se inculpaba cuando algun castigo parecia absurdo o injusto. --En el supuesto de que el marques nos acepte --prosiguio Ana Isabel en voz baja--, todavia no te presentaran en sociedad porque eres muy joven. --No nos aceptara. ?No te das cuenta de que no puede recoger a todas las ninas que digan que son sus nietas? --!Imagina que si lo hace! !Por Dios, chica, no puedes ser tan incredula! --Vale. ?Por que no me podria casar? Ya tengo diecisiete; hay otras que se casan antes que yo. Ademas, ?como sabes tantas cosas de esas? --pregunto Catalina, siguiendo el hilo a su amiga. --Porque estudio y leo mucho. Tu deberias hacer lo mismo, te lo he dicho muchas veces. Cuando salgamos de aqui necesitaremos tener cierta experiencia en algunas cosas. ?Como crees que viviremos si no? --Agito su pequena cabeza de cabello castano--. Si vamos de tontas por la vida, nadie nos tomara nunca en serio. --Se encogio de hombros y, cogiendo un mechon cobrizo de Catalina, se lo coloco tras la oreja. --Perdona, pero yo no me considero ninguna tonta --replico Catalina--. Ocurre que no entiendo por que debere esperar para casarme y tener hijos. --No sera necesario que esperes porque se me ha ocurrido algo. Como el marques no te conoce, yo me hare pasar por su nieta, es decir, por ti, y tu por mi. ?Que te parece? De este modo, te podrias casar cuando quisieras porque tendrias veinte anos. --?Harias eso por mi? --Los ojos dorados se abrieron entusiasmados--. ?Hablarias con el y todo eso? --Solo asi me pondria en contacto con el. No es por nada en especial, pero he pensado que si ese hombre, tu padrastro, apareciera de nuevo intentaria hacerte dano, y no quiero que te pase nada, Cata. Ana Isabel saco el papel que habia quedado aplastado bajo su trasero. Aparto las largas faldas del uniforme gris. Hacia un par de anos que seguia usando el mismo vestido y apenas le cubria los tobillos. --?Como vamos a hacerlo? Catalina se inclino sobre el papel que sostenia Ana Isabel. Sabia leer porque las monjas le habian ensenado, pero lo hacia tan despacio que espero a que su amiga le contase. --Voy a enviarle una carta. Le dire que llevo aqui mucho tiempo, pero que solo ahora he podido ponerme en contacto con el. Ademas creo que le deberiamos contar lo ocurrido; como murio tu madre y donde la enterraron... --!No! --Catalina se asusto y se puso en pie, caminando sobre la alfombra con pasos nerviosos--. !No podemos decirselo! !Si lo hacemos, pasara algo horrible! --Pero el preguntara, querra saber que paso con su hija. --!Mejor que no! --respondio Catalina--. Creo que no debia haberte contado nada. Ese hombre es muy peligroso. A veces, parece que te lo tomas a broma, amiga, pero Darius no es ningun chiste. --De acuerdo --asintio Ana Isabel, agitando sus cabellos castanos--. Se que es peligroso y que querra hacerte dano, si no ahora en algun momento de tu vida. Pero ?nos esconderemos hasta entonces? --Catalina nego con la cabeza--. Por tanto, me pondre a escribir al abuelo ya mismo. Cata, debes prometerme que pase lo que pase no le contaremos la verdad sobre el intercambio. -- Se encogio de hombros--. No quiero que me metan en un calabozo. --?Podrian hacerlo? --pregunto, asustada. --Es un delito. --?Y sera para siempre? Me refiero al intercambio. Ana Isabel se encogio de hombros de nuevo sin saber que responder. --Pero entonces tu estaras en peligro. --Catalina no estaba nada segura de querer hacerlo. --Si no quieres, te estare esperando fuera de aqui dentro de tres anos --la acicateo. --No, no. Lo haremos. --Se estrecharon las manos con firmeza--. Te quiero, amiga, y no me gustaria que te pasara nada. ?Siempre juntas? --Siempre. --Se abrazaron--. No te preocupes porque si el marques no nos acoge idearemos un plan para sacarte de aqui e irnos juntas. La campana de la torre llamo a misa. Catalina no podia entender por que las monjas hacian varias paradas al cabo del dia solo para reunirse ante el altar y rogar a Dios. No comprendia por que cuando se hallaban ante la cruz rezaban afanosamente como si fueran las mayores beatas del mundo y se olvidaban de todo tras cruzar la puerta de la capilla, una capilla que, por cierto, olia a rancio y madera podrida. Ana Isabel doblo el papel que tenia en las manos y, apresurandose, corrio hacia su cama, donde lo escondio bajo la almohada de sabanas amarillentas. Estaban tan desgastadas que se transparentaban hasta el punto de que el tejido habia comenzado a abrirse. Todo en aquel lugar era viejo y se caia a pedazos; las paredes necesitaban una buena capa de pintura y en las escaleras faltaban dos peldanos enteros. --Vamos abajo. Tengo tanta hambre que me comeria un oso --dijo Ana Isabel, que cogiendola de la mano, la arrastro por los anchos y largos corredores hasta entrar en el comedor comun. El olor del estofado flotaba en el lugar, y sor Maria al verlas les dio la bienvenida con una pila de platos y cubiertos para que comenzaran a poner las mesas. Normalmente lo hacian los primeros que llegaban y como Ana Isabel siempre tenia un hambre voraz, a menudo les tocaba a ellas. Capitulo II Catalina se cubrio con la aspera sabana hasta ocultar la cobriza cabellera para asegurarse de estar totalmente tapada; ese era el unico modo de frenar sus pesadillas. No temia los pasos del corredor ni a los seres que habitaban en el fondo de los roperos, pues ya habian demostrado a lo largo de aquellos diez anos que no pensaban molestarla de nuevo. Sin embargo, su miedo era otro. Era la muerte la que cada noche la observaba desde el otro lado de las sabanas, clavaba los ojos oscuros como pozos sobre ella y decidia si se la llevaba o no. Catalina imaginaba que si levantaba la sabana, la muerte y ella se verian cara a cara. Durante mucho tiempo habia deseado estar con su madre. Habia querido morirse cuando habia llegado a aquel lugar sombrio, oscuro, con olor a viejo y rancio; habia querido llorar, gritar y desahogarse. Estaba sola. Todo lo que habia conocido hasta aquel momento se habia esfumado en una noche opaca y silenciosa. Su unico pensamiento habia sido para Noelia, su madre, la persona que mas habia amado en el mundo. Hacia mucho tiempo de eso, mas de la mitad de su vida, y aun podia recordarla. Veia su sonrisa dulce y calida, la forma en que alzaba sus elegantes cejas cuando la descubria haciendo algo mal, sus risas... Todo eso hasta que se caso con Darius Sandoval. Y aun sabiendo que Noelia habia sido su pilar, no queria reunirse con ella; no queria morirse y perder la oportunidad de conocer a un hombre bueno como lo habia sido su padre. A el ya ni siquiera lo recordaba, pero sabia que habia sido muy buena persona, que habia amado a Noelia con todo su corazon. Catalina ansiaba asistir a las maravillosas fiestas que su madre le relataba cuando la acompanaba a dormir por las noches, deseaba aprender a montar a caballo, !queria una familia! !Un poco de seguridad! ?Era eso mucho pedir? Noelia era su madre y, en algun momento del ciclo de la vida, sabia que se volverian a encontrar, y que la arroparia entre besos y caricias. Pero todavia no queria marcharse; era muy pronto... Antes de que ella muriera lo haria Darius. Ignoraba el momento y el lugar. Solo sabia que el caeria en sus manos. Sus actos de violencia no iban a quedar impunes. No obstante, solo pensaba de esa manera cuando se encontraba con la valentia subida, lo que no resultaba habitual en ella. Si en ese instante alguien le hubiera dicho que Darius estaba subiendo las escaleras, lo unico que hubiese hecho habria sido esconderse bajo la cama y esperar a que se marchara

Rabiosamente enamorados de Patty Love

Liza Brown es una afamada abogada matrimonial que, haciendo honor a su profesion, no tiene suerte en el amor. El encuentro casual con un atractivo desconocido en un tren lo confirma, pues tras pedirle una cita la deja plantada como a un seto.

Penitencia de Ruben Gozalo

Mav es un perdedor. Tiene una vida de mierda, va saltando de un empleo precario a otro y hace tiempo que su novia le abandono. Su existencia es tan patetica que hasta su ex se quedo con la unica cosa que le importaba: Sid, su perro.
Un dia, uno de sus amigos le recomienda una aplicacion movil para flirtear y ligar con desconocidas. La app le abre un nuevo mundo de posibilidades. Sin embargo, su peor pesadilla esta a punto de hacerse realidad.

2065 (Thriller y suspense), Jose Miguel Gallardo de Jose Miguel Gallardo

Tras una ola de calor sin precedentes, un huracan amenaza la peninsula. Una carrera contrarreloj frente al poder corrupto que controla los hilos del calentamiento global.

La niebla que oculta sus ojos de Eva Gil Soriano

En un dia, Sara perdio la vida que habia llevado hasta ahora, el asesinato de sus padres le hizo ver que habia vivido en una mentira donde nada era lo que parecia. Lejos de rendirse, decide tomar las riendas y colaborar con el inspector encargado del caso, Nicolas, al tiempo que cuida de su querida abuela. Solo junto a el se siente capaz de llegar a la verdad.
El inspector, por su parte, le hace una promesa, protegerlas a ambas y encontrar al asesino. Sin embargo, no contaba con que esa promesa no dependeria solo de el sino del destino y de la eficiencia de su equipo.
Ambos se veran enfrentados a traiciones y mentiras durante su investigacion mientras descubren que el amor puede llegar en los momentos mas dificiles.

Hasta las estrellas y vuelta de Iria Nunez

Ainhoa, como cualquier chica de su edad, busca su lugar en el mundo. Su sueno: ser educadora social, algo con lo que su padre no esta muy de acuerdo y se ve obligada a estudiar, ademas, empresariales para continuar con el negocio familiar.

Imperfecta rara avis, M. C. Gomez de M. C. Gomez

Para Daniela, su existencia consiste en trabajar incansablemente, por ello olvida cosas tan importantes en la vida de una persona como la amistad y el amor, hasta que conoce a Carlos Claiser, su nuevo jefe, y poco tiempo despues este le pide que se case con el.
Pero el destino es incierto y a veces traicionero, Daniela comienza a tener dudas, se siente desbordada y en su afan de escapar de si misma experimenta ausencias que borran periodos de tiempo de su dia a dia. Es entonces cuando sin saber como ha llegado, aparece en un curioso lugar, El Cafe Canalla; local regentado por Jupiter, un hombre carismatico que desde un primer momento causa en Daniela sentimientos contradictorios.
Desde ese mismo instante la vida de Daniela se transforma radicalmente, los acontecimientos se precipitan y no puede quitarse de la cabeza a Jupiter.
Todo seria perfecto, como a ella le gusta hacer las cosas, si no fuera por lo que el destino tiene preparado para ella.
Daniela aprendera a valorar muchos aspectos olvidados en su vida, y las circunstancias pondran en tela de juicio su cordura, ?verdad?, ?mentira?

Michael Jordan de Maximo Jose Tobias

Es el gran mito del baloncesto. El jugador mas mediatico y el que mejor ha sabido vender su imagen a largo de la historia. Su vida, sin embargo, esta repleta de esfuerzos sobrehumanos: una lucha feroz, un gran de instinto de superacion y retos constantes que se vencen a diario. Maximo Jose Tobias ha escrito una meticulosa biografia del genio neoyorkino. Una biografia en absoluto aduladora, donde habla ampliamente de su vida deportiva, pero tambien de las dos retiradas, de la muerte de su padre, de sus problemas sentimentales y de su adiccion al juego. El gran admirador de Jordan encontrara en este libro todas las claves de su enigmatica personalidad.

Papeles falsos de Valeria Luiselli

A diferencia de muchos cementerios en Europa, San Micheleno es un destino tan frecuente para el turismo necrologico intelectual y por eso no existen guias ni mapas precisos, ni mucho menos una lista con las coordenadas de sus muertos celebres, como los que hay a la entrada de cementerios como Montparnasse o el Pere Lachaise. En San Michele se encuentran otros personajes conocidos --Ezra Pound, Luchino Visconti, Igor Stravinsky, Sergei Diaghilev-- y sus tumbas estan senaladas, pero en un letrero apenas visible, frente a la pequena seccion apartada donde reposan sus restos. Si uno no sabe que los extranjeros notables estan separados de los venecianos comunes --como si en una necropolis tambien fueran inevitables los ghettosartisticos--, puede pasar horas deambulando entre los Antoninos, Marcelinos y Francescos, sin saber que nunca encontrara ahi ecos de Los cantos ni reverberaciones de La consagracion de la primavera. San Michele es una isla rectangular, aislada de Venecia por un brazo de agua y una muralla. Vista desde un avion, la isla del cementerio podria parecer un enorme libro de tapa dura: uno de esos diccionarios robustos, pesados, donde descansan eternamente las palabras como esqueletos en descomposicion. Hay algo de ironico en el hecho de que Joseph Brodsky este enterrado ahi, frente a la ciudad en la que siempre estuvo y siempre quiso estar solo de paso. Tal vez el poeta hubiera preferido una sepultura lejos de Venecia. A fin de cuentas, la ciudad era para el como un <> o, si se quiere una metafora mas literaria, una Itaca cuya fuerza atractiva consistia en estar siempre lejana, en ser siempre un lugar efimero, imaginado. Se suma a esto que Brodsky declaro durante una entrevista que queria ser sepultado en los bosques de Massachusetts, o que quizas hubiese sido correcto que el cadaver regresara a su natal San Petersburgo. Pero supongo que no tiene sentido especular sobre los deseos postumos de una persona. Si la voluntad y la vida son dos cosas imposibles de separar, la muerte y el azar lo son tambien. SERGEI DIAGHILEV (1877-1979) Despues de buscar la tumba de Brodsky durante varias horas y no haber encontrado siquiera la de Ezra Pound, estuve a punto de tirar la toalla. En lo que reunia fuerzas para encaminarme a la salida del cementerio, me sente a la sombra de un arbol y me fume un cigarro. En su ensayo Correr tras el propio sombrero, Chesterton decia que de encontrarse frente a una vaca en una caminata por el campo, solo un verdadero artista podria pintarla; mientras que el, no sabiendo copiar las piernas traseras de los cuadrupedos, preferia pintar el alma misma de la vaca. Yo, que ni soy artista ni soy Chesterton, no sabria como hacer ninguna de las dos cosas. Nunca he sido como esa clase de personas --a las que envidio profundamente-- que son capaces de perderse en la meditabunda contemplacion del vuelo de un pajaro, en el trabajoso ir y venir de las hormigas, en la suspension beatifica de una arana que cuelga en sus propias viscosidades. Soy, desafortunadamente, demasiado impaciente para encontrar poesia en los ritmos suaves de la naturaleza. Pero en un cementerio no hace falta tener una sensibilidad especial hacia los reinos animal y vegetal: basta permanecer sentado en silencio lo que dura un cigarro prendido, para dejarse poseer por la vitalidad que florece entre las tumbas. Bajo los cipreses, como manecillas de gigantescos relojes de sol, el tiempo se ensancha y fluye. Quiza sea el silencio mismo el que magnifique los aleteos freneticos de los insectos; tanta calma, la que trastorne el languido reptar de los lagartos; tanta muerte, la responsable de animar las hojas morbidas de los chopos. Bien dice un sabio desconocido: <>. Estaba por apagar mi cigarro cuando estallo una algarabia de graznidos. Primero unos pocos, y luego decenas, tal vez centenares --como si el graznido, al igual que la risa, fuera algo contagioso entre las aves. Henri Bergson aseguraba que la risa solo puede surgir si su objeto es, o se asemeja, a lo propiamente humano; que un gato o un sombrero no pueden provocarnos risa, al menos que veamos en ellos una expresion, una forma, o una actitud humana. Puede ser. Puede que, al menos de lejos, esos graznidos de pajaro fueran como las carcajadas de viejos tuberculosos, y que solo por eso yo estallara tambien en una carcajada en medio del silencio. En todo caso, si no me di por vencida en el empeno de encontrar la tumba de Brodsky, fue por el buen humor que me provoco de subito esa tertulia de gaviotas broncas. Si no encontraba al poeta, podia al menos averiguar si si eran graznidos o mas bien viejos venezianos al borde de la muerte. Ademas, ?por que no correr tras una tumba o tras unos pajaros si Chesterton, tan gordo, tan digno y tan inteligente, era capaz de correr tras un sombrero? EZRA POUND (1885-1977) Las tumbas de los extranjeros celebres del cementerio no solo se encuentran en un recinto apartado de los venecianos comunes (no vaya a ser que un gondolero se acueste junto a la mujer de Stravinsky), sino que incluso entre los extranjeros hay divisiones. Los rusos que frecuentaban Venecia, por un lado; los demas, por otro. Lo extrano e ironico es que Joseph Brodsky no descansa con la intelligentsia moscovita ni leningradense, sino en un recinto diferente, a un lado de su gran enemigo Ezra Pound. La tumba del ruso, a diferencia de las demas, no esta senalada en un cartel oficial del cementerio a la entrada del recinto, sino que algun alma benevolente escribio su nombre con liquid paper entre el nombre del poeta de Los cantos y la flecha que indica la direccion de ambas tumbas: RecintoEvangelicoEzraPound(IosifBrodskji) Imagine que encontraria al menos un punado de groupies afanados en dejar un amuleto o un beso sobre la tumba de Brodsky. Pero quizas Brodsky sea menos celebre que Julio Cortazar o que Jim Morrison, y yo simplemente guardaba el mal sabor de boca que me habian dejado tiempo atras los cementerios franceses. Pero en el Recinto Evangelico no habia nadie. Nadie, salvo una anciana, cargada con todo tipo de bolsas de mercado llenas de bartulos, parada frente a la tumba de Ezra Pound. No preste mucha atencion y me encamine directamente hacia el ruso, como si marcara mi bando: tu con Pound, pues yo con Brodsky. JOSEPH BRODSKY (1940-1996) Sobre la tumba de Brodsky, inscrita con las fechas 1940-1996 y su nombre en cirilico, habia chocolates, plumas y flores. Pero sobre todo, chocolates. No habia, como suele haber en casitodas las tumbas de los cementerios italianos, un retrato del difunto incrustado en la lapida. Habia esperado con ansiedad ver el ultimo rostro de Joseph Brodsky. En su libro sobre Venecia, Marca de agua, Brodsky escribe: <>. De una forma laxamente paradojica, el anonimato es una caracteristica de la ausencia: es la ausencia de caracteristicas. Un rostro joven es anonimo; esta vacio de expresiones y de rasgos que lo identifican y nombran. A medida que envejece, adquiere las huellas que lo distinguen de los demas. Una cara que se va arrugando es cada vez menos anonima. Pero mientras un rostro envejece y adquiere mayor definicion, se expone, al mismo tiempo, a mas y mas miradas de desconocidos --o, para seguir con la imagen de Brodsky, a mas espejos de cuartos de hotel por donde han pasado tantos reflejos que todos devuelven el mismo semblante, deshecho como sus camas deshechas. Asi, un rostro tambien va perdiendo la definicion que ha ido tomando con los anos, como si a fuerza de ser visto tantas veces a traves de ojos ajenos, tendiera a volver a su principio informe. De esta manera, el exceso de definicion que adquiere un semblante con el tiempo, y que culminaria tal vez en un monstruoso exceso de identidad --en una mueca--, se contrarresta con la simultanea perdida de esa identidad. Es quiza por ese motivo que todos los bebes y todos los ancianos se parecen entre si sin parecerse a nadie en particular. En el principio y en el trecho final los rostros son anonimos. Es logico, entonces, que un muerto ya no tenga rostro alguno. Las caras de los muertos deben ser, en todo caso, como las que vislumbro Ezra Pound en el metro de Paris: <>. Sobre la lapida de Brodsky no habia ningun retrato. Era justo que no existiera ese sello definitivo de identidad; era mas honesto el gris liso y opaco de la piedra --reflejo del anonimato de un hotelmensch por excelencia, hombre de muchos cuartos de hotel, muchos espejos, muchas caras. Mejor detenerse frente a la tumba y tratar de recordar alguna fotografia deBrodsky sentado en una banca de Brooklyn, o traer a la memoria una de esas grabaciones de su voz, al mismo tiempo poderosa y quebradiza, como de quien ha pasado muchas horas en soledad y ha adquirido contundencia a base de dudar: Un arbol. Su sombra, y la tierra; las raices que la penetran y se aferran. Monogramas entretejidos. Barro y piedras firmes. Las raices se entretejen y mezclan. Las piedras tienen una masa propia que las libra de la atadura de un arraigo normal. Esta piedra se sujeta firmemente. Uno no puede moverla ni desenterrarla. Las sombras de un arbol atrapan al hombre, como las redes a los peces. El resultado de un encuentro largamente esperado con un desconocido suele ser decepcionante. Lo mismo con un difunto, solo que en este ultimo caso no hace falta disimular nuestra decepcion: un muerto, en ese sentido, es siempre mas agradable que un vivo. Si al llegar frente a el nos damos cuenta de que en realidad no teniamos nada que hacer ahi, que lo entretenido era buscar su tumba y lo de menos era encontrarla --?que cosa dirian las piedras de Venecia que no le hayan dicho ya a Ruskin hace mas de un siglo y medio?--, podemos darnos la media vuelta a los pocos minutos y el muerto no nos lo reprochara. Con los muertos no hace falta ser bien educados, aunque la religion haya intentado inculcarnos siempre un comportamiento absurdamente decoroso en las misas y en los cementerios. Guardar silencio, rezar y caminar despacio con la cabeza gacha, las manos dobladas a la altura del vientre, son costumbres que poco le importan a quien reposa bajo tierra. Por eso resulto tan oportuna la anciana que habia estado parada junto a la tumba de Pound -- segun me parecia hasta ese momento, en una meditacion profunda. La mujer se arrimo a la sombra del arbol donde estabamos Brodsky y yo en un silencio ya incomodo, y se empezo a rascar las piernas como si tuviera pulgas o lepra. Despues de rascarse se acerco un poco mas y se detuvo frente a la sepultura de Brodsky. Con toda tranquilidad, como quien efectua labores domesticas de rutina, empezo a guardarse los chocolates que le habian dejado al poeta. Cuando habia terminado con estos, se guardo tambien las plumas y los lapices. Despues, como para no quedar mal, le dejo una flor que, supongo, se habia robado de la tumba de Pound. Imagine, por la familiaridad con la que se movia entre las dos tumbas, que era una vieja amiga de los poetas, o quiza la duena de la pension donde Brodsky se hospedo en algunos de sus viajes a Venecia. Le pregunte, timida y balbettando en mi italiano fracturado, si habia conocido a Joseph Brodsky, y si lo habia venido a visitar. <>. La anciana suspiro y se agacho para rascarse otra vez las piernas; recogio las bolsas pesadas, llenas de souvenirs necrologicos, y salio del Recinto Evangelico, como los venados del poema de W. H. Auden que Brodsky siempre citaba: silently and very fast.

El Celibe de Inaki Bernaola

Dicen que de todos los pueblos europeos en los cuales la Iglesia Catolica tiene una influencia notoria, los irlandeses son los mas apasionados.
Es por ello normal que a un joven cura irlandes, henchido de deseo de amar al projimo y mantener el casto celibato sacerdotal, le resulte poco menos que imposible. O que cuando quienes arden en deseo de amar al projimo sean mujeres, hayan tenido que enfrentarse tanto con la propia Iglesia como con una sociedad tradicional y patriarcal hasta la medula, y que a raiz de ello hayan sufrido multitud de penalidades como embarazos no deseados, bebes entregados forzosamente en adopcion a instituciones religiosas o internamientos forzosos de "jovenes descarriadas" en centros donde sufrian todo tipo de injusticias y opresion.
Esta novela es la historia de un grupo de irlandeses, hombres y mujeres, religiosos y seglares, y de su lucha por lograr, por encima de condicionamientos de todo tipo, al fin ser duenos de su propio cuerpo, de su propia sexualidad y de su propia vida.
Pero los irlandeses, a la par de apasionados, son tambien enormemente divertidos. Asi pues, es logico que una historia de irlandeses apasionados, si se les quiere hacer justicia, tenga que ser tambien por fuerza divertida.

El unico recuerdo de Flora Banks de Emily Barr

Todos recordamos nuestro primer beso.
A Flora Banks es el unico recuerdo que le queda.

El suave secreto de tu piel (Amor y Sangre 1) de M.c. Sark

Mi nombre es Markus Levrand.
Y mi vida ha sido un continuo dar tumbos de ciudad en ciudad.
Si me traslade a Santiago, donde por fin me he establecido, fue porque adoro pasear por sus empedradas calles, entre viejas fachadas de granito gris, y por supuesto, porque necesito de su llovizna continua, y de sus dias del color del plomo.

La casa del caracol de Sandra Garcia Nieto

Cuando hace algun tiempo llego esta historia a mis manos, me cautivo desde sus primeros acordes... Maridar mitologia, leyendas, tradicion y realidad es algo que me produce una inmensa curiosidad a la vez que conecto con mis miedos del pasado, de cuando eramos ninos y creiamos que los monstruos existian... Pero La casa del caracol no es solo un cuento para adultos. Es tambien una reflexion sobre los traumas que condicionan nuestro destino y sobre la capacidad del ser humano de dar respuesta a hechos de dificil entendimiento. En todo este universo cerrado y claustrofobico donde se desarrolla la historia hay un personaje que llena de luz los oscuros parajes de Quintanar, es Berta, una mujer dulce y hermosa que guarda un secreto que la ata a esa tierra, a esa gente, y no la deja escapar. Ese hechizo que envuelve a todos, tambien la atrapo a ella. Y, aunque penso que jamas seria amada, la visita inesperada de este escritor afamado, hara que algo en ella sane y florezca con fuerza. Si, el verdadero amor va siempre mas alla. Leer el libro e interpretar a Berta ha supuesto para un viaje de vuelta a mis origenes, reconectando con mi Andalucia, la tierra que me vio crecer. Paz Vega Actriz protagonista PROLOGO II Esta peli ha sido un viaje muy especial... me lei la novela, el guion y me gusto, hable con Macarena por videoconferencia y descubri a una mujer valiente que queria llevar al limite al personaje de Antonio. Trabajamos meses de manera online y una semana antes de empezar a rodar nos desplazamos a Malaga y tuvimos bastantes dias de intenso trabajo. La complejidad de Antonio radica en que el se cree a si mismo un hombre creativo, melomano y triunfador pero en realidad interprete a un personaje con problemas de creatividad, inseguro, alcoholico que cuando llega a ese pueblo llamado Quintanar, descubre su complejidad y la muestra al resto de personajes tan inspiradores para el, va moldeandose de tal forma que acaba por encontrarse a si mismo y descubrir un nuevo camino para su novela. Con Antonio regresamos a su pasado, ese fue el trabajo, para darle profundidad a toda esa complejidad mental, decidimos buscar al nino, acompanarlo, transitar por su orfandad, el cole, como fueron sus amistades... conforme trabajabamos ese pasado, mas claro era el camino que debia recorrer el Antonio de la pelicula. Todos los personajes de la novela tienen su pasado, todos tienen algo que ocultar, son personalidades ricas y complejas que hace que la lectura sea una delicia. Cualquier accion en el presente es consecuencia de algo que ocurrio en el pasado y ese hace que el lector desarrolle su actividad y vaya encajando las piezas poco a poco de este puzzle psicologico. Javier Rey Actor protagonista 1 LA HUIDA Cuando una batalla esta perdida, solo los que han huido pueden combatir en otra. Demostenes Antonio aprieta el boton del CD mientras conduce su todoterreno negro. Comienza a sonar la musica, su preferida... <> de Don Giovanni. Dicen que la musica amansa a las fieras. Al menos eso le decian en las terapias. Pero el no esta seguro de eso. Como tampoco cree en las terapias. Lo que si sabe es que esa musica le reconforta. Aunque no le saque del todo de su ansiedad y mucho menos de su propia vida. Por eso mismo trata de huir de ella. ?El destino? El destino es lo de menos. Lo importante es la huida... quizas una huida hacia la nada. ?Acaso ensenan eso en las terapias? No, en las terapias todo es bla, bla, bla... Muchas veces piensa que la mayoria de los psicologos deberian tener su bla, bla, bla en sus propias terapias. Y seguramente lo tengan. Tiene que ser muy complicado vivir de problemas ajenos uno y otro dia. Sobre todo cuando todos tenemos los nuestros. Por eso su destino lo eligio por Internet... El sur de Espana. No es muy ortodoxo escoger asi un destino a la primera, pero la chica de la agencia fue especialmente amable y supo vender bien su producto. ?Que pensarian en la terapia de eso?, ?y que mas da? Indudablemente, ver esos paisajes de ensueno mientras conduce le hace relajarse y pensar que no se ha equivocado en absoluto. ?Por que no? Nada peor que vivir encarcelado en una ciudad que te ahoga hasta el infinito, incluso cuando ya de por si te sientes ahogado. Da una calada a su cigarro electronico. Otras de las perfectas recomendaciones de las terapias: nada de alcohol, nada de tabaco, en definitiva... nada de nada. Y de la nada, nada se saca... o quiza si. Un sabor insipido y un humo artificial. Aunque siempre hay cosas que merecen la pena, mas alla de las terapias. A traves del retrovisor comprueba que su perro esta placidamente dormido. A Zeus, que es como se llama, le encanta al igual que a el la musica clasica. Y, evidentemente, Zeus no es una fiera. Es un labrador de pelo largo que parece conocerle mas que nadie en esta vida. No esta muy acostumbrado a viajar en el trasero del coche, pero se amolda a todo. Se lo regalo Sara cuando era un cachorro. Nunca penso en tener perros. Pero Zeus no es solo un perro... es simplemente su vida entera. Antonio contempla un paisaje agreste y de elevadas cumbres, muy verdes. Alineaciones montanosas que dejan ver el rio que desciende formando un alargado valle. En definitiva, un paisaje idilico. Ciertamente, el paraiso deberia parecerse de alguna forma a esto. Desde luego, podria serlo... Un cartel al fondo indica: BIENVENIDO A ANDALUCIA Ironicamente piensa: <>. Antonio sonrie. Conduce despacio. No tiene prisa por llegar, aunque haya quedado con la de la inmobiliaria a cierta hora. Pero aun queda tiempo de sobra Solo quiere impregnarse de tanta belleza natural. Abre la ventanilla. Necesita respirar. No puede dejar de notar el aire que huele a azahar, tan puro y tan limpio, que entra en el coche. El sonido del viento le hace volver la vista atras. Zeus despierta y sacude las orejas: --?Te he despertado, chico? No queria hacerlo, pero tienes que sentir esto. Esto no tiene precio, Zeus. Es... es la unica cosa que deberia ansiar una persona... vale, o un perro... o tu y yo, que demonios. Lo importante es respirar aire libre. Y siempre caminar hacia un aire mas limpio. Zeus agacha la cabeza. Las paginas de un manuscrito que reposan en el asiento trasero comienzan a moverse agitadas por el viento. Zeus ladra. Antonio cierra la ventanilla, el manuscrito vuelve a su sitio. Es un manuscrito de una novela: El inicio, una novela de Antonio Prieto. Es su segunda novela, la primera, La calma, tuvo un relativo exito. Incluso estuvo dentro de las veinte mas vendidas. Pero con esta segunda, la editorial tuvo muchas mas dudas. El tambien las tiene. Para que negarlo. Asi es el trabajo del escritor: hoy te encumbran... y manana te matan. Y lo peor de todo es que uno nunca esta satisfecho del todo con lo que escribe. Y podria volverlo y volverlo a escribir... incluso cuando ya te han dado premios y considerado como alguien importante. Tu sientes que siempre algo falta o falla en tu novela. Antonio sonrie: --!Vale, Zeus!, te tendras que ir acostumbrando al viento. Los dos lo haremos. El movil suena. Antonio lo mira, aunque lo omite. Es Sara, su representante. Diez anos mayor que el, atractiva y, sobre todo, muy segura de si misma. Al menos en apariencia. Representante, confidente y, a veces, amante ocasional. Antonio canta la opera para distraerse del sonido del movil, pero finalmente salta el contestador: --Hola, Toni. Llevo toda la noche sin dormir... Estoy preocupada, sobre todo al ver tu cara despues de la estupida reunion de ayer. Te fuiste sin decir nada... aunque creeme que te entiendo. !Hijos de puta! ?Que cono sabran ellos? !Dios! !Ya los conoces! !Son unos autenticos cretinos! Pero eso es lo de menos... Esperaba hablar contigo... No se, tomarnos algo... En fin, que narices, despotricar, reirnos de ellos y del mundo, y acabar borrachos como una cuba como haciamos antes en cualquier bar inmundo. Antonio suspira, baja el volumen de la musica y conecta el manos libres: --Hola, Sara. --!Joder, Toni! --Si te refieres a como acababamos borrachos follando en mi sofa... eso era antes. Antes de que tu te enrollaras con uno de esos cretinos... Sara, los cretinos... son cretinos, pero el viento no sopla igual para todo el mundo. Y te aseguro que tendrias que sentir este viento. Sinceramente, dan ganas de dejarlo todo. --Pero... ?que dices, Toni? ?Donde estas? --?Que mas da eso? --!A mi no me da igual! !Somos amigos! Antonio sonrie. --!Pues claro! Por eso no quiero quitarte el sueno. Y ciertamente... esos putos cretinos, incluyendo al tuyo, tienen razon en una cosa: mi novela no es buena. --?Que estas diciendo? !Claro que es buena! --!Da igual, Sara! Necesito desconectar de todo, incluso de ti. Perdona, no te ofendas. --?Desconectar? ?Que cono significa desconectar? Querras decir que te tomas unos dias para aclarar tus ideas. Se que los necesitas... Ultimamente estas un poco tenso... Bien, aprovecha el fin de semana, el lunes vuelves y hablamos de la reunion. Antonio vuelve a sonreir. Sube la musica para que Sara la escuche. --!Toni, Toni...! ?Me estas escuchando? Vale, pues el martes o el miercoles... Tomate tu tiempo. Antonio canta al son de la opera fuertemente: --Andiam, andiam, mio bene... Sara esta fuera de si. --!No hagas tonterias, Toni! Firmaste un contrato... Sabes que tienes que volver... Nos jugamos mucho. Antonio sigue cantando: --A ristorar le pene... Sara esta cada vez mas nerviosa. --!Al menos, dime donde vas! Antonio sigue cantando sin escucharla. --D'un inocente amor... !Adios, Sara! !Ya te llamare! Antonio desconecta el movil y sigue cantando. No es que Sara no sea su amiga, y ni siquiera le reprocha su relacion con el editor de turno. Al fin y al cabo, es logico. Y, ciertamente, es la unica que se ha ocupado de el en los ultimos anos. Incluso cuando mas solo y mas perdido ha estado. No la puede culpar de nada. Hace su trabajo como nadie, y siempre ha estado cuando la ha necesitado. Pero la amistad es algo que para Antonio entrana toda una paradoja. Al igual que el amor. Porque ambas son palabras complejas, y mezclarlas puede ser tan peligroso como mezclar el fuego y el agua. Sobre todo... porque esas palabras para el son simples palabras propias solo de una novela, sin sentido ninguno. Solo palabras.

Los peces solo flotan muertos de Jose Luis Caballero

Barcelona, 1972. Un misterioso asesinato en el Club Nautico que pondra en jaque a la policia, a las mas altas esferas de la burguesia de la ciudad y a los Servicios Secretos de la Casa del Principe Juan Carlos de Borbon.

El precio del orgullo de Ana B. Lopez

Cuando Juan Jorge Graubner llego a Espana desde Viena para trabajar, jamas penso que encontraria a la mujer mas bella y atractiva que habia visto en su vida. El flechazo que sintio en ese momento hara que olvide el verdadero motivo de su viaje. Sin embargo, la clase social a la que pertenece cada uno separa su amor. ?Lograran vencer las adversidades que se les presentan por la diferencia de clases o, por el contrario, seran vencidos ellos?
No te pierdas esta romantica novela en la que los nervios estaran a flor de piel hasta el final.

El destino de una dama de Trixie George

El destino de Charlotte Berkeley esta escrito desde su nacimiento. Como hija mayor del conde de Pinecrest se espera de ella que brille en sociedad, que lleve una vida ociosa y que encuentre un buen partido. El problema es que a ella no le interesan ninguna de esas cosas y ni siquiera le preocupa que la pillen en una situacion de lo mas comprometida con Benjamin Thomson, duque de Bainbridge; situacion que, por otra parte, ella misma se ha buscado.

Al destino no le gustan los curiosos (Tokio 1) de Altea Morgan

Lucia cree que ha encontrado su sitio.
Akira tiene su futuro planificado por otros.
Pero el destino tiene planes para ellos.

Deseo de Navidad de Nora Roberts

Los gemelos Zeke y Zach habian pedido a Santa Claus un unico regalo: !una nueva mama! Y su profesora, la senorita Davis, era una mama perfecta. Pero el papa Mac Taylor no estaba dispuesto a arriesgar su corazon, hasta que Nell llevo amor y alegria a sus vidas. ?Conseguiran al final los chicos su regalo de Navidad?

La semilla (Los casos de la agente Utrilla 1) de Luis M. Nunez

La agente de policia Lucia Utrilla esta a punto de descubrir que el ultimo caso de asesinato que se le ha asignado esconde una realidad mucho mas siniestra y oscura de lo que parece a simple vista.
En su investigacion, topara con aliados y enemigos capaces de dominar fuerzas mas alla del entendimiento humano y comprobara que existe un mundo de locura y horror escondido tras el nuestro, viendose implicada de manera personal y peligrosa en las conspiraciones de una criatura blasfema y poderosa.
Su vida, su familia y su cordura dependeran de lo acertado de sus decidiones frente a un enemigo implacable.

Los buenos suicidas (Inspector Salgado 2) de Toni Hill

En una ciudad que ha perdido el brillo, un policia lucha contra las sombras.
Segunda parte de la trilogia del inspector Salgado.

Un pasado imperfecto de Mirta Sheridan

Hace tiempo que Ashley vive encerrada en si misma. Las lagrimas son sus mejores companeras de viaje, las unicas que le permiten olvidar esos acontecimientos traumaticos que no le dejan dormir.
Grant es un apasionado del trabajo que no ve mas alla de los numeros y se ha olvidado del amor. Su vida esta vacia porque todo a su alrededor gira en torno a su empresa.
Un encuentro fortuito con Ashley durante una sesion de jogging hara que sus convicciones se tambaleen y empiecen a revolotear las mariposas en su interior. ?Conseguiran sus besos traspasar la coraza que a ella le han generado sus propios miedos? ?Sera el capaz de amar con el corazon y olvidarse de todo aquello que ha dirigido su vida hasta el momento?

Los Graham de Mia Del Valle

Los Graham no son una familia normal y aunque aparentan ser educados y correctos, el clan tiene demasiados secretos como para poder mantenerlos ocultos por mucho tiempo mas.
Derek, el hijo mimado del clan es un cerdo engreido, que pasa sus dias dando ordenes a todo aquel que se ponga en su camino, Diana su secretaria no lo soporta, y luego de una borrachera en la cena navidena le canta las cuarenta al multimillonario… pero la cosa no queda asi, ya que sin querer Diana se ha metido en la boca del lobo y ahora debera buscar la forma de escapar sin salir herida en el camino.

Prins de Cesar Aira

Condenado de toda la vida a la laboriosa redaccion de novelas goticas, encadenado al gusto decadente de un publico inculto... La fatiga se apoderaba de mi. No podia ni siquiera terminar una oracion. Quiero decir... Una sintaxis decente... No es que no pudiera escribir, siempre podria, era parte de los automatismos adquiridos por mi sistema nervioso, pero hubo un momento en que las sombras se espesaron sobre mi... Los gustos refinados de mi juventud letrada quedaron sepultados bajo los imperativos de las apolilladas convenciones de la novela gotica. Y ademas sufrieron la devaluacion de la cantidad. Ya habia perdido la cuenta de mi produccion, esa parva inicua. La literatura de genero promueve, y hasta obliga a la cantidad. Para empezar, se le exige poca calidad, porque la densidad de la calidad literaria dificulta la lectura, y en los generos la idea es que se lea sin esfuerzo, con placer (dentro de todo, el razonamiento tiene algo de atendible). Siendo asi, se puede escribir rapido. Y los lectores consiguientemente leen rapido, terminan pronto el libro y quieren otro. Se establece un circulo, no se si vicioso o virtuoso, la demanda se satisface, el negocio prospera, y el autor queda preso en la maquina infernal. Cuando se dignaban ocuparse de mi, los criticos no tenian mas que palabras desdenosas. No los culpaba. La novela gotica que yo practicaba era una gastada combinatoria de elementos siempre los mismos. Ya me los sabia de memoria: el manuscrito medieval encontrado en un baul en el desvan de un convento, escrito en griego o arameo y traducido por un providencial monje errante; el castillo en lo alto del monte, rodeado de un profundo foso, con el puente levadizo, las salas ruinosas, los arcos en los que se perdian los murcielagos; el malvado conde dueno y senor del castillo, en lo posible usurpador del dominio; la hermosa doncella huerfana secuestrada en las mazmorras hasta que cediera a los requerimientos lascivos del senor feudal; el joven criado por campesinos que lo encontraron abandonado en el bosque junto con un anillo con un sello de extrano dibujo, y en lo posible una marca de nacimiento en el hombro, en forma de flecha o cruz o estrella; el viejo sacerdote que ha guardado durante cuarenta anos el secreto que le confio en su lecho de muerte la reina o duquesa; el espectro que no dejara de rondar las almenas hasta que se vierta la sangre del ultimo descendiente de los usurpadores; la estatua que cobra vida, la rosa que sangra, las prolongadas catalepsias, los ruidos inexplicables; y como via de circulacion entre todas esas zarandajas, las puertas secretas, los pasadizos subterraneos, los tuneles, los largos corredores a la medianoche en los que una subita corriente de aire apaga la unica vela... Todo era pasto seco para las llamas del escarnio que se abatia sobre mi: lo chabacano y adocenado del raquitico producto de mi imaginacion, de la que ademas se dudaba, por la perenne sospecha del plagio; el dano que le hacia a la promocion de la lectura en la que se empenaba el gobierno para elevar el nivel cultural, pues al promover la lectura me estaban promoviendo tambien a mi, lo que les parecia tan criminal que tenia de desaliento sus campanas; y muy especialmente el numero de libros con mi nombre en la tapa, que era algo asi como la multiplicacion del horror. Yo no solo le hacia mal a mis contemporaneos, sino que se lo hacia en gran cantidad. En fin, habia motivos de todo genero para deplorarme. No deberia haberme importado. El artista, lo mismo que el demonio, se satisface solo, cierra la curva del apetito sobre si mismo, y tal era mi caso; pero aun asi algo de la opinion ajena me penetraba, y se sumaba al inmenso cansancio que me propinaban la edad, mi pasado y el agobio de la obra deleznable en forma de monte de libros. Como la cuestion de la calidad no podia remediarla, pense que podia remediar la de la cantidad, no escribiendo mas. Dejar de escribir. Me di cuenta, a posteriori, que de ese modo remediaba tambien lo cualitativo: en efecto, si no habia nada, no se lo podia calificar ni de bueno ni de malo, la nada es inerte en ese sentido. Puede parecer una decision extrema, pero debo hacer notar que mi estado de animo era extremo; me habia hundido en la amargura y en la anomia. De modo que no escribir mas era lo menos que podia hacer. Hice como el miembro de la familia que en el extremo del hartazgo ante la animadversion de sus parientes les dice que si tanto les molesta va a librarlos de su presencia, y se pega un tiro delante de ellos, sin importarle la presencia de los ninos, a los que salpica con la sangre. No es un simil tan exagerado, porque para mi escribir era vivir. Claro que en el caso del suicida el efecto seria mas fuerte, produciria un sentimiento de culpa sin precedentes en la familia, les amargaria la vida al menos por un buen tiempo. Mi renuncia, en cambio, por mas que fuera a su modo una renuncia a la vida, o a lo mas valioso de mi vida, pasaria inadvertida. El unico amargado seria yo, que ya estaba amargado. Pero ?era realmente <>? ?Escribir esa basura? Estoy dramatizando. Aunque tengo motivos para el drama. Escribir no era solo mi modo de ganarme la vida sino el trabajo que me mantenia ocupado y mantenia a raya al tiempo, que siempre ha sido mi gran enemigo. Si dejaba de escribir se abria un vacio... Aunque el vacio ya estaba ahi, en las interminables jornadas de tedio gotico, cuando contaminado por la tematica que invadia mi cerebro como una melaza espesa me paseaba, con una impaciencia no justificada por nada, por los salones oscuros de la casa. Retratos cenudos de antepasados dudosos me contemplaban desde los panos de roble. Escudos de armas, herrumbradas armaduras con la visera baja, enormes espadas cruzadas en la pared, tan grandes que era dificil imaginar la contextura inhumana de quien hubiera podido blandirlas en un pasado de leyenda

Los dias que no fueron de Juan Andres Pons Server

En 1582, Ugo Boncompagni, mas conocido como el Papa Gregorio XIII, decidio, asesorado por sus astronomos y la curia papal, alterar el paso del tiempo en el mundo catolico. Asi, del 4 de octubre de 1582 se paso, en un solo dia, al 15 de octubre del mismo ano, desapareciendo de una tacada diez dias de la historia de la humanidad. La razon que se esgrimio en su momento fue la necesidad de ajustar el calendario juliano a la realidad del ano tropical, el cual habia provocado cada 128 anos la perdida de un dia completo.Los paises del mundo conocido, unos antes y otros despues, fueron ajustandose a este cambio creyendo sin el mayor atisbo de duda la justificacion papal antes mencionada. Solo unos pocos conocen la verdadera historia de porque el Papa decidio borrar de la historia del mundo lo acaecido en esos diez dias.

El ultimo de los nuestros de Adelaide De Clermont-tonnerre

Ambientada en Nueva York en los anos setenta y en Dresde durante los ultimos dias de la Segunda Guerra Mundial. Una historia de amor imposible, en un tiempo en el que todo parecia posible. Werner Zilch es un joven y atrevido empresario en el Nueva York de a principios de los anos setenta que busca el reconocimiento y el exito. Werner fue adoptado cuando era un bebe por una familia de clase media de Nueva Jersey. No sabe nada de su procedencia ni de su familia biologica, pero tampoco parece estar particularmente interesado en el tema. Pero cuando conoce a Rebecca, la hija de una familia acomodada e influyente de Nueva York, se enamora de ella locamente. Lo que no sabe es que corre el riesgo de perderla a menos que descubra la verdad sobre su propio pasado.

El grupo de los lunes de Milena Moser

Todo cambia para Nevada, una antigua bailarina de ballet que es ahora profesora de yoga, cuando de repente se desvanece en medio de una de sus clases de los lunes y ya no puede esconder mas una enfermedad a la que no quiere enfrentarse. Tres alumnos permanecen a su lado y continuan en la clase: Marie, Poppy y Ted. Los cuatro intentan encontrar en los ejercicios de yoga un descanso de su vida confusa y agitada, que por momentos parece descarrilar. Marie es una doctora de exito casada con un famoso actor que la atormenta por no prestarle atencion. Ted es un divorciado que intenta encontrar de nuevo el amor mientras se ocupa en solitario de su hija pequena; y Poppy, la encargada del archivo en un periodico local, se reencuentra a traves de Facebook con Wolf, el gran amor de su vida, ahora felizmente casado.

Buscame al amanecer (Despiertame con un beso 2) de Clara Albori

Y colorin colorado, este cuento se ha acabado. ?O no?
Tras pasar tres meses de vacaciones en el Hotel Villa Magic, Elena y Laila regresan a Oviedo separandose de sus amigas quienes han encontrado el amor en Gandia.
Quince meses despues, el destino les tiene preparada una sorpresa y viajan de nuevo a aquel hotel donde tantos momentos vivieron. Alli, Elena se reencontrara con Samuel, el joven y sexy animador infantil por el que suspiro en silencio durante esas vacaciones.
Samuel siempre se ha sentido atraido e intrigado por Elena. Y no podria estar mas feliz al enterarse de que sera su nueva companera de trabajo. El animador hara lo necesario para averiguar que se esconde tras esa triste mirada esmeralda, pero el camino no sera nada facil.
Vive junto a Elena, Laila, Nerea y Ada sus nuevas aventuras. Rie, llora, siente de nuevo con los personajes de Despiertame con un beso. Vuelvete a enamorar.

No madres de Maria Fernandez-miranda

Ser o no ser madre, esa es la cuestion para tantas y tantas mujeres…

El Demonio de Brooklyn de M.j. Fernandez

Josh Bradbury, detective en el Estado de Florida, atraviesa por una crisis cuando por coincidencia descubre una verdad desconcertante que lo afecta en forma directa. Solicita traslado a Nueva York, donde se encuentra con la mayor sorpresa de su vida. Ademas, el mismo dia de su llegada descubren el cuerpo de una joven que ha sido violada y asesinada en un parque. Es el primero de una serie de homicidios que sembraran el miedo en la ciudad. La relacion entre las victimas es desconocida, salvo que se trata de mujeres jovenes violadas y asesinadas por asfixia y que todas han sido encontradas en parques de Nueva York. Josh se ocupa del caso junto con Cody Ryan, un respetado detective de Brooklyn. Al mismo tiempo, debe convencer a su companero de investigar un suceso acaecido mucho tiempo atras que les concierne a ambos, mientras un poderoso criminal pone precio a sus cabezas.
Una historia que mantiene la tension desde el principio aumentando segun se acerca a un desenlace inesperado.

Desaparecida en Siboney de Rosario Raro

En 1875, Mauricio Sargal, un millonario antillano retornado a Espana, libertino y bon vivant, se ve obligado a regresar a Cuba cuando le comunican que su hermana Dulce ha desaparecido de su hacienda en Siboney. Para saber de ella tendra que enfrentarse a su cunado, Bartolome Gormaz, quien fuera profugo de la justicia y que, con el olvido de cualquier escrupulo, ha conseguido reunir una de las mayores fortunas de todos los territorios espanoles, peninsulares y de ultramar. En su busqueda, Mauricio encontrara tambien el amor en la enigmatica Deva, por la que sentira una atraccion irresistible.

Oriente en tus ojos (Seleccion RNR), Isabel Jenner de Isabel Jenner

Mi cenicienta XL. Diez anos mas tarde de Myrian Gonzalez Britos

?Quien no se acuerda de "Mi cenicienta XL?"Diez anos pasaron desde entonces y Patricia sigue tan loca como de costumbre, pero esta vez tiene otras aliadas: sus hijas. La vida de casada no podia ser mas divertida y a la vez llena de aventuras.?Te perderas esta deliciosa historia de amor y locura?

Taragh (Saga Anam Celtic 2), Angy Skay de Angy Skay

Poder.
Cuando los padres de Taragh fallecen tragicamente en un accidente, ella se queda sola en un mundo dificil, hasta que una noche en el Grand Hotel de Malahide, todo cambia gracias a un trato.
Considerada una mujer fria y sin sentimientos decide enlazar su vida bajo un majestuoso trato con Cathal O’Kennedy, el mismo hombre del que planea poco tiempo despues su asesinato. El, un temible tirano capaz de hacer temblar hasta al mas temible guerrero, ansia poseer todos y cada uno de los tesoros mas valiosos de Irlanda.
Mientras, Maureen, debera involucrarse en la lucha, con mentiras hacia el que sera su futuro marido, lo cual acarreara un final nada deseado.
Llega la continuacion de la saga Anam Celtic, una historia donde el romanticismo, la pasion, la magia y las aventuras son las protagonistas.

El hombre de las checas de Susana Frouchtmann

El 9 de julio de 1939 Alfonso Laurencic, yugoslavo de origen austriaco, era fusilado en el Campo de la Bota de Barcelona, acusado de ser el artifice de las dos checas mas atroces de la ciudad y el creador de los mas crueles procedimientos que en estas se practicaban.

La mujer fuera del cuadro de Nieves Garcia Bautista

La extraordinaria historia de una mujer, la del cuadro que la inmortalizo y la de una epoca, la bohemia parisina de finales del siglo XIX, tan bella como extrema en sus contrastes.

Chocolate en tiempos de Guerra de Miriam Najm

Hamburgo 1939
Adella Kinderman, una joven chocolatera suiza de origen judio, emprende la aventura de su vida al desafiar a las normas alemanas para trabajar en una pequena chocolateria que ira adquiriendo prestigio gracias a su don culinario.
Dicha fama atraera la atencion de numerosos amantes del chocolate, entre ellos, Friedrich Kiessling, un oficial de las SS que no dudara en interesarse en ella desconociendo su verdadera identidad.
Pasa el tiempo, avanza la guerra y florece la relacion entre el oficial y la chocolatera. Sin embargo, una serie de belicos sucesos complicara sus vidas y la confesion de Adella desencadenara una autentica lucha por destruir los prejuicios, el reconocimiento de la valia de las personas y la busqueda de la libertad.
Mediante el chocolate, lazo de union entre Friedrich y Adella, ambos jovenes se encararan con los tiempos de guerra a fin de mostrar que no hay distinciones.
Ella no es judia, es mujer.
El no es nazi, es hombre.

La ultima cripta de Fernando Gamboa

Atrevete con esta increible aventura que ya suma mas de 200.000 lectores en todo el mundo, y descubre por que se ha convertido en la novela mas vendida en la historia de Amazon Espana.

Una oportunidad de oro de Sarah Moore Fitzgerald

Ambientada en Dublin y Siena, la ciudad toscana donde cada ano se celebra la vertiginosa y arriesgada carrera de caballos de Il Palio, esta historia nos habla de las oportunidades que nos da la vida, de la importancia de ser valiente y de buscar nuevas perspectivas para entender el mundo. Cuando el mundo de Minty se desmorona, busca cobijo en los arboles retorcidos de Nettlebog y descubre que su companero de colegio, Ned, ademas de montar caballos salvajes, sabe cosas sobre la raza humana que seran su salvacion.

El lugar donde el tiempo se equivoca de Laura Cardenas Sanchez

a. A la vuelta de su ultimo viaje el desconcierto la espera tras la puerta de su hogar. Aliada de un miedo que hasta ahora desconocia y acompanada por las contradicciones que lleva implicita la soledad, decide volver a poner tierra de por medio y escudarse en su mejor aliado, el trabajo.

El hombre en las sombras de Angeles Goyanes

Despues de pasar toda su vida intentando curar las heridas del pasado, Isabel Porto parece haber conseguido la estabilidad emocional. Se ha casado, se ha convertido en madre de dos hijos adoptivos y tiene ante si un brillante futuro politico, siendo candidata a la presidencia de Espana en las elecciones que estan a punto de celebrarse. Sin embargo, hay cabos sueltos en su vida, personas que conocen un secreto capaz de destruirla, y, lo que parece peor, personas capaces de matar para protegerlo. Todos ellos entraran en accion cuando el pequeno Alex, que ha quedado paralitico en el mismo accidente de trafico en el que murio su madre, sea secuestrado y su familia, con razones para creer que la candidata presidencial esta detras del rapto, no dude en amenazarla con hacer publico su terrible secreto, uno tan oscuro que ni la propia Isabel lo conoce al completo.

En busca de tu nombre de Marjolijn Van Heemstra

El 5 de diciembre de 1946 se entrega una bomba empaquetada como si fuera un regalo en una casa de La Haya. Fallecen tres personas que supuestamente habian estado vinculadas al enemigo nazi. El cerebro del atentado es un tio lejano de Marjolijn, la protagonista: en la familia el suceso acabara convirtiendose en toda una hazana y su tio en una figura legendaria. Decadas despues Marjolijn, embarazada y decidida a cumplir con la promesa de ponerle el nombre del antepasado a su primer hijo, sale en busca de la verdadera historia de un hombre sobre el que los claroscuros pesan cada vez mas.

Crimenes Imperfectos de Francisco Merchan

Dame tu corazon

Tirada una oscuras en el patio trasero de su casa, Ellen Cistar agoniza en medio de un gran charco de sangre mientras observa, con impotencia, como su asesino se pierde entre la lluviosa noche. Guarda un horrible secreto que unas horas despues consigue contar al anestesista del Hospital General del Condado que intenta salvarle la vida. El doctor Peter Tenway, junto al inspector de Policia de Augusta, Anderson Harper, se veran inmersos en una lucha contrarreloj por desentranar el pasado turbio que atormento a Ellen hasta su ultimo aliento.

!Se busca novia! Para mi ex de Kris Buendia

Gabriel Wylde: Rico, filantropo, guapo y encantador. para su mala suerte, soltero. Ahora que se ha divorciado no podra tomar el mando de la empresa de construccion de su padre.
La unica solucion es casarse de nuevo.

Naturaleza muerta (Inspector Pendergast 4) de Douglas Preston , Lincoln Child

Vuelve el inspector Pendergast con un misterio que le llevara hasta el oscuro y tortuoso pasado de un <> pueblo de Kansas.

A la orilla del mar (Hermanos Inclan 1) de Ana F. Malory

Primera entrega de la serie <>.

Tu reflejo – Claudia Cardozo de Claudia Cardozo

Lorraine es una joven que suena con convertirse en una afamada disenadora de modas. Alegre, vivaz y un tanto alocada, solo piensa en el ahora y en la vida que tendra una vez que consiga cumplir sus metas. Tiene buenos amigos y un novio que esta a punto de sumarse a su lista de fracasos amorosos; el unico hombre que le ha llamado realmente la atencion y por quien lleva anos suspirando es Eric, pero ellos no tienen nada en comun, y con su historial de miedo al compromiso seguro que el intentar algo con el seria una mala idea.